La rinascita dell'Untore del Dio della Peste

Ti riscopri seduto su di una panca spoglia, di fredda pietra, in una stanza angusta e misera come una piccola cella. Hai un vuoto di memoria, ricordi distintamente di aver condotto il tuo signore e Imperatore in una delle prestigiose scuole di gladiatori dell'Attica, per un capriccio della moglie di allora, Clodia, che voleva assistere ad uno scontro privato. In qualità di guardia personale dell'Imperatore, hai scortato quel grande uomo nella piazza della scuola, dove i campioni hanno sfilato per voi. Assieme a te, un'intera unità di Pretoriani. Dopo questo sprazzo di ricordi, però, hai un profondo vuoto di memoria. Non riesci a ricordare cos'è successo dopo, né come mai ti trovi in quell'angusta cella.
Sei ancora seduto sulla panca, che la porta della cella si apre e un gruppo di quattro individui trasportano un fagotto di stracci e sangue e lo depositano delicatamente sulla cuccetta, proprio di fronte a te. Inutile rivolgerti a loro, sei come un fantasma, non ti degnano di uno sguardo né rispondono qualora tu decidessi di chiamarli, si limitano a svolgere il loro dovere e poi andarsene. Davanti a te, giace quindi un giovane di forse sedici anni. Sotto la tunica malridotta che gli hanno dato, porta le vesti ed i simboli che contraddistinguono i gladiatori che nelle arene combattono come Traci e che tu conosci bene, dati i tuoi trascorsi nei ranghi dei Mirmilloni, spesso opposti proprio ai Traci durante i giochi. Il giovane è coperto di ferite che non sono state medicate. Con la tua esperienza puoi esser certo che per quanto possa essere tenace, quel giovane non sopravviverà alla notte.

« Eri fiero, un tempo, di compiacere i potenti. Eppure, godevi nel togliere la vita ad altri uomini? Sì: eri oggetto di simpatie di un popolo, ma cosa provavi ad essere nient'altro che uno strumento di divertimento per uomini potenti? »
Una voce antica e profonda ti scuote nell'animo. Proviene da un individuo, forse un vecchio, che giace nella penombra alla tua destra, il suo profilo completamente oscurato. La sua voce senile è piena e saggia, rievoca alla tua memoria ricordi passati.
Il giovane morente geme per il dolore. Sta delirando. Chiama dei nomi -forse nomi dei suoi cari- e chiede libertà. E' una scena miserabile, perché egli si sta apprestando all'unica libertà concessa ai gladiatori: quella della morte.

« I potenti si divertono e prosperano sulle carni dei deboli e degli oppressi. Trovi tutto questo giusto? Trovi che sia normale togliere la libertà ad un tuo fratello per puro sollazzo? »
Il vecchio ammantato nella penombra sembra quasi alzarsi, e solo ora ti rendi conto che è alto quasi due metri e stringe nella mano destra un pesante bastone nodoso. Devi rispondergli, non puoi sottrarti in alcun modo...

Nell'aria risuonò come un ringhio ferino, e la figura massiccia immersa nell'ombra sembrò sfiatare come una bestia. Si mosse d'un passo e ci fu come un risuonare di zoccoli contro la terra, ma non c'era nessun cavallo o bove nelle vicinanze.

« Giusto! E' così! »
Il ringhio del vecchio fu quasi ferino, colmo di una ferocia ancestrale capace di far tremare ogni singola cellula.
« I forti, regnano. I deboli, periscono. E' questa la legge. Così è giusto! Il leone divora la gazzella troppo lenta per fuggire, il lupo sbrana la pecora troppo stolta per rimanere nel gregge. Ma adesso guarda questo tuo fratello. Osservalo: tu potresti essere al suo posto. »

Il gladiatore morente gemeva e implorava con un filo di voce di avere dell'acqua.
Lentamente, nella mente di Alexander riaffiorano i ricordi. Clodia, dispotica e annoiata dalla vita di corte, aveva convinto il nobile Augusto a portarla in quella scuola come regalo di compleanno. Con lei c'era anche la cognata Lucia, con cui è costantemente in rivalità. Le due donne avevano scelto un gladiatore ciascuno, e gli avevano osservati mentre nell'arena lottavano fino ad uccidersi a vicenda. Il gladiatore Trace che giaceva morente era il vincitore. Aveva vinto, ed ora il suo premio era morire come un cane nella sua cella, senza nemmeno qualcuno che si degnasse di dar lui dell'acqua.

« Dimmi, piccolo uomo. Il leone sputa sulle carni della gazzella che ha sbranato? Il lupo ride della pecora che ha dilaniato? Quest'uomo è dunque meno di una bestia da macello. Questo tuo fratello non è nemmeno degno di avere in se il riconoscimento di un orgoglio, men che meno di una dignità? »
Grondava disprezzo da ogni parola. Sputava veleno come se fosse una pestilenza. E le sue parole attecchivano nell'animo e rievocavano immagini di dolore, ricordi a lungo surclassati dalla gloria e dal successo, ma che seppur repressi nella giovinezza venivano ora liberati, lasciati liberi di sfogarsi e di emergere in tutta la loro importanza.
« Lo schiavo impara ad amare il morso del collare, non è vero, umano? Hai imparato a chinare il capo ed accettare ciò che ti veniva imposto. Quando ti hanno strappato dal seno della madre! Quando ti hanno istruito come schiavo! Quando ti hanno gettato in arena! Quando ti hanno dato una libertà fittizia in cui sei costretto a servire! E tu, povero stolto, pascendoti di questa tua fortuna hai dimenticato dei tuoi fratelli morti come schiavi nelle miniere! Uccisi per il divertimento di un gregge di pecore che si dichiarano lupi!! »
Un dito macilento e coperto di un pelo malsano emerse dalle ombre. La creatura che si nascondeva in quel buio indicò con un artiglio il gladiatore ormai prossimo al trapasso.
« Tu hai ucciso quest'uomo due volte. Dapprima lasciando che in quell'arena si scannasse per la gioia di una sgualdrina, poi di nuovo dichiarando giusta la sua morte. »

« Sì. »
Nella penombra, un sorriso di compiacimento si dipinse sulle labbra bestiali della creatura.
« Fratello, infine ti sei destato. La verità di questo mondo ti ha bagnato gli occhi, ed ora puoi vedere oltre il velo di menzogne. Da questo momento tu non proverai alcuna paura. »

Ci fu un suono metallico e stridente. La creatura sollevò un fagotto di stracci e lo porse al Prescelto. In esso, sciolti i brandelli di stoffa che lo coprivano, Alexander avrebbe trovato un'antica compagna di molte battaglie: una spada. Un gladio romano, che forse l'ex schiavo avrebbe riconosciuto.

« Quest'arma ha ucciso nelle tue mani, ed è stata impugnata con passione. Da allora, ha guadagnato uno spirito proprio e ti ha chiamato padrone. Tutti coloro che l'hanno impugnata dopo di te, hanno avuto disgrazia poiché non gli apparteneva. Il Padre l'ha consacrata, ed io te la consegno assieme alla sua benedizione. La tua via è chiara, oggi tu sei morto, ma impugnando quest'arma rinasci nella verità e nell'amore del Grande Padre. Ora hai uno scopo: vuoi accettare questo tuo destino glorioso? »

« Così è giusto. »
Anche nel buio, è palese l'annuire del vecchio. Il giovane gladiatore ferito è ormai spirato, ed il calore si appresta a sparire dal suo corpo.
L'anziano si fa avanti, e di nuovo uno scalpiccio di zoccoli percuote il terreno. Il profeta del Dio della Pestilenza aveva un corpo piagato e coperto di sette malattie diverse, gli occhi ciechi e bianchi vedevano di una luce che è proibita a coloro che vedono ma non sanno vedere; il pelo scabbioso del suo corpo era coperto da stracci, e sotto di essi si intravedevano brandelli di un'armatura di metallo nero simile ad una doppia pelle. Il volto dell'anziano era di un bove, ed un palco di corna cresceva sulla sommità del suo cranio, le sue gambe erano voltate all'indietro come quelle dei satiri, o delle capre. Nella sua mano destra reggeva un bordone di legno contorto, e un'aura di potere lo circondava. Un'altra persona l'avrebbe chiamato disgustoso, poiché le sue sembianze erano quelle di un mostro ed il suo corpo era coperto di malattie. Ma un Prescelto i cui occhi sono stati aperti dalla Verità poteva vedere oltre quelle apparenze orribili, e rimanere indifferente vedendolo. Poiché che importanza può avere l'aspetto, a paragone dell'anima? Quale falsità si cela dietro la nobiltà, quando l'animo è impuro? Saggezza, carisma e potere: queste qualità erano trascinate dal vecchio saggio e rinchiuse nella sua putrida carcassa. Era queste cose che il Prescelto poteva vedere, e per questo il vecchio uomobestia gli appariva come un anziano bianco dalla barba candida.

Analogamente, le terribili pestilenze che l'avrebbero colpito brandendo quel gladio in nome del Dio della Peste non gli sarebbero apparse come piaghe spaventose. Le terribili ferite da esse procurate, l'orribile dolore di cui erano latrici, non erano altro che un giusto obolo di un dono di luce sfolgorante, e per questo viste come tali: doni, virtù acquisite grazie ad un Padre più grande di qualsiasi falso idolo, simili a fasci di luce e vesti sfolgoranti se viste con gli occhi colmi di Verità.

« Così sarà fatto. Questo nostro fratello riposerà nell'Oltretomba del Grande Padre, e la Putrefazione sarà conforto alla sua anima. Tornerà alla terra e ne spargerà le messi, ma poiché la sua morte non sarà dimenticata la sua anima vivrà in eterno. »
Investito di tale potere, l'Untore del Dio della Peste scopre di non trovarsi più nella stanza, bensì di essere nell'ambiente familiare di un'arena, da solo, in attesa di fronte ad un portone che si chiude dietro di lui. Non ha paura, non si pone domande su dove si trovi, nelle sue mani ha il fido gladio e l'odore e la voce del Profeta gli sono compagni.
« Colui che incontrerai in questa sala è alfiere di ideali opposti di quelli di cui ora tu sei portatore. Egli è cieco: vede verità che non sono importanti. Per lui cose come la grandezza di una nazione e l'identità di un popolo sono valori superiori a quelli della vita umana, mentre in realtà sono falsità indegne perfino di attenzione, sciocchezze puerili di bambini viziati paragonati ai veri valori di fratellanza.
E' un assassino che uccide per falsi idoli e la cui cecità ha portato solo distruzione... »

Scena conclusa
Prosegue nella Camera dei Prescelti eterni, nell'Arena Est.