Gambetto

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Yoko

I contorni del Serraglio svaniscono, e tutto intorno a te diventa buio, ma mentre senti il tuo corpo precipitare all'infinito in uno spazio nero che non ha dimensione, a preoccuparti non è tanto l'ennesimo cambio di scenario (a cui, a dirla tutta, ti stai forse perfino abituando), quanto il fatto che -insieme alle file di casse e gabbie rimaste vuote- anche i volti dei tuoi compagni di sventura finiscono per sublimare nel vuoto... e insieme ad essi quello più dolce e amato della tua Drusilia.

E nemmeno gli dei onniscenti delle favole possono arrivare a capire quanto sgradevole sia stare separato da lei in un momento brutto e difficile come quello che state vivendo... perché nessuno meglio di te sa quanto quella donna sia forte -nel corpo e nello spirito-, ma il trovarsi in stato interessante, e per di più esposta all'aria nefasta di questo posto, l'ha già fatta vacillare un paio di volte, e tu puoi comprensibilmente dirti preoccupato per la sua incolumità.

Passando mentalmente in rassegna i tuoi incantesimi, alla ricerca di qualcosa che sia d'aiuto a cavarti d'impaccio da quella situazione, avverti le gambe incontrare la resistenza e poi il sostegno di qualcosa... e di nuovo, come già accaduto in precedenza, ti trovi in piedi su di una lastra di vetro lucido e trasparente.

Lasciando che le iridi dorate si abituino a distinguerne la superficie ialina in mezzo al nulla che ti circonda, noti a poca distanza una seconda piattaforma sospesa. E poi una terza, e una quarta, e una quinta... disposte ciascuna poco lontano dalle altre, ognuna un po' più in alto della precedente, a formare quel che sembra un sentiero e poi una scala. Al termine della quale scorgi i contorni luminosi di quella che potrebbe essere una porta.

Ora: non è che tu ti senta troppo sollevato all'idea di farti guidare lungo sentieri obbligati da qualche forza superiore che non hai ben chiaro cosa voglia da te, e tuttavia c'è una vocina nel fondo del tuo cuore a sussurrarti che quella strada è sicura: non sai dove ti porterà, però... andare da qualche parte è sempre meglio che starsene bloccati così in mezzo al niente.

Naturalmente, in quel paesaggio monotono, il tempo può dirsi un concetto astratto più che un dato certo, ma ti sembra di essere già arrivato a più di metà del tragitto quando un suono vibrante si spande nelle tenebre che ti circonda, mandando in risonanza gli scalini di vetro che ti si parano innanzi, e facendoti tremare -letteralmente- il terreno sotto i piedi; i gradini da percorrere e quelli alle tue spalle esplodono in un tripudio di schegge iridescenti con un suono cristallino, e con il loro riverbero che si perde nel buio, la porta bianca in lontananza di oscura, mentre i contorni di un nuovo strano costrutto prendono forma proprio davanti a te. E insieme ad esso alcuni gradini di lucida ossidiana prendono forma e consistenza per condurti ad esso.



Si tratta di una doppia porta, dalla forma strana che ricorda vagamente quella del buco di una serratura: i pannelli sono colorati secondo una fantasia a scacchi rossi e neri, ed è sormontata da una corona; frattanto che la osservi da vicino, i due battenti si schiudono all'unisono, ruotando silenziosi su cardini bene oliati e aprendosi verso l'interno... in un muto invito a proseguire.
Come se avessi altra scelta.

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Yoko

Giunto alla fine del tuo percorso obbligato, ti stagli nel vano della misteriosa porta a scacchi rossi e neri, e nella lama di luce che dalle tue spalle si riversa all'interno puoi vedere un breve corridoio in penombra ad aspettarti: certamente, la scarsa luminosità non è d'aiuto nel cogliere i dettagli, ma la sola cosa che cattura la tua attenzione -e la tua curiosità- in quell'andito spoglio sono i numerosi pacchetti regalo -di varie forme, colori e dimensioni- che sono sparpagliati qua e là tra la soglia e la curva a gomito.

Pur prendendo tutte le precauzioni del caso, non rilevi alcuna minaccia nel percorso che ti si snoda innanzi, ma questo non ti rende meno guardingo e titubante nell'avventurarti all'interno: il fatto di non avere alternative è frustrante per il tuo intelletto, e il non sapere cosa ne sia stato di Drusilia è snervante e ti lascia la mente e il cuore a macerare in uno stato di apprensione crescente, e mentre la preoccupazione per la tua compagna aumenta, avanzi fino alla fine della passerella... dove cominci a sentire distintamente le note rimbombanti di una melodia chiassosa e pacchiana.

Quando le tue iridi dorate si adattano alla semioscurità, riesci anche a identificare l'origine di quel rumore nei contorni rettangolari di una porta, disegnati da una soffusa luce rossa accesa dall'altra parte; non appena la sfiori essa si apre silenziosamente di uno spiraglio, e tu vieni avvolto dalla musica sgradevolmente martellante e frivola a pieno volume... il che è un male per i tuoi nervi e il tuo buongusto, ma positivo per i tuoi movimenti: potresti giocare ai palleggi con uno dei pacchetti regalo di prima fino a ridurre un eventuale contenuto di cristallo in briciole, e nessuno ti sentirebbe.



Spingi un poco l'uscio per aprirlo abbastanza da poter sbirciare all'interno, e... quello che intravedi è un'ampia e sontuosa stanza da letto: alte pareti di pietra -orlate di stucchi in stile imperiale e rivestiti di ricchi arazzi- ne delimitano lo spazio, elaborate lanterne e un lampadario a braccia lo rischiarano pendendo dal soffitto, e un grande letto ad almeno tre piazze troneggia al centro della stanza, reso ancor più pomposo e pretenzioso all'apparenza dal sontuoso baldacchino a drappi rossi, ammainati ai pilastri laterali che lo sorreggono.

E tuttavia, l'unico elemento a galvanizzare completamente il tuo interesse nel momento stesso in cui vi posi gli occhi è l'occupante della camera... perché per quanto normalmente non avresti badato a qualcosa di così insignificante e insulso al punto da prenderti la briga di rammentarne l'esistenza, è difficile che tu possa dimenticare l'infima creatura che -causando lo sterminio della sua famiglia e perseguitando i suoi sogni per null'altro che gretta invidia- è la sola e peggior responsabile di tutte le disgrazie giovanili della donna che ami.

La stessa che ne ha quasi provocato la morte davanti ai tuoi occhi attoniti durante la terribile Caccia al Drago-Divoramondo, e che... è evidentemente scampata alla giusta vendetta che le hai inflitto, dal momento che adesso è lì davanti a te: in carne ed ossa, viva e vegeta. E anche decisamente di buon umore.

La sua voce lagnosa si perde tra i versi che accompagnano la canzone in sottofondo, i suoi lunghi capelli scarlatti oscillano oltre le spalle lasciate parzialmente scoperte dal suo completo striminzito, e le dita sottili delle grinfie avide si gingillano in un modo compiaciuto mentre le iridi di rubino puntano qualcosa steso sul materasso, che dalla tua postazione non sei in grado di vedere... e lei se ne sta lì, seduta a bordo del letto, del tutto ignara della tua presenza.


« Ihihih! Ben le sta a quella vipera...! »

...e ascoltandola gongolare per qualcosa che non puoi pienamente intendere, ma che non ti lascia tranquillo, non puoi far a meno di chiederti che legami ci siano tra quella e questo Circo degli Orrori, come mai lei si trovi sempre di mezzo quando Drusilia è in difficoltà (ma questa non è una vera domanda) e -non ultimo- chi e per quale motivo ti ha condotto nella sua principesca stanza.
Ma, soprattutto: ora, che cosa farai?

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Yoko

Quando le iridi dorate dei tuoi occhi si posano sul rosso cremisi della chioma di quella donna, rosso diventa anche il velo con cui i tuoi sentimenti filtrano la realtà... ed è il rosso sanguigno di una rabbia rovente; eppure, in un paradosso che avrebbe del poetico se non avvelenasse il tuo cuore di negatività, ciò che disciplina le tue azioni da quell'istante in poi è il puro gelo metodico di una razionalità spietata.

Quell'infima creatura -non solo inutile, ma dichiaratamente deleteria- è ancora viva, e non dovrebbe, perché già una volta avevi disposto di lei affinché non fosse più in grado di nuocere; non ti è dato sapere come, visto che il male che le avevi inferto era una condanna a morte certa, ma ti appare lampante che qualcosa ha interferito con la giusta sentenza.

Qualcosa è andato storto, qualcuno deve averla aiutata... e magari, i colpevoli a cui imputare tale responsabilità sono proprio la manica di mostri che tira le fila di questo Circo grottesco, dove ora te la ritrovi davanti -tutta allegra e raggiante- in una stanza da principessa, dove non sembra mancarle proprio nulla...

Vederla ridere e chiocciare in maniera tanto frivola, quando Drusilia è sola e dispersa chissà dove, è davvero l'ultima cosa di cui hai bisogno in questa giornata storta... e se l'esistenza stessa di quella stronza è un errore, senti che si tratta -finalmente- di qualcosa che puoi correggere. E, certamente, sarà tuo piacere farlo.

Vissuta una vita mortale senza un solo problema al mondo se non l'invidia per chi le aveva offerto la sua amicizia, e poi isolatasi in un limbo senza fine per dei decenni -senza un corpo o una forma- a causa delle sue stesse macchinazioni, la Traditrice non ha mai avuto né sviluppato la sensibilità verso gli altri... pertanto, non c'è da stupirsi se -assorbita com'è da sé stessa- è completamente ignara della tua presenza quando la cuspide evocata dalla tua magia scatta verso la sua schiena.

La pianta-vampiro la trafigge da parte a parte, come fosse fatta di burro, strappandola letteralmente via dal materasso dove sta oziando e inchiodandola alla parete stuccata qualche metro più in là... e l'unico scrupolo o rammarico che questo può trasmetterti è che, avendola colpita alle spalle, non riesci a vedere bene l'espressione inebetita dalla sorpresa che le si dipinge sul volto nel breve intervallo che il calore che sente all'altezza del busto -e che le risale fino alle labbra in uno sbocco di sangue- ci impiega per trasformarsi in dolore, e infine in shock.

« Eh...? Ah! AH-!
AAAAAAAAHHHHHHHHH! »

Il grido inorridito che Aisiling produce è acuto e stridulo, ma la brutta cacofonia che lei stessa ha scelto come sottofondo rivaleggia con la sua voce, e per quanto non puoi sapere se i paraggi siano sorvegliati o meno, ti senti abbastanza sicuro che nessuno possa distinguere l'aggressione dalla canzonetta sguaiata e tonante...

« Che cosa ci fai tu qui? »

Purtroppo, però, questo è con ogni probabilità anche lo stesso motivo per cui la donna non ti risponde: forse non ha inteso la tua domanda -per quanto si sia accorta di te-, o forse è semplicemente in isteria, visto che continua ad urlare a squarciagola, cercando di guardarsi dietro alle spalle... e trovandosi però ostacolata in questo -nell'ordine- dalla posizione faccia-al-muro che le hai imposto, dalla fioritura della pianta vampirica -da cui fronde e fiori si ergono rigogliose, succhiando linda dalla sua ferita-, e -non ultimo- dalle spore paralizzanti che hai diffuso nell'ambiente per tenerla ferma.

Magari potresti avvicinarti e infilare a forza in quella zucca vuota -che le serve solo per reggere i capelli- abbastanza buonsenso da sapere che non è corretto -oltre che per nulla educato- rispondere a quel modo quando vieni interrogata, ma... quando l'occhio ti cade sullo specchio che le è sfuggito di mano -e che è stranamente rimbalzato sul pavimento senza rompersi-, il tuo cuore salta un battito nel riconoscere di sfuggita i lineamenti della tua Drusilia all'interno della piccola cornice.

A quanto pare, la vecchia amica della tua amata ha un po' di cosette di cui parlarti -volente, o nolente-, ma prima ti converrà abbassare il volume di quel fracasso.

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Yoko

Allertato dal tuo sesto senso, che vede fin troppe coincidenze fortuite nella congiunzione in cui gli eventi si stanno conciliando, ti muovi per accostarti alla tua preda con la circospezione della fiera selvatica che subodora una trappola... ma mentre i tuoi passi ti portano pian piano più vicino ad Aisilng, i tuoi sensi e la tua attenzione si tendono a studiare l'ambiente che vi contiene entrambi, senza trovare nulla di anomalo in quell'ambiente sì sfarzoso e pacchiano, ma perfettamente ordinario. Esattamente come colei che lo abita.

Tuttavia, quando le tue iridi dorate scivolano sulla superficie dello specchio della Traditrice -che ora piagnucola e grida attaccata alla parete-, la vista ti si offusca e il cuore salta un battito... ma il tuo corpo sa bene come sfogare l'accesso di adrenalina che la collera porta con sé: con uno scatto balzi sulla Rossa, ghermisci i capelli fulvi tra gli artigli in una stretta brutale, e le schiacci con forza il cranio contro la parete... strappandole un nuovo strillo -acuto e terrorizzato-, che tuttavia si spegne in grido afono quando il rovo di rosa -a pochi millimetri da uno dei suoi occhi- cresce e si contorce per trasformarsi in un cappio spinoso attorno al suo collo, colpendola con un nuovo shock, più sottile ma affine a quello causatole dalla sorpresa e dal dolore.

« Ti concederò una sola opportunità di aver salva la vita. »
ti chini su di lei perché quel sussurro le giunga all'orecchio senza margine di errore
« Fanne buon uso. »

E mentre il tuo sguardo impassibile ed implacabile si sofferma nel suo, sei sicuro che il messaggio sia arrivato a destinazione, visto lo stato di dilatazione della pupilla e il modo in cui quella miserabile trema e boccheggia, prima di deglutire con fatica e annuire; per nulla toccato dal suo saggio spirito di collaborazione, ti dirigi allo stereo e ruoti di qualche grado la grossa manopola posta sotto la scritta “Volume”, abbassando i decibel dell'ennesima canzonetta senza tuttavia zittirla del tutto: non ti va di sgolarti o di ripetere le tue domande, ma è sempre meglio evitare che eventuali orecchie indiscrete odano la vostra conversazione.

« Quello specchio. Cosa significa? E tu, cosa ci fai qui? »

Quando le spire del rovo si muovono attorno al suo collo, graffiandole la pelle in un avvertimento decisamente chiaro, Aisilng sussulta e -tremando- gli occhi le si velano di lacrime... ma per quanto ti senti propenso a concederle un istante di tempo per riordinare le idee, farà meglio a non aspettarsi di impietosirti: non è davvero giornata, tanto per cominciare; e, cose non trascurabile, lei è l'ultima persona sulla faccia del multiverso a cui potresti fare sconti.


« E'... è u-un regalo... un regalo del mio fidanzato... »
la voce è un po' stentata, ma -se non altro- quel che dice è comprensibile
« N-non lo s-specchio... Quello... quello è m-mio... c-ce l'ho da prima... »

La Traditrice -come tutte le persone grette e meschine- non brilla certo per acume, ma sembra aver recepito piuttosto bene l'antifona sul fatto che -come tutti i succubi della sua odiata nemica- sei pericoloso per lei, ed è per questo che sceglie una formula più discreta (e vigliaccamente indiretta) per suggerirti come stanno le cose, cercando al contempo di preservare la chance di sopravvivenza che le hai offerto e di non scatenare in te una nuova ondata di collera... quindi, ti sta dicendo che il “regalo del suo fidanzato” non è lo specchio,
ma ciò che riflette.

Non lo dice esplicitamente, ma è facile ricostruire la sua versione dagli elementi in tuo possesso: qualche demone dal pessimo gusto -come già potevi giudicare dalla gestione di questo “evento” nel Pentauron-, e presumibilmente legato alle alte sfere di questo Circo, si sarebbe infatuato di Aisiling, e... per compiacerla sta facendo non-sai-cosa (ma certamente nulla di buono) a Drusilia...?
Sembrerebbe plausibile...

« O-oggi c-ci s-sposiamo... e... e... »

...tranne per il fatto che ti sembra impossibile che qualcuno,
per quanto mentalmente disturbato, voglia davvero legarsi così ad una tale piattola.

« P-perciò fa-faresti m-meglio a lasciarmi s-subito andare...!
L-lui è m-molto potente! E... e non sarà contento q-quando vedrà c-cosa mi hai fatto! »

Il brutto della gente dalla mente ristretta, è che i pensieri hanno spazio per stazionargli in cranio solo uno per volta... e mentre la sua arroganza si appiglia all'idea di poter usare il suo futuro marito come spauracchio per salvarsi da quella situazione, sembra aver dimenticato che -intanto- il suo cicisbeo non è lì per fermarti da qualunque cosa tu possa decidere di farle. Il che, senza bisogno di dirlo, è davvero un grosso errore.

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Yoko

Per uno youkai pluricentenario come te, che nella sua lunga esistenza ha visto, vissuto e superato molti tipi diversi di esperienze a vari livelli di difficoltà, compenetrarsi nello striminzito punto di vista di una mente chiusa, che mai ha dovuto affrontare veri problemi in cui mettere alla prova sé stessa per uscirne, è un'impresa improponibile... troppo distante, troppo insensato, troppo inutile.

Per questo, la prima e più logica conclusione a cui la risposta della strega ti fa giungere,
è che si stia -in qualche modo contorto- prendendo gioco di te...

« Tu... »

...e, tuttavia, la verità è molto più semplice, banale, e sconfortante: Aisiling è stupida. E dai racconti che te ne ha fatto Drusilia, è chiaro che lo sia sempre stata; dopotutto, il vero volto del Male sta proprio in questo: l'inconsistenza delle sue ragioni, l'irragionevolezza dei suoi modi, e l'ignoranza dei danni che provoca.

« Te lo ripeto un'ultima volta:
rispondi alla mia domanda e ti permetterò di partecipare al tuo matrimonio. »
scandisci, concedendole tutto sommato un'altra possibilità – e altro tempo prezioso
« Se provi a perdere ulteriore tempo, o mi dai una risposta parziale ed incompleta...
...questa volta ti taglierò di netto la testa. »

Sentire rinnovate le tue crudeli minacce, e vedere la follia gelida che brilla nei tuoi occhi d'oro, strappa un brivido alla Traditrice, infliggendole un tremito lieve ma incontrollato, che è tuttavia sufficiente affinché i rovi che le cingono il collo e l'arbusto che le trapassa lo stomaco -abbeverandosi del suo sangue e rendendola sempre più debole- si rigirino pigramente nelle sue ferite aperte: nuovi impulsi di dolore viaggiano lungo i suoi nervi fragili, e stringere i denti fino a farli scricchiolare non impedisce che un gemito pietoso -di sofferenza e paura- le risalga la gola.

Ma la cosa non ti tange: è troppo comodo fare la vittima dopo una vita da carnefice, quando le cose iniziano ad andarti male e il karma ti presenta il saldo delle tue azioni... ma Aisiling è ben distante da questi ragionamenti filosofici: tutto ciò che sa è che tu sei uno psicopatico che vuole rovinarle un giorno felice. E che, ancora una volta, lei soffre per colpa di Drusilia.

Dopotutto, la permanenza nel limbo -in cui le sue stesse ambizioni frivole e malate l'hanno intrappolata- non ha fatto altro che lasciare in stasi la sua mente di ragazzina vigliacca, egocentrica ed invidiosa... ed è questo a dannarla: sua incapacità di evolversi.

« Qual'è il tuo "regalo"? Cosa succederà a Drusilia, dove si trova? »

« I-io... io non lo so di preciso...! »

Non vedendo vie di uscita dall'ingiustificata e brutale agonia a cui la sottoponi, la voce le si incrina, gli occhi rossi si velano di lacrime (conosci l'espressione “lacrime di coccodrillo”?), e lei comincia a lagnarsi in maniera patetica: magari spera di impietosirti.. o magari confida che qualcuno venga a salvarla... ma deve farsi forza... perché non può restare in silenzio...
Lei vuole vivere.


« Gli ho chiesto di avere giustizia sui miei nemici: gli ho solo detto di volerla vedere soffrire... e che volevo pagasse per tutto quello che mi ha fatto... »
e mentre piagnucola, le sue stesse parole le mostrano uno spiraglio... una possibilità...
« ...è colpa sua: è lui che le sta facendo del male! Io non ho fatto nulla! Prenditela con lui! Lasciami andare...! LASCIAMI ANDARE! »

E non capisci se nel suo strepitare ormai isterico c'è più rabbia o disperazione, ma...
la domanda è: fa una qualche differenza...?

L'unico dato certo è che non sembra essere in grado di dirti nulla di utile.

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Yoko

Per chi si addentra ad occhi aperti e testa alta nel tumulto della tempesta, raggiungere l'occhio del ciclone è un'esperienza strana, quasi paradossale; in vero, persino mistica, perché... come può esistere una simile calma oltre quel muro di asprezze e avversità...? Quando qualcosa nella nostra mentre raggiunge il punto di rottura, il risultato che si ottiene alla fine non è poi molto diverso: dapprima c'è forza, tensione, e lucidità... perché gli ostacoli sono sfide, ed è solo stando concentrati che è possibile superarle.

Ma a volte le cose non sono come appaiono. Forse c'è dell'altro che non abbiamo considerato, forse il livello di difficoltà non è alla nostra portata... e allora i sentimenti proliferano come viticci di una pianta infestante: selvaggi e intensi, brucianti, ribollenti e opprimenti; talvolta fusi in un'amalgama indistinguibile, talvolta sovrapposti e stratificati, e in alcune occasioni persino in guerra tra loro. E dentro di noi c'è clamore, come nel cuore di una battaglia.

Eppure, quando il clangore raggiunge il parossismo, e il fracasso è al suo apice, tutto scompare in un ronzio confuso, e quel che resta è un silenzio assordante: un vuoto in cui tutto diventa chiaro. Tale è l'essenza del Caos: eccesso e disordine, essere saturi, fino all'insensibilità... ed è esattamente ciò che ti succede mentre una calma innaturale ti pervade la mente e le membra.


« . . . »

Nel sentire la stretta dei rovi farsi più lenta attorno alla sua gola, i piagnistei di Aisilng cessano di colpo: dapprima, ella sembra genuinamente sorpresa da quella tua reazione insperata, ed è con una certa titubanza che sposta gli occhi scarlatti su di te; nel riflesso della tua subitanea indifferenza sembra scorgere -o voler trovare- uno spiraglio di clemenza... nel tuo voltarle le spalle inizia ad intravedere una possibilità di cavarsela... e al tuo allontanarsi, l'immaginazione cresce in una chance di sopravvivenza, sempre più concreta quando il cappio spinato le libera il collo e l'arbusto che la inchiodava alla parete svanisce.

Priva di quel sostegno, provata dal drenaggio a cui l'ha sottoposta la pianta-vampiro, e stremata dal dolore e dalle ferite, la Traditrice crolla immediatamente in ginocchio nella pozza vermiglia del suo stesso sangue, e anche se la tensione e la sofferenza la costringono ad ansimare pesantemente, il suo viso è ancora congelato dalla paura che tu possa nuovamente accorgerti della sua esistenza e decidere di tornare ad accanirti su di lei. Ancora non capisce cosa, a questo punto, il fato abbia in servo per lei...

...ma l'ombra di un sospetto inizia a venirle mentre la mano artigliata della Kitsune si posa sulla manopola dello stereo, alzando il volume al suo massimo -soffocando e coprendo ogni altro rumore, quando il Demone-Volpe non solo non accenna ad andarsene dalla stanza, ma si mette anzi comodo su uno dei suoi pacchi regalo: perché Yoko le da l'impressione di non aver intenzione di levare le tende?! Perché se ne sta lì a fissarla impassibile, come stesse aspettando qualcosa? Perché ora tende la mano... con il... il palmo a-aperto v-verso di lei...?

« ...n-no... e-ehi... a-aspet- »

Ma è tutto inutile, perché la musica copre la sua voce, e le sue patetiche suppliche non farebbero alcuna differenza comunque: ormai, la sentenza è stata emessa, e stavolta non ci saranno ulteriori ritardi nell'eseguirla, nessun misterioso salvatore disposto a proteggerla, né improbabili colpi di fortuna... e lo Youkai se ne starà lì seduto ad assicurarsi che così sia.

Quando la Foresta del Pianto sorge a circondarla, la Succube non sa far altro che starsene accucciata a terra a tremare: le ferite che ha già riportato durante l'interrogatorio la debilitano, il ricordo del dolore la paralizza dalla paura di sperimentarne ancora, e -soprattutto- l'essere del tutto sola col suo carnefice, per la prima volta senza nessuno pronto a spalleggiarla, ad intervenire per salvarla o per sacrificarsi al suo posto (per permetterle di fuggire e sopravvivere ancora), è una consapevolezza che la affoga lentamente in un oceano di disperazione...

Perché da quando la sua piccola sordida storia ha avuto inizio, c'è sempre stato qualcuno a soddisfare i suoi capricci, a perpetrare le sue ambizioni vili e sconfinate, a correre in suo soccorso, a sporcarsi le mani per lei.

Le corolle dentate di quelle mostruosità infernali torreggiano su di lei, oscurando la luce: i vegetali la chiudono in un cerchio compatto come un muro, da cui non c'è via di uscita, e la Traditrice si sente in trappola; la prima pianta -in risposta al volere del padrone- cala in picchiata dall'alto come uno sparviero, portandosi via un brano sanguinolento di pelle, carne e stoffa delle sue spalle lattee. E mentre altra linfa rimpingua la pozza scarlatta sul tappeto, un primo acuto grido squarcia l'irreale atmosfera di quell'esecuzione.

Violata da quel bruciante impulso -che le percorre i nervi come una colata lavica-, il corpo della donna sussulta di spasmi violenti, e i capelli scarlatti frustano l'aria mentre rovescia all'indietro il capo, offrendo così il volto all'assalto impietoso di un secondo fiore carnivoro, che abbassa le fauci su di lei, asportandole un lembo di faccia, dalla guancia alla tempia... e a quel punto non è tanto il male fisico -che già credeva insopportabile al primo assaggio- a scavarle l'anima... bensì il crudele pensiero di ritrovarsi adesso disgustosamente deturpata. E quello è solamente l'inizio.

Con pacata e metodica brutalità, le piante del Makai portano avanti la loro opera, e la povera vittima che ancora geme e si contorce nel loro cerchio perde ben presto conto del numero di volte in cui quelle bocche mostruose le sono piombate addosso - e di quante porzioni le abbiano ormai strappato senza riguardo dalle ossa; persino gridare è divenuto qualcosa di superfluo: la musica copre tutto, e nessuno verrebbe al suo salvataggio comunque... perché, se ne rende conto solo ora, mentre giace riversa nel suo sangue raggrumato e nei brandelli del suo stesso corpo, non c'è nessuno da poter chiamare.

...perché, nella sua ossessiva corsa in solitaria verso la grandezza, si è lasciata tutto alle spalle.
...perché accecata dal futile e puerile desiderio di primeggiare, non ha avuto scrupolo a usare chiunque altro come un rialzo, trampolino o uno strumento pur di poter andare avanti.
...perché, folle di gelosia al pensiero che chiunque le camminasse accanto potesse oscurarla e derubarla di qualcosa, ha deliberatamente preferito fare terra bruciata attorno a sé.
...perché è sempre prigioniera di un eterno limbo, ancora più grigio e vuoto della dimensione onirica in cui è finita segregata per quasi un decennio: sé stessa.

E ancora una volta, l'ultima di tutta la sua fin troppo lunga e mai abbastanza miserabile vita, Aisiling Holmion si scopre sola: priva di amici, amori o alleati... Sola, col disprezzo dei freddi occhi d'oro del suo boia, e senza nessuna possibilità di distogliere lo sguardo da quegli specchi metallici che la fissano quasi senza vederla.

Come fosse niente.
Assoluti e inappellabile come il giudizio di un dio, soverchianti come l'indifferenza del mondo.
E quella sarebbe stata l'ultima immagine dell'esistenza, prima della fine.
Prima dell'arrivo del buio.