Una dozzina di corna in sovrappiù

Veniamo tirati fuori dall'acqua e la sensazione iniziale è quella del freddo, gelido contatto dell'aria sulla
pelle bagnata e le vesti infradiciate, seguita da quella della soddisfazione più primordiale: essere ancora vivi. Gli altri
sembrano troppo indaffarati nel cercare di rigovernare la nave (o meglio, ciò che ne resta) per darci le dovute attenzioni.
Certo, in fondo siamo state le uniche due persone in mezzo all'intero equipaggio ad aver sistemato quegli Zull'Qroth.
Idioti, buoni a nulla, ed ingrati. Ecco chi mi ritrovo ad accompagnare in questa missione di caccia. se c'è una cosa che
non tollero è la maleducazione.
Prima di potermi avvicinare ad Ossido e ringraziarlo per averci salvato il culo, noto la testa dello Zull'Qroth ancora
incastrata tra le tre lame di Isabel. Gli occhi, piccole sfere di colore nero, mi squadrano vuoti e fissi come a voler
chiedere scusa per tutto ciò che ci ha fatto passare. Il cranio è stato tranciato alla base della mascella dallo spadone
del moretto, e ciò che resta è rimasto infilzato dall'acciaio. Con uno strappo secco, lo rimuovo con la destrosa per
poi ributtarlo in mare. Fisso l'orizzonte, e l'isola di Berjaska che pian piano si avvicina sempre più alla nave.
Fisso le onde infrangersi sulla costa scogliera, e la vegetazione fitta non molto lontano dal bagnasciuga, e su tutto
questo domina la figura incontrastata del vulcano, il cratere slabbrato enorme ed imponente famoso per i suoi vapori bollenti.
Da lontano dicono che la nave avrà bisogno di riparazioni per tornare a casa. Da ancora più lontano qualcuno inizia già
ad urlare le indicazioni per l'ormeggio. Io, riposando Isabel all'interno dello zaino sulle spalle, mi rilasso lungo il bordo
della nave, cercando finalmente un pò di pace.
Perchè ho la stramaledetta sensazione che i guai siano appena cominciati?

...

Mentre con circospezione mi avvicino sempre più alla fitta boscaglia che occupa il litorale, poco lontana dalla spiaggia,
mi convinco che effettivamente c'è qualcosa che non va.
Le gambe sembrano muoversi da sole, nella mia mente aleggia un canto di una lingua sconosciuta, una voce tutt'altro
che soave, piuttosto un grugnito violento, dei versi onomatopeici. Il timbro svanisce poi come d'incanto, ed una strana
sensazione mi convince sempre più che all'interno della foresta c'è qualcosa di non poco interessante. Qualcosa per me,
e me soltanto.
Certo, è più che logico per uno come il sottoscritto dar voce allo stimolo avido di tesori e ricchezze di qualunque genere,
ma sino ad oggi è sempre stata una scelta arbitraria e sopratutto dettata da me medesimo. Come spiegare il fatto che è
bastata questa voce, e questa voce soltanto, a convincermi istintivamente che nel bosco c'è qualcosa che desidero?
Perchè non ho riflettuto con cognizione di causa, come al mio solito, prima di muovermi in quella direzione?
Perchè mi sto comportando come un fottuto dilettante?
Perchè non rifletto, non comprendo che anche se trovassi questa cosa che desidero, nella foresta, avrei lo
stesso bisogno di tornare alla nave e finirebbe comunque vista da altri? No, un momento: potrei divenire invisibile, potrei
nascondermi e fuggire da solo. Penso questo mentre mi avvicino sempre più alla fitta boscaglia, accompagnato da nessuno.
E' uno stimolo improvviso a fermarmi. Una voce che si risveglia da dentro me e mi fa finalmente comprendere come
comportarsi in questo modo così scioccamente stupido non sia da Vega.
Piuttosto che mettere a repentaglio la mia vita, in quella che è una probabile trappola speditami dalla voce, manderò
prima alcuni idioti presi a caso al suo interno. Se troveranno qualcosa, farò in modo che la loro squallida vita termini
sedutastante, e che io riceva questa cosa misteriosa in principio a me rivolta. Se non troveranno nulla, o cadranno in
una trappola, vorrà dire che la parte razionale di me ha prevalso su quella istintiva, la mente sul corpo.
E mentre penso questo faccio appello a tutte le mie forze mentali per fermare le mie gambe, per non muovere passo oltre
la linea di confine tra spiaggia e boscaglia. Riprendo le redini di me stesso, e mi avvicino a un gruppo di uomini
dell'equipaggio intenti nella perlustrazione.
"Ehi, ragazzi"
Mi rivolgo a loro sorridendo. Certamente si ricordano di me.
In fondo sono solo il tipo che gli ha salvato il culo dalla colonna d'acqua, sulla nave.
"Credo che ci sia qualcosa di strano laggiù, nella boscaglia. Ho sentito qualcuno urlare.."
E con il braccio teso indico l'ubicazione che poco prima ero in procinto di raggiungere.
"se volete andare a dare un'occhiata magari..."
Timbro basso, voce apparentemente indifferente al tutto, come se questo avvenimento non mi riguardi affatto.
E a ben pensarci, perchè dovrebbe?

Il mio piano sta prendendo forma. I tizi sono rimasti abbastanza incuriositi dalla questione,
il moretto di prima poi si è messo in mezzo senza manco esser interpellato, esortando tutti a
maggior cautela, allo scopo di far luce insieme sull'accaduto.
Cazzate.
Uomini del genere, neanche tanto lontani dal mio modo di pensare, non conoscono la parola "lavoro cooperativo",
non sono per nulla affidabili. In qualunque momento non esiteranno ad abbandonarti di fronte al pericolo per
portare a casa salva la pellaccia, e inoltre ciascuno di costoro viene spinto da intenti del tutto individuali: ricchezze,
tesori, denaro. E' più o meno ciò che ha spinto me a dare l'allarme, e ad attendere il momento propizio per
scoprire bene cosa mi abbia chiamato nel bosco, e cosa mi stia aspettando.
Mandiamo avanti un pò di questi idioti, dico io. A sondare bene il terreno, a venire azzannati da qualche animale
al posto del sottoscritto. Poi i migliori, tra cui ovviamente sempre me medesimo, ne raccoglieranno i frutti.
Questo si che è lavoro di squadra.
E' per questo che mi apposto più o meno in coda alla fila, a pochi passi dal moretto che è tanto bravo a
parlare quanto a tagliuzzare pescecani con lo spadone.
Se proprio sono costretto a dover contare su qualcuno...meglio che sia lui.

Procediamo nella radura a passo svelto, deciso. Come un piccolo esercito mercenario.
O almeno, ciò che resta del piccolo esercito.
La spedizione avanza nella strada boschiva un po meno sicura e un pò meno spavalda di come era salita
sulla nave quella stessa mattina. I sopravissuti hanno smesso di ridere, di scherzare, di comportarsi da idioti.
Proseguono in file quasi ordinate, in silenzio. Che questo sia una sorta di commiato, un estremo saluto tributato
ai recenti morti? No, probabilmente no. E' solo che se la stanno facendo sotto. Tutti, tutti quanti.
Io invece no. Il moretto neanche, forse. Forse neppure il tipo che si chiama Ossido. Hanno un'aria
diversa, emanano un'energia del tutto trascendente da quella degli altri pezzenti.
E' per questo che quando Ossido da l'allarme e va a nascondersi dietro un albero, se qualcuno ha paura, e
qualche altro è terrorizzato, e qualcun altro ancora non vede l'ora di menar le mani, noi no.
Io e il tipo che mi sta di fianco rimaniamo calmi, tranquilli. Come se da un momento all'altro non ci possano
piombare addosso una mandria di Goatclan. Come se questo fosse uno di quei giochi a nascondino da poppanti.
Il tipo chiude gli occhi, si rilassa. io invece incastro ben bene Isabel alla mancina, mentre con la destra afferro
qualcosa d'altro. Le dita affondano in tasca e stringono qualcosa di piccolo, di luccicante, di forma sferica.
Non più grande di un occhio umano.
Una bomba accecante.
Il moretto dice che sono solo quattro, che ci aspettano disposti ai lati dello spiazzo che ci sta di fronte,
a non più di una ventina di passi. Non ho la minima idea di come abbia fatto, ma di certo non ha l'aria di
uno che butta giù simili cazzate in un momento del genere.
Dice che sappiamo tutti cosa fare, adesso.
"Se sono solo quattro.."
Mi rivolgo a lui, e lancio anche un occhiata ad Ossido, appostato dietro l'albero.
Tra l'indice ed il pollice mantengo la piccola biglia biancastra, alzandola all'altezza del volto.
"..questa dovrebbe bastare ad accecarli il tempo giusto da permetterci di farli tutti a pezzi."
Lo dico con tono pacato, ai limiti del tedio. E sfruttare la forza altrui con il proprio ingegno potrebbe esser buona cosa.
La trappola dentro la trappola.
Poi mi volto verso il capo, Ossido.
"Sempre se non hai un piano migliore, capo."
E sorrido, affabile.
In fondo, anche noi siamo in trappola.
Ed è ora di farla scattare.

Sono brutti a vedersi, questi Goatclan.
Ne avevo sentito parlare prima. A Undarm descrivevano i Goatclan come uomini-capra puzzolenti in una
maniera assurda. Su di loro girano leggende strane, tipo che riescono a produrre alchemicamente delle
droghe mescaline in grado di renderli più forti di quanto già non siano. Dicono anche che le loro lunghe
corna, curve come quelle di un caprone e avoree come quelle di un elefante, siano tra gli elementi
più ricercati e preziosi di quell’orrenda e inospitale isola che è Berjaska. L’unico problema riguardo quelle
stramaledette corna, dicono, è procurarsele. Strappare le corna ad un Goatclan è possibile farlo solo se
quest’ultimo è morto. E se la logica non è un’opinione per vedere un Goatclan morto tu devi essere vivo.
Il sillogismo vuole quindi che tu sopravviva ad uno scontro diretto con un Goatclan, che lo uccida, che prenda un
bel coltellaccio da macellaio e gli cavi quelle corna alla base, iniziando a scuoiare la carne da poco sopra gli orecchi.
Ma adesso che li vedo, questi uomini-capra, queste creature mitiche e antiche, questi esseri fantastici,
irreali. Adesso che li vedo comprendo il perché di una spedizione così numerosa.
Sono alti quanto un uomo e mezzo. Sono grossi quanto un armadio. Sono muscolosi come può esserlo
solo uno appena arrivato al primo posto in una competizione di culturismo. Vedere questi cosoni
bianchi e pelosi che si stropicciano gli occhietti rossi con le mani a seguito della bomba accecante mi lascia
un po’, solo un po’ spiazzato. Il loro aspetto dovrebbe incutere timore, eppure al contempo ha qualcosa
di molto ironico. Non resta altro, mi dico, di renderlo black humor.
Carico contro i due prima che gli allocchi alle mie spalle possano mettere mani alle armi. Arrivo di fronte
al primo, alto quanto un me stesso e mezzo. Gli arrivo poco sotto le spalle. E’ un mostro di muscoli,
un capolavoro di tonicità. Quasi rimango ammirato da una manifestazione così selvaggia
e così naturale di forza. Ma non è né il tempo né il luogo adatto per elogi vuoti. Il lavoro prima di tutto.
Genufletto le gambe e subito mi slancio verso l’alto. Salto sul posto, braccio sinistro caricato dietro
come una mazza, Isabel che attende famelica il suo prossimo orgiastico bagno di sangue. E la accontento.
I tre rostri d’acciaio compiono una parabola semicircolare ascendente, trovando il suo culmine alla
base esatta del grande e grosso collo bianco del Goatclan. L’acciaio passa. L’acciaio trapassa.
Demolisce tessuti, mozza di netto un’arteria, lacera il collo laddove suppongo si trovi la giugulare.
In tre punti paralleli. Sangue spruzza verso la mia maschera, come un geyser scarlatto proveniente
da uno dei tre punti, segno che ho colpito con metodica precisione un’arteria. Pura fortuna, penso,
o sfortuna per lui, data la mia scarsa conoscenza anatomica in materia di mostri.
Il Goatclan si porta le mani nodose al collo, come nell’atto di rimettere a posto tutto, di riarginare la ferita
in modi obsoleti. Crolla in ginocchio nell’esatto istante in cui il mio secondo colpo arriva a destinazione.
Montante al corpo, pietoso nonché triplice affondo delle lame nel petto del Goatclan.
Avverto un incrinatura della gabbia toracica, l’acciaio trapassa vertebre e tessuti per giungere
al cuore, al plesso solare, al polmone sinistro del mostro.
Il Goatclan inginocchiato emette un singulto. Sorrido, dietro la maschera, sorrido cinicamente.
Poi rigiro Isabel nella sua carne, rotazione di novanta gradi a destra. Il Goatclan urlerebbe, se potesse
farlo. Emette solo un rantolo sanguinoso, mentre estraggo con uno strattone Isabel da un corpo
già senza vita e senza troppi complimenti mi dirigo verso il secondo degli uomini-capra.
E mi fermo sul posto, sorpreso.
Il viso del secondo Goatclan è una maschera di sangue; metà della faccia destra pare quasi essergli esplosa.
Urla di dolore, si piega in avanti, emette versi onomatopeici. Mi volto a sinistra e vedo la canna del fucile
di Ossido puntata esattamente in sua direzione. Bel colpo, penso. Toccherà a me finire il lavoro.
Celere e lesto corro in direzione dell’ultimo Goatclan, o meglio, di quel che resta. Un occhio scomparso
sotto grumi di carne scavata dal piombo, l’altro occhio accecato dalla mia piccola granata, questo coso qui
non può esser altro che una schifosa carcassa mostruosa che cammina e urla ancora per poco.
"BEEEEEH! BEEEH!"
Belo mentre rido. Rido mentre belo. Ultima tragica ed ironica canzonatura nei riguardi del povero Goatclan,
il quale sembra non curarsene, preso com‘è nel suo dolore.
"Adesso cesserà." Gli sussurro, vicino. "Presto finirà tutto, bello."
Alzo il ginocchio destro al petto, corpo mio diritto innanzi al Goatclan piegato su se stesso, mani a
coppa sul volto che non è più un volto. Spingo di reni in avanti, calcio frontale, di pianta.
Lo stivale va a colpire la rotula sinistra del Goatclan. Il ginocchio si piega nel modo sbagliato. Il Goatclan
si torce su se stesso, crolla rovinosamente sul terreno.
"Ciaociao."
Piego il busto in basso mentre saluto agitando lievemente la mancina ove l’acciaio di Isabel tentenna
leggermente. Poi è un affondo alla gola, cuspidi del rostro triadico che trapassano la spina dorsale,
penetrano nel terreno erboso. Quando mi rialzo in piedi penso, spero che tutto questo lavoraccio sia finito.
Uno stillicidio cremisi continua imperterrito a cadere dalla mancina senza che me ne importi poi qualcosa.
E’ un urlo alla mia sinistra mi fa trasalire. Un altro di quei Goatclan..No, non un altro, non UN Goatclan,
piuttosto IL Goatclan. Il capobranco. Il boss. Il paparino. Come volete chiamarlo.
Se gli altri erano grandi e grossi questo è un colosso mastodontico, situato all’epicentro di una
barriera di pietre fluttuanti. Gli altri incutevano timore, magari facevano persino paura.
Questo sembra l’incarnazione stessa del terrore.
Parla, confabula tra sé e sé il CapoGoatclan. Invoca qualcuno, qualcosa.
Stringo Isabel nel pugno sinistro,
cammino imperterrito in sua direzione, pronto a riservargli lo stesso servizio dato ai suoi amichetti.
E nulla che si avvicina all’esitazione o all’incertezza vela il mio spirito. So cosa devo fare, e so come va fatto.
Quel che faccio da una vita, in fondo. E si alza una barriera, un muro invisibile che mi ferma, mi spinge
indietro. Una valanga d’aria gelida che mi investe come decine di migliaia di coltelli frontali.
Vento.
Un vento di quelli violenti, di quelli bastardi. Un vento che mi ci giocherei la testa che è magico. Non si
alza mai un vento così all’improvviso, mai. Ad ogni modo l’importante è resistere alla bufera, no?
E’ per questo che mentre vedo altri membri dell’equipaggio venire sbalzati indietro, ruzzolare
sulla schiena, finire contro qualche albero, io resto fermo.
Come sulla nave, sotto il colpo idrico di quel grosso Zull’Qroth.
Fermo, immobile, statuario. Un fottuto Vega in cemento armato. Molto, armato.
Tecnica del Tekkai-Go. Baule di ferro.
Il vento passa semplicemente oltre, soffio impotente contro un ostacolo troppo forte.
Rilascio il Tekkai solo quando il vento smette di soffiare.
"Bene." Sussurro, senza nemmeno voltarmi a vedere se dietro di me qualcuno è ancora in piedi
o ha orecchie per udirmi. "Vediamo di finirla qui e adesso."
La mancina non pulsa, vibra. Onde concentriche di energia, di Ki fluiscono nell’arto superiore sinistro,
passano attraverso i nervi, si accumulano all’interno della mano. Il cuore accelera il battito, il capo
madido di sudore gelido, la furia omicida diviene il fulcro di questo potere disumano.
Carico il braccio sinistro indietro. Non è il braccio a fendere l’aria, è l’aria stessa ad allontanarsi dal
braccio, dalla mano, da Isabel. Ha pausa persino l’aria, penso.
E per quella che giurò oggi sarà l’ultima volta, sorrido.
"WAAAAAAAAAAAAAAAAAAHH!"
Mi concedo un urlo liberatorio mentre il braccio effettua un colpo diagonale discendente
verso il vuoto. Mi permetto di riprendere fiato mentre l’enorme meta-agglomerato energetico
abbandona Isabel per lanciarsi contro il CapoGoatclan.
Un triadico rostro volante, un fendente aereo visibile come una grossa, macchè grossa, una enorme
distorsione d’aria a forma di triplice artiglio. Schizza a velocità inumana contro il petto rigonfio del
CapoGoatclan. Non a lacerare, non a devastare, non a demolire. E’ potente, si tratta di un concentrato
energetico troppo letale per fermarsi a distruggere il primo ostacoo che incontra.
Il colpo, per come lo vedo io, si limiterà a passare attraverso il corpo del mostro. A trapassarlo come se
fosse burro, a penetrare nel petto fuoriuscendo dalla schiena prima che il gigante caprone se ne possa
rendere conto. Come se fosse investito da una brezza leggera.
Una brezza autunnale.