Irrompere nell'Irreale

Quando Ira Gamagori aveva annunciato che ci si sarebbe spostati sulla sua macchina, Denver l'aveva seguito fino al parcheggio beatamente ignaro del fatto che l'energumeno si stesse preparando ad una carriera da clown nel circo.
Denver era entrato nel veicolo con fatica e le ginocchia quasi al petto, girandosi verso il posto del guidatore e domandandosi, senza ovviamente riuscire a darsi una risposta, come fosse fisicamente possibile che una persona perfino più grossa di lui riuscisse a spostarsi con un mezzo così piccolo. Oltre alla logistica, il giornalista si era ritrovato a chiedersi se, alla luce della situazione, la famiglia di Gamagori fosse molto indigente o solo molto severa.
Poteva in compenso andargli peggio.

Guarda oltre le sue spalle e si trattiene dal chiedere sarcastico se i quattro ragazzini nei sedili superiori si stiano sentendo comodi. Gli basta sentirne i commenti; gettare altra benzina sul fuoco sarebbe crudele e nemmeno troppo divertente. Si limita a sorridere divertito da dietro la sua maschera mentre schiva le gomitate dell'energumeno al volante.
« Puoi spostare il gomito, mi stai facendo male... »
« Aspetta, sto provando a mettermi più... »
« Questa uniforme è troppo larga, mi si è di nuovo impigliata sul... »
« Stai attenta, guarda che se la rovini me la ripaghi!!! »
« Greg, vieni più in qua, sono riuscito a... »
« Io posso scendere all'imbocco?? Se il mio vecchio mi vede con voi mi ammazza. »
« Ehi!!! Qualcuno mi sta di nuovo toccando il culo!!! »
Certo, Gamagori è stato decisamente troppo zelante e orgoglioso nel sobbarcarsi da solo il compito di accompagnare a casa tutti quei bambini che vivono a più di tre isolati dalla scuola – almeno su quel trabiccolo malandato. Denver è ragionevolmente sicuro che la Honnōji sia munita quantomeno di un minibus proprio per simili evenienze, ma lo è altrettanto sull'inflessibilità dell'adolescente rispetto all'osservazione delle regole d'istituto; poco importa che sia o meno per una buona causa, o che mezzo istituto sia composto da scalmanati che sgattaiolano regolarmente via a Klemvor per pestarsi a vicenda e cercarsi una sorta di identità all'interno di gruppi di delinquenti belligeranti. Gamagori compreso.
Molto meglio far viaggiare degli undicenni su un'auto quasi a pezzi con il rischio concreto di essere sommersi di proiettili dalla Tommy Gun del primo gangster ubriaco che trovano.

« Scendo qui!!! Qua a destra... »
Si leva un sospiro di sollievo collettivo da dietro. Chi rimane è ancora abbastanza stretto, ma si è liberato spazio a sufficienza per allentare visibilmente le tensioni; spartirsi due posti per due uomini adulti in due bambini e una ragazzina (per quanto possa passare spesso per una donna) è un'impresa tutt'altro che insormontabile.
« Mi ricorderò di te, matricola. Ci vediamo al prossimo semestre. »
Saluta Gamagori, lanciando al ragazzino appena uscito un'occhiataccia feroce. Quest'ultimo si ferma sul marciapiede, pietrificato.
« La frequentazione di locali malfamati è chiaramente proibito dal regolamento scolastico. In qualità di presidente del comitato disciplinare della Honnoji non permetterò a delle matricole di rovinare la reputazione della nostra amata accademia. Ne va della memoria della nobile Lady Satsuki Kiryuin, che per tre anni è stata la nostra luce e la nostra guida! »
Denver non commenta. Quei ragazzini non sono neppure ancora iscritti a quella scuola, e serviranno loro ancora un po' di anni prima di finire le scuole medie e cominciare quelle superiori. Salvo Gamagori non sia un eterno ripetente, difficilmente lo incontreranno ancora. Almeno, non come membro del Comitato Disciplinare. Chi verrà potrà quindi, forse, tirare un sospiro di sollievo.
Nessuno, infatti, solleva proteste. Cala invece un silenzio pesante nell'automobile, e il reporter percepisce quanto quei primini vogliano tornare a casa il più presto possibile senza neppure avere bisogno di guardarli in faccia; Ahri, invece, se la immagina solo desiderosa di frapporre il maggior numero di chilometri possibile fra sé stessa e Gamagori – e probabilmente oramai pure Denver stesso. Sarà presto accontentata, se non altro.
Appena un altro paio di fermate più tardi restano soltanto in tre: il conducente e il giornalista davanti, e Ahri dietro; sembrano una famigliola composta da un padre che sta insegnando al figlio a guidare, con dietro una sorella minore che avrebbe preferito uscire con le amiche anziché sostenere il fratello in quel momento importante della sua vita.
« Da che parte? »
« Sesta strada, a destra, poco prima dell'imbocco della strada che porta ad Altatorre. »
Non sono che pochi minuti di strada in auto, a circa due miglia o due e mezzo dall'ultimo vicolo dove Gamagori ha messo le quattro frecce.
« Dovrebbe esserci un ristorante di cucina occidentale da quelle parti, il “Giardino del Loto Unto” di Liu Jian Hao. Parcheggiaci davanti. »

Scende dalla macchina in una via il cui asfalto diventa sempre più dissestato man mano che ci si avvicina al centro di quest'ultima, e dove un lampione lampeggia penosamente in sincronia con un'insegna al neon altrettanto malridotta.

油腻莲花园

Ode qualcosa abbaiare. Denver abbassa gli occhi su un cagnolino che gli si è parato davanti, e che sta cercando di attirare l'attenzione del giornalista.
Ci è riuscito.
Il reporter lo segue nell'imbocco di un vicolo vicino, ma decide di non addentrarsi ulteriormente in quel cul-de-sac buio. Non ce n'è bisogno; un forte odore di fritto gli è sufficiente per comprendere che l'ingresso sul retro della cucina è a malapena un paio di iarde sulla sua destra.
Invita Ahri a seguirlo a distanza di sicurezza con una serie di gesti della mano.
Fumi da Dio solo sa quali pietanze fuoriescono dalla porta già aperta.
« Scusat- »
Un coltello fischia nell'aria; la sua punta finisce per rimbalzare sul petto di Denver con un rumore metallico.
« Cosa fa lei lì in mezzo?! » sbotta una voce adirata, « Stavo cercando di prendere quel maledetto cane. Anzi, no, aspetti un momento: chi è lei? Perché cavolo sta indossando quella maschera? Si faccia riconoscere, che sto aspettando qualcuno che... »
« È suo questo? » replica imperturbabile il giornalista, sollevando la mano con cui stringe ancora il cucchiaio di legno consegnatogli da quell'altro cane davanti ai cancelli della scuola. Con l'altra si toglie prudentemente la maschera.
Mister Liu sembra calmarsi un poco nel vedere l'utensile, ma solo quando ne riprende possesso egli si tranquillizza del tutto.
« Oh, signor Brockmann? »
« In persona. »
« La stavamo aspettando. » Liu, le mani occupate a pulire il cucchiaio in un lavandino traboccante di pentole e piatti sporchi, accenna col capo ad un punto imprecisato oltre le spalle di Denver. « Grazie per aver scelto il mio ristorante come punto d'incontro. Colui con cui desidera parlare è appena uscito passando sotto le sue gambe. »
« Sono qui dietro, Brockmann, » interviene una seconda voce.
Qualche piede più giù alle spalle del reporter, un piccolo e vecchio botolo dal pelo biancastro osserva la scena nascosto sotto un macabro nugolo di microrganismi più o meno pericolosi.
« Sei fortunato che mi trovassi già qui a Bloodrunner. Jian Hao prepara una delle migliori carni d'anatra di tutto il Distretto, lasciamelo dire. »
Liu borbotta un grazie controvoglia. Il cane si sofferma intanto a squadrare Ahri.
« Giovane, femmina, orecchie da volpe... Suzaku, giusto? » Si rivolge a Denver, « È imparentata con Yoko Saddler, per caso? »
« Non che io sappia. »
« Capisco. Credevo fosse ad Istvàn insieme agli altri, però. »
Torna a guardare Ahri.
« Invece sei a Bloodrunner, di tutti i posti possibili, e Brockmann mi ha chiamato nel cuore della notte per incontrarmi senza nemmeno un po' di preavviso. Beh, signorina? Che succede qui? »