Conclave

Il mondo non è reale. Non lo è mai stato nè, fortunatamente, lo sarà mai. Una benedizione per chiunque lo inabiti. Un dono per chiunque lo viva. Una certezza per ogni trama che vi si dipana.

Ella avanza calma. Non ha fretta, non ne ha motivo. Il vento caldo le è amico, la accarezza. La sospinge. Il vento caldo le ricorda, tenero amante, che questa non è la sua realtà. Forse il sogno di altri, forse un'idea perduta. Il non-luogo perfetto per guadagnare forma ed avventurarsi. Smarrirsi. In cerca del filo conduttore di questa storia. In cerca di un ego.

Ogni frammento si esprime come distorto. Ella non fatica a notarlo. Le è come immediato. Naturale. Proprio. Ogni frammento s'innesta sui vicini. E poi sbiadisce. Obsoleto. Il racconto avanza, come verso una meta. La sabbia cede spazio alla pietra. La pietra all'acqua. Il passato sfugge dallo stesso presente. Ma ella non rischia di dissolversi. E calma procede. Serafica. A pieno agio.

Veste di viòla. Indossa se stessa. Cristalli ineffabili le coprono una pelle brunita. Come di sabbia. Veli di cute si alternano a lembi d'abito. L'oro le vìola le carni. Gioielli per occhi. La vita è un orpello che le pende sul capo. La incorona. Radi bagliori ne attraversano l'essenza ultima. Barlume di un'assenza. Di un simulacro che incede in una diversa parvenza.

Sulle panche erose dal nulla scorge il primo fulcro. Un lume nel buio. Una massa nel vuoto. Il suo ruolo eclissa nettamente quello d'ogni altra cosa. Perfino il vorticare dei mondi. Perfino le possibilità irrealizzate. Ed ella siede. Gli è innanzi, diretta osservatrice. Oltre il blu primigenio. Oltre la polla irriflessa. Oltre.

Nessun silenzio interrompe questo delirio. Nessuna voce zittisce questa chimera. Bellezza e desiderio. Speranza. Utopia. Illusione.
Miraggio.

Ella ti sorride. E' un sorriso caldo, affatto timido. Come per metterti a tuo agio. Come di chi la sappia lunga. Eppure ella è una tua ospite. Vive questi deliri sotto tuo inconscio ordine. Produce quel sorriso perchè tu lo richiami. Ti sorride e ti apostrofa amorevole. Come a cullarti nei tuoi sogni inquieti.


Ed è la sua bocca, incredibilmente, a lasciarsi scappare quelle parole. Suoni che riecheggiano dalla di lei gola, voce che prende corpo da una mera immagine. La Parabola si esprime sempre in diversa maniera, è solita intrecciare illusioni uditive. Complice la figura immateriale che incarna. Causa l'inconsistenza della sua persona.
Non oggi, tuttavia: è chiaramente la sua voce ad attraversare il turbinare dei mondi, a superare la polla dov'essi si ammassano, fino a giungere sulla tua gradinata.


Per poi cambiare di netto, facendosi strada al tuo udito da una differente posizione: queste nuove parole giungono dal lato destro, galoppano un più breve percorso. Là dove puoi stimare la loro origine scorgi infatti la violacea impressione in un secondo cordiale sorriso. Ma la prima, riportandovi presso lo sguardo, è tutt'ora innanzi a te.


Una terza eco si spande allora alla tua sinistra, una nuova figura prende corpo al fianco mancino: tutte ti osservano, imperturbabili, con i loro occhi turchini. Tutte ti accolgono con le labbra dischiuse ed un'espressione benigna.


Da ultimo ti pare sia il tuo stesso corpo, con la di lei voce, a profferire il quarto intervento. Come una veste leggerissima, come un tessuto impalpabile, un'ennesima proiezione della tua ospite si è posata sul tuo stesso scranno. Ti si sovrappone senza danno, si mantiene distinta ma in certi punti ti compenetra.
Avrebbe potuto occupare qualcuno dei seggi rimasti vuoti, invece che stanziarsi sul tuo. Ma non l'ha fatto. E forse tu già sai il perchè.

Il Teologo si mostra confuso. Smarrito. Eppure è pienamente conscio di sè. O così crede. Non sa più distinguere se stesso nonostante riesca a definire i suoi dintorni. La realtà scema nell'illusione ed il sogno permea ogni percezione. Ma egli, architetto di quello scenario, ritrova il proprio ordine dando forma ad un terzo figuro.


Le quattro figure che lo assediavano da differenti posizioni cominciano ora a sbiadire. Come a sfocare. Tremule ondeggiano, rivelano la propria natura d'immagini. E poi, come due sottili pagine che si separino, come due veline che si rendano indipendenti, le di lei copie raddoppiano. Quadruplicano. Riempiono ogni scranno lasciato vuoto, osservano quel concilio da moltissime angolazioni.


Ed ecco che, piano a piano, ciascuna di quelle impressioni si riunisce alla vicina. Si alzano a coppie, a cominciare dai lati dello sperduto Teologo, e di volta in volta raggiungono le successive. Qui si sovrappongono. Riacquistano spessore. L'opacità dei loro corpi si oppone via via la luce che li attraversa. Fino a che, riunitesi le ultime attorno al fulcro che si staglia innanzi, ogni precedente riflesso ritrova corpo e significato nell'origine di quel miraggio.


Il sorriso le si spegne sul volto, gli occhi turchini perdono di lucentezza. Al flash che rimbalza sull'armatura di Helios ella svanisce dalla vista, sfuggendo come mai fosse esistita eppure lasciando un calco sulla pietra che solo un corpo, nei millenni, avrebbe potuto incidere. Un corpo ch'ella non ha mostrato. Millenni che pare incredibile siano davvero trascorsi.


La voce filtra dalla roccia, dalla sabbia, dall'acqua, dalla luce e perfino dalla carne stessa di chi sta vivendo quel delirio cosciente. Filtra direttamente dalla materia inconsistente di cui tutto è composto. Filtra nell'aria immobile che non dovrebbe veicolare alcun suono.
Ma di lei più nessuna immagine.

Molte domande e molte perplessità. Nessuna adeguata, invero. Nessuna cui si dovrebbe risposta. Scopo del teologo è di ricercare la propria verità nel mistico, di estenderla ad ogni altra verità, di penetrarla nel mondo e da questo elevarla al divino. Ma forse questo Teologo sogna differenti mete e ragiona su altri obiettivi. Forse questo Teologo rifulge di un'atipicità propria ed inalienabile.


Perchè, a tutti gli effetti, c'è un'arroganza strisciante nei pensieri dell'umano desideroso di conoscere il di lei nome: egli ambisce a possedere, invocare e disporre a suo piacimento delle entità divine con cui tratta -invece che prostrarsi come molti altri farebbero, il Teologo vi si impone per opera della sua propria mente nonchè su spinta della rispettiva, magistrale volontà.


La voce tuttora proviene da nessun luogo e tutti assieme, riecheggia piatta a quel conclave pur sfoderando tutte le sfumature del caso. La figura che l'uomo cerca non c'è, non è ricomparsa. Eppure, osservando ogni cosa da una differente prospettiva, ella apparirebbe seduta là dov'era sin dall'inizio -su quella seggiola di pietra che s'è incurvata sotto il di lei peso apparente.


Ma il suo spiegarsi si fa sempre e comunque sibillino, come sospeso. Non faciliterà il compito all'ospite che ha architettato quel giro di panche nel contesto di un sogno, non svenderà senza affanni il segreto ultimo della sua realtà -non, almeno, senza impegno da parte dell'altro: la di lei essenza è il fulcro del potere che ha acquisito, tra i miraggi che le sabbie sanno evocare per chi vi si cali senza timori.

Si può dire ch'ella trae giovamento dal torturare quest'Ego inconsapevole della realtà che sta vivendo? Si può perpetrare la suddetta barbarie ai danni della psiche -e della vana logica- per mezzo delle quali il Teologo cerca di farsi scudo? Ed è forse saggio amministrare con pieno diletto un divertimento che a tratti vuol farsi massima filosofica nonchè essenza del reale stesso?


Se prima la figura violacea ha sorriso e ha ghignato -se il di lei volto, come d'eterea ceramica- s'è piegato in smorfie ed espressioni tipiche dell'umana stirpe, ora a maggior ragione si ravvederà sul suo viso un bonario moto di compassione, come quello d'un genitore (o d'un maestro) che sia fiero dei progressi che nota ma, cionondimeno, serbi la consapevolezza ch'essi rappresentino soltanto una vittoria limitata -che molto altro, infinitamente altro, abbia ancora da venire.


Per contro nessun timore all'avvicinarsi del suo ospite, nessuna reazione al disequilibrio che quello produce nell'oltrepassare il pozzo al centro della scena fino a stazionare innanzi alla propria figura: il Teologo non può lambirla nell'intimo poichè non annovera tra i propri concetti quello fondante la Parabola stessa. Similmente, egli saprà afferrare solo la proiezione di cui ella dà prova, mera forma dell'illusione cui tutti i non-illuminati sono loro malgrado chiamati.


L'ultimo avvertimento ch'ella riserba al confuso sognatore ha la parvenza di un consiglio d'indagine e di diffidenza, d'autonomia e di comunione, nonchè di assoluta riflessione nei confronti di un mondo oscuro ed ingannevole. Nessun accenno -almeno di primo acchito- alla giustezza di cui l'uomo si fa araldo, nessun premio -a parole, s'intende- circa il chiarore or ora profferito.
Eppure, non appena quello oserà sfiorare il volto della Parabola -non appena le di lui mani cercheranno di prender contatto con un concetto incarnato- la figura violacea destinataria dei suoi ragionamenti s'infrangerà in un'unica nota cristallina (in quello che è l'inconfondibile suono di un risveglio): delle apparenze della donna non rimarranno allora che frammenti, cocci di lusinghe e brandelli di miraggio i quali -sfumando in un ricordo assalito da dubbi d'irrealtà- vedranno sparire i due convitati richiamati ciascuno al dominio di rispettiva appartenenza.

Se è nel tuo interesse, puoi sottoporre in Revisione il presente artefatto (e variarne la descrizione e/o gli effetti secondo le modalità, gli eventuali aggiustamenti ed ogni altra modifica tecnica richiesti in quella sede):