Sworn Enemy

Castello di Rivenore - Cancelli

Non planò sul ponte, né emerse dalla consueta pira argentata. Si manifestò alla pattuglia della grata nella maniera più umile: camminando. Per confrontarsi con la creatura aveva selezionato lo stesso corpo utilizzato per combattere i giganti di luce -un corpo alto, asciutto e terribile, capace di irradiare maestà con la sola presenza. Non il suo corpo, intendiamoci, ma fra quelli del proprio sterminato archivio che poteva collocare nel novero dei preferiti; per quanto non lo avrebbe mai ammesso davanti all'Odio, persino lui soffriva un pizzico di vanità.
Fece un cenno col capo al gendarme più prossimo, domandandogli attenzione: scontato un momento di perplessità, quello gli si fece da presso e flesse impercettibilmente il busto in segno di saluto formale. Il dio straniero non fu tanto cortese da fare altrettanto.
“Buongiorno.” esordì. Persino la voce vibrava di quell'energia indefinibile che un solo corpo non è in grado di contenere. “Desidero avere udienza con il signore di questo castello.”
“Naturalmente. Ha un appuntamento?”
“Naturalmente, no.”
“E quindi, crede davvero che la lascerò passare?”
“E quindi, crede davvero di potermelo impedire?”
Il gendarme rimase in silenzio.
“Con licenza.”

Castello di Rivenore - Interno

Il salone di ingresso era inondato di luce: una luce alogena, artefatta, che pulsava dai vetri smerigliati delle bifore e punteggiava il pavé di grasse bolle luminose. Passò l'indice della destra sulle palpebre spalancate, conducendo il loro millimetrico assottigliarsi prodromo di un'espansione dei sensi: lo spazio, notò, era come avvolto in una crisalide gelatinosa e molle che incamerava l'intero edificio fino alla sua massima altezza visibile. In fondo al contenitore, tuttavia, c'era una parete invisibile che resisteva alla pressione del suo scandaglio: qualunque cosa si trovasse sotto l'edificio, doveva essere più potente e pericolosa degli déi di Celentir. Il pensiero gli mandò un brivido lungo la schiena, tramandandosi fino alle falde orlate del lungo pastrano smanicato color crema -una vibrazione che computava un messaggio sul quale era impossibile mentirsi, come il pigiare di
un S.O.S. sul pedalino di una macchina telegrafica.
Era in pieno territorio nemico.
Svincolò il colonnato e si gettò in una porta di destra, percorrendo l'andito e la scalinata a chiocciola con la sicurezza di chi sa dove andare -e lui lo sapeva; saperlo era connaturato nel suo istinto.
Venne accolto da una porta barocca dominata dal rilievo di un glifo che descriveva lo spazio in cui era contenuto un perfetto '0'; il simbolo gli diede una sensazione di disagio, che collegò istintivamente alla parete insondabile incontrata pochi istanti prima. Nel sollevare la destra contro l'anta, venne fulminato dalla certezza di essere atteso.
Bussò.

Attraversò -o, sarebbe più educato dire- venne condotto oltre la soglia dall'invito del frammento, pronunciato con tale, insospettata solerzia da fare certezza i suoi già consistenti sospetti: era stato atteso. Il dio straniero camminò sul void con la grazia consapevole di chi non calpesta l'assurdo per la prima volta, e si portò alla scrivania in non più di tredici rintocchi d'orologio. Sperava in cuor suo, con un po' di malizia, che l'altro avrebbe apprezzato una simile finezza.
“Gradisce una tazza di thè?”
“No.” lo rimbeccò perentorio, afferrando l'orlo della tazzina con la destra e spingendolo lontano da sé lungo il vassoio.
“Gradirei Gabriev Disith fuori da questo universo, e con lui i suoi complici.”
Un arcuarsi armonico delle dita serrate, e la tazzina sparì nel guizzo di una fiamma d'argento. Si accomodò -pur non essendo stato invitato a farlo- e poggiò entrambi i gomiti sul desco per intrecciare le dita all'altezza del mento. Non passò istante in cui smise di fissare quell'uomo grigio, la cui stessa presenza era come un morbo. Lui, come tutti gli altri che evadevano il suo dominio. Lui, come tutti gli altri che obbedivano ad un déspota invisibile, che si sottraeva alle giuste regole dello spazio e del tempo. Lui, agente di uno dei suoi più terribili e crudeli avversari.
Lui, uno dei suoi pochi alleati possibili.
“Ironia...” cominciò, vago. “...non ne ho mai avuto una grande percezione. Credo però che si, il nostro incontro farebbe sorridere almeno un paio di conoscenze comuni.”
“Tu sai chi sono, Aeon.” era un'affermazione, e non una domanda. “Mi hai sfidato infinite volte. Più volte, credo, di quante tu stesso ne sia cosciente. Le circostanze, tuttavia, mi impongono di agire diversamente da come vorrei.”
Sciolse l'intreccio, poggiando le mani sulla superficie della scrivania e sporgendosi impercettibilmente verso l'interlocutore.
“Uno dei tuoi alfieri è un pericolo -un pericolo che va eliminato. Un pericolo che
altri mi hanno impedito di debellare quando avrei dovuto.”
Per la prima volta, sorrise.


“Conosci per caso l'espressione
"il nemico del mio nemico"...?”

“Ed ho anche tutelato gli interessi della realtà
più di quanto lei stesso possa concepire.”
~

Esitò, interdetto.
Non era la risposta che si aspettava: di una sfrontatezza tale da farla oscillare pericolosamente fra una bugia artificiosa e una verità ingenua. A meno che non fosse occorso un fraintendimento, il lord della Chiave era quel tipo d'uomo da ispirare la prima anziché la seconda. Nel dubbio, anche gli déi possono sbagliare.
Liquidò quel commento con un gesto infastidito e rapido della destra, scacciando l'insinuazione: la tiepida compostezza dell'altro di fronte ad un problema del quale pareva non comprendere la portata lo infastidiva come e più degli infiniti ticchettii in sincrono che squarciavano la camera vuota ad ogni minuto. Inarcò il sopracciglio, poggiando le palme sul desco con un tonfo tetro.
“Fuggiranno.” sbottò in tono grave. “Fuggiranno, e non saranno gli ordini a trattenerli. A quel punto, né tu né io saremo in grado di fare qualcosa, e l'universo come lo conosciamo ne pagherà le conseguenze.”
Abbassò lo sguardo, percorrendo la sagoma delle lunghe dita affusolate. Si arcuarono, tutte, come a voler stringere fisicamente la minaccia descritta.
“E' nostro” il plurale gli uscì di bocca con un verso rauco, quasi che gli si fosse incastrato in gola. “dovere fare qualcosa -ma tranquillo, Aeon. Non ti chiedo più di quanto tu non sia disposto a darmi.”
Sorrise, ancora.
“Tempo.” schioccò la lingua, come se la parola rappresentasse l'acme di un'orazione spettacolare.
“Tempo.” ripeté, cupo.
“In capo a sei mesi da qui, i collegamenti di Endlos col Maelstrom dovranno essere chiusi. Se riuscirò a trattenerli su questo piano quanto basta perché tu riesca ad isolarlo completamente, avremo arginato il pericolo.”
Si alzò, esibendo la propria considerevole statura contro l'uomo grigio.
“Non mi serve che un giorno. Un giorno, per la morte di entrambi.”
Entrambi, aveva detto. Peccato che nel suo "entrambi" non ci fosse abbastanza posto per Gabriev Disith -ma questo, Aeon non poteva saperlo.
“Quindi?”

Vide il nemico -sospetto- inconsapevole riflettere sulla proposta, cogliendone il sovrappensiero attraverso il riflesso bigio delle piccole lenti argentate. Il fatto che il Lord-abominio si permettesse il lusso di valutare la proposta fatta lo faceva fumare di rabbia, che si costrinse a comprimere in un solo, affilato e mortale assottigliarsi dello sguardo di giada: sapeva bene che il concetto di "urgenza" di chi rappresentava un'entità così genuinamente entropica e malvagia sprofondava in abissi di significato a lui ignoti, ma non lo giustificava. Il pericolo comune, o così credeva, avrebbe dovuto renderli coesi anche se nemesi naturali.
Senza l'aiuto del Frammento, tuttavia, non lo avrebbe saputo. Fortuna volle che, mosso da sorprendente umanità, gli venne in soccorso appena pochi secondi più tardi.

“Bene, ti aiuterò.”
La risposta ebbe sul divo un effetto curioso. Cessò con grazia di sporgersi verso l'uomo grigio, reclinando lentamente il dorso verso lo schienale in broccatello della poltrona evocata per prolungare ed assottigliare ulteriormente un'occhiata già sottile come carta velina. In quegli occhi malevoli leggeva disprezzo, senso di inadeguatezza ed una malcelata punta di derisione.

“Magnifico.”
Si risolse infine, di ghiaccio. In quel colloquio non c'era spazio per l'orgoglio o la repulsione.
Scostò la sedia con un movimento brusco e fu in piedi, eretto nella propria considerevole stazza: l'ombra dello Straniero, proiettata lungo il pavimento del void, prese a sfilacciarsi e dipanarsi in un intrico di complesse propaggini tentacolari. Il corpo, immutato, si limitò a compiere un passo indietro per affondare nella sua stessa ombra come se stesse immergendosi in uno stagno nero. Arrivato al busto, un ammonimento.

“Uno dei nostri giorni, ricorda. Un giorno di chi è senza tempo.” schioccò le dita, e dalla polla d'ombra si sollevò una colonna color porpora che lo sommerse completamente.
“Un giorno abbastanza lungo da dare loro la morte ed a noi la vittoria.”
Scomparve. Dopo di lui, solo un fioco
riverbero argentato. Poi nulla.