III - Naxe VS Vega

Atto I° - M I S T I F I C A Z I O N E

Specchio specchio delle mie brame...
Arena Nera. Spogliatoio degli animali. Fermata intermedia verso il fondo della demolizione.
Tre lame in acciaio splendevano nella semi illuminazione della sala. Tre lame parallele che traevano origine da un guanto viola.
Occhi semivuoti del medesimo color dei ghiacciai.
Contemplavano avidamente le proprie iridi costellate da miriadi di punti dorati specchiarsi nell'acciaio delle lame.
Contemplavano amore, gloria, orgoglio, spettacolo, splendore, vanto, gioiello. Tutto e niente dietro quei vitrei occhi azzurrri.
Occhi malati del proprio ego. Della propria natural bellezza. Un eterno frammento cristallizzato nel tempo.
Aveva un nome, quella malattia.
Schizofrenia - paranoica - narcisista - e - o - autoerotica - indotta - da - estremo - isolamento.
Dimmi, Chi è il più bello del reame?
Un uomo seminudo si rilassò contro lo schienale del muro gelido come il granito. Anche quell'uomo era gelido come il granito.
Dove ti trovi, bel damerino?
L'aria era un miscuglio putrido. Miasma di cose putrefatte, mucchi di polvere, umanità rancida, rigurgito di cloache.
Puzza di morte passata? O fetore di morte a venire, damerino?
Un tanfo che toglieva il fiato, che faceva rivoltare le viscere. Nulla ormai poteva contrastarlo.
Per l' animale non aveva importanza alcuna. Un' animale è pur sempre una bestia.
E comunque tutto gia visto, gia provato.
Da qualche parte dietro una certa porta nera, folla applaudiva.
L'uomo semivestito spostò il suo sguardo verso una porta. Non una porta nera qualsiasi. La porta nera. Tragica verità, sapeva cosa vi fosse dietro.
Un'Arena Nera.
Mastodontica, onnipotente, meta-megaconglomerato terreno.
Sistema che è tutti i sistemi. Di macellazione.
Macchina che è tutte le macchine. Di Sterminio.
Una perfetta icona della guerra e dell'assassinio. Guerra e Assassinio Eterni. Tanti, tanti distruttori diversi.
Un unico desiderio univoco: macellarsi gli uni con gli altri. E macellare il resto, tutto il resto. Umanità, Amore, Conoscenza. Bellezza.
Il Male.
L'uomo, spoglio dalla cintola in su, era impassibile.
Assoluto.

Specchio, Specchio...
Emerse dalla porta nera. Penetrò nell'Arena Nera.
Mistero ed arcano.
Un uomo, nient'altro che un uomo semivestito.
Si diresse a passo deciso verso il centro dell'arena. Ignorò plausi, urla, fischi, e altri rumori sgradevoli. Il passo deciso di chi sa cosa deve fare.
Semplicemente ignorò il pubblico. Il pubblico, non era degno di quel guerriero di maggior classe.
Un uomo spoglio dalla cintola in su, i pantaloni colore blu notte con disegnati sopra aurei liniaggi verticali.
I capelli lunghi due terzi della schiena raccolti in un unica treccia castana.
Un sinistro tatuaggio raffigurante una serpe viola lo segnava dai dorsali al petto.
Occhi vitrei e profondi. Due caverne di ghiaccio lastricate di basalto.
Non aveva una mano sinistra. Dal polso si presentava una deformazione. Una deformazione chiamata Isabel.
Guanto viola. Artiglio trimembre. Memento di morte e dannazione. Mietitrice di molte vite, Isabel.
Parlami delle ombre fuori del castello...
Il miasma necrotico provato nello spogliatoio si presentava, nell'arena, moltiplicato.
Solo più umido, più stagnante.
L'arena aveva la forma di una medusa colossale.
Un attrattore. Attrattore caotico. Attrattore di pubblico demente.
Dalla cuspide superiore, i percorsi degli spalti si dilatavano in traiettorie approssivativamente ellittiche.
Nella discesa successiva, si torcono, si attorcigliano, si circolarizzano.
Una qualche simmetria a troppe dimensioni verso la piega topologica d'inversione. Un colosseo sotterraneo.
Colosseo sotterraneo.
Meccanica del Caos.
Assoluto.
Dimensioni dentro altre dimensioni. uno scivolamento ineluttabile, inesorabile verso l'infinito.
Verso l'arena concentrica dove si trovava un solitario, bellissimo, remoto, uomo seminudo.
Un'animale. Nient'altro che un bellissimo animale antropomorfo.
Nel mondo morto in cui viveva, l'animale lo sapeva.
I vivi non avevano risposte. Ai morti, trovarle era cessato di importare.
Ai vivi e ai morti, quell' animale, uomo, o Dio che fosse, aveva dato solo un altro enigma.
Un nome che non era un nome.
Vega.

Le ombre, mio signore, non sono fuori dal castello...
Continuava a formulare brevi frasi tra sè e sè. In fievoli sussurri.
Emerse dalla mano sinistra dell'uomo. Le dita attorcigliate su qualcosa.
Nient'altro che un guscio vuoto. Una maschera di metallo bianco. Priva di alcuna umana fattezza.
Nient'altro che una maschera priva di volto alcuno.
Unico ghirigoro viola, una V incisa sulla gota destra. Una V che poteva avere molti significati.
O forse nessuno.
Il viso dell'uomo scomparve agli occhi del pubblico demente. La maschera vi venne sopradagiata delicatamente, ben incastonata sugli zigomi.
Incrociò le braccia dietro la schiena. Allacciò la maschera alla nuca. Unico nodo stretto.
L'uomo senza volto posò il suo sguardo sul pubblico demente.
Disprezzo. Disprezzo allo stato puro verso quel pubblico di depravati e perversi amanti della violenza.
Amavano nel vedere la morte? Godevano di fronte allo scorrere del sangue?
Patetici omuncoli. Quel giorno avrebbero viste soddisfatte le loro animalesche pulsioni.
Insegna loro che uccidere è un arte, damerino. Non uno spettacolino da due soldi.
Gli occhi sprezzanti di Vega si spostarono di fronte alla sua postazione.
L'uomo senza volto fissava immobile, statuario e terribile nello stesso tempo, quell'apertura lontana una decina di metri.
La fissava quasi fosse la peana stessa dell'inferno.
Un sorriso che non era un sorriso stampato dietro la maschera. La salma, di un sorriso.
Qualunque essere fosse emerso da lì, aveva lo stesso comune denominatore di tutta quella patetica umanaglia attorniante.
Demenza
..le ombre sono dentro il castello.

Atto II°- D E M O L I Z I O N E

L'inferno ha molti aspetti.
Una fetida cloaca sotterranea, decine di piedi sottoterra, cosparsa di omuncoli fanatici.
Dannati infernali, esaltati attorno a due animali che si sarebbero scannati l'un l'altro.
L'inferno ha molti, troppi nomi.
Merovish, Arena Nera.
Settimo Cerchio dell'inferno.
Vega si stagliava remoto al centro di quel cerchio.
Era testimone di una sola verità all'interno di quella cloaca sotterranea.
Desiderio di Morte.
Non c'era altro all'interno della razza umana.
Nient'altro che morte e desiderio di morte. Unici denominatori comuni. Uniche verità assolute.
Da molto, troppo tempo, Vega non aveva avuto altra scelta che fronteggiare quest'unica realtà.
Quest'unica dimensione dell'orrore della nostra razza.
Per questo era un assassino. Per questo infliggeva la morte e portava alla morte.
Vega dava all'uomo ciò che l'uomo voleva.
No damerino. Tu dai a te stesso ciò che tu vuoi.
Una figura penetrava nell'arena. Occhi sanguigni, capelli biondo paglierinoacceso, carnagione chiara.
Non importava il suo nome.
Importava ciò che sarebbe diventato appena messo piede nel Settimo Cerchio.
Una vittima sacrificale. Macellata in nome del dio Violenza.
Non importava il suo ideale. Gloria? Fama? Onore? Conio? Concetti incrinati, nella cloaca della ferocia.
Era solo un morto. Un morto che cammina.
Il sapore del sangue, damerino. E' come una droga, non è forse così?
Vega ammiccò in sua direzione. Compagno di giochi di sangue, fratello di morte a venire.
Pedina della medesima scacchiera. Puttana del medesimo cliente. Tagliagole della medesima borsa.
Assomiglia al sapore del potere, damerino. Non è forse così?
Avanzò verso la vittima del Settimo Cerhio. Passo lento, sinuoso. Modi di fare calmi, misurati.
Li separavano una manciata di metri. Cinque, non più di sei.
In fondo la vera distanza tra i due era scritta sul filo delle loro lame.

Tre uniche parole si espansero nell'aere dalla bocca di Vega.
Un tono fievole, pacato. Non stanco, ma al limite del tedio.
Memento Mori, fratello.
Non vi era null'altro da dire. Non aveva senso parlare con i morti.
Non vi era alcuna tattica da premeditare. Non in un'arena. Non davanti ai dannati del Settimo Cerchio.
Vega non udiva nient'altro che non fosse il regolare cuore pulsare sicuro all'interno del suo corpo.
Non sapeva se fosse lui troppo concentrato per non udire nient'altro, nessun altro.
Francamente non gli importava di meno.
Di fronte alla sua vista la prossima vittima da macello, il resto sfocato faceva da cornice alla crudeltà.
Vita o morte? Non aveva più importanza per lui. Poteva vincere o essere ucciso.
La paura era uno dei tanti sentimenti sperduti nei più remoti angoli cupi della sua mente.
Sei solo una lurida chiazza di vomito emorragico su questo insulso pianeta, piccolo damerino.
Si piegò sulle ginocchia. Balzò in avanti.
E così in una folle carica si lanciava sulla vittima.
Il fuoco gli avvampava negli occhi dietro il gelido metallo della maschera.
Non si concesse nemmeno un usuale grido di battaglia.
Semplicemente spostò il peso sul piede destro e si slanciò in aria.
I capelli al vento e il braccio sinistro che caricava il colpo all'indietro, facendo risplendere tre lunghe lame nell'arena.
Quando arrivò il momento tenendo saldamente Isabel come un tesoro immenso,
ancora in aria, in quei pochi momenti in cui si è sospesi al vento
dove ha inizio la fase di caduta ponendo fine alla salita, assalì.
Scagliò un rapido fendente diagonale discendente,
diretto dalla spalla destra all'altezza delle costole della vittima.
Non per ferire, ma per rompere e dilaniare.

Vega prese bene la mira per il forte colpo e si concentrò per atterrare nel migliore dei modi.
L'altezza lo sbilanciava, ma fece in modo che, nel caso di una caduta, sarebbe tornato in posizione eretta con una capriola.
Aveva scagliato il fendente liberando potenza, rabbia, dolore, sofferenza e rimpianti, in un intricato miscuglio letale.
Sei solo un bellissimo guscio vuoto, damerino.
Ferveva di rabbia, in caso di morte non aveva niente di cui avrebbe rimpianto la perdita.
L'apatia di poco prima era scomparsa, lasciando posto ad una gaudente furia primordiale.
E quando nulla ci lega, diventiamo schiavi di noi stessi.
Sembrò che quel fendente durasse un eternità e tenesse l'intero pubblico del Settimo Cerchio con il fiato sospeso.
Tu sei già morto, damerino. Morto dentro.

Atto III°- D I S T O R S I O N E

Nel Settimo Cerchio, qualcuno stava urlando.
Nessuna
Urlavano. Suoni onomatopeici, più ferini che umani.
carne
Un assedio di dannati attorno al Settimo Cerchio. Ululano di eccitazione alla vista del primo sangue.
verrà
Vega viene ad annientare la carne. O forse è solo uno sporco assassino, nient'altro.
risparmiata!
Gli occhi di Vega dietro la maschera come due feritoie.
Lacrime di sangue.
Fluivano tra gli artigli di Isabel diramandosi in ragnatele scarlatte, affrescavano il terreno del Settimo Cerchio, si increspavano nella brezza gelida.
Vega aveva colpito. Aveva violato le carni della vittima. I tre rostri d'acciaio avevano bevuto il suo fluido vitale.
Vega era felice.
La tua è solo turpe ipocrisia, damerino
Presto avrebbe dato a un altro uomo ciò che più segretamente anelava.
Morte. Liberazione. Senza resurrezione. o redenzione.
Morte. E Desiderio di Morte. Non c'è altro all'interno della razza umana.
Intanto aveva assaggiato il primo sangue.
Piccolo antipasto di annichilazione. Primo avvertimento del suo dogma.
La vittima non si era fatta cogliere impreparata.
Nembi di scintille erano schizzate via dall'incontro delle due armi.
Vega era stato respinto indietro da un oggetto tanto singolare quanto inconcepibile in quel luogo, in quel tempo.
Una chiave.
La vittima lo aveva respinto con una abnorme chiave metallica. Sulla cuspide della chiave, fiamme di un eterno rogo sanguigno si alzavano nell'aria.
Arma singolare. Chiave magica. Artefatto eretico.
La vittima aveva poi parlato. Patetica ingenuità, quella della vittima.
Non capiva o forse faceva finta di non capire.
Non aveva importanza, per l'uomo senza volto e senza anima. Nulla aveva importanza, fuorchè la sua perfezione pragmatica e assoluta.
Non sono tuo fratello
Un sorriso si stampò dietro la maschera metallica di Vega.
Folgorante come un' illuminazione demoniaca, raggelante come la pietra di un sepolcro.
Che nessuno potè vedere.
Sei in errore, fratello.
La sua voce era metallica, distaccata. Coperta dalla maschera.
La vittima macinò rapidamente la distanza da Vega. Una carica frontale, come quella da lui portata poco prima. La fronteggiò.
Non schivò, non saltò, non dette cenno alcuno di movimento. Tutto ciò che fece fu posizionare gli avambracci dinanzi al volto, gomiti ad angolo acuto.
Ai margini del Settimo Cerchio, i dannati urlavano.
Il corpo di Vega si irrigidì all'istante. Dalla punta dei piedi alla cuspide dei capelli.
Statuario e glaciale. Sensuale e proibito.
I suoi occhi scavarono negli occhi della vittima. Vi trovarono pura follia omicida.
Poi furono Fiamme.
Delle vampate improvvise, feroci. La chiave della vittima. Tramutata in spada.
Turbini incendiati squarciarono il vento. Una geometria di fiamme.
Percepì quella misteriosa chiave cozzare contro l'acciaio dei suoi muscoli. Primo, secondo colpo.
Picchiarono rispettivamente contro l'avambraccio destro proteso in avanti.
Vega sentiva le sue labbra fessurate come le suture di un teschio, aride come una manciata di cenere.
Terzo colpo. Contro il dorsale destro. Una reazione impercettibile, accennata da parte sua.
Vega barcollò sul posto.
Quel colpo era quasi affondato nella carne. Aveva quasi scardinato la sua magistrale tecnica del Tekkai.
Vega udì la vittima allontanarsi. Rilasciò il Tekkai, ancora di spalle al nemico.
Dolore.
Vega posò lo sguardo lungo l'avambraccio colpito. Lievi macchie rossastre svettavano nella carnagione chiara.
Due bruciature passeggere causate dall'istantaneo tocco della chiave.
Vega fu certo ve ne fosse un'altra lungo la schiena, laddove avvertiva un intenso formicolio.
Semplicemente ignorò. Fregi passeggeri, rossori irrilevanti. Mai avrebbero corrotto tutto il suo splendore.
Continuò a parlare, come se fosse stato appena investito solo da una fievole brezza mattutina.
E' una fratellanza scritta nell'unico linguaggio che entrambi, qui e ora comprendiamo con assoluta, cristallina purezza...
Tono pacato raggelante. O forse indifferente, remoto.
Spostò indietro lo stivale destro, torsura di centottanta gradi all'esterno.
Insieme allo stivale si torse anche il resto del corpo fuorchè la mancina, ancora protesa nel vuoto dinanzi a se.
Gli occhi di Vega erano dentro quelli della vittima. La sua chiave sconosciuta continuava ad avvampare nell'arena.
Isabel continuava a ruscellare il sangue cremisi. Presto sua madre avrebbe saggiato altro di quell'afrodisiaco nettare.
E falciò con la mancina, discendente diretta. Fu solo un sibilo. L'impatto non si udì. Non vi fu alcun impatto.
Dal fendente si generò una perturbazione aerea incolore. Una distorsione dell'atmosfera, forma triavica.
Schizzò contro il busto della vittima.
Isabel riflesse l'inferno che li attorniava. Quel colpo avrebbe mozzato il respiro della vittima.
E avrebbe fatto scempio di tutto il resto.
...Il linguaggio della morte.
Concluse. In attesa della fine di qualcosa che gli era sempre appartenuto.
Una macellazione senza ipocrisia, senza colpa, senza consunzione.
In un mondo morto, è davvero qualcosa di vivo, l'assassinio?

Atto IV°- F L A G E L L A Z I O N E

Troppo pavido.
Il misero colpo di Vega non possedeva le capacità necessarie a contrastare la difesa della vittima.
E nell'urto della collisione il fendente andò dissolvendosi nel nulla, come un sospiro nel vento.
Stringendo le nocche della mancina sino a farle sbiancare, Vega parve prepararsi meticolosamente alla difesa.
Troppo lento.
Vano tentativo di fuggire ad una sorte sicura quello di provare ad allontanarsi dalla traiettoria dell'attacco.
Qualcosa lo bloccò.
Una improvvisa esitazione lo colse, facendogli rabbrividire la schiena.
Ora, per la prima volta, proprio in quell’istante in cui egli s’era arrestato
come se un serpente giacesse sulla sua strada, s’era destata in lui anche quest’idea.
Immobile restò Vega, e per un attimo, la durata d’un respiro, un gelo gli strinse il cuore.
Ed egli lo sentì gelare nel petto come una povera bestiola, un uccello o un leprotto,
quando si accorse di quanto fosse anch'egli un dannato.
Ora la sentiva. Tristezza, dentro, nel profondo.
Trasse un profondo respiro, e per un attimo si sentì gelare.
Rabbrividì.
Nessuno era così dannato come lui.
Ti pare questo il momento adatto, lurido feticcio?
Pensieri che riaffiorarono in un secondo alla mente di Vega,
che cosi improvvisamente scoppiavano nell'improvviso riposo cimiteriale della sua mente,
quel mugghio che avrebbe potuto durare a quanto sembrava un anno, fu disastroso;
e ascoltando quel frastuono crudele Vega si sentì messo alla tortura,
tremò e si ribellò il cuore, n’era testimone Dio.
Qui non esiste alcun dio, damerino. Non è mai esistito.
Perché non meno clamoroso del suono della tromba del Giudizio sfuriava e sfuriava,
e lui pensava che difficilmente le vaste schiere dei morti potevano non scuotersi
e risorgere a un cosi esagerato squillare, e interrogarlo con lo sguardo..
Tu morirai, damerino. Ma non qui, non ora.
E poi, com'era venuta, quella sensazionè scomparve. La tristezza si disciolse intorno a lui,
da quel momento in cui egli rimase abbandonato come in un cielo una stella solitaria,
da quel momento di gelo e di sgomento Vega emerse più sicuro del proprio ego.
Troppo tardi.
E fu così che fiotti di sangue tracimarono dal bicipite destro del giovane, figli della lama dell' avversario.
Due fendenti. Un colpo d'elsa. La coscia destra venne squarciata dalla chiave,
sì che Vega fu costretto a riparare in ginocchio.
Schizzi di pioggia vermiglia e il cipiglio aggrottato, figlio recondito della rabbia. Gli occhi sbarrati.
Volto scoperto. La maschera volteggiò nel vuoto prima di toccare terra.
Digrignò i denti come una bestia, cercando di non dare all'altro la soddisfazione del dolore che lo attanagliava.
Un uomo nel sangue. Il suo sangue. E anche il sangue della vittima ancora sopra Isabel.
Uomini ringhiavano dall'eccitazione. Voci urlavano. L'uomo nel sangue riuscì a rimanere in ginocchio.
La sua carne era stata offesa. Ferite grondanti svettavano sulla sua pelle simili a blasfemi arabeschi scarlatti.





No...
L'uomo nel sangue ha un nome.
Non questo...
Vega.
Non dovevi fare questo!
Dolore.
Lungo il braccio e la gamba destra.
Sofferenza.
Nella mente.
Vega si sentiva povero e nudo senza maschera. Bellezza scoperta ad un prossimo attacco della vittima.
Capelli ridotti ad una pasta viscida si librarono nell'aria. Facevano da cornice ad un viso terreo e pallido.
Un rossore, sul lato della mandibola. Scavato dal metallo.
Memoria.
Brucia, la memoria.
Sangue.
Sangueeeeeeeeeeeeeeeee!
Due fitte tanto intense che sul momento parevan insopportabili. Sul momento.
Forse era follia quella che di lì a poco avrebbe guidato le proprie gesta.
Gli occhi fissi sul nemico. Un solo obiettivo.
Vega sentì il potere veicolare nelle sue ossa. Circolare nel suo corpo.
Pompare e rigonfiare la sua muscolatura. Ribollire nel suo sangue.
Vene violacee simili a reticoli di una mappa geografica svettavano lungo i muscoli.
Non riuscì a trattenere un sorriso tronfio.
Il dolore si affievolì discretamente. Qualcosa d'altro prese il suo posto.
Nuova forza. Data dalla frenesia omicida.
Era decisamente esaltato, ma ancora stranamente lucido.
Non voleva lasciare spazio alla follia omicida. Non quel giorno, non in quella situazione.
C'era bisogno di fredda razionalità per orchestrare al meglio lo spettacolo del Settimo Cerchio.
Finisce qui.
Si concesse solo quel paio di parole.
Era giunto il momento di mettere la parola fine al Settimo Cerchio, ai dannati, alla vittima.
Nessuna
Bisogna cogliere al volo le occasioni. Ma sopratutto bisogna esser capaci di crearle.
Lo estrasse dalla tasca con la destrosa. Un confetto. Nient'altro che un confetto bianco.
carne
Lo lanciò contro terra. Mentre lui stesso si lanciava contro la vittima.
Un unico balzo di reni facendo leva sulla gamba sinistra, ancora inviolata.
Strinse le palpebre con forza poco prima dell'impatto della biglia sul terreno.
Percepì un bagliore, oltre il muro epidermoidale.
verrà
Ignorò il dolore pulsante. Ignorò l'urlare fomentato dei dannati.
Falciò con la mancina, colpo obliquo dal busto al braccio che impugnava la chiave della vittima.
Andata e ritorno. Ascendente e discendente. Promessa di morte a venire.
Fu solo un sibilo. l'impatto con la carne non si sarebbe neanche sentito.
Un normale occhio umano quasi non sarebbe riuscito a definire il percorso dell'acciaio.
Braccio levato come una clava. Fu meno di un brandello di movimento.
Ritorno in posizione e affondo diritto terminale. Promessa di dannazione a seguire.
Isabel si sarebbe impregnata di umori cremisi nelle viscere della vittima.
Promessa di tenebre a non finire.
risparmiata!

Atto V° - D I V I N A Z I O N E

Anime urlanti.
Parevan essere centinaia, migliaia.
Non aveva importanza a quale credo appartenevano, quale religione si rivolgevano, quale Dio pregavano.
In quel momento erano tutte uguali, quelle anime urlanti.
Fomentavano nel Settimo Cerchio, lontane dal massacro.
E fu allora che Vega comprese il loro vero aspetto. Ed ecco quindi cos'era l'Uomo.
Davvero fragile, eppure questa divina creatura era dotata di libero arbitrio, eternamente in bilico tra Bene e Male?
No, Vega lo capì osservando quel pubblico. L'uomo non è nulla di così grandioso, nulla di così drammatico.
L'Uomo non è nient'altro che un miserabile, grottesco, osceno rigurgito dell'officina del caos.
Una orribile nana pareva acclamarlo più di tutti gli altri spettatori. In fondo, solo un altro piccolo dannato urlante nel Settimo Cerchio.
Il tuo più che degno pubblico, damerino.
Vega scrutò negli occhi della vittima. Una vittima come egli stesso. Come tutti erano e sarebbero stati.
Vega scrutò nel vuoto.
Il tempo di uccidere, dilaniare, devastare era tornato.
C'era quel vecchio soldato, nella sua memoria. Un ancestrale veterano di mille battaglie.
Poche, raggelanti sue parole su quanto suicida, quanto osceno può diventare il nulla della ragione.
Il fiume straripa, ma noi ci sollazziamo nel lupanare.
Vega comprese.
L'illusione dell'Uomo?
Diventare i propri Demoni.
Il passato dell'Uomo?
Distruzione.
Il presente dell'Uomo?
Degenerazione.
Il futuro dell'Uomo?
Estinzione.

La vittima sanguinava. E parlava. Parole così fiere ma alla fine così prive di importanza.
Avrebbe potuto squartare la vittima pezzo dopo pezzo, carne dopo carne.
E invece era restato ad ascoltarlo, fissandolo immobile.
La vittima sembrava scrutarlo dentro, nell'anima.
Sondarlo, cesellarlo da tutte quelle maschere che portava addosso.
Una sensazione che parve essergli nuova lo pervase dentro, nel profondo.
Pace.
Vega fu grato di quel tempo, trascorso in balia della Pace.
Stava dando una risciaquata al suo spirito sacrilego. Forse.
Pace. In un luogo remoto. In un luogo che sapeva di miasmatica merda stantia.
Pace senza ipocrisie, senza colpa, senza consunzione.
In attesa della fine di qualcosa che non gli era mai appartenuto.
Solo che questo non poteva essere tollerato.


Cos'è la pace poi?
Un'etichetta vuota applicata ad un concetto incrinato.
Cos'era la pace per Vega?
Uno schifo grandioso, un capolavoro di schifo. Uno spettacolo.
Vederli morire tutti. Uno dopo l'altro. Solo questo voleva Vega.
Vederli divorati dal più orrendo dei mali, e morire gridando di dolore senza un cane a cui importasse qualcosa,
soli come bestie, le bestie che erano stati, bestie infami e oscene.
Vederli crepare di notte, con la paura che stringesse loro la gola,
e un male infernale dentro, e il tanfo del terrore addosso.Tutti gli uomini.
E con essi crepassero le loro donne, vomitando bestemmie che
le avrebbero fatto guadagnare un paradiso infinito di tormenti.
L'eternità non sarebbe bastata per pagare tutte le loro colpe.
Vega odiava i sonni che dormivano, l'orgoglio con cui cullavano lo squallore dei loro bambini,
odiava ciò che toccavano con le loro mani marce, odiava quando si vestivano per le feste,
odiava la bestemmia atroce di quando si permettevano di piangere,
odiava i loro occhi, odiava l'oscenità del loro buon cuore.
L'odio lo aveva mantenuto vivo. L'odio era la sua vera pace.

La tomba di un sorriso si dipinse sul viso di Vega.
Un sorriso demente. Inebriato di follia, pura e semplice frenesia illogica.
Me lo avete insegnato voi, l'odio!
Poi richiuse gli occhi. Strinse il pugno che aveva cessato di esistere. Era solo un triadico rostro d'acciaio.
Benedici quest'uomo, prete!
Memento dei visitatori del delirio.
Che tu sia maledetto!
Spettri molto più antichi, molto più terribili.
Maledetto per l'eternità!
Poi quasi impercettibilmente, la sua voce iniziò a scivolare tra i mille rumori di quell'arena di dannati.
Non mettere sotto sigillo queste tue parole profetiche
Si passò la destrosa tra i capelli sudati e la lingua lungo le labbra. Movimenti lento, sinuosi.
Perchè il tempo della fine è vicino, fratello.