[LAM] Questioni Irrisolte

Si erse nella sua espressività come un algido cristallo.
Il viso, cui nemmeno il tempo osava deturparne la beltà, corrugò brevemente quando eccolo attraversato dallo stupore; e il brivido lo rincorse dalla schiena alla nuca, accompagnando lo sguardo che volgeva sul giovane Pack -un arrossito e imbarazzato Pack-, il cui capo era volto a cercare sul pavimento una migliore risposta a quella domanda.
Il grande orologio dello studio scandiva secondi fatti di brevi silenzi e dell'eco di tante domande, che tuttavia non osavano uscire dai cortili della mente, ma tutto ciò duro fin troppo a lungo perché il Falco potesse lasciar correre i dubbi che l'aggredivano. Sicché si sentì in diritto di riprendere ben più aspra parola:

I bianchi manti di ghiaccio che, stringendosi intorno al suo cuore, ne raffreddavano le emozioni impedirono che facesse un balzo dalla sedia, tuttavia non poté esimersi dall'essere incredulo mentre il viso mortificato dal ragazzino cercava di spiegare colpe non sue.
Batté leggermente i pugni sul nero della scrivania, lasciando che quel poco di collera che stava corrodendolo fosse scaricata negli intarsi di legno. I suoi pensieri tradotti dal suono sordo e vago lo esortarono ad agguantare la sua fida spada, che dormiva sopra di un piedistallo d'ebano.
A gran falcate giunse dirimpetto alle ampie finestre, che aprì con un gesto meccanico, ormai consueto, per guardare le fronde dell'Albero-Casa piegate dal vento. Si sporse leggermente dal parapetto, guardando le nuvole che si abbracciavano come in attesa...
Si sarebbe voltato per qualche attimo, chiosando:

Si gettò nell'abbraccio del vento.
Lasciò cadere se stesso sul fianco dell'arbusto gigante e spalancò le ali d'argento di lì a poco, accompagnando le correnti nella direzione desiderata; e volò proiettandosi velocemente verso la zona più bassa di Laputa.
Con la mente già stava camminando fra i vicoli della Città, dove anzi tempo una battaglia per la giustizia s'era volta a sfavore degli Aviatori: lotta che per il Falco era ancora questione aperta -una ferita lenta a chiudersi-, almeno finché i di lui artigli non avessero stretto nelle grinfie della vendetta la malvagità di quell'assassino.

Saggiò la stradina con i calzari d'argento.
Vi si poggiò -leggero- come se tutto quanto rivestisse la sua elfica figura non avesse peso alcuno. Le ali si chiusero dietro, raggomitolandosi fino quasi a sparire, lasciando che il solo piumaggio di metallo sporgesse dai fianchi.
Strinse il Falco la mano salda intorno al fodero della sua fida nodachi, che dietro le decorazioni a croci bianche aspettava d'essere utilizzata, come sempre del resto. Sul guanto sinistro brillava la Bussola d'Oro, monile ricevuto con la nomina a Sergente, mentre poco sotto di essa, visibile in tutta la sua maestosità, v'era l'Egida del Falco: scudo fatto forgiare recentemente e dalla sua stessa corazza -e per questo, come essa, leggero- così da proteggere tutta la sua persona. Invece all'altra mano, sotto al guanto protettivo, sopiva la distruttività immensa della Vera Runa, signora di tutte le acque.

Non più di venti minuti avevano portato via il suo tempo.
E aveva in questo breve lasso d'indagini scoperto poche eppur vitali informazioni:
sapeva adesso che qualcuno aveva chiesto di lui, domandando in giro, come a volerne carpire più informazioni possibile. Ma chi fosse costui o che cosa volesse nessuno seppe dirglielo; e se ne rallegrò, perché avrebbe avuto più piacere nel venirne a capo da solo che nel farselo dire da altri.
Soltanto dopo lo gelò l'ipotesi che, forse, costui e l'assassino di Anthea potessero essere la stessa persona. Ossessionato dall'ipotesi e spinto ancor più dal desiderio di scovarlo, Grifis si apprestò ad accelerare il passo quando da un vicolo udì un suono.
Un grido... forse un lamento. Una voce di donna!

Due rapidi battiti d'ali e si spinse abbastanza per voltare l'angolo e arrivando a notare due figure, seppur non chiaramente a causa dell'ombra proiettata nel vicoletto. Non abbisognò d'altro: sfoderò la sua nodachi e con aria minacciosa gridò:

Tuonò.
Rombo che non conosceva requie, che non si stancava di perseguire il suo sogno. Tuonò, perché quell'unica volta che si era fermato a guardare il sogno di un'altro, lo aveva visto svanire nel turbine -forse troppo impetuoso- di un'ambizione grande, e così tragica anche.
Perché non si era mai soffermato a riflettere, né a pensare che forse, magari da qualche parte, si era lasciato dietro qualche sogno spezzato, qualche amore infranto; e chissà chi altro aveva ceduto tutto per lui, credendo così tanto nel suo sogno da rinunciare al proprio...
Non si era mai voltato indietro a guardarli, forse per paura di trovare terra brulla e desideri infranti come tanti specchi; o forse perché era più facile continuare per se stesso, ripetendosi che chi era morto sognando -in fondo- aveva raggiunto il suo scopo.

Ma Anthea era diversa.
Aveva ridato un sogno ad Harium, martoriato da millenni di malinconia.
E forse aveva donato un piccolo sogno anche a Grifis, qualcuno da aggiungere al suo più grande. Ed era morta, chissà, senza vedere niente di sé realizzarsi...

Aveva spalancato gli occhi come per fugare le nebbie dei ricordi. E non gli rispose, Grifis, se non con uno sguardo algido e tuttavia denso di una fiamma così profonda e oscura, che chiunque a vederla ne avrebbe avuto leggero timore: qualcosa che bruciava così freddamente nel suo animo da rendere nero il ghiaccio di cui era signore, perché di queste tinte era fatto il manto dell'odio e del rancore. Così volgeva alla cristallina realtà, crudelmente trasfigurata dall'immagine di un beone: di un vile assassino, così in barba alla giustizia da godersi perfino qualche goccio di troppo. L'eco della sua voce non s'era ancora ammutolito. Tremava, tutt'intorno. Era come una vaga sentenza, perché dentro di se aveva già deciso: la spada seguiva un breve spostamento sulla destra -dove l'impugnava- come a immaginare, a fantasticare sull'attimo che, fulminea, avrebbe reciso l'altrui collo.

Rintoccò con i calzari sulla strada.
Guardò prima la spada -l'artiglio affilato- e poi lo scudo -l'egida protettiva-, come due inseparabili parti del suo corpo, come due amici a cui affidare anche la propria vita; e più leggero d'altri con lo stesso armamentario, accorciava la breve distanza dall'altro. Lo vide biascicare e parlare confusamente, forse fingendosi ubriaco... o forse ubriaco abbastanza da fingersi audace. Non bevve nemmeno per un'attimo quella bugia. Doveva essere lui, ne era sicuro! L'aveva ossessionato così a lungo, aveva trasformato il suo cuore a tal punto da desiderare, subito, la resa dei conti.

Poi non si mosse, lasciando ch'egli si avvicinasse maneggiando quello strano bastone. Non ricordava che ne facesse uso... anzi, non ricordava niente di Lui. Oh se solo avesse avuto ancora quel cuore capace di scaldarsi, avrebbe lasciato che una brace grande quanto tutta Laputa lo consumasse, abbastanza da incenerire tutto ciò ch'egli -arbitrariamente- riteneva fosse impuro e indegno. Impuro e indegno già, come chi gli stava davanti.

In un misto d'astio e incontrollabile follia, così razionale da mantenerlo calmo -in bilico il suo ruolo e la sete di vendetta-, si proiettò abbastanza in avanti dal muovere la sua lama e tutti i suoi centocinquanta centimetri verso il dirimpetto. Nessun fendente sporcò la sublime esecuzione d'una semplice minaccia.

Dire che attaccò sarebbe un'errore.
Perché volle soltanto metterlo in soggezione.
Tagliando a croce greca i suoi abiti, all'altezza del petto, poco più vicino al cuore. Gli avrebbe fatto poco più di qualche graffio, perché voleva soltanto che si arrendesse...
pur bramando nell'intimo che non lo facesse.

Così non avrebbe dovuto spiegare a nessuno
cosa lo aveva spinto a ucciderlo.

Sibilò.
Neanche il suo nome fosse diventato di colpo una vergogna.
A denti stretti, gli occhi come fessure -verticali e maligne- dietro alla chioma biondo cenere. S'ammantava d'ira fredda, e tenace.
Algido come non lo era mai stato, preda di una collera cieca pur prigioniera del ghiaccio, sommessamente agitata dalla sua stessa -incontenibile- furia; e agitato lo era anche lui, forse per nulla, incapace com'era diventato di poter fino in fondo carpire la realtà. Perché magari troppo semplice da accettare, troppo facile... come quegli indovinelli che, risolti subito, lasciano insoddisfatti e dubbiosi.

Perché non poteva essere un semplice civile,
ne avrebbe alimentato l'insoddisfazione...
E non poteva essere un ubriacone soltanto,
senza alcun dubbio.

Anche se i suoi modi non lo convincevano, il Falco non volle lasciar andare via il rancore. Avrebbe significato porre fine alla sua agonia, mettere sulla tomba di Anthea la parola fine a quella vicenda. Ma non poteva... era perseguitato da quel suo fallimento, forse una delle poche macchie nere sulla sua carriera perfetta. Perché quando nel Pentauron non era riuscito a salvare i cristalli dalla distruzione se n'era fatto una ragione, ma sapere che l'assassino di tutte quelle fanciulle e di un'aviatrice se le spassava -libero- per Laputa...

Tutto il suo ego si sforzava nell'ottusa certezza che, finalmente, il momento tanto atteso fosse infine giunto. Laputa lo avrebbe ricordato come Grifis,
il Comandante Bianco degli Aviatori che aveva finalmente cacciato l'assassino collezionista di mani. Tutte congetture su cui appose un sigillo di certezza, quand'ecco l'altro muovergli contro il suo bastone (?). Aveva memoria di come quel maledetto creasse dinosauri dagli oggetti, o dalle persone; e di come creasse bombe allo stesso modo, semplicemente con il tatto. Tutto merito di quel mostro felino, centro nevralgico dei suoi poteri, che però ora non avvertiva.

Quindi vedergli usare quella strana arma lo lasciò sorpreso.
Alzò la spada sicuro che da sola potesse proteggere la sua figura.
Sicuramente, ella poté impedire che lo stesso arrivasse a battergli rabbioso sulla fronte, ma non impedì affatto che vi riuscisse -seppur blandamente- per quant'era sufficiente a ferirlo. Non rammentava ch'Egli avesse in dono una tale forza, come il caldo rivolo di sangue che impreziosì la sua nivea pelle volle suggerigli: la sua muscolatura aveva subito qualche modifica?

Con un gesto del polso fece roteare la spada, quanto bastava affinché il bastone, scivolandovi sopra, producesse un suono nodoso, quasi uno rantolo. Il sangue che usciva dalla ferita alla fronte divideva, pendendo da un lato del naso, il suo sguardo crudele dalle labbra immobili in due perfette metà; e come un rintocco che precedeva l'ora fatale, si vide sempre meno propenso al dialogo, specie con un'uomo capace di cancellargli la memoria a piacimento. Quindi, non volendo che fosse l'altro a prendere iniziativa -con il rischio di ritrovarsi il corpo mutato in una bomba- fu il Bianco Comandante ad aprire le danze...

Le ali dietro la sua schiena si sarebbero dischiuse per qualche momento, dandogli la libertà del volo per il tempo necessario ad alzare entrambi i piedi -uniti- e che poi rivolse verso il petto dell'altro. Vi avrebbe imposto una violenta spinta mediante un calcio, aumentando la stessa costringendo sé all'immobilità battendo le ali.
Da lì, sempre solcando l'aria, si sarebbe riproposto all'attacco.
Come un rapace.

Mai la sua voce fu più grave.
Sapere che un pazzo omicida aveva fatto carte false pur di averlo davanti quasi gli fece dimenticare d'essere un'Aviatore,
o d'avere un codice d'onore a cui tener fede.
Perché ragionando sulla logica della vendetta, si era detto sicuro che il dirimpettaio avesse orchestrato quella pagliacciata per averlo davanti, senza compagni di scorta, affinché potesse liberarsi di uno fra i fidati Comandanti di Dama Drusilia.

Sentenziò.
Perché la sua spada era già un guizzo, perché la sua essenza si traduceva in essa, e in essa si mescolava; e perché tutto il suo rancore, tutta la sua malinconia e la struggente ricerca di un po' di giustizia, trovassero dentro la nodachi la corretta inclinazione.

Dall'altrui sinistra fino alla destra, in obliquo.
Iniziando dal collo e finendo al braccio che reggeva il bastone.
Come se sperasse, forse troppo superbamente, che bastasse un po' di rancore misto ai suoi poteri affinché la lama lunga 150cm affondasse nella carne dell'assassino. Il suo taglio superiore, questa volta, non si trattenne: avrebbe colpito, forte solo della propria ottusità. E forte della sua spada capace di tagliare anche pelli dure come la roccia. Sicuro che,
ad offensiva completa, avrebbe aperto un lungo squarcio che dal collo al petto e dal petto al braccio, ricordando a quel maledetto
la sventura delle povere vittime...

...cui a Sequerus egli stesso aveva
inflitto medesimo trattamento.

Non riusciva capire...
Anzi, non riusciva a collegare i tasselli del puzzle -già esiqui- per mettere a fuoco la realtà. I pochi ricordi che aveva dell'assassino ruotavano intorno ai suoi due poteri principali: trasformare le persone in dinosauri e/o in bombe, mediante il semplice tocco. E tutto ciò gli era concesso grazie ad una strana creatura ch'egli aveva chiamato Stand... o qualcosa del genere.

Così cercava di raccimolare quel che sapeva di lui, confrontandolo con chi gli stava dinnanzi; e per quanto volesse sforzarsi, il Falco non poteva cancellare l'ovvietà dei fatti: il dirimpettaio non solo non sembrava far uso dei poteri prima citati, ma nemmeno una volta aveva fatto ricorso a quel Killer Queen...

Ma forse ritenne che l'altro non stesse impegnandosi realmente, per cui avrebbe potuto costringerlo a mostrare i suoi veri poteri. Allora e solo allora avrebbe avuto la piena certezza d'avere a che fare con la sua nemesi... con il maledetto che aveva macchiato d'impudicizia e lordato di sangue innocente la tranquilla Laputa.

Commentò, notando con quanta facilità fosse riuscito a ferirlo nonostante questi avesse fatto ricorso ad una difesa, sufficiente a sottarlo a conseguenze ben peggiori. La sua lama completava il giro nefasto tingendosi di scarlatto, che già picchettava sulla strada colorandola -ancora- delle medesime tonalità. Il suo sguardo fermo sull'altro lo accompagnava, mentre cercava di ritrovare la guardia...
Già, cercava. Perché il maledetto fu lesto, abbastanza da frapporre il bastone chiudendogli gli spazi e afferrarlo ad una gamba.
E ancora una volta il Bianco Aviatore dovette ritenersi sorpreso dell'altrui forza, sufficiente a spingerlo via come se non avesse peso alcuno. Benché abile al volo, gli risultò difficile manovrare le ali in quello spazio stretto, sicché preferì racchiuderle in sé e darsi la spinta con i reni, il cui colpo -potente, deciso- gli permise almeno di posizionarsi di scudo. Sicché, quando sbatté contro la parete, aveva dalla sua la difesa dell'Egida, mentre le ali battendo furiose gli concessero di riprendersi l'equilibrio sottratto.

Nell'urto, il petto aveva sbattuto contro il braccio, provocandogli per qualche attimo un po' di respiro spezzato, oltre che un livido -lieve- al di sotto della corazza.

Aggiunse, sostando a mezz'aria... pochi centimetri sospeso da terra.
Adesso la loro era diventata una gara... doveva costringerlo a sfondarere i suoi assi nella manica, soltanto così avrebbe finalmente capito chi davvero gli stava davanti: se l'assassino che non aveva mai smesso di ricorrere o cercare, oppure semplicemente un'ubriacone come tanti.
Certo, anche qualora si fosse rivelato un civile, altri quesiti rodevano l'anima del Falco: chi era? Come conosceva il suo nome? E perché sembrava parlargli come se si fossero già incontrati?

D'improvviso e senza preavviso, Grifis sgranò gli occhi.
Il suo sguardo prima fiero e feroce s'era adesso quasi acquietato, come se il dubbio avesse finalmente fatto breccia nell'alta muraglia costituita dal suo orgoglio. Dunque, se dapprima aveva profuso tutto se stesso all'atto d'uccidere -e far giustizia- a scapito di quel tale, adesso la sua indole verteva sempre più sul terreno della confutazione.
D'altronde, se il dirimpettaio avesse usato anche uno solo dei poteri che l'Aviatore attribuiva al collezionista di mani, non avrebbe dovuto più frenare se stesso... ogni sua tecnica avrebbe avuto del mana il lato peggiore, cioé quello votato all'omicidio.

Ruggì a denti stretti.
Con un battito d'ali già si proiettava verso di lui, nuovamente all'attacco.
Questa volta però a peggiorare la situazione ci si mise anche lo scudo del Falco.
Questo, issato a coprirne la figura, tanto quanto bastava per condergli di vedere dove e contro chi stesse avanando, avrebbe nascosto la nodachi.
Spada che Grifis avrebbe sfruttato a circa un metro e mezzo dall'opponente, aprendo lo scudo quanto bastava per far quizzare la lama in verticale dal basso verso l'alto.
Quindi avrebbe riportato l'arma di fianco allo scudo, rapidamente riconsegnato a guardia della sua persona.

Una strategia semplice.
Eppure efficace!

Avrebbe detto alla fine, speranzoso di vedere un'altro squarcio calcare il corpo altrui procedendo dall'inguine fino al mento, dove si era prefisso d'infierire senza pietà al solo scopo di mettere l'altro in sufficiente difficoltà. Perché sapeva che quel pagliaccio avrebbe tirato fuori dal cilindro tutto il suo arsenale, pur di vincere e tornare, tranquillo e sereno, a uccidere...

Il suono metallico della sua spada carezzò l'etere, così acuto e tremendo da gridargli come un'avviso. E guardò, con gli occhi freddi del predatore, la mano altrui che già si muoveva rapida... Anche se non ricordava nulla che lo riguardasse personalmente, sapeva che un semplice tocco di quella mano significava la fine. No, non avrebbe trovato la morte come la povera Anthea, ignara di quel vile trucco. Lui, Grifis dei Minos, elfo di Fanedell, avrebbe sconfitto il male che osava lordare Laputa!
Così assecondò l'urto della sua arma, perché volando la vibrazione non si trasmise in terra, non gli provocò nessuna immediata perdita d'equilibrio. Dovette solo battere le ali...

...per produrre uno scatto rapido.

Gli morì la voce in gola.
Un dolore improvviso lo colse ad un fianco, come se un morso di una bestia feroce, a dispetto della corazza, avesse avuto la forza di affondare le zanne nella sua carne elfica. Trasalì nel sentire l'energia nefasta corrergli -dolorosamente- dentro. L'avvertì chiaramente: era una scossa elettrica di origine ignota, che aveva avuto il benestare dall'armamentario di metallo di cui era bardato. Una mossa astuta, glielo concesse. Una mossa che però aumentò soltanto il suo desiderio di chiudere la partita... assieme al dubbio, ora atroce, dato dalla discrepanza d'informazioni.

Si rialzò da terra, avvertendo il fiato roso dal fuoco che sembrava bruciargli dentro. E non era solo la collera che l'invadeva, bensì l'ardente sensazione datagli dal fulmine subito. Constatò che, per fortuna, la manovra evasiva era riuscita ad evitargli un'esposizione prolungata al contatto della sua mano. Chissà cosa ne sarebbe stato se, invece, l'avesse lasciato fare.

Scosse il capo, cercando di ritrovare la calma come poté.
Perché il vivo della battaglia iniziava adesso, e non aveva intenzione di farsi sconfiggere solo perché non riusciva a domare i fantasmi del suo passato, o del suo ego. Così riportò la spada davanti a sé, stringendola saldamente fra le mani come se in essa si racchiudesse ogni sua speranza di rivalsa.
E in fondo, così era.

La sua decisione si configurò come la sua spada.
Tornò ancora a sfidare il cielo, a pochi metri da terra, volando verso il suo nemico questa volta con la nodachi tra le due mani. Che volesse sferrare un fendente più potente, rinforzato da una più salda presa? Probabile, giacché il primo tratto -ovvero i primi cinque metri- li bruciò tempistiche irrisorie. Ma già quando giunse agli ultimi cinque metri dall'opponente, si produsse in un'incantesimo di altrettanto rapida esecuzione. Non dovette recitarlo, né lasciar andare la sua fida arma: considerò nella sua mente il nome e questi si manifestò subito. Così mentre il Falco fingeva l'ennesimo attacco frontale, che l'altro potesse parare senza particolare difficoltà usando ancora il suo bastone, un'improvvisa e improbabile precipitazione si produsse intorno ai due. Candida neve piovve dall'alto per poggiarsi dolcemente sulla strada e sul nemico.

E chissà se questi si sarebbe accorto del manto di ghiaccio che, fiocco dopo fiocco, si sarebbe cristallizzato sul suo corpo; e come una gabbia l'incanto era profuso al solo scopo di rendergli goffi i movimenti. Perché fino ad ora non aveva fatto altro che studiarlo: le sue mosse, il suo metodo d'attacco e la sua difesa. Era in grado, con le sue mani, di creare le cose dal nulla... e considerò valida l'ipotesi che, magari congelandolo, o rendendogli ostacolo ai movimenti, potesse bloccargli la quasi totalità delle sue funzioni offensive.

Gli avrebbe detto, per rivolgergli quindi -e per davvero- la sua lunga nodachi. Tre colpi fisici apparentemente banali, ma dotati di un taglio eccellente; e forte degli influssi negativi, auspicava di colpirlo questa volta prima che riuscisse a difendersi, cosicché -congelato e disattento- si vedesse squarciare il petto e le braccia dal taglio sublime della Spada.

Sibilò.
Avrebbe distanziato di cinque metri l'altro ad offensiva conclusa, ammirando gli effetti di Falling Down, una delle sue magie preferite, con il filo superbo della sua lama...

Un connubio quasi perfetto,
volto a ridurre l'opponente
ad un ghiacciolo
per poi farlo a fette.

Il guizzo della sua lama aveva balenato come un fulmine nel cielo sereno. Rapida e fugace la sua tenue luce, brillando d'offensivi intenti, piombò su di un nemico reso inerme da un'ottima scelta strategia; e quindi quel tale non poté fare altro che digrignare i denti come un cane sconfitto, aspettando inerme l'affondo fatale. Riuscì tuttavia a schioccare le dita della mano, tramutando il dintorno in un pulviscolo nero.
Un'altro potere che il Falco stentava a riconoscere...

Replicò, furibondo.
Non concepiva più nulla di quel che stava accadendo, e le certezze sue ormai si facevano esigue. Tuttavia non si rassegnò, né l'idea d'aver preso un'abbaglio vagliò la ragionevolezza di un dubbio atroce: e se l'assassino avesse premeditato tutto? Forse ora stava inutilmente profondendo le sue energie contro una vittima innocente. Sicché quando concluse il suo assedio, per altro andato a segno, il Falco batté subito le ali per effettuare una manovra volta a riportarlo indietro di cinque metri, in una posizione di sicurezza...
Giusto in tempo per veder sentire il suo di uno sparo. Inequivocabilmente assordante per provenire da chissà dove, era chiaro come esso fosse stato vibrato all'elfo.
Elfo che, a causa dell'azione concitata e della sorpresa, poté elevare lo scudo a difesa e irrorarlo di mana, per una quantità tuttavia troppo bassa. Si maledisse, quando lo scoppio dei proiettili varcò l'Egida arrivando a ferirlo in più punti. L'Armatura fece del suo meglio per rallentare le pallottole, ma nulla impedì loro d'entrare nella carne... specialmente del braccio, quello su cui era stato innestato proprio lo scudo.

Farfugliò l'Aviatore, notando come lo sparo eseguito dall'uomo avesse incendiato il ghiaccio presente intorno a lui. Certo, ciò non sarebbe bastato a difenderlo dato che la magia era stata dapprima prolungata: sicché passata la fiammata, ecco nuovamente i fiocchi di neve discendere rapidamente verso il basso. A loro tuttavia si sarebbe aggiunto dell'altro: il Falco avanzando operò un'altro incantesimo, non molto dissimile da quanto adoperato dal nemico. In un'area di sette metri, infatti, una nebbiolina bianca discese come per incanto, sicché andando a depositarsi in direzione dell'opponente avrebbe sedimentato come un manto ghiacciato tutto ciò che faceva parte del suo equipaggiamento. Armi, vestiti, oggetti, cianfrusaglie, monili... la fredda e stretta morsa dell'inverso sarebbe discesa -di nuovo- su di lui.

Gli occhi del rapace, che puntano da lontano la preda, adesso calavano senza pietà su quanto ne sarebbe rimasto del suo opponente. Perché se Falling Down consisteva nell'occluderne le movenze in un mano di opprimente ghiaccio, Zephyrus Solstice aveva invece una maggiore e diretta efficacia: essa s'imponeva su oggetti e vettovaglie possedute dal bersaglio, creandovi oltre ad uno strato di ghiaccio anche piccole punte aguzze. Ad ogni movimento, ad ogni tentativo di far sfoggio delle sue armi, le lame si sarebbero conficcate nella sua carne: non lo avrebbero privato della vita. No, assolutamente.

Era sicuro che i poteri congiunti delle sue due magie potevano riservare spiacevoli conseguenze a chi gli stava di fronte: non solo dovevano impedirgli di muoversi ma perfino di usare qualsivoglia arma o armatura tenesse in serbo. Cosicché lui, frattanto, potesse facilmente continuare a fargli domande e a capire di più su chi fosse e su cosa volesse...

E attese, di sentire dalla bocca sua le parole che avrebber finalmente disciolto quella orrida matassa.
Fatta di bugie, di inganni e di falsità.

Si bloccò come di colpo.
Il suo sguardo predeva quella ferocia fino a poc'anzi pronta ad alimentare ogni suo fendente, come se la verità avesse trovato una breccia attorno alle alte mura del suo orgoglio. E lo spauracchio di uno sbaglio si palesò a lui tremendamente, tanto che arretrò di qualche passo come a non voler sottostare all'oggettività dei fatti. Sentì quindi il dirimpettaio presentarsi, spiegandogli a ragion veduta alcuni dei punti ancora foschi di tutta quella assurda vicenda.

[size=1.5]Dapprima rimase basito.
Non poteva credere a quel che le sue orecchie stavano sentendo, poiché aver ceduto così facilmente a se stesso lo faceva sentire stupido oltre ogni dire. Come aveva fatto a lasciarsi andare a quel modo? Gli tornò in mente Khatep, che in un loro incontro volto a svelare i poteri della Vera Runa aveva perso il senno, proprio come lui poc'anzi. E più guardava Calisto, più forte nasceva il desiderio di scusarsi: cosa che non fece solo per una punta d'ostinato orgoglio.

La sua stessa affermazione confermò l'ormai evidente realtà: Calisto non era chi Grifis credeva che fosse, idem Grifis non era la persona che Calisto andava cercando. I due, legati dall'incontro con la medesima personalità, erano stati da quest'ultima presi in giro. E indotti perfino a farsi la guerra.

Si sarebbe voltato qualche attimo verso est, dove in quella direzione, pur nascosta dalle altre case, c'era la palazzina dove quel maledetto aveva dato scacco matto agli Aviatori e, dopo una strenua battaglia, era riuscito a cancellare i loro ricordi. Per questo Grifis non sapeva quasi nulla di lui, ed era indotto a scambiare chiunque si comportasse come lui per l'assassino.

Ruggì come un leone dinnanzi alla gazzella, per nulla interessato -almeno per ora- a liberare Calisto dal ghiaccio opprimente. Tuttavia, se avesse esaudito le sue richieste, sicuramente quello scontro non si sarebbe concluso con un bagno di sangue...
...e Grifis avrebbe saputo farsi perdonare per il tremendo errore commesso.

Lo riempì di collera l'idea d'essere stato gabbato.
E non da un personaggio qualunque, bensì proprio da quel maledetto: l'assassino di Anthea si prendeva ancora una volta gioco della sua persona, sfruttando il nome del Falco per evitare la gogna e costringendo quest'ultimo a racimolarne i danni. Una vena d'odio s'ingrossò, nascosta sotto l'elmo rapace. Gli occhi, di cristallo fine, indagarono Calisto.

Non gli fece alcun piacere sentire quell'altro che sputava veleno sul nome della Dama, ma lasciò correre dal momento che aveva ragione: l'errore era stato suo, aveva lasciato che il desiderio di vendetta corrompesse le sue gesta fino a quel punto. Anche se a malincuore, dovette scusarsi.

Riposta definitivamente l'arma nel fodero, al Falco non restava che attendere la fine degli incanti da lui operati, assistendo quindi alla liberazione del Dottore.

Avrebbe fatto discendere il suo grifone Caska, lodevole quanto potente cavalcatura, cosicché condurre Calisto all'Albero-Casa avrebbe richiesto poco tempo, di quello prezioso che Grifis intendeva sfruttare per poter dare scacco matto all'assassino laputense.