Echoes from the Deep

Non aveva una bella cera. I bianchi capelli erano un disastro, leggermente sporchi di sangue e senza una forma precisa. La faccia, beh, i tagli che componevano il viso parevano delle fenditure demoniache da cui cercassero perennemente di uscire le anime dei disgraziati che aveva barbaramente trucidato. Guizzi verdi balenavano davanti ai suoi occhi spenti, che fissavano ormai da minuti quel pezzo di vetro che una volta faceva parte dello specchio della stanza che aveva requisito. Se stanza si poteva chiamare quel buco dotato di giaciglio locato nella poppa della nave.
Con un sospiro si voltò verso un pezzo di metallo adornato, perfetto come il giorno in cui il caos stesso lo modellò sul suo viso. La sua maschera, la visage con cui era condannato a girare per l’eternità. Il simbolo di chi serviva, ha servito e servirà. Si alzò lentamente, si diresse verso il tentacolato oggetto e lo prese in mano. Lo guardò carico di odio e speranza, un turbinio di pensieri continuava a vorticargli in testa.

Uscì sbattendo la porta della stanza, che cedette sotto lo sforzo e volò contro uno degli schiavi che sottocoperta stava tentando di conversare con uno dei membri dell’equipaggio di quella dannata imbarcazione. L’uomo cadde rovinosamente a terra, ma altrimenti senza danni evidenti.

“Sollevalo e sistemalo. E rimetti a posto la porta”, tuonò Zaratos al mozzo che senza troppi complimenti si mosse verso lo schiavo. La psiche aveva finalmente indossato il suo volto, completo del resto che lo contraddistingueva: catene che legavano l’anello che si trovava nel suo addome ai polsi, simbolo della sua schiavitù verso gli dei dell’abisso, e i pantaloni corazzati che erano l’unico ricordo della sua vita passata, a parte le numerose cicatrici sul corpo. E forse erano queste a spaventare di più gli schiavi, che seppur legati e controllati cercavano di allontanarsi quasi istintivamente da lui mentre si dirigeva verso le scale che portavano al cassero di poppa, dove era posizionato il timone.

Da sopra lo spettacolo era mozzafiato. Non parlava del mare, con onde incredibilmente alte e mosse che si scagliavano quasi senza conseguenze sulla nave. Non parlava della pioggia, che doveva essere iniziata da poco e che si era velocemente tramutata in tempesta. No, il suo sguardo era catturato dall’albero maestro, al quale era legato uno dei mozzi da ormai qualche giorno. Polsi tagliati, sangue che gocciolava elegantemente sulle travi sotto di lui, e urla di agonia rese possibili dalla magia che lo teneva in piedi. O che almeno lo avrebbe tenuto finché avesse avuto ancora un goccio di quel meraviglioso liquido rosso da poter donare agli abissi.

Le urla, il sangue, gli abissi. Un sorriso gli balenò sul volto fortunatamente celato.

Fu in quel momento che gli si avvicinò un qualcosa che poteva solo descrivere come una immonda bestia, un ratto dalle fattezze umanoidi che si reggeva visibilmente a fatica sulla nave ondeggiante.

“Zaratos, giusto? Siamo lontani dalla destinazione?”

La psiche lo osservò con un misto di disgusto e curiosità, sentendo il proprio nome sputato da quell’essere, poi scrutò l’orizzonte. Oceano ovunque a prima vista, nessuna traccia di altro. Diede uno sguardo al timone, come l’albero maestro anch’esso sporco di sangue, che si muoveva da solo come guidato da un invisibile capitano.

“Destinazione? Cosa ti fa pensare che ce ne sia una?” disse Zaratos, rivolgendosi al ratto mentre prendeva il controllo del timone.
“Torna alla prua e dai ordini che gli schiavi si tengano pronti, forse nel breve avrai una risposta migliore…
...se riesci a tenerti in piedi”.

Le cicatrici iniziarono ad emettere sempre più energia, che guizzava fuori dalla maschera come piccoli fulmini.

“Hastur'or Lloig, goka f'gotha”, disse sottovoce.
Psiche, aspetto di Hastur, esaudisce il vostro desiderio.