[CdK] The Butcher Bird

.soggettiva — Omryn Shadowstep.



Il sentiero, da sterrato e deforme, sul quale si era inerpicato per tutta la giornata, divenne improvvisamente più simile a una strada. Il lastricato di pietra era sicuramente più confortevole di un terreno scosceso; e, di certo, presagiva alla presenza di un qualche luogo abitato.

La conclusione non era errata.

La luce di diverse lanterne illuminava una notte cupa e priva di promesse, se non quella di una morte stupida per mano di selvaggi e banditi. Najaza era ancora lontana: i villici incontrati nei campi avevano detto che il maniero più vicino era quello di Cripplecrow, ben lungi dalla capitale. Non era un caso, dunque, se i pennoni che sventolavano sotto forma di lunghe liste di tessuto rappresentavano l'emblema di un corvo nero, dalla zampa spezzata, su campo argento lunato. Si trovava nel territorio del Lord Corvo, come gli era stato riferito, sebbene non avesse idea di chi fosse.
Poco male.

Doveva, in ogni caso, ritenersi fortunato: l'edificio che aveva davanti — una costruzione modesta, piuttosto rozza — era più largo che alto, e provvisto di un piccolo stabbio dal quale proveniva un forte odore di stallatico. Indubbiamente, si trattava di una locanda; non poteva chiedere di meglio per le sue gambe stanche, per il suo corpo che invocava riposo.

La foresta rendeva quella notte senza luna, se possibile, ancora più buia. La poca luce proveniva tutta dalle torce appese: le fiamme danzavano sui riflessi delle pozze e dell'acciottolato, disegnando figure strane, inquietanti. Di tanto in tanto un soffio di vento faceva ondeggiare l'insegna lentamente, con uno strido acuto. Su di essa era stato scritto, a pennellate nere, rose dal tempo: "The Butcher Bird".

I cavalli si innervosirono, accorgendosi della sua presenza.
Uno di loro emise un lungo nitrito di spavento.

.soggettiva — Omryn Shadowstep.

Non appena fu dentro, la prima cosa che tentò di fare fu di capire chi fossero gli altri avventori della locanda e, al contempo, di non destare troppe attenzioni con occhiate eccessivamente lunghe.
Il silenzio che lo aveva accolto era già una notizia: molti lo avevano studiato, inserito in una categoria ben precisa prima che lui riuscisse a fare altrettanto. Bisognava sempre essere cauti, in quei luoghi di passo.
Sul cammino aveva visto diversi uomini penzolare dagli alberi, appesi come capi di bestiame in una macelleria: briganti, monito per tutti quelli che ne volevano emulare le ruberie. Mosche e corvi ne erano attirati come se fossero stati cosparsi di miele. Gli uccelli beccavano gli occhi e la pelle del volto, strappandoli col loro becco affilato.
Lo spettacolo era rivoltante.

La sala non era molto grande, ma il calore che ne proveniva era confortevole, invitante dopo il lungo vagare. Omryn riuscì a distinguere i primi volti: a un tavolo v'era un gruppetto di quattro uomini vestiti con tuniche di lana grezza e cinture di cuoio, le quali reggevano il fodero della spada. Erano giovani dalla lingua facile, a giudicare dalla quantità di idromele che avevano bevuto. Con la lama, a quel punto, se la dovevano cavare molto meno. Dopo il momento di silenzio, ripresero a ridere grossolanamente, facendo un gran chiasso.
Lateralmente, invece, stavano due soldati dalle cappe scure. Uno di loro dava le spalle all'arciere, ma l'altro, che poteva guardare direttamente la porta, gli dedicò un'occhiata intensa, seppure furtiva. Un attimo dopo, stava già rilanciando i dadi.
Sul fondo della sala, invece, c'erano due uomini isolati. Uno doveva essere lì da molto, perché era accasciato sul tavolo, la testa tra le braccia. Con ogni probabilità dormiva, ubriaco fradicio. L'altro, invece, sembrava un tipo interessante: se ne fregava di quello che gli succedeva intorno, e aveva occhi solo per la cameriera che serviva i tavoli. Era coperto da un manto con cappuccio che ne nascondeva il viso ai curiosi. La donna doveva vederlo, invece, perché gli sorrideva con complicità.

L'oste verso il quale si diresse era un uomo abbastanza alto, massiccio, dai capelli ingrigiti e la barba ancora spruzzata di qualche macchia di peluria nera. Le sue sopracciglia erano cispose, lunghe; incorniciavano occhi rotondi e vagamente giallognoli. Il petto e il grembo erano coperti da un vecchio grembiule di cuoio duro, mentre il resto del vestiario era anonimo. Si stava pulendo le mani, sporche di quello che sembrava sangue, su un panno bagnato: per questo, forse, non diede la minima importanza alla sua presenza. Masticava in continuazione, con l'ondeggiare lento e ripetitivo dei bovini che ruminano.

.soggettiva — Omryn Shadowstep.

Aveva attraversato la sala in silenzio, tendendo bene le orecchie per captare altre informazioni; purtroppo, gli fu impossibile percepire qualcosa che gli fosse d'aiuto, oltre quello che aveva già intuito.

Raggiunse presto il bancone.
Non appena posò le sue monete sul desco, l'oste ebbe, improvvisamente, una maggiore attenzione per lui. L'uomo gettò lo strofinaccio e arraffò il denaro portandolo alla bocca, mordendolo per verificarne il valore. Sembrava buono, e si affrettò a metterlo in tasca. Quel gesto svelò denti irregolari, di una brutta tinta marrone, segno che aveva davanti un masticatore di foglie da fumo. Forse proprio a causa di quel vizio anche la sua pelle era itterosa, solcata da cicatrici, più che da rughe.

— Qualcosa da bere e qualcosa da mettere sotto i denti... e mi serve una stanza per questa notte. — dichiarò l'arciere.
Il vecchio fece di sì con la testa, cercando sotto il tavolo. La sua voce era gracchiante, per nulla piacevole.
— Posso servirti subito per il cibo. Abbiamo cappone in crosta di miele ripieno di castagne e funghi... e contorno di patate e carote alle spezie. Da bere direi birra: non sei del Nord, giusto?
Tirò fuori una specie di scodella d'ottone e vi sputò dentro, per poi riporre il vaso al suo posto. Lo tornò a guardare masticando lentamente, con l'aria neutra, quasi asciutta, tipica di coloro che in tutta la loro vita non hanno fatto altro che lavorare.
— Per quanto riguarda la stanza, invece, c'è da aspettare un po'. Roba di qualche ora, mi hanno detto. — fece un cenno col capo in direzione dei soldati, intendendo che la richiesta veniva da uno di loro. Rivolse a Omryn un sorriso marcio, traboccante di una becera ironia. Non ci voleva un cervello fino per capire cosa intendesse; e non era inusuale che in certe taverne si aggirassero le pubbliche mogli.
—Se aspetti ti cambio le lenzuola.

.soggettiva — Omryn Shadowstep.

— Movimenti interessanti? — ripeté l'oste, ciancicando parole e foglie in un miscuglio pastoso, difficilmente interpretabile. Fu scosso da colpi di tosse: qualcosa gli era andato di traverso. Poggiò il gomito sul bancone e lo guardò in tralice, sussurrando. Gli occhi gialli sbarrati da una qualche specie di ribrezzo.
Il suo alito era acidulo, amaro. Insopportabile.
— Sta' attento, amico. Tu non sei del Nord e io farò finta di non avere sentito: non voglio problemi. — decretò, riprendendo il panno lurido fra le mani e cominciando a strofinare un bicchiere con aria insofferente. Passò appena un attimo, prima che puntasse quello stesso straccio contro il suo ospite.
— Ma se vuoi cacciarti in qualche guaio, qua c'è un po' di gente che ci sguazza dentro.
Sputò nuovamente nel tegame, quasi a decretare che la chiacchierata sull'argomento si concludeva lì.

E anche la loro conversazione:
— Ti faccio servire al tavolo.
fu il modo secco in cui tagliò il discorso.

Ebbe appena il tempo di sedersi che la porta cigolò ancora, lasciando che raffiche di vento gelido rinfrescassero l'aria, appestata dai fiati pesanti. A fare il suo ingresso fu un elfo dalla pelle scura come la notte, dai tratti affilati. Diversi tatuaggi gli dipingevano il viso, in un ordito che somigliava alla tela di un ragno per l'intrico complesso, dove arabeschi e svolazzi si intrecciavano. Quel viso, in verità né giovane né anziano, pareva antico come le rocce innevate e i dorsi montuosi. Qualcosa di atavico vi abitava, nonostante dovesse essere ancora verde negli anni. Gli occhi, stranamente all'ingiù, allungati in un tratto a mandorla, erano cobalto.

— Skàld!
lo chiamò uno dei giovani, alzando la coppa. Non sembrava tanto un nome, quanto un appellativo generico.
— Vieni tra noi e canta. Avrai il tuo corno di kvàs come ricompensa.
L'elfo ebbe appena un'esitazione; poi si avvicinò al tavolo dei quattro guasconi, camminando lentamente.

Omryn poté notare, a quel punto, che il nuovo avventore portava con sé, dietro la schiena, un vecchio liuto dalla generosa e panciuta cassa armonica. Egli era una qualche specie di cantastorie; non poteva avere dubbi al riguardo. L'elfo fu fatto accomodare: gli uomini lo trattarono con molto rispetto. Gli chiesero il nome, e Omryn poté udirlo: Boccamurata; davvero strano, per uno che faceva il bardo. I giovani si scambiarono un'occhiata, intuendo qualcosa che all'arciere sfuggì.
— Cosa volete che intoni? — domandò Boccamurata, tirando un respiro di sollievo.
A giudicare dalla faccia, doveva essere stanco. Portò alle labbra tocchi di formaggio, inzuppandoli nel miele. Quindi irrorò la gola secca di kvàs.

— I Canti della Creazione. — propose uno di loro, sorridendo.
I suoi occhi brillavano di sagacia. Un altro dei ragazzi parve capire l'allusione, e rise.
— Quelli sui Giganti. Dei Terrori di Amnos, e di come furono sconfitti.
Era come se fosse stata lanciata una palla tra di loro: si scambiavano vicendevolmente i rilanci di una goliardia.
— Dei valorosi uomini che difendevano il Nord e le terre degli dèi.
— Dei Cavalieri di Koldran.

Nella sala scese un silenzio di pietra. Un silenzio stupefatto, stavolta, e persino astioso, affilato come la lama di un coltello. L'uomo solitario bevve, imperscrutabile dietro il cappuccio, quello dormiente continuò a dormire, mentre la cameriera sparecchiava il suo tavolo, togliendogli qualcosa dalle mani. Uno dei soldati rimase con il pugno a mezz'aria mentre stava per tirare i dadi, l'altro si voltò, fissando il gruppetto. Forse aiutati dall'alcool, i giovani ne sostennero l'occhiata, rincarando la dose con risate provocatorie.
— Sono storie antiche... — sussurrò il cantore, quasi a giustificarsi, percependo quell'improvviso cambio di umore nell'aria. Ma nel suo tono di voce c'era anche un che di reverenziale: evocava un ricordo dei padri, una memoria tinta di mistero e di sacro, che pochi celebravano ancora.
Spinto dal denaro del giovane che aveva parlato per primo, cominciò a pizzicare le corde.

La melodia era arcaica, e anche le parole lo erano: per un naufrago o per uno straniero era impossibile decifrarne il significato. Eppure la musica restituiva perfettamente il senso di un canto in cui era esaltato il valore e le gesta di quegli uomini contro i mostri di un primitivo Nord. A udirla si avvertiva un brivido inspiegabile; il sangue ribolliva nelle vene, infondendo coraggio. La voce di Boccamurata era bassa ma dolce, densa di armonici.

Il suo canto meritava di essere ascoltato, e nessuno lo interruppe.

.soggettiva — Omryn Shadowstep.


Negli occhi di uno dei giovani si erano formate grosse lacrime.
— Skàld, — iniziò, alzandosi, mostrando a tutti la propria commozione, non scevra di punte alticce — non so quale peccato tu abbia commesso per meritarti quel nome ingiurioso... ma il tuo canto ti salva al cospetto degli dèi e degli uomini.
Prese la coppa di kvàs e la sollevò a mezz'aria. Ondeggiava sul posto, segno evidente di una lingua che non sapeva più essere tenuta a freno. Di lì a pochi secondi, Omryn l'elfo avrebbe ringraziato di non essersi immischiato nei loro affari. L'oste era sparito, ma la cameriera era rimasta in un angolo, osservando senza parole la scena.
— Io brindo ai Cavalieri di Koldran! Ordine che ha sempre protetto il Nord con onore... e lo farà ancora, se gli dèi non sono ciechi, liberandoci da chi ci ha oppresso a lungo!
I ragazzi emisero una specie di muggito, levandosi anche loro per brindare fra risate e schiamazzi. La sfida, a quel punto, non era solo un'allusione sotterranea, ma un vero e proprio attacco alla legittimità del Lord di Cripplecrow.

Un affronto che nessuno dei soldati, ora,
era più disposto a sopportare.



Tutto accadde troppo in fretta.

Un attimo prima c'erano calici levati, fiumi di alcool e una goliardia luminosa, sprezzante del pericolo.
Qualche istante dopo, invece, la taverna era un florilegio di grida di dolore, d'odio e di paura. Il giovane che aveva parlato arretrò di due passi, tenendosi l'imboccatura dello stomaco con entrambe le mani. Il nappo gli era sfuggito dalle dita, tintinnando sul pavimento col clangore del vetro infranto; un gemito gli era affiorato fino alle labbra, come se stesse ingollando aria.
— Aodhan, che hai? — chiese l'amico che gli stava accanto.
L'altro dischiuse le palme, in un gesto d'arresa e di sgomento: ne sbocciò un esile stelo di legno, intorno al quale rosseggiava il sangue della ferita, fiore verminoso della sua morte. Il quadrello aveva squarciato il fegato, penetrando quasi tutto nella carne: se ne scorgeva appena l'estremità corvina.
— Infame! — ringhiò il ragazzo, gettandosi sul soldato che imbracciava la balestra, i pugni alti sopra il capo. Ma doveva essere già così ubriaco che il milite non ebbe difficoltà ad evitarlo e a colpirlo in testa con l'arma, facendolo cadere a terra privo di sensi.

L'altro soldato, nel frattempo, snudava la spada, sghignazzando mentre lo scintillare della lama rivelava l'ottima fattura dell'oggetto. — Vediamo se voi insulsi traditori siete bravi con la spada come con la lingua.
La provocazione fu colta dal terzo giovane, che estrasse a sua volta la lama, lanciandosi in un assalto che ne rivelò tutta la pochezza di armigero. Al soldato bastarono due parate e uno scarto per trovarsi alle sue spalle, per affondare la punta tra la terza e la quarta vertebra: un combattimento fin troppo facile.

Il quarto guascone, a quel punto, si ritrovò solo. Serrò la mascella, indeciso se rimanere e affrontare il nemico, sicuro martire di una sciocca impresa; ma non era un eroe. Cominciò a correre, raggiungendo la porta con uno scatto insicuro, caracollante.
Il soldato con la balestra fece per ricaricare l'arma, ma era un lavoro che richiedeva del tempo. Quello con la spada gli fece un cenno con la mano, per dirgli di non preoccuparsi. — Lo prenderemo dopo. — assicurò, sputando per terra e afferrando per la collottola l'uomo privo di sensi. — Prima occupiamoci di questo.
Il suo compare annuì ridacchiando, sfregandosi le mani. Quello era il momento che preferiva.
Trascinò il corpo esanime verso l'uscita, diretto alle stalle. Un lampo illuminò la sala: fuori aveva ricominciato a piovere. Si fermò un attimo, guardando gli astanti che erano rimasti all'interno, ancora attoniti per quanto era accaduto.
— Signori, siete liberi di andare via.
Il suo, più che un consiglio, sembrava un ordine perentorio.

Che nascondesse o no qualcosa di losco, l'uomo incappucciato non se lo fece ripetere due volte. La sua figura fu presto inghiottita dalle tenebre della notte. La cameriera, invece, si rifugiò ai piani di sopra, correndo su per le scale con uno strillo.
Erano rimasti soli: Omryn, Boccamurata e l'ubriaco. Lo skàld rimase a fissare con occhi sgranati il corpo senza vita di Aodhan. Quando fu evidente che non c'era niente da fare, cominciò a raccogliere mestamente le sue cose.

All'esterno i cavalli nitrirono ancora.

.soggettiva — Audley e Percy, soldati del Lord del Corvo.


Il bagliore di un lampo illuminò il viottolo che portava alle stalle.
— Dove diamine si è cacciato quel senza palle di John? — domandò Audley, trascinando il prigioniero con noncuranza. Sembrava che si assicurasse che strisciasse il più possibile, così da rivoltarlo nel fango fin dentro le ossa. Aveva il volto scavato di stanchezza e rabbia, linee dure a intagliarne i tratti marcati.
Percy, il balestriere, cominciò a ridere istericamente. Scrollò le spalle, come a dire che non lo sapeva e che, in realtà, non gli importava più di tanto. — Vedrai che lo troveremo ubriaco fradicio tra le tette della baldracca. Sempre che quella non gli abbia rubato già tutti i soldi.
— Io non gli presterò più una moneta, nemmeno se vengono a prenderselo gli Artigli del Corvo. Mi deve cento lance.
La rinnovata risata del compare si trasformò in un accesso di tosse.

Aprirono la porta della scuderia: il primo ad entrare fu proprio l'uomo privo di sensi, che Audley gettò con malagrazia all'interno. — Pesa un quintale, il bastardo. — ringhiò, storcendo la bocca in una smorfia. Quindi fece il suo ingresso, lasciando che fosse il balestriere a chiudere il pesante uscio di legno alle sue spalle.
Ci fu un altro lampo, seguito poco dopo dal rombo del tuono.
— Che è stato? — domandò Percy, riaprendo il portone e affacciando la testa fuori. Inarcò un sopracciglio, sospettoso. La notte era buia, e solo vagamente si intuiva il muoversi delle fronde dall'altra parte della strada. — Mi è sembrato di sentire un rumore.
— Vieni dentro, idiota. E' stato il vento.
Percy tentennò, dubbioso, prima di rientrare.

Fuori, sulla porta, proprio dove era passata la testa del soldato,
era conficcata
una freccia.


.soggettiva — Omryn Shadowstep.


Non aveva finito di scoccare la prima freccia, che già la mano era corsa a cercare l'altra nella faretra. Aveva colpito il bersaglio? Non poteva saperlo, perché il cielo era tornato buio, impedendogli di capire cosa fosse successo al di là della macchia che lo celava alla vista. I polpastrelli avevano appena raggiunto il contatto con le piume, sfiorandone la materia leggera, che qualcosa lo afferrò per il polso, bloccandolo in una morsa ferrea.

« Non gridare e non muoverti. » intimò una voce roca, terrificante, profonda come abissi o certi valloni. La presenza alle sue spalle doveva essere umana, eppure aveva un che di non identificabile, di arcano. Di sicuro, era un tipo particolarmente forte e veloce, poiché non era stato in grado di udirlo.
« Sei contro di loro, vero? Vorresti punirli per quello che hanno fatto... »
L'uomo fece una pausa, aspettando una sua risposta. Sembrava desse per scontato che fosse positiva.
« ... Come me. »

Il figuro lasciò la presa, dandogli così l'opportunità, se avesse voluto, di voltarsi e guardarlo in faccia. A quel punto, avrebbe potuto riconoscere l'uomo ubriaco della taverna: corti capelli biondi e una fronte alta, solcata da rughe d'espressione; braccia voluminose sotto un vestiario che cadeva morbido sui fianchi. Aveva occhi ardenti, in cui abitava il fuoco di chi non sa attendere oltre: grigio-verdi, sì, ma con uno strano cerchio dorato intorno all'iride. Non pareva poi così brillo, quanto piuttosto eccitato. Al contatto, le sue mani erano roventi.

« Siamo dalla stessa parte. » sancì, serio; e poi, voltandosi, disse:
« Seguimi. »
E si allontanò nel folto.

“ qualche ora prima; taverna del Corvo Beccaio ”
- -
soggettiva: ???, l'uomo ubriaco


« Finito? » ringhiò, iroso, serrando la mascella,
« Che vuol dire finito? »

Avrebbe voluto sputargli in faccia; si trattenne a malapena, stringendo i pugni: non voleva attirare troppo l'attenzione. L'uomo di fronte a lui, un corriere dall'aria misteriosa, dal cappuccio alzato, fece per poggiargli la mano sulla spalla: non gli permise tanto. Se la scrollò di dosso con un brivido di ribrezzo, minacciandolo di un trattamento ben più severo di qualche imprecazione. L'aveva condotto fin lì promettendogli ciò che cercava, e ora osava tirarsi indietro, credendo di poterlo gabbare?
— Il mio informatore ha sbagliato. Non accadrà più, te lo giuro. — L'uomo col cappuccio mise le mani avanti, quasi pregandolo di stare calmo, di credergli. — Ci vorrà solo qualche ora. Vedi la cameriera? Lavora per me.
Te lo procureremo.

Si allontanò, sedendosi nuovamente al suo tavolo. Gli ammiccò col calice levato, gesto che voleva accattivarne le simpatie, ma che riuscì solamente ad aizzarne il temperamento. Non era un tipo paziente. In quello stato, era disposto a sopportare anche meno: le sue percezioni erano sovvertite. Avvertiva il sudore colargli fino alla schiena, poteva contarne una a una le stille. Era come se perle, poi pietre e infine macigni gli rotolassero lungo il corpo, quasi che il peso salisse di grado durante la caduta. E la vista, poi? Era avvolta in una nebbia lattiginosa, che confondeva tutto; infine, il cuore: perse il conto dei battiti, e cominciò a tremare. Gli parve di morire per una bizzarra stanchezza, eppure non poteva fare nulla: non con gli uomini del Corvo seduti a pochi centimetri di distanza, non con quel puzzo di trappola, di pania, in cui sentiva di essere invischiato. Reagì malamente, guardandosi per un istante intorno con l'ira repressa di un felino in gabbia.
Nascose di nuovo la testa tra le braccia. Una posa che non gli si addiceva, ma doveva stare ancora in quella bettola maledetta. E chissà per quanto.

Aspettare il momento giusto.
Aspettare.

- -
“ ora; macchia di fronte la taverna ”
- -

L'arciere lo aveva seguito, e almeno una cosa sembrava essere andata per il verso giusto, in quella giornata storta. Concluse la corsa bloccandosi davanti a qualcosa, rimuginando sulle parole dell'altro. Non gli era piaciuto quanto era successo, aveva detto. Le sue spalle ebbero un sobbalzo, quasi che stesse strozzando una risata.

« Ciò che hai visto sono briciole. », sussurrò, non celando il rancore che provava. Si voltò verso l'elfo, squadrandolo con i suoi occhi selvaggi. Mentre parlava gesticolava lentamente, con modi secchi, decisi.
« Io voglio salvare quel ragazzo. Se è finito là, è anche per colpa mia. Per cui, da che parte stai non mi importa. »
Gli offrì la mano, come per siglare un patto.
« Roryn Macduff, dei cavalieri di Koldran. », si presentò, adducendo probabilmente alla seconda parte di quell'affermazione le sue parti di responsabilità.

« Allora, ti unisci nell'impresa, arciere? »

A una risposta positiva, avrebbe spiegato il piano, mostrandogli cosa aveva davanti: il corpo del terzo soldato, messo fuori gioco da una bella botta sulla nuca.
« Posso travestirmi ed entrare nella scuderia, ma non posso portare la mia spada: è una zweihander. Troppo grande, mi scoprirebbero subito; e questo bastardo è un balestriere. Lascerò aperta la porta così che potrai coprirmi le spalle. Quando inizierò il combattimento, falli fuori.
Senza colpirmi, se ci riesci. »

A una risposta negativa, non sarebbe più stato tanto
amichevole.

Ascoltò le accuse di Omryn senza fare una piega, con un viso inespressivo che non lasciava intendere nulla, se non una naturale propensione alla serietà. Solo una ruga, di tanto in tanto, sprofondava nella carne, incidendola con solchi da cui trapelava l'amarezza di una vita non facile. Il Leone era un animale sussiegoso, difficile da penetrare: nel buio della notte, era quasi impossibile.

« Quattro contro due. » disse, infine, dopo averlo fatto sfogare.
Tacque per un pezzo, come se già avesse parlato abbastanza. Continuò solo per spiegarsi meglio, certo che lo straniero non l'avrebbe capito.
« Dov'è l'onore in un combattimento del genere, cercato per passare una notte diversa? Se si hanno delle spade al fianco e si cerca la lotta, si dovrebbe avere l'accortezza di saperle usare, quelle lame, o gli dèi non ne saranno contenti. »
Roryn fu duro, ma lo sarebbe stato ancora di più, se ne avesse avuto il tempo e la voglia. Nei suoi occhi brillava un fuoco risoluto, ardente, di chi non si piega. La mentalità, cocciuta e dedita ad antichi valori, incapace di compromessi, era senza dubbio quella di un uomo del nord.
« Non sapevano neanche di cosa stavano parlando: io avrei voluto, ma non ho potuto aiutarli. Se lo avessi fatto, le conseguenze sarebbero state ben peggiori. Morire a causa della propria idiozia è una scelta... come è mia la scelta di farmi coinvolgere, a costo della vita. »
Fece un'altra pausa, allontanando la rabbia da sé con un gesto di stizza. « E non c'è nessuna bottiglia dietro la quale nascondersi. » affermò, secco. Il timbro roboante della sua voce si assottigliò, divenendo più enigmatico che mai.

L'elfo, nel frattempo, gli stava passando una delle sue spade gemelle. Roryn l'accettò di buon grado, studiando la linea curva della lama con curiosità. Un oggetto esotico, di cui, però, non faticò ad intendere l'utilizzo: come ogni oggetto tagliente, si affondava dalla parte affilata.
Passò a vestirsi con la divisa del soldato, e nel mentre dette ascolto ai suoi consigli. Era un tipo accorto, quell'Omryn; così, infatti, aveva detto di chiamarsi lo straniero, accettando la sua stretta.
Se era sveglio, anche, sarebbero riusciti a liberare il giovane sconsiderato.

« Farli uscire sarebbe troppo faticoso. E' meglio entrare entrambi, hai ragione: io mi spaccerò per il loro amico, tu cerca di trovare un posto ben nascosto, dal quale tirare. »
Tirò su il cappuccio della cappa corta, nascondendo il viso.

« Sei pronto? »