Consiglio di Guerra

V'erano profondità nel suo animo che difficilmente
tempra e orgoglio
riuscivano a celare al suo occhio interiore.
Ammetteva d'essere un Cavaliere più che un Guerriero
fin quando l'acciaio e il cobalto nelle iridi non posavano attenzione
sul sangue versato in battaglia: lì, in quegli istanti d'agonia e passione,
Tristan Gawain diveniva un Leone.
Il ruggito era la forza del suo cuore, in perenne ascolto
verso le emozioni altrui;
la criniera un sorriso amaro ma splendido e le fauci
gli occhi di cristallo azzurro, ancor di più acceso dalla luce che quel giorno
-danzando nelle venature del legno e del marmo-
aveva scelto di gettare ombre e dettagli
sui volti dei presenti alla grande tavolata.

Era giunto su Laputa quando ancora il cielo stava combattendo
quella malattia aliena che ne aveva alterato ogni sfumatura;
una coltre di incertezza, faro dell'imminente tragedia che cavalcava all'orizzonte,
discendeva silenziosa tanto nei vicoli quanto nei pensieri di coloro i quali
aveva con chiarezza compreso la portata di quel Male atroce.
In nome e per conto dei Cavalieri Celesti,
voce, corpo e cuore della Dama stessa Kalia Menethil Djibrielle,
il Capitano delle Guardie aveva acconsentito a rappresentare
l'ideale dell'Est e l'intero dispiegamento di Forze che il Presidio poteva offrire
come segno di solidarietà ed unanime preoccupazione per il futuro
dell'intero semipiano.
Preoccupazioni, preamboli, chiarimenti e problematiche erano rotolate
sulla lucida superficie del rettangolo intarsiato che distanziava gli uomini e le donne
presenti alla seduta.
Dettagli e strategie s'era infrante e ricomposte come frammenti di uno stesso
immenso
vetro colorato.
Una figura carismatica si era elevata a portavoce di una volontà comune,
d'un palese bisogno condiviso di protezione e salvaguardia: ed erano proprio le parole
di colei che reggeva il Patto d'Alleanza ad avere l'attenzione di tutti i presenti.

“Questa è la mia parola, scritta e non solo.
Avete la Promessa dell'Est.”

Non ebbe bisogno di fare altro.
Il Leone Sanguinante intrecciò le dita attorno all'esile stilo, bagnandone l'estremità
con una quantità d'inchiostro precisa e sufficiente al solo imprimere un nome ed un cognome.
Quando la scia ondulante della sua persona terminò nell'aria, la firma fu definitiva.
Era pronto a combattere.
Tutti loro erano pronti a combattere.

Nebbia malsana aleggiava tra le vie dell’Isola del Cielo: solo qualche ventennio prima, il suo vecchio l'avrebbe definita respiro di demone. In effetti, l’innaturale foschia che aleggiava su quei luoghi non lasciava presagire nulla di buono. Emergendo dalla bruma, un altro spettacolo agghiacciante si parò dinanzi ai suoi occhi anziani: un cielo notturno senza stelle vegliava su quell’angolo di mondo, immerso in un silenzio forzato e irreale.

Il Maestro aveva varcato i cancelli del Mastio con l’animo pregno d’inquietudine.
La Via l’aveva condotto in quel palazzo, in quella sala, al cospetto di altre persone preoccupate per le sorti del semipiano. La discussione si era protratta a lungo, in cerca di un punto d’incontro che potesse trovare il consenso di ciascuno. Infine raggiunsero questa labile intersezione d’interessi e tutti parvero soddisfatti.

Dal canto suo, Basaran non aveva chiesto nulla. Offrì gratuitamente il suo supporto per quell’emergenza, concedendo ospitalità nel suo Dojo a chiunque ne avesse fatto richiesta. Lui stesso sarebbe sceso sul campo di battaglia.

Eppure questa volta non era come le altre. Non si trattava di sfinire il proprio avversario danzando sul morbido tatami. Non era nemmeno un allenamento in riva al mare in tempesta.
Quella era guerra, resistenza, contrattacco.
Si metteva in gioco tutto e in cambio c’era solo una speranza.
Nemmeno lui poteva essere certo di come avrebbe reagito o di cosa avrebbe provato.
Non poteva nemmeno esser certo di esserne all’altezza.

Eppure doveva farlo.
Per il bene di tutti.
Per dimostrare al mondo che la luce non trionfa solo nelle ultime pagine di ogni fiaba.

Le parole di rito uscirono dalla sua gola con sicurezza.

Nel nome di Shion – che portò speranza nelle strade del Pentauron secoli or sono – anch’io m’impegno a riportare la Pace che tutti noi meritiamo.

Impugnò la piuma intinta d’inchiostro e solcò la pergamena, concatenando le lettere e intrecciando le linee dei loro Destini.