La Morte attende

"I figli alleviano le fatiche ma fanno più amare le sventure;
aumentano le preoccupazioni della vita,
ma mitigano il pensiero della morte".
Francesco Bacone

Ciò che decise di fare fu forse azzardato, quasi folle, magari eccessivo, ma è davvero possibile controllare il turbinio delle correnti impazzite nel bel mezzo della tempesta più potente?

-Ti dò l'occasione di fermare quella sgualdrina e riprenderti tuo fratello.

Gli disse a denti stretti.

-Vai e fammi vedere cosa sa fare un Galanodel incazzato!

Infine fece perno sulla gamba destra, e con tutta la forza che le restava, lanciò -letteralmente- suo figlio e sergente contro il nemico.
Di sicuro era una mamma che permetteva di rimediare ai propri errori.

Non sorrideva.
I lineamenti affilati e delicati del suo bel volto non brillavano più, in quel che era sempre stato l'oro vispo e curioso dei suoi occhi.
Così per lo meno l'avevano conosciuto, quell'uomo bizzarro dai capelli d'argento.

Non sorrideva.
Le sue labbra erano tese, serrate; non vi era più il tono giocoso della sua voce, a rallegrare in un istante la più cupa delle giornate.
Era così che si era fatto amare, quell'uomo bizzarro dai capelli d'argento.

Mai più sporco e duro sarebbe potuto essere il gelo limpido dipinto ora nel suo volto; un colore così chiaro, così falsamente puro...
Non sorrideva più, quell'uomo bizzarro dai capelli d'argento.
Perché un'ombra oscura e senza nome era calata sul tiepido nido che era divenuto oramai la ragione della sua felicità.
E vide il mondo offuscarsi improvvisamente di rosso, quel Demone spietato dai capelli d'argento.


Colsero l'invito della Dama del Vento, gli occhi penetranti del ladro leggendario. A ben poco sarebbe servito in realtà quello sguardo d'intesa frettolosamente indirizzato alla sua figura, poiché vi avrebbe comunque pensato la sua magia stessa a cogliere per prima l'essenza che donava la vera vita a quella freccia.
La percepì, l'aria che saldamente definiva la traiettoria di quel colpo; la percepì, e prepotentemente se ne appropriò.
Il suo corpo continuò a muoversi, i suoi piedi continuarono a correre, seppur ben più distaccati dalle spalle veloci dei due compagni; non importava che lui li raggiungesse, poiché i suoi incantesimi non solo li stavano già seguendo, ma li avevano anche abbondantemente superati. Legato a quell'arma che furente e rapida divorava le distanze verso il corpo di quella sconosciuta, una stregoneria si era intrecciata istantaneamente all'incanto già infuso dal Gran Maestro: un muro d'aria elastico, invisibile e gommoso, che si sarebbe materializzato a ridosso del bersaglio non appena ne avrebbe raggiunto il raggio d'azione. Sarebbe stato sufficiente muovervi erroneamente un passo all'interno, per essere inglobati ed improvvisamente rallentati, quasi ad esser letteralmente bloccati.
Una cosa era certa: quella persona non sarebbe andata molto lontano, se l'incantesimo sarebbe riuscito a catturarla nel suo effetto.
Qualunque cosa fosse, qualunque fossero le sue ragioni... doveva solo ringraziare di aver stretto nelle sue braccia il corpo indifeso del piccolo Lowarn, se ancora i suoi occhi non erano rivolti verso il suo stesso corpo, impalato e trucidato ben lontano dalla sua testa.

"Mettimi come sigillo sul tuo braccio, come sigillo sul tuo cuore,
perchè forte come la Morte è Amore.
Le grandi acque non potrebbero spegnerlo, né i fiumi sommergerlo.
Tenace come gli inferi è la passione:
le sue vampe son vampe di fuoco,
una fiamma ardente, la fiamma del Signore!".
Bibbia (Esodo).

Oppure...

-Morte, sai la differenza che c'è tra me e te?

Tu che tingi i mari del colore dello zinco,
che tramuti i boschi in gialli deserti,
i venti i fumi di polvere da sparo e che bruci i cieli,
ascolta l'afflizione della sottospecie alata che vola alta nel cielo.

-Che quando sono io a strapparti i figli ho abbastanza fegato da farlo da sola,
senza il bisogno di coinvolgere altri a farmi da scudo.

Non sono nè dei nè uomini.
Li chiamano Angeli.



Urlò, ed intanto lo sguardo smeraldino puntò la donna, ordinando all'aria di serrarsi intorno ad essa, quasi fosse una gabbia. E nemmeno le potenze ultraterrene potevano qualcosa con quella pressione, forte ed implacabile, dura esattamente come il suo carattere in quel preciso istante. Drusilia sentiva chiaramente il sangue pulsare nelle vene, l'adrenalina a mille, sapeva che a breve sarebbe quasi esplosa. Eppure qualcosa era in atto, e nemmeno lei era in grado di contenerlo; la veste scura si bucò dietro la schiena, trafitta da tre fasci di luce che, in un movimento rapido, avrebbero lasciato il posto a bianche, enormi ali piumate.

-Vorresti farmi soffrire, eh?
E' solo una scusa per mascherare la tua codardia.
Fermati e combatti!
VIGLIACCA!

La sua pelle prese a brillare, come se fatta di pura luce. Ma non era come il sole o le stelle.
Quella luce candida e lieve era maledettamente... minacciosa.

Quale oscuro incantesimo aveva permesso tutto ciò?
Era così facile cancellare in un mezzo angelo ciò che le restava di umano?

Osservò la freccia sgretolarsi, sotto il gelo del suo sguardo affilato. Sentì la magia disperdersi nel nulla, ancor prima di arrivare ad avvolgere il corpo del suo bersaglio.
Ma il Demone non si scompose in alcun modo, neanche per un singolo istante: le sue iridi, sbiadite e dure, cercarono e seguirono costantemente la figura dell'indifeso Lowarn. Fendenti, capriole e salti tagliarono in ripetizione il suo spettro visivo, sino al momento in cui il piccolo Galanodel venne lanciato ed abbandonato in aria, protetto da una sola falce, sufficientemente lontano dalle braccia della donna ora impegnata a fronteggiare la lama ardente del soldato asghabardiano.

Sentì la Dama del Vento inveire, nella sua corsa, furiosa come mai prima d'ora aveva avuto modo di vederla; e lui la seguiva, distaccato poco dietro, rapido e scattante nell'agilità dei suoi movimenti felini.
Differente pareva essere la rabbia che avvolgeva i pensieri ed il corpo della Volpe, ben più silenzioso ed apparentemente composto dell'irato Ufficiale; differente era l'impeto che muoveva la sua natura Demoniaca, ma non certo differente sarebbe stata la sorte che i suoi pensieri avrebbero desiderato per quella donna.

Percepì le lame di Vento tagliare voraci lo spazio che le separavano dalla loro vittima, ed i suoi piedi sterzarono, repentinamente, scattando d'improvviso lungo il fianco, laddove il giovane soldato dagli occhi cerulei già stava volando. La sua priorità per ora era sempre e solo la stessa: recuperare la vita del piccolo Lowarn.
Non appena il sergente della squadra rossa tentò di scalciare la falce, gli incantesimi del Magister intervennero in suo supporto: delle spore velenose, evocate istantaneamente dal suo Mondo Spettrale, assalirono per intero l'aria che comprendeva l'arma ed il corpo del piccolo emissario. Non sapeva il Demone quale fosse la natura con la quale la sconosciuta aveva compiuto quelle azioni, ma di una cosa era certo: dovevano possedere una qualche origine magica. Per questo, non appena richiamate, le sue spore si agitarono nel tentativo di divorare l'essenza stessa che le aveva richiamate: la magia.
Se le sue supposizioni si fossero rivelate fondate, a quell'arma non sarebbe rimasto altro che venir scalciata via, in lontananza, lontano dalle figure degli inseguitori ma soprattutto dal piccolo Lowarn. Il quale, mantenuto sospeso nell'aria presumibilmente da un incantesimo, sarebbe potuto cadere agevolmente fra le braccia dell'ormai vicino Nibbio.
La Volpe d'Argento, nel frattempo, avrebbe sottostato all'azione, seguendone con estrema minuzia gli svolgimenti; al ben che minimo imprevisto, sia da una parte che dall'altra, sarebbe stato pronto e lesto per intervenire.

Vide la falce tintinnare al suolo senza più un padrone, vittima dell'incantesimo che l'avvolse voracemente. Non vide però il corpo del piccolo Lowarn cadere fra le braccia del fratello dagli occhi cerulei, come invece il Demone avrebbe maggiormente desiderato; non seppe spiegarsi le ragioni che frenarono solo in parte la sua stregoneria, ma una cosa era certa: era stata lei ad aver voluto che fosse così.

La Volpe avanzò, affilando la severità del suo sguardo, oramai prossimo a raggiungere la posizione occupata dal giovane ragazzo dai capelli del color dell'oro. Avanzò, oramai prossimo a saltare per poter agguantare il piccolo Galanodel, quando la voce di quella donna improvvisamente cambiò.
Non diede peso al significato delle sue parole, prima di aver visto quel rosso danzare animosamente accompagnato dalla spinta di quel debole vento; lui... l'aveva già visto, quel colore.
Non il colore del sangue, non il colore del fuoco... ma il colore viscido di quegli incubi, di quell'intensità che lo avvolgeva nelle notti, di quell'intensità che cercava di strapparlo ed allontanarlo dalla luce della sua compagna.
I suoi occhi immediatamente la cercarono, ed in un misero istante la penetrarono: vide lo smeraldo dei suo bel volto dilatarsi, sentì quel brivido percorrergli con terrore l'intero corpo.
Ed il Demone comprese.
Comprese che tutto quello che avrebbe dovuto fare non era altro che interrompere immediatamente la sua corsa, cambiare completamente il suo bersaglio e catapultarsi veloce come e più di un lampo in direzione della donna dai capelli castani.

Comparve in un sol istante al suo fianco, lo Spettro dai capelli d'Argento, avvolgendo delicatamente la vita di lei con il suo braccio.
Fu gelida, la stretta che avvolse il suo morbido corpo, ma mai più calda e sicura le sarebbe potuta sembrare quella presa, una morsa che mai prima d'ora il Magister su di lei aveva osato fare.
Lui sapeva cosa quelle parole significassero per le orecchie della giovane Dama del Vento; lo sapeva fin troppo bene, e fu per questo che nel digrignare ferocemente i suoi denti il Demone scelse per un istante di mettere prima a tacere il suo istinto: non avrebbe mai potuto permettere che lei perdesse il controllo.
Non in quella circostanza, non in quel maledettissimo giorno.

« Consegnati...? »

Ripeté quasi irrisoriamente, mentre si interponeva prepotentemente fra le due figure, rilasciando ora la presa delicata sulla sua compagna.

« Devi valere davvero molto poco per pensare che sia stata lei ad averci mandato qui, in prima fila. »

Le sue parole l'attaccarono, ancor prima che potesse farlo con le sue azioni.

« Hai già preso la sua vecchia famiglia in passato; l'invidia deve roderti fin nelle tue vecchie ossa per cercare di strapparle anche quella che ha costruito qui. »

Fu il suo sguardo poi a sfidarla, arrogante e tagliente contro ogni paura.

« Non permetterò che accada ancora una volta. »



E fu solo un lampo, un intenso e violentissimo lampo, prima che la ferocia di quel suo incanto abbandonasse definitivamente l'arto intorno a cui aveva iniziato a vorticare selvaggiamente.



Un dragone nella sua forma, una fiamma oscura nella sua essenza; l'avrebbe aggredita, quella donna dai capelli rossi. L'avrebbe aggredita e consumata fino a che di lei altro non sarebbe rimasto se non della misera e spoglia cenere.

"Le lacrime non sono espresse dal dolore, ma dalla sua storia".
Italo Svevo

La pioggia fu spazzata via.

« Non sono io ad aver mandato i miei sgherri avanti come carne da macello, Drusilia... »

« Consegnati...? »

La voce del Demone Volpe parve farla cadere dalle nuvole, e la bella lo fissò con aria spaurita ed in parte confusa, mentre le labbra rosse annaspavano semiaperte nella vana speranza di trovare parole adatte. Sentì il tocco fermo della mano di lui sulla vita, e questo la inquietò e rassicurò in parte, perchè mai il mago aveva azzardato con lei un approccio simile.

« Devi valere davvero molto poco per pensare che sia stata lei ad averci mandato qui, in prima fila.
Hai già preso la sua vecchia famiglia in passato; l'invidia deve roderti fin nelle tue vecchie ossa per cercare di strapparle anche quella che ha costruito qui.
Non permetterò che accada ancora una volta.»

Un velo di gratitudine accarezzò lo sguardo aureo del Magister, quasi a voler ringraziarlo di quel dono inatteso eppure necessario. Non era più in grado di sopportare certi pesi, non con ferite ancora aperte, non con un cuore sanguinante. E poi sulla propria sinistra colse il gesto di Jattur, un tentativo di tranquillizzarla per quanto gli fosse possibile, nonostante quella situazione davvero poco piacevole.
E si meravigliò Drusilia, perchè non capiva la ragione per cui Jattur non la odiasse.
Infondo era per colpa del Gran Maestro se da circa due anni rischiava la vita in tutte le missioni in cui era richiesta la sua presenza, ed in cambio non le aveva mai chiesto niente. Se poi doveva essere lì a puntualizzare, quello non era neanche una vera missione di gilda, una ufficiale come le passate Guerre di Fondazione. Non lo avrebbe biasimato se non gli fosse interessato nulla di tutta quella faccenda.
Gli sorrise, mentre la mano pallida andava ad asciugare quella piccola lacrima che era scesa lungo il bel volto ovale, bagnandole il collo.

Non era il momento di disperarsi, perchè anche quella volta aveva qualcuno che l'amava e che l'avrebbe sostenuta nel bene e nel male. L'unica differenza dai tempi passati era una sola, e cioè che non sarebbe scappata.
Non questa volta.
Amore vuole amore.

-Non fuggirò.

Disse quasi sussurrando, leggera come una brezza marina.
Lealtà chiede Lealtà.

-Non ho paura di te, chiunque tu sia.

Ripetè ancora, questa volta a voce ferma e sostenuta.
Ed intanto le mani diafane si levarono al cielo sopra di loro, per poi abbassarsi ancora, dita puntate a quelle vittime innocenti scivolate sulla scia di sangue che tracciava lei stessa al proprio passaggio.
E poi, improvvisamente, avrebbero ritrovato ciò che più d'ogni altra cosa avevano bisogno, ancor più di una giustizia o un grande ideale.
Aria.
Ed il suo Amore.