[LC] A White Dot on a Blank Slate

« Sono sorpreso. » flautò il démone attraverso il fu alfiere, la menzogna scolpita in ogni sillaba. « Non tanto la dignità, quanto l'acume è cosa rara da trovare nei morti. Hai talento. » il guanto elementale che ne avvolgeva la mano destra si crepò fino a spezzarsi, svanendo in uno stillicidio di cristalli di ghiaccio che evaporarono prima di raggiungere terra. « E buon occhio. » aggiunse in un afflato mellifluo - appena udibile - strizzando la palpebra destra in un maldestro occhiolino.
« Quello che vogliamo - e qui ci imbattiamo nella tua seconda intuizione » giunse le mani, sorridendo. « Non è essere amichevoli. Quello, tanto per me quanto per te, è sempre stato in fondo alla gerarchia delle priorità. Quello che vogliamo, » offrì il palmo teso con un gesto eccessivamente elaborato « sono risposte. » scosse la mano.
« E quel foglio. »

Avanzò lungo il corridoio di Misericordie, intento a distribuire regali e ricordini ai vari bimbi che gli si accalcavano intorno con mille moine, come erano soliti comportarsi tutte le volte ad ogni sua visita.
Il biondo elargì ben più di un sorriso o di una scompigliata di capelli ai piccoli orfanelli del Nido degli Angeli, non riuscendo completamente a negare a se stesso il piacere di mettere da parte il “lavoro” per concedersi un poco di relax con quelle comparse sporadiche nelle mura che l'avevano visto crescere.

Certo era che, quel giorno, l'emblema del Leviatano sarebbe risultato irriconoscibile ai più: l'inseparabile armatura dai toni aurei aveva ceduto il passo ad un più semplice ed elegante completo in pelle,
i cui bordi erano impreziositi da morbida e bianca pelliccia, atta a stemperare il clima invernale, in procinto di stanziarsi anche in quelle terre sempre verdi e soleggiate.

Persino la bionda chioma arrogante sembrava essersi tramutata in una capigliatura più sobria e contenuta, che ricadeva sul volto affilato, incorniciandolo in un espressione – quasi – per bene; un paio di anfibi a collo alto e l'assenza dei fedeli orecchini completavano il ritratto un Veles atipico – ma non per questo meno figo, branco di cazzoni.

Ebbene sì, una parolaccia dopo tutte queste righe sbrodolanti era necessaria, quasi liberatoria.

E sopratutto dovuta, dato che in quel momento, una certa “presenza” fece girare i coglioni del nostro ad una velocità esagerata: ma perché di tutti i fottuti lolitomani, filantropi, cazzoni, amanti degli orfani e della necrofilia, proprio quel frocio del principino orbo doveva beccare lì, nel luogo che neppure il vecchio sapeva lui frequentasse?

Non sapeva che cosa ci facesse lì, lo stronzo, ma a quanto pare stava parlando con Bess,il che fortunatamente giocava a suo favore.

Nell'attimo in cui l'emblema d'oro si voltò verso di lui, Veles incatenò le iridi ambrate a quella azzurro dell’Occhio con una fuggevole espressione che, tradotta in parole, avrebbe pressappoco significato: “Azzardati a riconoscermi e, prima che tu possa fare qualunque cosa, mi assicurerò di strapparti quell'occhio e ficcartelo su per il culo in modi che non puoi neppure figurarti”.
Quanta capacità di sintesi in un solo sguardo, eh?

Non c'è che dire, il Tesoriere era un vero maestro della diplomazia e del dialogo.
Più o meno.

Lasciandosi per un attimo andare in un sorriso in tralice, Veles allungò la mano a prendere due pacchetti ancora incartati, una coppia di regali specificatamente richiesta dal ragazzino dagli occhi bigi,
e che aveva creato non pochi dubbi all'emblema.
Ora, in quella situazione, il biondo sembrava crogiolarsi nell'idea che il piccolo “boss” del nido avesse preteso una così bizzarra ordinazione solo in vista di quel giorno, e quel pensiero lo divertì non poco.

Tempo di riportare lo sguardo sul piccolo Bess, e già lo trovò in trepidante attesa; sadico bambino dai gusti perversi che non era altro - ...ecco perché andava d'accordo con lui.
Tese i regali al giovane, ignorando per il momento il principino orbo.

Come promesso.

Attraverso la pur invisibile persona del démone, la staffilata gli giunse tenue come una puntura - o meglio, non riuscì a raccoglierla: tutto ciò che ricordava del lichdom si riduceva a pochi brani slegati delle Memorie di Van Richten, sfogliato in un pomeriggio di noia della sua adolescenza. Accogliendo la scienza - descritta in dettaglio orribilmente grafico - nascosta in quel tomo con risentito raccapriccio, si era ripromesso di non consultarlo mai più: e così aveva fatto. A scapito della sua perplessità, tuttavia, Dantalion sembrò ricambiare la frecciata con divertita condiscendenza, battendo l'indice sulla destra del giustacuore per simulare il colpo incassato. Perse interesse nell'enigma non appena il cadavere abbandonò la stretta sul foglio, lasciandolo adagiarsi sull'acciottolato. Il Duca, anticipando le sue intenzioni, fu rapido a condurlo a sé con un torcersi appena accennato della destra ora intonsa. Il ritratto sembrava immacolato.

« Neanche lei ha mai voluto giocare con me. »

Li vide - li videro entrambi: un uomo alto, scavato e solido in scapolare ed il suo compagno obeso e calvo, soffocato da un carnevale di drappi troppo stretti per le sue rotondità. La Mente e la Coda, il secondo più giovane di almeno una decina d'anni. La sua mente galoppò, forsennata: avevano davvero preso in ostaggio la figlia di quello a cui oggi la gilda
si riferiva come Artefice? Che ne era stato di lei?

« Io... » boccheggiò, scacciando tanto le immagini quanto le domande. Dal timbro, era facile intuire
che il Duca gli avesse reso il controllo in un esercizio di cortesia.
Fu allora che lo vide.

[...]

Ricambiò l'occhiata del tesoriere senza esitazione, caricandola di un livore inesprimibile. Tutto il resto era scivolato in secondo piano. Non lo sconvolse tanto vederlo parlocciare con il cadavere, quanto il vedersi servire gratuitamente due orrori simili eppure radicalmente diversi nello stesso scenario: la sozzura laida ed artificiosa del guardiano - fatta di sorrisi accennati e di mezze verità - e la sporcizia morale e fisica delle Scaglie, tanto colpevole quanto consapevole. Accettò il pupazzo offertogli dal primo dei due ancora sospeso nel sovrappensiero, strizzandone
il corpicino imbottito con ferocia.

« Albino, serio serio.... dovresti chiamarlo Molly: come nome
gli starebbe proprio bene! ♥ »

Quel commento lo turbò, anche se non seppe spiegarsi il perché. Compresse la caricatura di pezza in una tasca della blusa, e corse via dal vicolo per immergersi nel viavai della via principale mirando a scomparire in una delle sue molte arterie. La pupilla marchiata gli bruciò forte, ammonendolo con un messaggio.
Dantalion stava sorridendo.