Drink With The Living Dead

- ECCHECCAZZO! Metti quella rivoltella a posto, vuoi bere e beviamo. Quante storie, per dell'alcol. Devi essere proprio solo. -

Mostrando una verve certamente sorprendente per una fanciulla dall'aria così dolce e mite, pur sobbalzando istintivamente in risposta allo sparo, l'elfa schiuse le sue delicate labbrucce per sputarne fuori esortazioni insofferenti, con una esasperazione che sembrava più figlia dell'impazienza che non della paura; a quanto pareva, nonostante l'aspetto fragile, la ragazza celava un certo caratterino...

<<< BRAVA! Ci si sente sempre meglio a buttare fuori un cazzo o due quando si parla.>>>

Il che era senz'altro apprezzabile, come non mancò di sottolineare la risata sguaiata del Mafioso -in arrivo al bancone con la compagnia di Friz- ma nell'osservare la scena, attento e ammutolito come tutti gli altri presenti in sala, l'Investigatore dell'Occulto si ritrovò a sperare che quel pregio non le si rivoltasse contro, esponendola allo stesso pericolo che il terzo uomo reclutato dalla Matrona aveva attirato su di sé.

Speranza che venne tutto sommato esaudita quanto il Vaccaro, dopo aver inizialmente avvicinato il viso a quello di Medea fin quasi a sfiorarlo decise di ritrarsi per tornare alle sue consuete attività mormorando appena un vaghissimo e misterioso "Capirai fra poco.".

«Ma certo, bevo. Partecipo, come avevo già detto in precedenza.»

Intanto, come prevedibile -oltre che saggiamente preferibile-, il Damerino si arrese alle intimidazioni del Pistolero e mentre prendeva posto accanto a lui, lo Spiritista si concesse un mezzo sospiro di sollievo: per quanto i modi del Cowboy lo irritassero, e per quanto la cosa lo esacerbasse spingendolo a fare lo spaccone spavaldo in prima persona, il pensiero di vedere qualcun altro impallinato davanti ai suoi occhi lo preoccupava più di quanto non volesse ammettere neppure a sé stesso.

«Su, datemi da bere.»
esortò Curtis, lanciando un'occhiata complice all'omone dietro al bancone
«Allora, dammi un ginger ale con birra, tiepido, senza schiuma, con poco rum, tiepido, eh, non freddo! Poi chiedi le cose...»

Rilassandosi nel constatare che l'Elegantone non si era scomposto più di tanto, e che già riprendeva a stordire il prossimo con la sua parlantina, il Medium mandò giù il suo primo bicchiere, senza accorgersi che quel ciarliero compagno di disavventure aveva provato a rivolgersi proprio a lui; dimostrato con i fatti che le chiacchiere non fossero un pretesto per non vuotare il proprio bicchiere, Xavier fece la propria mossa... e mentre aspettava di scoprire se Stan fosse il tipo abbastanza suscettibile da sparargli a bruciapelo per la sua insolenza, Medea si inserì nel discorso.

Vedi, te lo dice anche lui che hai bisogno di compagnia. Basta chiedere gentilmente. Con la gentilezza si ottengono tante cose... e anche dello charme in più.
rilanciò l'Elfa con tono colloquiale, supportando l'Esper e prendendo un primo sorso di alcol
Che poi, non è nemmeno male come modo di conoscere gente, questo. Te lo ruberò in futuro. Basta togliere l'arma di mezzo.

<<< SEI PROPRIO UNA FIGHETTINA XAVIER! POCHE LAGNE! >>>
urlò invece quel caciarone di Ghiaccio -proprio nelle orecchie a punta dell'altra- per poi parlare al barista
<<< Ehì Alcibiade, avresti qualcosa da sgranocchiare nel frattempo? Per far scendere il bicchiere.
Due due taralli? >>>

Tuttavia, senza che il buon Xavier potesse avere modo di gridare di rimando al suo compare di chiudere la ciabatta, e di strozzarcisi con quei taralli, per poi ovviamente sottrargliene una buona manciata a tradimento, una strana sensazione lo assalì, un mistico filtro di luce bianca e lattiginosa calò sul suo sguardo, e... riconoscendo nella familiare nausea che gli risalì le viscere l'avvisaglia di un'imminente esperienza paranormale, il Sensitivo fece giusto in tempo a rilassare i nervi e ripetersi di stare calmo, prima di lasciarsi lambire dalla visione.

Resistere all'invasione avrebbe probabilmente significato solamente distogliere lo sguardo da qualunque fosse il problema che affliggeva quello Spettro e quel luogo, e... per quanto spiacevole sarebbe risultato, infilare la testa nello squarcio che chissà quale evento aveva momentaneamente aperto nel velo ectoplasmatico che il Pistolero irradiava era l'unico modo per farsi un'idea della situazione; così, come un sommozzatore che prenda fiato al momento di immergersi sotto il pelo dell'acqua, lo Spiritista si inabissò in quel chiarore onirico.

Ciò che le iridi verdi dell'Esper misero a fuoco dall'altra parte furono i contorni di una riproduzione più antica -e paradossalmente più nuova- del Diavolo Assetato, una meno canuta e matura del suo gestore, una clientela più a tema "saloon" di quella che aveva trovato entrando, e una versione più viva di quel piantagrane di Stanton, che discuteva animatamente con l'uomo con cui condivideva il tavolo...

Tutti indizi che gli fecero istantaneamente realizzare che quel che stava vedendo era uno scorcio del passato: un frammento di tempo che, per il semplice fatto di stare venendo riprodotto davanti ai suoi occhi, doveva certamente essere importante.

« Mi chiamo Stanton Cree, e sono morto tre anni fa. »
la voce gracchiante e disincarnata dello Spettro gli echeggiò d'un tratto nella testa
« Ho sparato a un uomo e ho finito quanto era rimasto nel suo boccale. »

Accompagnata dalla voce del suo protagonista, la scena dell'omicidio a bruciapelo si ripeté davanti agli occhi viola di Xavier -induriti dall'amara indignazione che solo crimine insensato sa suscitare- così come doveva essersi verificata anni orsono: doveva cercare di focalizzarsi sui dettagli, perché la risposta doveva essere là. Stanton doveva essere stato ubriaco perso... E la sua vittima? Si conoscevano? Avevano un qualche legame? Di cos'è che stavano parlando, quando Stan aveva perso le staffe?

« Sono stato impiccato per questo due giorni più tardi. »

La scena mutò per mostrargli il patibolo e l'impiccato che vi penzolava; poi, come un elastico teso, che si contrae per tornare alla sua forma iniziale, il velo mistico che si era deformato per accoglierlo nella nicchia atemporale di quella visione lo respinse indietro, e l'Investigatore dell'Occulto si ritrovò di nuovo seduto al bancone del locale sovrascrittosi ad Altatorre, nel tempo presente, accanto al trapassato Cowboy. Con un certo bruciore alle viscere.

...cioè, non proprio alle viscere: riguardava qualcosa di più "in profondità" delle viscere. Ma cosa c'è di più interno delle viscere? E poi, più che una sensazione fisica sembrava giusto un'impressione, ma era insistente, e intimo, come un senso di colpa o un peso sulla coscienza. Non era qualcosa di propriamente doloroso (non ancora, forse), ma lo Scroccone aveva abusato del proprio fegato ed esofago abbastanza volte da saper dire la differenza tra un problema di alimentazione e altro.

E quello era decisamente altro: probabilmente, come provavano i precedenti casi di coma etilico riscontrati a quello stesso bancone -quelli che avevano spinto la Matrona ad ingaggiarli- anche l'alcol di quella sfida ricorrente, in quanto parte del suo "rituale", era maledetto quanto lo Spettro che si ostinava a perpetrarlo.

E per quanto il Medium non avesse paura di una sbronza o due, né di un po' di acidità di stomaco, se l'alcol colpiva lo spirito era certamente il caso di correre ai ripari: ora che era in grado di fare una stima approssimativa degli effetti della prima consumazione, era forse il caso di prendere le misure anche delle proprie capacità di recupero; così, trasse un profondo e calmo respiro, e concentrò la sua volontà presunzione sui meccanismi del proprio corpo, per autoconvincersi che -in fondo- quel bicchierino non era nulla che non fosse in grado di smaltire.

« Se vengo qui tutte le sere è perché Dio – o il Diavolo, o la Terra, oppure qualche spirito adorato dai pellerossa – mi ha maledetto a sfidare ogni notte qualcuno che sia disposto a tentare di tenermi testa bicchiere dopo bicchiere, o morire per mano mia. Quando troverò qualcuno in grado di sconfiggermi, potrò marcire in pace. Secondo giro. »

Mentre Ghiaccio si vedeva rifiutare dal barista gli snack richiesti, e quest'ultimo preparava in scioltezza la tequila per il prossimo round ordinato dal Redivivo, intanto che uno Xavier meditabondo cercava di riflettere sul significato di quanto appena visto e di annullare gli effetti di quello che aveva bevuto, uno dei componenti della band di Troll -ammantato di un per nulla vistoso manto nero- fece capolino dietro al bancone con un sacchetto; un fatto che il Sensitivo registrò, ma che lasciò momentaneamente cadere.

Piuttosto, di punto in bianco, senza alcun preavviso o spiegazione, il giovanotto dai capelli bluissimi sbatté una manata sul bancone di legno, colpendo un punto tra sé e il Vaccaro dal grilletto facile; poi, da quella posizione, la destra scivolò sulla superficie liscia -non più lucida come in passato- per circondare con le dita il vetro che raccoglieva al proprio interno la sua seconda consumazione, e nel farlo tossicchiò una secca mezza risata monca.

« Scusa se te lo chiedo, Stan, ma... è stato per caso Dio, il Diavolo o qualche Spirito dei Pellerossa a dettarti le regole di questa "maledizione"? »

Portando il bicchiere alle labbra, lo Spiritista se lo svuotò in gola in un sol sorso; poi, ne sbatté delicatamente il fondo sulla sbarra davanti a lui per produrre un piccolo sordo rintocco, e -abbandonando il sorriso- si fece serio, prima di voltarsi verso il Dannato, cercandone lo sguardo con gli occhi azzurri.

« Mi è capitato di vedere altri... casi come il tuo. »
gli annunciò in tono pacato, sperando di catturare la sua attenzione
« In realtà è piuttosto raro che si tratti di un'imposizione dall'alto o da parte di terzi. Perciò... ti va di parlarne...? Magari riesci a saltarne fuori, ragionandoci con qualcuno. »

Ora come ora, gli interessava molto di più cercare di instaurare un dialogo con quella testa di coccio di Stanton, che non le mandorle. E se, nel farlo, fosse riuscito a monopolizzare l'attenzione del Pistolero su di sé, dando modo ai suoi compagni di agire in sordina e procurarsi il contenuto del sacchetto di Don...
Beh, tanto meglio per loro!