Break the Limit

La disperazione è, probabilmente, la più grande nemica per la sanità mentale dell'uomo. Pensateci: i maggiori rischi si corrono in preda alla disperazione, rischi che, talvolta, portano a conseguenze davvero spiacevoli. Certo, la disperazione non deve necessariamente essere provocato da un grande pericolo o chissà cos'altro, può anche manifestarsi per una semplice, piccola preoccupazione, o ansia, o roba del genere, in fondo la mente umana è un qualcosa di così complesso che, talvolta, il più insignificante imprevisto può portare a disperarci.
Probabilmente è per questo che Ted ha deciso di dar credito all'uomo che, poveraccio, voleva solo farsi offrire una birra in uno dei locali più famosi di Laputa.

Jack non ci passa mai di lì. O meglio: non ci passa da un bel po' ormai; ultimamente è stato in viaggio praticamente sempre per conto della Seele, e tra un salto dimensionale ed una riunione straordinaria, il primo Girone di Laputa non lo vede da almeno una settimana. Perché dovrebbe, poi? In fondo i dormitori dell'organizzazione sono praticamente sopra la sede.

In ogni caso, il tizio ingaggiato da Ted non si affanna più di tanto, e, probabilmente anche perché non sa chi sia questo Jack di cui il pugile va blaterando, inizia a chiedere di lui in giro. Mai cosa fu più sbagliata. E' vero che a Laputa comandano gli aviatori - o almeno cosi dovrebbe essere - ma iniziare a chiedere a destra e a manca dove si trovi un membro specifico della Seele non è la cosa più intelligente da fare. In poco tempo, infatti, la voce giunge al giovane, che, senza farselo nemmeno ripetere va ad incontrare l'uomo inevitabilmente ubriaco. Immagina la gioia nel vedere e nel sentire che l'hai mandato tu, Ted. Immaginala soprattutto in relazione al fatto che l'ultima volta che vi siete visti hai dato buca a lui ed Azazel nel momento decisivo.
Immagina.




E' ora, sono le cinque del pomeriggio, Puntuale come un pendolo appena calibrato, lo spiritista arriva senza troppe difficoltà all'Arena Celesta. Davvero Ted vuol parlare? Se avesse voluto davvero solo discutere avrebbe potuto anche invitarlo da qualche parte a bere. No, decisamente no: le intenzioni del pugile non devono essere delle migliori, in fondo un modus operandi cosi scontato potrebbe decifrarlo chiunque.

"Modus Operandi? Stiamo diventando colti..." commenta, immancabile, Ifrit, mentre il giovane alza la mano destra in direzione del nerboruto interlocutore, limitandosi ad un «Salve Ted.» di circostanza.
E no, non ha ancora dimenticato lo smacco.

Ted inizia. Inizia il discorso come se al posto delle corde vocali avesse dei fili di lana. Inizia con una difficoltà quasi sorprendente per uno come lui, un'aria che quasi fa pensare ad un suo cambiamento: chissà, magari ha trovato un po' di senno tra un cazzotto e l'altro, magari è diventato davvero una persona normale. Ha iniziato bene, per una volta.
Il problema è che non si ferma più.

Il pugile non parla: farnetica. E, man mano che il suo discorso va avanti, diviene sempre più manifesta una sorta di relazione tra le baggianate che dice ed il movimento verticale del sopracciglio sinistro di Jack: ad ogni idiozia, va sempre più in alto, finché, verso la fine, il giovane si ritrova quasi ad averlo sulla fronte, tanto che l'ha inarcato.

Casini? Illegalità?
... Metal?

"... ma di cosa si fa, questo?" inizia Ifrit, dopo alcuni secondi di ironico silenzio: probabilmente se l'Arena avesse avuto occhi e orecchie, a questo punto starebbe ridendo.
"Non lo so, ma dev'essere roba tosta. Nemmeno il capo-sciamano del villaggio si riduceva cosi. E lui coltivava roba buona eh." risponde, anch'egli alquanto stupito, Bahamut. Eppure lui è stato il primo a conoscerlo, non dovrebbe esser cosi sorpreso.
"... il problema è che probabilmente è lucidissimo." conclude Fenrir, scatenando le risa degli altri due.

Jack si guarda per un attimo intorno, quasi volendosi assicurare che nessuno stia assistendo a quell'assurdità. Vabbè che in fondo la figuraccia non la farebbe la Seele, a quel punto, ma meglio andarci cauti.

«Ehm...»
Altra piccola pausa. Sospiro rassegnato.

«Guarda Ted, io non so chi o cosa ti abbia messo in testa tutte queste idiozie, ma già il rifiutare un contratto in presenza di un demone non è una cosa gentilissima da fare, ma farmi cercare da un ubriaco per farmi questa specie di paternale non è decisamente una buona mossa.» dice, indugiando tra una frase e l'altra. La voce è calmissima, a tratti scherzosa: quasi assume per buona la teoria di Ifrit secondo cui Ted sia drogato di qualche strana sostanza Laputense.

«Se non vuoi credere me riguardo la legalità della cosa, sei libero di chiedere a Khatep. E' un tuo superiore, se non sbaglio: dovresti credergli. E per quanto riguarda Torgue, beh: sono solo andato a prendere un amico in dogana; inoltre ci hanno controllato e non hanno trovato nulla, come saprai, visto che già sai tutte queste cose.» conclude, guardando per un attimo l'interlocutore negli occhi. Nel nominare la vecchia mummia ha assunto, improvvisamente, un'espressione seriosa.

«E'... tutto? Posso andare?» chiede, sperando basti questo a liquidare il tizio in evidente delirio.

Ricordi. Perché si tende cosi spesso a rievocarli? Non certo per la loro bellezza, o almeno non solo per questo: in fondo non tutti i ricordi son belli. Ci sono anche ricordi brutti, alcuni pessimi, altri cosi tragici che si cerca addirittura di rimuoverli. Eppure - pensateci - la maggior parte delle volte ci si ricorda delle cose belle. Esclusivamente di quelle, tralasciando - volutamente o meno - le parti meno piacevoli. Perché? Beh, le spiegazioni potrebbero essere molte, ma - tanto per non divagare troppo - quello che sta facendo in questo momento Ted a Jack ricorda enormemente quello che i vecchi del suo villaggio facevano a loro tempo.

Perché mitizziamo il passato? Perché vediamo nel tempo trascorso solo cose buone? Non è forse un comportamento da deboli? Ricercare nel presente un qualcosa che è già stato e che è ormai andato perduto a causa delle nostre azioni.

Riflettendoci, lo sproloquio di Ted avrebbe anche un che di romantico se il pugile non rovinasse tutto con le sue ormai celebri frasi fuori luogo. E' una calamita per le idiozie e le assurdità quel tipo. Che diavolo c'entra un combattimento con tutto quello che ha detto fino a quel momento? A questo punto anche l'ipotesi della droga viene a decadere: non esiste nulla che riduca i neuroni di un individuo cosi male, o, se esiste, lo spiritista non lo sa. In fondo però il pugile è sempre stato un po'... cosi.
Che sia affetto da una qualche strana malattia?
Si, de'essere così.

Ha la Tedite..

Poveretto, andrebbe compatito, o quanto meno lasciato in pace. Peccato che la sua performance non si fermi a questo.
Davvero. Probabilmente la Tedite è contagiosa, o forse ha qualche strano effetto sulle persone che circondano chi ne è affetto, tant'è che il limite di sopportazione di Jack sembra calare drasticamente all'improvviso.
Ha passato il segno. Ne ha fatte e dette troppe.
"... da quanto aspettavo questo momento."

Lo spiritista sorride, portandosi le mani nelle tasche, non senza prima aver aggiustato la rossa cravatta del completo, ovviamente. Ormai ha una specie di fissa per quell'affare. «A proposito di ricordi, Ted.» inzia, avvicinandosi a quello che ormai ha identificato come un suo avversario. «Ricordi di quando mi servivano una cosa come due minuti per evocare correttamente un mio spirito?» chiede, arrestando il suo incedere a qualche metro dal pugile. Allarga il sorriso, che adesso assume forme che rispecchiano il sadismo malcelato nell'animo dello spiritista. «Bene.»

Batte le palpebre, quando le riapre ha una pupilla verde ed una rossa. Sai cosa significa, vero Ted? Anche se, probabilmente, non sai come sia possibile.

Ifrit e Fenrir ci mettono giusto qualche frazione di secondo ad apparire: il tempo di attraversare i cerchi magici che fungono da portali verso il loro etereo mondo. Jack continua a sorridere. « Fenrir, deltoide destro: non deve tirare più pugni con quel braccio. Ifrit, vediamo a quanti gradi i pugili smettono di blaterare.» ordina, mentre i suoi spiriti, quasi riproducendo la risata del caster, eseguono.

Il lupo si lancia subito verso le spalle nemiche, tentando di azzannare la spalla destra del pugile: potrà essere forte quanto vuole, ma senza braccio può fare davvero poco. Il castiga-demoni, intanto, raccoglie la propria energia elementale comprimendola in una sfera. Inutile dire chi sia il bersaglio di quella palla di fuoco, vero? Intanto l'evocatore se ne sta fermo, quasi in disparte: quanto possono far male i pugni di un pugile da quella distanza?

I pugili non bruciano. Secondo quale legge fisica i pugili non dovrebbero bruciare? I pugili bruciano eccome, ma Ted no. Perché? Come diavolo fa a resistere alle fiamme di Ifrit? Cerco, il braccio sinistro dell'avversario è visibilmente ustionato, ma è un po' pochino rispetto alla potenza delle fiamme infernali del demone. Probabilmente l'attacco non era dei più forti, ma il problema principale non è neanche questo, pensandoci; in fondo, in un modo o nell'altro, l'offensiva demoniaca ha avuto effetto, la cosa davvero spaventosa è quella che accade a Fenrir.
Le zanne del lupo penetrano le carni dell'obiettivo. Perfetto. Tutto come programmato no? Adesso lo spirito non deve far altro che dilaniare il muscolo che ha tra le fauci ed il duello sarà praticamente vinto.

... ma allora perché si lamenta come un cane bastonato?

Per qualche istante Jack non capisce, anzi: lo spiritista non capisce affatto. Non lo capisce nemmeno quando Ted riesce a dare una testata al lupo aggrappato sulla sua spalla. Soprattutto in quel momento, non capisce. Come diavolo ha fatto a girare tanto la testa? Sono quasi 180° di angolo! Come diavolo fa uno della sua stazza a snodarsi in quel modo?

Lo spiritista sgrana gli occhi, mentre il pugile allunga un altro pugno allo spirito che, dal canto suo, sembra improvvisamente diventato un sacco da boxe. Ma perché non si sposta? Perché sta lì a farsi colpire dai pugni avversari? Eppure lui è il più veloce dei suoi spiriti: forse è ancora stordito per la testata.

Man mano che Ted procede coi suoi movimenti, comunque, nella mente dell'evocatore inizia a farsi spazio sempre più la convinzione che il suo vecchio amico non sia umano, e la cosa strana è che, in fondo, non gli dispiace. Dovrebbe avere paura, dovrebbe temere quell'essere che si lancia tra le fiamme di Ifrit come se fossero le limpide acque di una piscina, dovrebbe esser terrorizzato da quello che può e vuole fargli. Eppure non lo è.

Il sorriso malizioso del caster appare di nuovo, all'improvviso, così come era scomparso.

Il giovane toglie le mani dalle tasche, allargandole, mentre il pugile, confermando di essere una persona decisamente fuori dal normale, ricopre tutta la distanza che li separava in pochi attimi. Stolto Jack nel credere che mettersi lontano sarebbe bastato per non farsi colpire dai suoi, stolto nel credere che le distanze potessero in qualche modo intimorire un essere come Ted Carter.

All'improvviso i due sono di nuovo di fronte, e, in quelle condizioni, l'evocatore ha davvero poche speranze di riuscire a prevalere sul nemico: deve parare ed allontanarsi, nel corpo a corpo è in netto ed evidente svantaggio.
Una luce avvolge il caster, lasciando spazio, pochi istanti dopo, alla tanto cara armatura donatagli dal suo lupo. Con quella ha resistito agli assalti più disparati: dalle sfere d'ombra evocate dalla legione oscura o alle frecce scoccate dalla milizia.

E allora perché il pugno di Ted la sfonda?

Difficile dirlo. Probabilmente il giovane ha sbagliato a calibrare l'energia spiritica, o semplicemente è stato distratto dal nuovo, strano attacco di Ted. Anzi no: sicuramente è per questo. Quella tecnica è... strana: sembrava un normale pugno, eppure per un attimo gli è parso di vedere i suoi stessi spiriti ritorcersi contro di lui.
E' diventato anche un illusionista?

Jack si accascia a terra, mentre l'armatura va in pezzi esattamente come le sue costole. Sputa un rivolo di sangue, cercando di riprendere a respirare il più in fretta possibile. Alza la testa, ansimando. Guarda l'avversario. Sorride ancora.

Perché sorride? Beh, di certo non è un masochista o un sadico: il dolore lo sente eccome, ma, Ted: ti sei chiesto cosa stanno facendo gli spiriti che ti sei lasciato alle spalle? No, eh?
I due combattenti sono ormai troppo lontani per qualsiasi attacco fisico: il giovane afro ha spiazzato anche le due entità spiritiche con la sua galoppata, ma beh: loro sono spiriti, hanno anche altri mezzi oltre zanne e pugni.

Ifrit pianta le zampe anteriori nel pavimento dell'arena celeste, iniziando a concentrare energia ignea nelle sue fauci, lo stesso fa Fenrir, che però, dal canto suo, non assume nessuna posa fuori dall'ordinario: sta sempre a quattro zampe, lui.
Mentre il pugile correva, quei due si sono spostati di qualche metro in avanti: giusto per assicurarsi di non mancarlo. Dev'essere difficile tirare pugni con un buco all'altezza dello stomaco, in fondo.
Ma il problema non sono solo loro, Ted.

Gli occhi dello sciamano prendono, all'improvviso, strane venature purpuree, seguite dall'apparizione di Bahamut proprio sopra di lui. L'avversario è vicino, tanto da rendere superfluo un qualsiasi tipo di ordine di attacco alla creatura. Quasi come di sua volontà, il drago si lancia verso il nemico, prendendo di mira lo stesso punto che poco prima è stato l'obiettivo di Fenrir. Il deltoide destro. La differenza sta nel fatto che il drago è leggermente più grosso e pesante del lupo. E che, stavolta, l'attacco viene portato frontalmente.

Nel frattempo Jack si è - a fatica - rialzato, strisciando sotto la sua stessa evocazione. Probabilmente si è rotto più di qualche costola, anche perché, adesso, i movimenti sono quanto mai complicati. Si porta la mano sinistra all'addome dolorante, cercando di allontanarsi quanto più possibile dal luogo dello scontro. Respira a fatica, complice anche il grosso dispendio di energie dovuto allo scontro. Ted si sta rivelando un avversario più ostico del previsto.

E' ancora in piedi.
Non può essere.
Non. Può. Essere.

Come diavolo fa? Come fa a muoversi ancora? Deve esserci un segreto, una tecnica.. qualcosa, una qualsiasi, maledettissima, cosa che giustifichi quell'insulsa aria soddisfatta stampata sul volto di Ted. Ha preso in pieno - in pieno - gli attacchi di Ifrit e Fenrir, che, rispettivamente, gli hanno creato una ferita all'altezza dello stomaco e mozzato un braccio. Un comune mortale adesso starebbe lottando contro i propri sensi, sperando si svenire prima di impazzire dal dolore.

Perché lui è ancora lì?!

Jack si lascia scappare una risatina isterica, mentre osserva Bahamut venire scagliato via dall'ormai monco pugile, che, quasi come se nulla fosse, inizia a correre verso il caster. Sono attimi lunghissimi, quelli che seguono: Ted carica il colpo, e Jack, in quel preciso istante, realizza di non poterne uscire indenne, complice anche - e soprattutto - la tremenda stanchezza della quale il giovane sta cadendo preda. L'unica cosa che può fare, a quel punto, è cercare di limitare i danni.

Basta un battito di palpebre, e gli occhi dell'affannato spiritista sono di nuovo rossi. Nessuna venatura, nessuna interferenza: c'è solo Ifrit stavolta. Il demone appare tra i due avversari, cercando di parare il colpo del pugile allungando il braccio sinistro, braccio che viene anch'esso mozzato. L'onda d'urto creata da Ted continua ad avanzare verso il suo obiettivo, colpendo l'avambraccio che il ragazzo ha posto a protezione del volto. La potenza, per fortuna, non è tale da staccarlo, ma quella botta, unita al dolore provocato dall'attacco precedente,costringe il caster ad accasciarsi a terra percorso da fitte di indescrivibile dolore. Cade in ginocchio, mentre col braccio buono, quello destro, cerca - inutilmente - di capire se l'arto colpito sia ancora utilizzabile: per il momento la risposta è senza dubbio no.

Alza lo sguardo, mentre piccole lacrime di dolore gli solcano il viso. Guarda l'avversario: sono entrambi ridotti davvero male. Ifrit nel frattempo si trova ancora tra loro due, sembra quasi divertito; quell'idiota ha esagerato con la questione del braccio: uno spirito non può perdere un arto, non definitivamente, almeno. Che sia una sorta di sfottò per Ted? Ci manca solo questo, adesso.

«Ifrit.» inizia, ansimando, Jack. «Metti fine a questa storia. Bloccalo, impediscigli di muoversi, stordiscilo: fa' qualcosa. Non so nemmeno perché stiamo combattendo, e adesso quell'idiota si trova senza un braccio.» conclude, cercando, a fatica, di rimettersi in piedi.

Il demone dal canto suo non si scompone, fa qualche passo in avanti in direzione del nemico e... anzi no: non sta andando lì. Lo spirito devìa leggermente il suo percorso, puntando un qualcosa di non meglio definito che si trova tra lui ed il pugile. Si abbassa, allungando il braccio buono per prendere...

...il braccio di Ted?

Per l'ennesima volta in pochi minuti, l'evocatore si trova a sgranare gli occhi, mentre il castiga-demoni, con un gesto repentino, afferra il possente - ed inerme - arto nemico come se fosse un'arma contundente qualsiasi, fa' spallucce ed indirizza un colpo verso la testa del suo vecchio possessore.
«MA DI COSA CAZZO TI FAI?!» urla il demone, mentre la situazione sfiora sempre più il ridicolo.