B Ø S S™ VS Raphael'

A destarlo dal sonno, quella mattina, fu il tipico rumore della pioggia scrosciante, che in modo insistente batteva sulla finestra del suo alloggio.
Si rigirò nel letto, e infastidito richiuse gli occhi, deciso a regalarsi almeno un’ora di dolce dormiveglia. Inevitabilmente –quando la mente intorpidita dal recente risveglio glielo permise- volse i suoi pensieri in direzione dello “scontro” avvenuto il giorno prima.
Già, chiamatelo scontro. Era rimasto a dir poco schifato dal comportamento di quello che avrebbe dovuto essere il suo avversario. Un atteggiamento, quello, degno del più pavido tra i conigli.
Scappato, semplicemente. Non aveva fatto nulla di più, nulla di meno: gli aveva vergognosamente voltato le spalle per poi abbandonare l’arena.
Non era certo quello il modo in cui sperava di accedere al turno successivo ma –si sa- certe volte bisogna accontentarsi.

Cambiò posizione un paio di volte ancora, prima di abbandonare in modo definitivo la prospettiva di riposarsi per un altro po’. Ormai non c’era più verso di dormire, e quello in procinto di iniziare aveva tutte le carte in regola per essere un giorno memorabile.
Si mise a sedere sulle coperte -appena scostate da un gesto della mano- e si stiracchiò rumorosamente.
Era passata a malapena una decina di minuti, ma il rumore che lo aveva strappato al sonno era cessato. Aveva dunque smesso di piovere? Poteva essere un buon segno, quello.
Ricordò come anche il giorno nel quale aveva deciso di cambiare radicalmente la sua vita era in corso un acquazzone. E ricordò che in modo analogo a quanto appena accaduto, anche quel giorno la pioggia aveva smesso di cadere. Segnali, forse…
Tuttavia, gli costò immensa fatica abbandonare il tepore del letto e poggiare i piedi nudi sul pavimento ghiacciato della stanza. A dire il vero, non si era mai sentito tanto stanco.
Forse tutta la stanchezza era dovuta alla fatica accumulata in quei giorni di permanenza forzata ad Endlos. Perché in fin dei conti, quel piacevole soggiorno non era stato del tutto esente da situazioni sfiancanti, almeno dal punto di vista fisico. Per non parlare di quello psicologico, ovviamente.
Ma sarebbe stato meglio non pensarci, se non altro perché aveva sentito dire che sgombrare la mente prima di un duello aiuta, e parecchio. Le emozioni sono la prima cosa da eliminare se si vuole vincere, e quello -per lui- non era certo un problema.
Quando spalancò il vetro ricoperto di gocce cristalline lo accolse una folata di aria fredda, che come uno schiaffo in pieno viso lo destò completamente.
Fuori splendeva un sole timido, e in lontananza troneggiava uno spettacolare arcobaleno.
Sì. Sarà un giorno memorabile.

Arena del Warrior Day
3 ore dopo

No, no. Così era troppo facile, non ci sarebbe stato gusto se fosse successo. La schiena poggiata alla parete del corridoio nero, gli occhi puntati sul mosaico di quadrati bianchi poco oltre. Pensava, Rain. Pensava che se l’avversario odierno avesse emulato l’azione di quello del giorno precedente, l’avrebbe inseguito e poi ucciso. Perché andarsene era come dirgli in caratteri cubici “Ti sto prendendo per il culo”. E non doveva succedere, punto.
Una volta è più che sufficiente, lo pensava avendone tutte le ragioni.
Inseguito. Ucciso. Che parole cariche di memorie. Cazzo, quelle erano immagini ripescate da un lontano passato.
Non aveva più pensato a Night city e ai tristi ricordi che le erano legati per… quanto tempo? Un anno? Due? O addirittura tre? Per quanto pazzesco, si aspettava che fossero almeno tre anni, e se Smith non glielo avesse ricordato probabilmente non ci avrebbe più pensato per il resto dei suoi giorni.
Eppure c’era stata un’epoca nella sua vita in cui transitava a piedi per i bassifondi di quello schifo di città, solitamente aggirandosi come un segugio mentre stringeva tra le mani grossi pezzi d’artiglieria e inseguiva cani maledetti che gli gridavano simpatici vezzeggiativi come “Ti prenderemo stronzo! Ci vendicheranno un giorno! Ti prenderanno, bastardo!”
Ma lo avevano mai preso?
Prima che Rain avesse tempo di ricordare, la folla che gremiva gli spalti mandò segnali di impazienza. Ad esser sincero, stavano proprio urlando, perché l’arena era ancora desolatamente vuota. Sì, forse era destino che fosse sempre lui il primo ad arrivare e l’ultimo ad andarsene.
La guardò ancora, questa volta con più attenzione.
L’arena… era la terza volta che si trovava a calcarne il suolo. La terza volta… chi l’avrebbe mai detto. Si stava mostrando più restio a schiattare di qualsiasi altra cosa. Tenacia, semplice tenacia. E un discreto pizzico di ambizione, condita da una spolveratina di smisurato orgoglio. Come contorno, un grosso vassoio di volontà di ferro.
Un bel primo piatto, senza ombra di dubbio. Si trattava solo di farlo andare di traverso all’ennesimo bastardo che avrebbe tentato di sbarrargli la strada. I precedenti avevano fatto una bella indigestione, non vi era motivo alcuno perché quello nuovo non lo assaggiasse.

Arrivo, arrivo, branco di idioti.
La testa di capelli corvini aveva fatto capolino dal corridoio scuro. Si ravviò la frangia con le dita, con la stessa naturalezza di chi è abituato a farlo da una vita.
Poi -senza degnare della benché minima attenzione le formiche sugli spalti- procedette con passi lenti e misurati verso la piccola serie di gradini che lo avrebbe portato sull’arena.
Una sigaretta, solo una. Ormai era diventata consuetudine accompagnare quella stradina con una bella sigaretta tra le dita. Ma quella che aveva fumato pochi minuti prima aveva sancito il termine del pacchetto, che ancora teneva in tasca seppur vuoto.
Una sola. Dai, anche una birra sarebbe andata bene. Fu la voce della mente a rispondere.
Non ci sono né sigarette né birre, Rain. Ci sono cadaveri. Li avevi seppelliti in profondità, ma adesso c’è stata una scossa e il terreno li sta risputando in superficie. Tu non sei “Rain”, aspirante Hunter in una rinomata Accademia, con i tuoi compagni. Tu sei Jurgen Wolf, e sei con i tuoi amichetti cadaveri perché sei un maledetto assassino su commissione. Visto come ti guardano, quei morti? Ridono di te.
Un gradino, due…

Che tu sia maledetto Rain.
Tre…

Mi fai pena.
Quattro…

Ti lamenti della tua vita, del tuo destino, ma sei tu a scegliere ogni dannato giorno di essere così!
Cinque…

Dipenderà dal fatto che non mi interessano le storie della gente…
Sei…

Non siamo eroi, non siamo nulla. Alla nostra morte non cambia niente per nessuno. Se ne trova uno migliore e si va avanti.
Sette…

Perfetto, forse sarai tu a scrivere la mia fine.
Otto…

Io sono stato molto più fortunato di lui.
Nove…manca solo un gradino. E un altro maledetto ricordo.

L'unico momento in cui viviamo davvero è all'interno di una battaglia, dove ci sono dei rischi e delle aspettative che gravano sulle nostre spalle...
L’ultimo gradino finalmente, e il ricordo peggiore di tutti.

Si, naturalmente figlio mio. Vai a fare il tuo dovere, quel giorno arriverà…
Finalmente posò il piede sulla prima mattonella bianca. Voci dal passato, frasi rivolte a lui o riguardanti lui, che si susseguivano senza un ordine logico e senza sosta nella sua mente. Volevano farlo impazzire. Volevano che ne uscisse matto, da quella battaglia interiore. E fortuna che doveva lasciare le emozioni al di fuori della battaglia. Dovette fare un altro grande sforzo per dominare le sue tenebre interiori. Un giorno li avrebbe pagati tutti quegli sforzi, poteva solo augurarsi che quel giorno fosse il più lontano possibile.
Una mattonella quadrata e bianca era ora schiacciata sotto il peso del suo anfibio nero. Guardò le sue gemelle, e le immaginò lorde di sangue, nella più rosea delle previsioni.
La maschera che teneva stretta tra le dita venne avvicinata al viso e poi vi fu adagiata. Rifletteva la luce: era bianca, anonima, solo un fulmine viola la spaccava in metà, passando in mezzo al buco per l’occhio sinistro.
Avvertiva una strana sensazione. Eccitazione. Banale, vero?
La folla esplose in grida di acclamazione, che minimamente lo sfiorarono. Camminò ancora, avvolto nel cappotto nero, e si fermò in corrispondenza del centro quasi esatto del ring, la custodia del Mostro che dondolava appesa alla cintura.
Era riuscito a svuotare la mente e chiuse gli occhi, invisibilmente –grazie alla maschera- provato.
E così rimase, dritto e immobile, tra gli spettri del passato e l’incertezza del futuro.

La vide, attraverso i fori della maschera. La guardò intensamente, ne studiò la silhouette e le labbra si curvarono verso il basso in una invisibile smorfia di disgusto.
No, avete capito male: non era affatto “brutta”.
Ma era una lei. Una donna! Un momento, non era nemmeno quello, era… una ragazza.
Una ragazzina! Per un istante ebbe il sentore che gli organizzatori del torneo si prendessero gioco di lui. Prima un cavaliere, poi un buffone e infine una principessa. Mancavano solo un folletto, una torre e un drago per completare il quadro. Ma dove era capitato, in una fiaba?
Sì, era evidentemente una congiura quella che qualcuno aveva architettato nei suoi confronti.
E oramai non erano più semplici paranoie, le sue: ne era davvero convinto.
La situazione gli parve quasi divertente, tanto era sciocca.
Sollevò la maschera allontanandola dal viso, avendo però cura di non fare sfuggire da dietro le orecchie i lacci neri che ora la tenevano ben ancorata sulla sua testa. E rise.
C’era una principessa, e c’era il cattivone di turno che voleva rapirla: lui. Poi c’era tutto quel pubblico, ordinatamente disposto come ad una Prima di uno spettacolo teatrale. Che assurdità!
Buttò la testa all’indietro e rise al cielo, nuovamente travolto da quella gioia un po’ folle, irresistibile come una marea che solleva, trasporta e ripulisce, una forza così possente che ogni pensiero cosciente andò perduto; solo la furia riusciva a pensare.
Un’occhiata alla posizione del sole gli rivelò che era da poco iniziato il primo pomeriggio. Questa nozione non migliorò per niente il suo umore, che non era molto buono nemmeno nei momenti più fortunati. E quello non lo era, senza ombra di dubbio.
Si sentiva davvero preso in giro e avrebbe sfogato il suo disappunto sulla cagna che gli stava di fronte. Lei avrebbe pagato per quelli che –secondo la sua mente un po’ distorta- gli avevano giocato quel brutto scherzo. Decise che l’avrebbe ridotta come se fosse stata spinta giù da un treno in corsa da un ferroviere carogna.
Così, l’improvvisato ferroviere abbassò nuovamente la maschera, non prima che lei potesse notare le sue labbra tese a mostrarle i denti in un ringhio.

L’ennesima partita con la morte era cominciata, e i due erano pedine più che perfette su quella scacchiera bianca. Un gioco strano, perché erano soltanto in due. Gli piacque immaginare sé stesso come il Re di quella partita fittizia: ma doveva darsi una mossa, se non voleva essere mangiato.
Si avvicinò lentamente, senza scomporsi. Gettò qualche sguardo agli spalti, poi lo ritrasse, schifato.
Gli occhi scesero e scesero, fino a fermarsi sulla scacchiera. Era così bella, così geometricamente perfetta che quasi si dispiacque di doverla rovinare irreparabilmente. Sul serio: si faceva più scrupoli nel danneggiare gli oggetti, piuttosto che gli esseri umani. Ma ogni tanto bisogna soprassedere ai piccoli capricci come quello, ragion per cui evitò di farsi scrupolo alcuno mentre congiungeva le mani e le portava all’altezza della vita avversaria, fermandosi quando fu distante all’incirca un paio di metri dalla principessina.
Crepitanti, nere e caotiche volute di energie negativa vennero rapidamente manifestandosi attorno alle mani di Rain, che prontamente furono indirizzate al suolo. Ad equa distanza da entrambi i contendenti fu subitaneamente rilasciato un velo di nero profondo, che sotto forma di letale onda d’urto si schiantò contro le caselle prescelte, sbriciolandole in mille pezzi e sollevando una fitta nube di polvere e detriti che come una tenda salì a separare i duellanti.
Ecco, il diversivo era pronto per essere sfruttato.

Nascosto dalla nube Rain trattenne il respiro e ridusse gli occhi a due piccole fessure. Frattanto, la mano esperta scivolò fino a stringere fortemente la scura elsa della Mangiapeccati. Le dita avevano quindi trovato il contatto che cercavano: repentinamente la mostruosa arma venne strappata via con vigore dalla sua preziosa custodia, e volutamente fu portata a stridere contro i bordi interni di quest’ultima. Sì, voleva che lei se ne accorgesse. Anzi, lei doveva sapere che Rain aveva estratto la spada e si stava lanciando all’attacco impugnandola come il migliore degli schermidori: con la mano destra la reggeva, curandosi che la lama del Demone fosse parallela al terreno.
Doveva accorgersene perché se l’attenzione nemica fosse stata totalmente assorbita dalla spada nei pochi istanti successivi, lei non si sarebbe potuta accorgere dei fili neri che fin dal momento dell'impatto dell'onda d'urto avevano iniziato a vorticarle alle spalle a non più di un metro di distanza, plasmati dal nulla più assoluto. E se non se ne fosse accorta, quelle stesse entità l’avrebbero portata dritta dritta alla tomba.
Ma non c’era il tempo materiale per pensare alle probabili conseguenze. Un secondo dopo il piccolo boom, il giovane compì un lieve salto e si portò proprio in mezzo al polverone, riducendo così la distanza che li separava ad un misero metro.
La lama di centocinquanta centimetri avrebbe di lì a poco colmato quel vuoto. Fu sollevata ancora e il pomolo venne avvicinato al petto di Rain, mentre il ragazzo iniziava a fremere dalla voglia di conoscere la quantità di sangue che albergava in quel corpicino.
Si leccò le labbra pensando che l’avrebbe scoperto molto presto, quindi lasciò via libera al braccio, che scattò in avanti facendo roteare l’arma tra le dita della mano e scaricando nella di lei direzione una pioggia di letali affondi.
Tre, per la precisione: il primo attraversò la nube ancora fitta, diretto approssimativamente –questo perché anche Rain era accecato dal polverone e menava colpi quasi alla cieca- verso l’addome della figura della quale a malapena distingueva i contorni. Il secondo partì immediatamente dopo il primo, come in una danza accelerata nella quale ogni movimento è la conseguenza del precedente; cercava di farsi strada attraverso il petto.
E mentre la lama veniva portata indietro per la seconda volta e il terzo affondo si preparava ad essere scagliato la polvere bianca andò dissolvendosi quasi del tutto; la vera minaccia scattò silenziosamente e repentinamente. Da quella che era ormai diventata una sfera -sospesa a mezzo metro dal suolo alle spalle del nemico e distante altrettanto dalla sua schiena- ebbe genesi una quantità immane di affilatissimi aculei che ne coprirono totalmente la circonferenza, scattati rapidamente e mortalmente per la loro massima estensione di un metro.
Più che sufficiente per inchiodare al “muro”, in una trappola letale, la principessina. I tre colpi di spada erano solo un diversivo potenzialmente mortale, un mero tentativo di distrarre l’avversaria da quel che stava avvenendo alle sue spalle. Schiacciata tra due fuochi che agivano contemporaneamente avrebbe dovuto dare prova di incredibile abilità per evitare di fare la fine di un succulento pezzo di carne che avesse avuto la sfortuna di imbattersi in una grigliata.
Il motivo era semplice: se avesse saltato all’indietro per evitare gli affondi avrebbe scoperto che sensazione si prova nell'avere la schiena violata da decine di grosse spine. Se fosse rimasta sul posto e avesse tentato di rispondere spada contro spada, beh… l’avrebbe scoperta comunque.
Terminato l’ultimo affondo –che saettò nell'etere fermandosi prima di raggiungerla, ferendo soltanto l’aria- si ritrasse soddisfatto aiutandosi con tre saltelli all’indietro, percorrendo così a ritroso il breve tragitto coperto in precedenza. Conscio del fatto che fermandosi nella posizione iniziale si sarebbe reso facile bersaglio di eventuali ma improbabili contrattacchi tentò di allontanarsi di un altro paio di metri, senza tuttavia mai staccare gli occhi da quello che stava avvenendo.
Strinse ancora l’elsa di quel Demone d’acciaio, e la pupilla in essa incastonata roteò in modo inquietante la propria pupilla. Giunto nell'area prescelta avrebbe sollevato la macchina di morte, impugnandola con entrambe le mani e portandola oltre la spalla, mantenendo i gomiti piegati e l’estremità rivolta nella direzione dell’opponente. Una posizione dalla quale sarebbe stato immediato parare o attaccare in caso di emergenza.
Solo, sperava che il giocattolo non si fosse rotto così presto. Rain aveva avuto un pessimo risveglio, e sarebbe stato un peccato non potersi sfogare adeguatamente su quella graziosa signorinella, che si ripromise di non degnare di uno sguardo finchè non fosse riuscita a fargli anche solo un piccolo graffio.

Lo sapeva. Lo aveva sempre saputo. Quell' attimo sarebbe tornato, prima di quanto avesse mai osato -o potuto- immaginare. Il sublime attimo in cui premi il grilletto, la scarica di adrenalina che ti coglie nell' istante in cui la vita di qualcuno è appesa ad un filo che tu, da abile marionettista, tieni tra le dita. E in quel preciso nanosecondo lo spezzi, lo fai a brandelli. Aveva posto fine all' ennesima vita poche ore prima, e ora l' organizzazione ne stava già reclamando un' altra. Doveva essere nuovamente il fautore della fine per qualcuno, doveva pronunciare ancora quella frase che tanto amava lasciare fuoriuscire dalle sue labbra prima di uccidere.
"L' organizzazione ti manda i suoi saluti".
Sorrise. Gli piaceva dannatamente, compiere esecuzioni. Nato per uccidere, glielo dicevano tutti coloro che stavano ai vertici della piramide del potere. E non sbagliavano...

Night city, cupa e buia come il nome che portava, si stendeva ai piedi di quel gigantesco grattacielo goticheggiante, d' acciaio e cemento, eretto per circa 200 metri al centro della giungla urbana, a tratti malfamata, tipica delle aree criminali: l' obelisco di cemento era nientemeno che la sede -e QG- del clan mafioso più potente della città. Erano conosciuti dai più come "I Wolf".
Quella notte di Dicembre pioveva insistentemente e pesantemente, come sempre, del resto. Le grosse gocce d' acqua sporca sputate dal cielo plumbeo si infrangevano a ritmo quasi musicale sul palazzo. O meglio, sulla spaziosa vetrata che fungeva da parete per l' ultimo piano e ne delimitava il perimetro. All' interno, due figure parlavano accanto ad un enorme tavolo di vetro.

Ricordi, tante memorie che impietosamente nascevano e morivano nella sua testa, ogni fottuto giorno della sua vita pietosa. Si rincorrevano in un circolo vizioso senza tempo, donandogli suo malgrado emozioni ripetitive, eternamente uguali.

"Per una volta mi vedo costretto a dare ragione a mio padre. I figli di puttana come te sono la rovina della nostra città. Guardami."
Sentenziò, mentre lo sollevava per i capelli infilandogli la canna della .44 magnum nella cavità orale.
"Sono il tuo boia"
Sorrise malignamente e premette il grilletto, spargendo sangue sull' asfalto e odore di polvere da sparo nell' aria notturna.
Missione compiuta. Fuori uno. Avanti un altro.

E via così, un giorno dopo l'altro, tante vittime senza volto ammassate in un angolo buio della sua mente.
C'era forse un domani per quelli come lui, come loro? No, nessuna speranza.
Potevano solo vivere alla giornata, ringraziando un cielo inesistente ogni volta che vedevano un nuovo sole sorgere.
Ma ora basta ricordi. Torniamo al presente...

A causa del voluto handicap alla vista non potè vedere l'esito in parte positivo della missione affidata alla spada Mangiapeccati; fu però certo di aver guadagnato un punto mettendo a segno l'attacco principale, di cui ebbe conferma quando avvertì la botta e il formicolio al capo, segnali inequivocabili della buona riuscita della mossa. Se ne compiacque, schiudendo le palpebre quel tanto che bastava per vedere la dama in nero sollevarsi in seguito all'impatto e percorrere una breve distanza in volo. Bestemmiò quando la vide fermare la caduta aiutata dalle sue ali del cazzo, sfruttando poi il loro appoggio per lanciarsi sopra di lui in una spettacolare quanto pericolosa manovra acrobatica.
Poi venne il sibilo della lama nemica, che sembrò quasi annunciare la sua volontà di vedere il braccio di Rain inerte sul terreno, in una pozzanghera di sangue.
Ma non glielo avrebbe permesso.
I desideri animaleschi della ragazza non videro realizzazione alcuna, ostacolati da due fattori di primaria importanza che permisero al giovane di proseguire la giostra marziale senza menomazioni permanenti.
Il primo era rappresentato dalla protezione che l'avversario aveva già avuto modo di scoprire, mentre il secondo fu uno scatto retrogrado che -coadiuvato dalla solida aura concretizzatasi a fior di pelle- gli permise di ridurre i danni derivanti dall'offensiva nemica, la cui spada si abbattè a filo di lama sulla parte sinistra del torace, disegnandovi una striscia rossa che partendo dalla scapola terminava in corrispondenza dell'ombelico.

Il sangue fuoriuscito dallo squarcio schizzò sulla maschera candida, macchiandola di un irreversibile colore vermiglio mentre Rain terminava la sua manovra evasiva circa un metro più indietro della precedente posizione, appena in tempo per osservare il nemico compiere una capriola e posarsi a terra sulle ginocchia flesse.
Quella vacca aveva fin troppi assi nella manica -pensava serrando nuovamente gli occhi- ed era necessario terminare il gioco il prima possibile. Sfilò la maschera sporca con un gesto teatrale e la gettò per terra sbriciolandola sotto la pressione del piede, poi fu la sua volontà ad agire, sotto la forma di miasma oscuro e maligno: dalle mattonelle immediatamente circostanti la ragazza ebbero genesi due essenze filiformi decisamente troppo cresciute per essere semplici fili.

Strano pensare che -a volte- il fato manipola gli eventi come e meglio di quanto sono capaci di fare le persone. Strano, ma non più di tanto.
La sua vita, in fin dei conti, era sempre stata un susseguirsi di eventi catastrofici dominati dal sommo burattinaio poc'anzi menzionato.
Lui vi si era arreso, sapeva di non poter fare null'altro che adeguarvisi, e così era stato.
Quando nasci in quella città, il tuo destino è già stato scritto.
Quello che dicono i depliant turistici di Night city è tutto vero, ma non è tutto.
In effetti, di luci sfavillanti ce ne sono in abbondanza, ma servono per abbagliarti e farti svoltare all'angolo sbagliato -è molto facile, credimi- e farti ritrovare così nel buio mondo del crimine.
Certo, la città è piena di musei, ma non esiste un altro posto in cui all'uscita ti perquisiscano dalla testa ai piedi.
Vendette, ritorsioni e colpi bassi: i campioni mondiali di queste specialità vivono a Night city. Non importa quanta anzianità e fedeltà di servizio tu abbia. Sappi solo che se dovessi inciampare nell'adempimento del "dovere" sarai lasciato a cuocere nel tuo brodo.
Per riuscire a restare a galla bisogna tenere la bocca chiusa, ma la prova più difficile è sopravvivere alle "attenzioni" di quelli che una volta credevi amici.
Le aveva passate tutte, e se solo le avesse potute sentire, avrebbe attribuito a queste parole un sostantivo come "sacrosanta verità".
Poi, un conto è se nasci nei bassifondi e ti guadagni da vivere con furtarelli e spaccio. Un conto è se nasci dentro qualcosa di molto più grande, come il clan mafioso di Roland Wolf. Allora sei fottuto già in partenza, perchè sai che la vita normale non la vivrai, nè la vedrai mai.
Se nasci primogenito, porterai il nome di Jurgen Wolf. La tua infanzia finirà a sei anni, senza che tu l'abbia mai realmente vissuta, sarai addestrato e trasformato nel miglior killer che l'Organizzazione abbia mai avuto. Dimenticherai il significato della parola pietà, perderai la possibilità di sentire ogni emozione e diventerai sadico, spietato, sarai una macchina di morte senza più uno straccio di identità.
Poi ti stancherai, fuggirai da quello schifo di città e ti ritroverai in guai anche peggiori. Diventerai un bersaglio mobile, sarai braccato costantemente da persone in cerca di vendetta, rinnegherai il tuo nome e le tue nobili origini. Farai un giuramento di sangue, e forse un giorno tornerai indietro per mettere la parola "fine" sulle ombre del tuo passato, ma quel giorno non arriverà presto, e per colpa di quei fantasmi sarai costretto a soffrire minuto per minuto, solo la rabbia ti terrà in vita e ti accompagnerà costantemente.
Sarai solo, sempre più solo, te la prenderai soprattutto con te stesso per scelte che altri hanno fatto per te, odierai tutto e tutti.
Sarai "Rain", un nome vuoto e pregno di risentimento. Sarai l'ombra di te stesso, e non avrai possibilità di scampo: il vecchio Destino, nella sua grande biblioteca, avrà già chiuso il libro che ti riguarda, ma non avrà ancora scritto nulla a proposito della tua dipartita... forse perchè sarai costretto a soffrire per sempre.
E questo ti farà arrabbiare ancora di più...

E quello lo faceva incazzare ancora di più: vederla sorridere, fresca come una rosa, come se non avesse nessun problema al mondo. Odiava quelli con la vita perfetta, li odiava perchè non la aveva mai avuta.
Li voleva uccidere, perchè non era giusto che loro fossero felici e lui non potesse esserlo!
La ragazza si lasciò avviluppare dai tentacoli senza opporre uno straccio di resistenza, ma lui questo non poteva saperlo; non poteva perchè una nuvola più grigia della città che gli aveva dato i Natali era salita dalla pavimentazione devastata, annullando quasi del tutto la visuale.
Meglio! Non doveva più temere di incontrare quegli occhi, poteva combattere al meglio, ferite permettendo. Peccato che appena li ebbe aperti le pupille vennero assalite dal pulviscolo, che causò loro una lieve lacrimazione e le fece sparire nuovamente dietro il muro delle palpebre.
Puntò saldamente i calcagni sul terreno e divaricò appena le gambe, assicurandosi un equilibrio pressochè perfetto. Quando ritirò il tentacolo generato dalla sua mano sinistra, esso tornò indietro verso di lui, ma non era solo. Lo stava accompagnando una spada fin troppo nota.
Veloce quel fendente, persino più di lui; quando il viticcio nero scomparve dentro il palmo della mano un'altra striscia di sangue macchiò una delle poche mattonelle sopravvissute integralmente.
Era andato a segno, portandosi via un pò di pelle dalla guancia e una buona parte del lobo dell'orecchio destro. Il collo non fece la stessa fine solo perchè lo aveva reclinato verso l'esterno, avvertendo una possibile minaccia che si era poi rivelata reale, ma lo spostamento d'aria causato dall'affondo e il guizzo argenteo proveniente dai meandri della nube lo avevano segnalato chiaramente.
Il seguito fu quasi spontaneo: piegò le gambe e abbassò il busto, spostando il proprio peso verso sinistra e facendo così in modo che, a seguito di un'altra torsione del busto, i successivi colpi ferissero il vuoto.
Rimase praticamente fermo dove era, oramai ben poco gli importava; era ora di terminare la favola in modo definitivo. E per rendere possibile un simile desiderio, avrebbe avuto bisogno di un "piccolo" aiuto: quello delle tenebre di cui era padrone.
Raccolse le energie residue e allontanò la mano ormai rossa dalla ferita sanguinante del viso. Poi allargò le gambe e spalancò le braccia verso il cielo, mimando una disperata richiesta d'aiuto. Era la verità.
"Faccio appello alla Tenebra".
Pronunciò le parole a voce bassa, quasi inudibile.

"Dammi ogni oncia del tuo potere!"
Urlò, e lo fece con quanto fiato aveva in gola.
Difficile dire quanti secondi passarono: uno? mezzo?
Sul luogo della disputa calò il sipario, con probabile grande disappunto degli spettatori.
Il miasma di un buio innaturale abbracciò la parte centrale dell'arena, divorando il sole all'orizzonte e cancellando i confini. Notte, tenebre, disperazione. Silenzio.

Si trovavano in mezzo ad un buio fitto, opprimente, palpabile. Attorno a loro soltanto urla disumane e pianti ininterrotti: quel luogo era parte del subconscio di Rain; quelle voci erano le grida delle sue vittime. Donne, bambini, gente di ogni razza o età, o altro ancora.
Nessuno eccetto chi l'aveva evocata poteva vedere -o anche solo resistere- in mezzo a quel buio che altro non era se non l'emanazione della sua aura oscura.
E nessuno poteva avvertire la presenza di chi l'aveva chiamata. Si ricordò di come esperti esercitanti dell'auspex erano stati incapaci di udirlo, o sentire l'incedere dei suoi attacchi, perchè rinvenivano tracce della sua essenza in tutta l'area.
Se quella ragazza poteva padroneggiare qualche dote del genere come gli era parso di capire, sarebbe rimasta davvero delusa.
Coperto totalmente dalla coltre di tenebra cercò di allontanarsi di almeno sette-otto metri, correndo al massimo della sua velocità e pensando intensamente alla spada depositata sul terreno poco distante. Desiderava che si muovesse, anzi, la vedeva già infilata nella schiena del nemico.
Abbandonarla al terreno, pochi minuti prima, non era stata un'azione priva di senso come si potrebbe pensare. Era, al contrario, perfettamente calcolata.
La spada Mangiapeccati si mosse, sollevandosi dalla sua posizione e galleggiando nell'aria.
Lei non poteva vederla, non poteva sentirla: questa volta non avrebbe fallito.
La lama si "distese", sempre a mezz'aria e parallelamente al terreno. Si appoggiò quasi al suolo e forte di una spinta invisibile iniziò a viaggiare, veloce come un proiettile di pistola. Solo cinque metri al bersaglio: la parte terminale della schiena nemica. Se si fosse infilata in fondo alla colonna vertebrale a quella velocità, le avrebbe impedito di camminare, forse, per il resto dei suoi giorni.
Quattro metri.
Tre.

La punta si alzò leggermente e l'intera arma proseguì diagonalmente la sua corsa sfrenata. Pochi istanti, e l'agognato contatto tra carne e acciaio avrebbe avuto luogo.
Con esso, forse, la fine della giostra.
E pensare che probabilmente le basterebbe un attimo per salvarsi la vita.
Ma si sà, gli attimi hanno il brutto difetto di durare solo un attimo.

Cosa dicevamo prima?
Ah, sì. Strano, il destino. In un modo o nell'altro si prende sempre gioco di te.
Non importa quanto tu ti sforzi per impedirlo: Lui ci riuscirà sempre, come in questo caso.
Non è semplice dire con certezza chi dei due fosse stato l'obiettivo del Suo giocare.
Forse lui, forse lei, forse entrambi o forse nessuno.
E' difficile dirlo perchè nonostante le apparenze, i giochi erano tutt'altro che faits.

La puttanella non diede segni di particolare sorpresa quando si ritrovò nel bel mezzo di quell'oscurità pressante e vibrante. Al contrario, era in qualche modo riuscita a dissolvere -almeno in parte- la cappa di tenebra; sul momento, quando la vide infliggersi quella ferita piuttosto grave, credette di avere un'allucinazione bella e buona.
Ma in realtà quel taglio autonomo servì a ben altro, più precisamente a dissipare parte del buio sovrannaturale.
Il suo buio.

Restò a guardare lo svolgersi della scena, sogghignando nonostante il dolore delle ferite e la fatica senza eguali.
Si era dimenticata di un piccolo particolare: una spada enorme, composta di puro acciaio e fredda tenebra, che stava letteralmente volando verso di lei, impugnata da mani inesistenti.
Era solo la prima parte: in caso di esito positivo, il vero attacco finale sarebbe giunto dopo.

SI!
Un centro perfetto, o quasi. Solo la direzione di ingresso era sfuggita alle sue più rosee previsioni. Ben poco importava: con una spada del genere infilata direttamente nell'addome, sarebbe stato un miracolo se fosse rimasta in piedi.
Fece di più.
Disse qualche parola, che Rain nella foga dell'epilogo non riuscì a comprendere.
Poi, la deflagrazione.

Semplicemente devastante, imprevedibile.
Colto totalmente alla sprovvista e grazie alla complicità della stanchezza, non fu in grado di concretizzare una difesa efficace come avrebbe potuto essere l'"armatura" d'ombra.
A dire il vero, non riuscì a fare proprio nulla, e nemmeno ne ebbe la voglia.
L'eccitazione per la battaglia era svanita del tutto con l'avvicinarsi della sua conclusione; Rain tornò ad essere il freddo disinteressato-menefreghista che era sempre stato.
Tutto in un attimo: vide la bordata energetica avvicinarsi. Piegò le gambe. Saltò. E venne spazzato via.

Compì una breve evoluzione in aria, prima di atterrare sul quel terreno che era rimasto vittima della loro stessa furia distruttiva.
Il salto, fortunatamente, gli aveva permesso di salvarsi dalla vita in sù. Quando atterrò e tentò di muovere le gambe non ottenne alcuna risposta. Non era svenuto, anche se il dolore era stato tale da privarlo della capacità di ragionamento durante tutto il volo. Un'acrobazia aerea di cinque metri con tanto di capriola, per essere precisi.
Tentò ancora, bestemmiando. Nulla, nessuna risposta. Andate completamente.
Privo della capacità di usare gli arti motori, non poteva più fare granchè. E poi, il dolore lancinante glielo avrebbe impedito in ogni caso.
Il ragazzo rimase steso supino, inebetito dagli impulsi che il cervello gli mandava. Le gambe erano state praticamente bruciate, annichilite. Dal poco che era rimasto dei pantaloni si poteva tranquillamente intravedere la viva carne sanguinante che li bagnava.
Stava per perdere i sensi, forse la vita. Toh, stavolta hai vinto tu, vecchia stronza pensò rivolto alla Morte. Probabilmente, aveva sbagliato a muovere qualche pedina. Difficile muoverle quando la scacchiera è distrutta, no? E allora, come sempre, poteva giustificarsi con sè stesso.

Invece, in quegli attimi in cui vide il cielo perdere profondità e la vista venire meno, la sua testa mise a fuoco le ultime parole dell'avversario.
"Ah, signor Wolf. Non appena fai tappa al Tartaro, salutami papà."

Wolf? Papà?
La vista tornò nitida, le pupille furono di nuovo grigie. O meglio, nere.
Poteva sentire il cuore battergli rumorosamente nelle orecchie.
Non sapeva come quella sconosciuta potesse conoscere il suo cognome, o come potesse sapere che tipo di rapporto lo legava a suo padre. Ma che gli importava... lei aveva appena commesso l'ultimo errore della sua vita.
Nessuno, nessuno e ancora nessuno poteva anche solo nominare quel cognome.

Nell'aria si sollevò un grido disumano, scaturito dall'unione della sofferenza e della furia più rabbiosa che avesse mai provato.
Gli diede la forza di muovere gli occhi, di fare scorrere la nuca sul terreno finchè essi non si incontrarono con la figura capovolta del condannato a morte. Sanguinava e ansimava, esattamente come lui. E ancora conficcato nel suo ventre c'era il tramite, il suo certificato di morte.
Prima di perdere i sensi pensò intensamente alla sua spada, installando nella sua mente l'immagine dell'arma che ardeva di fuoco ultraterreno, capace di causare un dolore in grado di trascendere il limite della semplice sofferenza fisica. Si immaginò la troia che urlava, piegandosi e contorcendosi per il male estremo che la bruciava dall'interno. Era tutto frutto del suo desiderio, ma sarebbe bastato a renderlo realtà.

"Crepa!"

Sibilò, con l'ultimo filo di voce.
A meno che qualcuno molto volenteroso non glielo avesse raccontato l'indomani, Rain non avrebbe mai saputo cosa accadde dopo.

Chiuse le palpebre, nella testa un turbinìo di pensieri scollegati. Passò un secondo, e chiuse anche gli occhi della mente. Il cuore rallentò i battiti, e le grida del pubblico in fibrillazione si fecero sempre più lontane.
Alzati!
Alzati!
Alzati!
Alzati!
Alzati!
Alzati!

Silenzio.