Obsidian Guardian

Lucius. Abaddon.
C̙̘o͈͓͉͙̺ͅn̡̯͇f̱u͙s̹i̴͙̱o̸̳̰̘n̮̤ẹ̟̠̮́.̪̩

Lui(/lei) si aggrappa a quella visione e la rigetta al tempo stesso, perché fa male (MALE), ma sa che deve ascoltare. Capire. Conoscere. Ma il mondo cade a pezzi come uno specchio, e le urla del neonato (sue?) si mescolano al suono dei vetri rotti.
Poi, il nulla.

Lui(/lei) è di nuovo in sé, ora —cerebralmente a pezzi, ma nuovamente cosciente di ciò che ha intorno, dal peso delle sue ossa all'afa del calore magmatico. Lui(/lei) posa gli occhi sul titano combattente, e un unico sentimento riempie il suo cuore nero:

pena.

Perché lui(/lei) sa come ci si sente quando si è in una gabbia.
Quando si viene tradite.
Quando ogni tua potenzialità viene negata.
Quando qualcuno penetra la tua pozza di calma e pace e la fa a pezzi.

Lui(/lei) ha un piano. È un'idea folle, ma condivisa da ogni parte della sua mente fratturata — abbastanza forte da tenere insieme i cocci mentre il suo corpo barcolla.
Lui(/lei) si trascina verso i due combattenti, ricoprendo le sue carni di oscurità per sopportare il calore. Sente il sudore gocciolare sotto la sua scorza nera, e la carne farsi bollente, ma non importa. Lui(/lei) avanza ansimando, portandosi alle spalle del Titano d'Ossidiana. Grondando sudore e pece, si slancia in avanti, le braccia spalancate

e va ad abbracciare la schiena dell'Abominio.

«Sa̳̻r͔͕̦ò̮̗̜͚̭̥ ͔͕̼̯ͅt̳̦̯u̗̮o̮̯̯̬̳̜ ̛̬͈̗̬̟̬ͅp̲͇̳͎a̬d̵r̺̻̺̝͢ẹ,̣͔̫͙ͅ» gorgoglia con incertezza, le parole come bolle di bile sotto la sua lingua. Tutte sbagliate.
Ripensa a Lazarus Lee in giacca e cravatta, parole sicure che uscivano da uno corpicino scheletrico. Dizione. La bocca che si muove per far uscire esattamente i suoni che voleva.
«S̟͟a̖͚̰r̞̤ò̹̲̱̩̹̣ ̸t̪̯̝u̝̼̦͍̝͝a ͎̞̝̺ͅm̜̼̤̼̟ͅa̵̠̹̼̘͓̣̪dr͟e̗̳̘̱͎̗͡.̧͈͖͕ ͟Ṯ̞͕i͇̙̣ ̻́ mostrerò il̶ mondo. Ti farò us͞c͟ire͠ di͝ qu͜i҉.́ Ricordi la tua missione? Proteggere... La tua stirpe. Pͨ͐̓͂r͠oͫͩ̆̈́̋͌͢tͭ̍́̾̂͏ẻ̵̊ͭg̛̽ͣͬ̔̈̇ͥg̴ͨ̓͐̋i͒̿̇ci e nessuno ti abbandonerà più.»
Lui(/lei) concentra le tenebre intorno a loro, richiamando le ombre da ogni interstizio per occludere la visione del Titano. Cerca di riportarlo nella mente a uno stadio larvale, quando intorno a lui non c'erano che calore, pace, e la voce di un genitore lontano.

«Ora calmati. R̉ͬͥi̧͑̅ͫͪ͊ͪ͂p͠o̸ͧ̌͐̌͑̋͋sͪͧ͆͂ͭ͜ą̋.͛͏ Non sei più da solo.»
Bolle nere nel suo campo visivo. Il calore è insopportabile. Gran parte di sé è già svenuta, in verità.
Lui(/lei) dovrebbe smetterla di impietosirsi di fronte a ogni cane randagio che trova.