Panic! At The Library

“Non conosco niente di questa città, ne di questa zona del mondo, ne di tutto Endlos: non so neanche cosa ci sia oltre questa fossa abitata, sotterranea ed immensa, di cui non conosco praticamente nulla. Sono una dispersa in una realtà non mia, e per quanto io vivi e respiri in essa, non mi sento legata ad essa? E' forse solo una questione di tempo? O forse è mio destino sentirmi per sempre dispersa nelle correnti di questo mondo? Non che ad Hopetown fossi un'onesta cittadina, ma almeno lì avevo delle flebili certezze, anche dopo che Alex ci ha tradito... una parte di me si sente ancora di appartenere ad Hopetown, o almeno vorrebbe continuare ad essere lì. Alla fine non importa quanto sporca, putrida ed ingiustamente crudele sia la nostra casa; sviluppiamo un legame viscerale con lei e con la sua struttura, tanto da esserne impregnati e costruiti sulla sua essenza, in una maniera o nell'altra. Non importa quanto mi lavi, puzzerò sempre di lamiera e sangue, nonostante cerchi di lavare via quell'odore con il sapone...dovrò arrendermi alla cruda realtà che neanche tutto il fondotinta del mondo potrebbe togliere dal mio volto olivastro quella cicatrice. Non che mi dispiaccia, infondo: alla fine tutto ciò fa parte del mio essere e forma il mio orgoglio di abitante dei bassi fondi della Megalopoli...eppure qui mi sento completamente estranea, nonostante non si direbbe di essere così lontani dal quella topaia. Non credo che riuscirò a tornare molto presto a casa, quindi devo trovare il modo per conoscere di più su questo posto.”

Questi pensieri si dimenavano nella mia testa, questa mattina, mentre ero sotto la doccia a lavare i miei dread con il sapone alla cenere “offerto gentilmente” dall'ostello in cui soggiornavo, non molto dissimile a quello che usavo ad Hopetown: La tonalità di nero era la stessa, eppure sembrava addirittura troppo morbido per la mia pelle inspessita dal sole ed imbrunita dallo smog. Mi asciugai con dei panni ruvidi e indossai su una tunica marrone e dei pantaloni spessi dello stesso colore, poi uscii dalla porta della del putrido bagno comune. Anche questo mi ricordava quella bettola, teatro degli anni più belli dei più disperati della mia vita. “Non posso credere di star provando nostalgia per quel posto di merda...” pensai, eppure era così. Chiesi al portinaio, un uomo grasso e nullafacente, dove si potesse trovare una biblioteca. Lui, con fare accidioso e molle, mi diede le indicazioni. Ripensandoci, ogni volta che muoveva le sue braccia flaccide ua smorfia di disgusto voleva impadronirsi del mio volto, e solo grazie alla regola aurea “se non hai qualcosa di carino da fare/dire, non farla” sono riuscita a trattenermi...davvero: che schifo.

Ed eccoci qui, ordunque, dentro la biblioteca: Un luogo di conoscenza e cultura, nel quale ho avuto modo di formare me stesse e, sempre nel suddetto, dovrei trovarmi a mio agio a crackare tutto il crackabile perché ad Hopetown puoi leggere solo se hai i soldi e sei un borghese di merda, eppure è proprio qui che si palesa un piccolo e fastidioso problema: chiedo al bibliotecario se ha un archivio elettronico da dove poter vedere quali libri ci sono e scaricarli un mini-computer, e lui mi guarda come se gli avessi urlato in faccia “HO UNA SPLENDENTE BICI DI CARNE! AAAAAH!”...Questa palla di polvere deve essere parecchio indietro con la tecnologia, anche se il livello di lerciume complessivo è circa lo stesso dalla mia zona: i volumi negli scaffali sono ricoperti di polvere e regnatele, ed è evidente che nessuno li sposta da un bel po'. Poco male, si fa alla vecchia maniera. Girando un po' tra gli scaffali, trovo tutto quello che mi serve: dagli annali, a libri di riguardanti il folclore a cartine del...pianeta ? Effettivamente sembra, a leggere un paio di righe, che questo luogo non si tratti di un “pianeta” in senso stretto, ma di una sorta di “punto d'incontro” tra svariate realtà, un bivio dimensionale definito “semipiano”, il che mi suona assurdo quanto affascinante, e non fa altro che invitarmi a saperne di più. Apro il primo libro, sto per iniziare l'immersione...

Ma il mio sguardo si posa inavvertitamente su qualcosa, o meglio dire qualcuno: un ragazzino, all'incirca di tredici anni, vestito di stracci e dai capelli verdi e l'aspetto bizzarro. Anche se io sarei l'ultima degli ultimi a dover parlare, con il mio aspetto assolutamente antifemminile e questa matassa di dreads che mi porto sulla testa; certo, non che mi sia mai importato di apparire carina, ma decisamente non devo essere la donna più attraente dell'universo conosciuto. Su una cosa però si focalizza la mia attenzione: sul suo sguardo, uno sguardo che esprime una concentrazione flebile ed uno sforzo immane nel cercare di tenere il segno; lo stesso sguardo che avevo anche io, quando ero alle prese con i miei primi libri. Si, ha evidentemente bisogno di una mano. Chiudo il libro e mi avvicino con calma al suo tavolo, distante appena un banco dal mio. Con calma gli dico “Hey, tutto bene? Ti serve una mano?”.

« ...Et-cì! »

“Salute! Ottimo modo d'iniziare una conversazione.”

Sorrido, osservando il giovane lettore che starnutisce a causa di una vampata di polvere lanciatagli contro da un libro antico e polveroso, di cui riesco a scorgere il titolo: Yoga dell'Anima. Yoga...dell'Anima ? No, c'è qualcosa che non torna: perché un ragazzino, potremmo quasi dire un bambino, dovrebbe leggere un libro del genere ?Per quanto ammetto di essere l'ultima a poter giudicare dall'apparenze, non ha l'aspetto di un accademico, uno storico, quindi perché dovrebbe leggere tale “robaccia” ? Possibile che qui sono così “arretrati” da credere nell'animismo e nelle pratiche sciamaniche ?

“...Sììììì...Cosa c'è scritto qui?”

La voce del mio giovane interlocutore rompe i miei pensieri con una richiesta: voleva che gli leggessi il titolo di un altro libro sul tema spiritismo: "Riflessioni sulla Trasmutazione dell'Anima nell'Alchimia".

“Dammi solo un attimo.”

Continuo a sorridere, afferrando uno sgabello lì vicino e sedendomi affianco al ragazzino, notando che anche da seduta dovevo inclinare la testa per poterlo guardare nei suoi occhi color delle nuvole. Altri dettagli mi si parano davanti agli occhi, nascosti prima dall'enorme volume e da parte del tavolo, che a vederlo bene è quasi alto quanto lui. Il primo e lampantissimo “particolare” è lo stato di denutrizione a cui quel ragazzo era sottoposto: costole esposte, viso smunto e ventre piattissimo, a malapena coperte dal suo abbigliamento decisamente originale e “selvaggio”. E a proposito di dettagli insoliti, il giovane possiede anche una cicatrice che si estendeva dal basso ventre su tutto il fianco destro, irregolare ed inquietante. Quale animale di quale taglia era in grado di causare quella ferita ?

“Allora: Riflessioni sulla Trasmutazione dell'Anima nell'Alchimia. Ti serve un'informazione in particolare? Possiamo vedere se questo libro ha qualcosa di potenzialmente utile tramite l'indice.”

Magari posso non condividere i suoi studi da un punto di vista scientifico, ma sicuramente ciò non m'impedisce di dare una mano ad un ragazzo, solo, in difficoltà. Ha bisogno di sentirsi a suo agio, di essere aiutato, in qualche modo...o forse...

“Ad ogni modo, il mio nome è Sofia. Il tuo qual è ?”

O forse sono io ad aver bisogno di aiuto...

Le mie valutazioni non erano poi così lontane dalla realtà: un ragazzo introverso, o quanto meno dalla pronunciata diffidenza, è quello che mi trovo di fronte. Non me la prendo per il suo tentativo di mettere distanza tra me, anzi, mi sarebbe sembrato strano il contrario: questo posto è una cazzo di giungla, e sono abbastanza sicura che, senza un po' di diffidenza si cada facilmente vittima di bestie di ogni tipo e dimensione, principalmente bipedi ottusi e violenti. Inoltre, quelle cicatrici...quelle cicatrici nascondo qualcosa del suo passato, qualcosa di terribile e violento. Povero ragazzo...

“Il mio nome è Xar”

E' davvero un bel nome, Xar.

“Uhm... Dice qualcosa sul come agire direttamente sulla struttura base di un'anima?”

Possiamo vederlo subito.

Continuo a sorridere, ma non riesco proprio a non lasciar traspirare la mia preoccupazione per questo giovane, per quest'anima lasciata sola a se stessa: avrà una famiglia ? Una qualcuno da cui tornare a casa ? Oppure anche lui è solo, solo come lo sono stata io in anni di sopravvivenza tra gli scheletri in acciaio di Hopetown (e come, effettivamente, lo sono tutt'ora) ? Prendo il libro e lo apro, cercando di non pensarci per un attimo e di concentrarmi sul l'aiutare il mio sospettoso amico, non fa altro che osservare le miei azioni dalle feritoie contratte che sono diventate i suoi occhi. Scorrendo il dito sull'indice trovo quello che potrebbe fare al caso nostro: Capitlo 30 – Composizione dell'anima. Il mio dito scorre tra gli altri numeri, e più esso scende, più gli argomenti diventano specifici e per me impensabili: si passa da semplici spiegazioni a vere e proprie prassi, trattate in maniera quasi scientifica, come ad esempio la, oddio mi vergogno anche solo a pensarla una tale assurdità, “segmentazione dell'anima” o la “trasfusione di materiale ectoplasmatico tra corpi”. Non a so a cosa servano tutte queste “informazioni” a Xar, ma sicuramente è qualcosa che, in una maniera o nell'altra, sta catturando la mia attenzione: evidentemente, in questo mondo la terra gira in una direzione a me sconosciuta.

Ma mentre cercavo di mettere in ordine le idee, di immaginare potenziali risposte, la voce del ragazzo m'interrompe ancora.

“Sei gentile”

Grazie.

“Perché sei gentile?”

Il mio tentare di mascherare una certa preoccupazione fallisce miseramente in uno scambio di battute. I muscoli facciali si distendono, i miei occhi tristi cadono sul lato, cercando consolazione dai batuffoli di polvere alla destra della mia sedia. Quanto deve essere ardua la vita qui, quanto male deve aver visto e subito questo ragazzo, per sorprendersi di un gesto di gentilezza così spontaneo e semplice? Non ce l'ho con lui, tutt'altro, però...

“Perché so come ci si sente...”

Risposi io, guardandolo negli occhi. Abbozzo un sorriso, ma ormai una certa angoscia si era depositata sul fondo della retina.

“So come ci si sente ad essere soli, e a non avere nessuno a cui chiedere aiuto.”

Sospiro, trattengo tutto, come sempre. Sorrido ancora, ho già dato sufficiente spettacolo per oggi, torniamo a lavoro. Riprendo il libro e con l'indice segno le pagine interessanti.

“Comunque, questo capitolo sembra che faccia al caso tuo: le ultime duecento pagine sono piene di modi su come intervenire sull'anima. T'interessa qualcosa nello specifico ?”

Forse sono stata troppo precipitosa, forse le mie valutazioni erano sbagliate, forse la sua diffidenza è solo una giusta precauzione: infondo, ribadiamolo, qui può succederti di tutto. Ad ogni modo, sono riuscita a dargli una mano, il che mi solleva, o quanto meno diminuisce la presa dell'angoscia su di me. Xar sembra voler proseguire la lettura da solo, nonostante la limitatezza dei suoi mezzi: un gesto, un'attitudine che io non posso non trovare ammirevole.

“Io, cosa cerco?”

Oltre che un modo per sentirmi meno sola ?

“Libri, annali, saggistica e mappe geografiche di vario tipo: sono da poco qui, e sto cercando di capire 'come gira il mondo'.”

In parte, qualcosa l'avevo già intuita: d'altronde lo sviluppo delle varie civiltà, sopratutto se queste si basano su sistemi economici simil-capitalistici, ha poche varianti di sviluppo, ma qui non siamo su Helios ed i massimi sistemi potrebbero essere leggermente diversi da quelli a cui siamo abituati. Inoltre, “la conoscenza è potere”, e più so di questo mondo, più posso muovermi agilmente attraverso le sue maglie ed essere meno vulnerabile.

Le sue parole mi colpiscono come una scarica di bastone stordente in faccia, e non è difficile capire perché: la violenza a cui questo ragazzo è stato sottoposto dev'essere stata disumana, e ne porta ancora i segni. No, non parlo della vistosa e raggrinzita cicatrice che porta sul petto, ma della sua mentalità: tanto “adulta” quanto superficialmente cinica. Un sessantenne vecchio nel corpo altrettanto martoriato di un appena adolescente, le stesse ferite e la stessa rassegnazione nei gesti e nelle parole. Non posso accettarlo; non posso accettare che un ragazzino neanche ventenne si rassegni a questo modo di vivere e che appassisca nel cinismo più bieco.

E poi: Al mondo piace cambiare...cosa vuol dire ? Probabilmente che la tettonica di questo mondo e decisamente meno stabile di quella di Helios ? O forse...o forse è qualcosa collegata al Maelstorm ? Se è vero che quest'entità tende a strappare persone e cose da altri mondi, per portali in questa sorta di pattumiera dimensionale, non è da escludere che non possa fare lo stesso anche con intere zolle di altri mondi. Dovrò indagare su questi aspetti, a me ancora sconosciuti.

Xar afferra i libri, e si dirige verso la presunta collocazione degli scaffali.

“Aspetta,”

Cerco di fermarlo.

“ti do una mano.”

Senza neanche dargli il tempo di dire qualcosa, afferro una porzione dei suoi libri e lo seguo. Una scusa per stargli vicino, ovviamente: non mi rassegnerò al fatto di non poter fare niente per lui, tipico atteggiamento da giovane ribelle che ancora si ostina a fare “la cosa giusta”, anche in un mondo non suo, anche ad anni luce di distanza da casa.

Si vaga tra i libri e gli scaffali, finché non si trovano parte di quelli dedicati ai vari volumi di...”Sciamanismo” ? “Taumaturgia” ? “Animologia” ? Whatever.

“Non credi che sia possibile un mondo diverso ? Non ti sei mai chiesto del perché esiste questa presunta legge del “cane mangia cane” ? Forse dovresti interrogarti su tutto ciò: sei troppo giovane per vedere il mondo in questa maniera, non credi ? Ci sono meccanismi più grandi di noi, che possiamo comprendere e, perché no, cambiare, e sono sicura che tu sei un ragazzo sufficientemente intelligente per capire che la realtà non può fermarsi alla nostra esperienza personale.”

Riaprire (od iniziare?) la discussione a bruciapelo non è una grande strategia di conversazione, lo ammetto. Ho cercato d'indorargli la pillola, di trattarlo con i guanti bianchi: un atteggiamento troppo brusco potrebbe spaventarlo, e già prima non ho dato prova di grande delicatezza. Il tono di voce è morbido, lo sguardo incrocia il suo. Spero vivamente di non metterlo in soggezione.

“So che sei una persona che ha sofferto tanto, si vede dai tuoi comportamenti schivi.”

Ironicamente, sto cercando di farmi largo verso la sua anima.

“Anche io porto i segni di ferite visibili e non, so bene cosa significhi avere paura del prossimo e trovarsi in una situazione più grande delle proprie capacità. Non so cosa hai passato, e probabilmente non lo saprò mai, ma sono abbastanza sicura che io e te non siamo poi così diversi.”

Sto davvero cercando di aiutare Xar? Sto davvero cercando di farmi largo nella sua anima? Forse noi cerchiamo di aggiustare la vita degli altri, alla ricerca disperata dei pezzi di ricambio per le nostre.

Il suo corpo s'irrigidisce, le sue unghie affondano nel cuoio rosso del suo libro. Merda, ho toccato un nervo scoperto.

La sua risposta, corrosiva come il vitriolo, non è altro che una reazione impulsiva: questo bimbo è cresciuto come un'animale, è evidente, e reagisce come tale. È questo che genera ogni mondo che basa i suoi rapporti sull'autorità e sulla violenza: animali spaventati, privi di fiducia, speranza, sogni. Quanta tristezza mi causa il suo silenzio, quanta rabbia è possibile vedere in quegli occhi. Poco importa che lui ha fatto spallucce alle mie parole: è evidente, sta soffrendo, e lo sta facendo per causa mia.

Il cinismo nelle sue frasi mi annichilisce: un ragazzo come lui non merita ciò, non merita di essere privato dei sogni; non merita di diventare un guscio vuoto, pieno di paura e delusione. La cosa peggiore è il silenzio: infiniti attimi di tensione e sofferenza, mille aghi che feriscono al ritmo del cuore.

Dovrei smettere, dovrei chiedergli scusa e andarmene...ma no, non posso lasciarlo qui: io devo salvarlo, in qualche modo. Devo, almeno lui.

“Pensi davvero che io sia nata già grande, Xar? Già con l'armatura addosso?”

Cerco di ristabilire un contatto, per quando dovrei lasciar perdere e andarmene.Il tono rimane calmo, ma incerto: ormai non riesco più ad essere lucida.

“No, non è così.”

Sospiro. Non vorrei aprirmi ad uno sconosciuto. Sarebbe più facile se io me ne andassi. Si: potrei prendere e sparire, come il fume delle ciminiere del distretto delle ceneri. Potrei volatilizzarmi nell'aria e confidare che un giorno il destino incrocerà i nostri cammini in circostanze più favorevoli. Peccato che io non creda nel destino, e come potrei credervi dopo tutto quello che ho passato?

“Io o perso tanto, anzi: posso dire di aver perso tutto nella mia vita, più e più volte. sono cresciuta in un posto dove la violenza la faceva da padrone, dove il più forte mangia il più piccolo, esattamente come hai descritto tu. Ma ho deciso di prendere posizione, di non essere passiva nei confronti del mondo e di reagire. Certo: nessuno si fa da se, pretende che da solo tu possa cambiare le cose è semplicemente folle, ma nessuno pretende questo da te.”

M'inginocchio: ormai i nostri sguardi sono sulla stessa retta.
Xar ha bisogno di qualcuno che lo aiuti, che pulisca lo sporco sui suoi occhi: è giovane è fragile, come giovane e fragile sono stata anche io. Ha bisogno di qualcuno che allarghi la sua percezione, che lo catalizzi. Ha bisogno...

“Hai bisogno di qualcuno che ti mostri nuove prospettive, Xar; di qualcuno che si prenda cura di te e che curi le tue ferite. Sei un ragazzo estremamente matura per la tua età, ed è qualcosa che io ammiro, ma questa tua maturità non basta per capire il mondo che ti circonda. Io sono disposta ad aiutarti, a lenire il tuo male...devi solo lasciarti aiutare.”

Allargo un po' le braccia, il petto è scoperto; non è qualcosa che sono disposta a fare con tutti, anzi.
Non è solo un gesto, è un simbolo pieno di significato: per una volta sento che vale la pena essere vulnerabili, per una volta posso rischiare di rimanere senza difese, se questo potrà aiutare una giovane anima in difficoltà. Non meriti tutto questo Xar: non meriti di appassire in questa valle di sale e non-curanza. Ci sono io qui: posso aiutarti, posso accudirti e, se cadrai, posso rialzarti.

Ti prego, aiutami a salvarti.
Aiutami a salvarmi.

Perché stai ridendo? Perché mi tratti così ?
Io...io sto solo cercando di aiutarti; ho fatto uno sforzo immane per aprirmi a te, perché stai ridendo? Perché ridi di me ?

Ora mi è tutto chiaro...

“Si...capisco.”

Mi rimetto in piedi, l'aria è palesemente quella di un cane bastonato.
Mi sento ridicola, umiliata. Non avrei dovuto farlo; lo sapevo.

“Allora, io ti lascio alle tue cose. Buona fortuna”

Mi giro e vado. Dove ? Vorrei dire a casa, ma sarebbe una bugia: io non ho una casa.

Stupido ragazzino, perché tendo sempre a sopravvalutare il prossimo ?
Perché penso che la gente di questo posto possa capire certi concetti ?
Perché cerco sempre un confronto, di seminare dove la terra è fredda e sterile?

Perché so di non poterne fare a meno; so che è più forte di me, qualcosa di istintivo, quasi trascendentale...
Sono una stupida...

Stupida Sofia, stupida tu e la tua voglia di salvare tutti.
Stupida tu e la tua ossessione di poter cambiare le persone.
Stupida tu ed il tuo cercare un contatto umano con chi palesemente non lo vuole.