Brutal Raid

Il notturno silenzio avvolgeva il geoide Laputense nel suo gelido abbraccio.

Quel frammento di continente incastonato tra le nubi occidentali si stava lentamente abbandonando tra le braccia di Morfeo, in cerca del sonno ristoratore che tanto bramava. Eppure non tutti gli uomini che camminavano per le vie dell’Isola dei Cieli erano disposti a cedere alle lusinghe della stanchezza: la moltitudine di guardie manteneva fieramente le posizioni assegnate, cercando disperatamente di smorzare la noia scambiando qualche parola col vicino compagno d’arme, in attesa dell’alba lontana e del cambio di turno.

Altri individui rinunciavano ai piaceri di un giaciglio, muovendosi come predatori notturni per le strade cittadine, nascondendo i loro loschi affari agli occhi del giorno.

Infine c’erano loro.

Una prima occhiata avrebbe suggerito la loro occupazione e la loro identità. Pregiati tessuti avvolgevano i corpi – forse spossati per il viaggio – di un gruppetto di mercanti, il cui passaggio era accompagnato dallo scalpitare degli zoccoli e dallo sfregamento delle ruote dei carri sul selciato. Presto il gruppo vide i mastodontici battenti del Cancello, unica interruzione presente lungo la muraglia difensiva che cingeva il primo anello dell’isola. La presenza del portale s’intuiva anche attraverso quella spessa coltre di buio, punteggiata solo dai lumi dorati delle fiaccole.

Uno dei commercianti – particolarmente alto e dotato di un vistoso corno che si protendeva dalla tempia destra – rivolse un breve ma intenso sguardo a tutti i suoi compagni. I suoi occhi vermigli, infervorati solo per un istante da un barlume di follia, sembravano ordinare a tutti di attenersi al piano e di non commettere idiozie. Quei passaggi erano stati ripetuti più e più volte, simulati nelle loro menti fino allo sfinimento: quella notte bisognava seguire il copione, non c’era spazio per l’improvvisazione.
D’altronde, i loro misteriosi committenti avevano organizzato tutto con meticolosa precisione: i travestimenti, la copertura, i permessi, l’alloggio, l’alibi e tutto il resto. I suoi compagni sotto mentite spoglie – esclusi i compagni Eversori Dimitriy e Wynn, che già conosceva – gli erano estranei, però nutriva buone speranze sulla loro professionalità: uno specialista si riconosce dai gesti misurati, dai passi felpati e da come ispeziona ogni cosa o persona nelle vicinanze.

Insieme formavano un team variegato, simile per certi versi a quel ligneo cavallo mitologico che superò le linee difensive di Ilio e permise l’assedio di quella città, ormai dispersa negli eoni del tempo. Quei soldati assonnati non potevano nemmeno immaginare chi stava transitando per quel portone.

Io sono Deitarn, e insieme ai miei compagni trasporto equipaggiamento militare.

Le sue parole false cordiali avrebbero ricalcato con precisione i dati in possesso della sentinella. Ora sarebbe bastato che anche gli altri enunciassero i loro nomi fasulli, completando così l’inganno.

Abbiamo già un luogo in cui alloggiare. Grazie comunque della disponibilità, signori.

Quelle parole suonavano strane per uno come lui: erano termini gentili, grondanti di bontà e unti di educazione fino alla nausea.

Terminate le procedure doganali, avrebbero varcato quella soglia monumentale, addentrandosi nella tana avversaria senza destare sospetti.
Nel suo cranio si agitavano idee malsane e progetti insanguinati, il suo istinto di predatore si stava risvegliando, facendo fremere tutto il suo essere.

Il cavallo si era spostato attraverso la scacchiera e aveva scavalcato la solida linea dei pedoni.

Varcarono la soglia del loro rifugio provvisorio, andando ad occupare solo formalmente la camera assegnatagli alla locanda. Prima dell’arrivo dei sostituti ogni mercenario passò il tempo nel modo più congeniale: ciascun professionista aveva il suo peculiare modo di trascorrere i momenti che precedevano un incarico importante.

Erano quei minuti gravosi e cruciali di preparazione, immancabili fette di tempo che separavano la calma dall’azione. Era indispensabile svolgere piccoli rituali, forse scaramanzie, che portavano alla sincronizzazione assoluta della mente con la missione da svolgere. In questi minuti soffocanti si mettevano da parte tutte le ansie e le inutili preoccupazioni: ogni cosa non inerente all’incarico doveva essere gettata nelle periferie del pensiero, senza riguardi.

Era interessante guardare come ogni individuo occupasse l’attesa: qualche psicologo strizzacervelli potrebbe desumere la personalità di un killer da questi piccoli gesti.

Bid’daum rovistò fra la mercanzia e tirò fuori il suo equipaggiamento. Indossò l’armatura del suo pianeta nativo con maniacale cura, facendo aderire ogni sezione al corpo e stringendo ogni cinghia fino a sentire ogni tassello di quel mosaico metallico andare al suo posto. Allacciò il Comet Hammer alla cintola e infilò la sua bussola in una tasca interna.
L’intera operazione di vestizione occupò l’attesa prima dell’arrivo dei sostituti. Il Castigo non degnò d’attenzione quel surrogato di travione che si presentò nella stanza e si limitò ad indossare il mantello datogli da quest’ultimo.

Quando giunse il momento, uscì dalla porta retrostante come avevano fatto i suoi compagni. Si sarebbero ritrovati all’esterno, e il Gerarca avrebbe dato poche ma vitali indicazioni.

Ci muoveremo verso il Mastio tenendo almeno una quindicina di metri di distanza tra noi, per non dare nell’occhio. Dobbiamo comunque rimanere nel raggio visivo di almeno un altro di noi; se qualcosa non va, chinatevi a terra facendo finta di raccogliere qualcosa: quello è il segnale che c’è qualche problema e avete bisogno di aiuto. Tenete un basso profilo sempre e comunque, senza nemmeno dare l’idea di volervi nascondere a tutti i costi: le guardie saranno anche assonnate, ma certe cose sono facilmente notabili.

Guardò i suoi commilitoni, ammantati dal buio e tremendamente concentrati. Ormai si erano ficcati tutti nel posto più sorvegliato di Endlos, e avevano il compito d’irrompere nel maniero in vistosa inferiorità numerica. Non era una cosa realmente alla portata di chiunque.

Se volete abbandonare o non vi sentite sicuri di voi, questo è il momento per farlo. Altrimenti marceremo nelle tenebre fino al nostro obiettivo, e allora potrete tornare indietro solo da vincitori. Sia chiaro che io odio i traditori...

E quella sospensione finale poteva lasciare intendere molto.
Tutti proseguirono, dimostrando di possedere determinazione e vagonate di pazzia.
Bid’daum aggiunse un’ultima cosa.

Mentre siamo per strada, pensate senza sosta a possibili manovre di attacco del Mastio, considerando che i nostri avversari saranno soldati scelti dell’esercito, forse i tanto decantati aviatori. Ah, ancora una cosa: non preoccupatevi per me se vedete che devio verso qualche vicolo laterale... ho le mie ragioni. Ho un piano.

Detto ciò iniziarono la risalita dei cornicioni Laputensi, facendo dell’oscurità la loro migliore alleata. Come anticipato, il Kuthiano scomparve per un po’ dalla loro vista, infilandosi dentro un vicolo stretto e buio. Era alla ricerca di gente di strada, accattoni che dormissero all’addiaccio tra un palazzo e l’altro. Scandagliò l’oscurità in cerca di anime da annettere al suo progetto perverso. Se mai ne avesse trovata qualcuna, si sarebbe avvicinato come un’ombra e si sarebbe accertato che le vittime fossero effettivamente dei senzatetto. Nella sua mano destra si sarebbe materializzata una lama incorporea, silenziosa come la nera morte che coglie nel sonno. Avrebbe poggiato la spada spirituale sul corpo addormentato degli straccioni, imponendo la sua anima sulla loro logorata vita.

Il successo di quest’operazione avrebbe portato all’assoggettamento dei barboni, che sarebbero diventati le marionette del Castigo. In seguito sarebbe tornato sulla strada principale con un seguito più o meno nutrito di schiavi sottomessi, da cui avrebbe preso delle doverose distanze: un viandante circondato da vagabondi avrebbe dato non poco nell’occhio, mentre il passaggio di un singolo era molto meno clamoroso.
Si ricordò anche si riassorbire la sua spada immateriale, evitando così spiacevoli incontri con guardie troppo curiose.

Cercò l’anima dei suoi compagni attraverso le strade, per unirsi nuovamente allo sparuto gruppo assediante. Se il suo piano aveva successo, avrebbero aumentato considerevolmente il loro vantaggio sui nemici.

Sciacalli del deserto si aggiravano per le vie notturne della città dei Cieli. Il Male – se non Mefistofele in persona – guidava i loro passi.

Si levarono dai loro giacigli, lasciandosi alle spalle la loro libertà. Un trio di straccioni emarginati (due uomini e una zingara, per la precisione) camminò per volontà del Gerarca. Si tennero a distanza da lui, mantenendo un portamento da sonnambuli. Le loro coscienze erano sopite, sigillate nell’oscurità della loro mente da un potere sacrilego. La loro memoria era inattiva, tanto che se mai si fossero risvegliati ancora vivi da quel terribile incubo, nulla avrebbero ricordato di quella notte terrificante. Tutte le altre funzioni cerebrali di base erano operative, canali sensoriali compresi.

Eccellente.

Lui e gli altri percorsero la Città Bassa senza inconvenienti: ogni tanto intravedeva l’ombra dei suoi compagni acquattarsi dietro qualche riparo, scrutando la strada che si parava innanzi con l’occhio critico del killer.
Bid’daum stava provando un marasma di emozioni: si trovava oltre le linee nemiche, in quella che poteva potenzialmente essere una trappola mortale. Nessuna via di fuga gli era concessa in quella fottuta isola volante.

E questo lo faceva godere.
Tantissimo.

Spasmi di piacere misti a terrore attraversavano le sue membra convulse, il suo cuore nero batteva all’impazzata per la tensione, come se fosse una verginella alle prese con la prima cotta. Il silenzio di ogni angolo buio rimbombava nella sua crapa, stordendolo dolcemente come una caraffa di buon vino.
Questa era l’eccitazione di una missione suicida, veemente come non ne provava da tempo.

L’imprevisto avvenne con la rapidità di una scheggia di legno che si conficca nell’occhio del falegname.
Una persona urtò il viandante sbagliato.
L’uomo che vestiva scuri abiti ruzzolò a terra, perdendo il suo bastone da passeggio. L’impatto fece ritrarre il Kuthiano, preso alla sprovvista dall’incontro: ma si può sapere chi era così coglione da andare a sbattere contro l’unico passante di una strada deserta?!
Ah, cazzo, un cieco.

Iniziò a montargli una rabbia spregevole e insensata per quell’ostacolo, schifosamente menomato dal mondo e dal Dio che venerava con tanta insistenza. Gli venne una voglia matta di calpestare il suo lurido cranio zeppo di capelli, sentendo la sua mandibola e i suoi zigomi fracassarsi sotto i colpi inclementi di stivale.

Poi strinse il palmo destro, chiudendolo in un pugno stizzito. Non poteva farlo, dannazione.
Non poteva ammazzare qualcuno con tutte le guardie che giravano nei dintorni. Cercò di calmarsi, pensando che l’ostacolo potesse anche essere aggirato: cieco e imbranato com'era, non poteva essere nè testimone nè una spina nel fianco.
Pensò subito a rimanere in silenzio, scongiurando la possibilità che potesse essere riconosciuto dalla voce. Si limitò a fare cenno agli altri di non parlare, imponendo il proverbiale indice davanti alle labbra. Indicò ad Amadar di portargli il bastone che era finito ai suoi piedi.

Aiutò lo sfigato a rialzarsi, afferrando quella mano tesa in cerca di soccorso. La mano che serve i poveri che stringeva inconsapevolemente una mano lorda di sangue innocente. Com'era ironica e insensata la vita.
Se Amadar glielo avesse portato, lui gli avrebbe riconsegnato il bastone senza fiatare. Poi avrebbe cercato di aggirarlo, invitando i compagni a fare altrettanto, lasciandosi alle spalle quel sacerdote vagabondo. Avrebbe fatto la figura del passante solidale e taciturno, senza rischiare rallentamenti di sorta.

La regola dell’infiltrato imponeva di lasciare meno tracce possibili. E la violenza del Castigo per una volta fu frenata.

In attesa di potersi scaricare senza limiti sui veri nemici.