IV - Dancin' steel

Il sapore metallico delle gabbie e delle grate era come un balzo indietro nel tempo.
Se fosse stato una persona, un uomo normale, forse sarebbe anche potuto sembrare uno che si muoveva osservando ciò che il mondo gli aveva messo attorno in quel momento con l'aria sognate di chi si culla nei ricordi.
Cazzate.

Quelle erano solo stoppose palle per benpensanti. Per quelli che devono comunque tenersi attaccati ad un qualche genere di amorevole sentimento, che li faccia sentire meno oppressi di quanto in realtà sono.
Per quel che riguardava lui, l'omuncolo non pensava a nulla.
Sarebbe stato più corretto dire che il pupazzo di carne, in quel momento, si stava facendo trascinare indietro dall'istinto.

Le gabbie di ferro che erano state il suo primo nido. E il suo primo balocco.
Il tintinnio delle catene mosse come da invisibili mani spettrali, ad inondare gli ambienti di echi delicati. Il sapore del sudore, della paura, dell'eccitazione.
Lontano c'era poi piscio, polvere. Più lontano ancora qualcosa di vago, indistinto.

Aveva lasciato le pianure desolate del nord settimane prima, richiamato dal muto volere del suo padrone. Era tornato a casa, per raccontare. Gli era stato dato un nuovo incarico : saggiare il gusto di Merovish. Tastarne il polso. Sentirle la consistenza.

Si sarebbe potuta accostare la sua presenza lì, in quel giorno, mentre dagli spalti la folla urlante, ubriaca, inneggiava al massacro, a quella di un parassita. Una piccola larva. O anche un uovo.
Così era lui : una specie infestante. Un morbo.

Combattere nell'arena. Conoscere quei luoghi. Sapere delle tradizioni.

Il sibilo acido delle grate che si aprivano, metallo contro metallo, era un tocco in più alla musica dell'ambiente.
Gli archi che davano il loro contributo alla sinfonia crescente, montante. Come una marea inarrestabile.

L'omuncolo fiutava. L'omuncolo osservava. E quando la grata fu finalmente giunta alla fine della sua corsa, l'omuncolo si fece avanti sulla sabbia dell'Arena.
Il cuore della CittàSotto.

Sarebbe cominciato tutto.
Presto...

Quello dolciastro, tipico del sangue, era un sapore fin troppo conosciuto.
Si era morsicato una mano, nell’attesa, e stava dilettandosi nel leccare il proprio sangue dalla ferita, come un grosso, grottesco bambino che si ciuccia il dito.
Un vero peccato che non ci fosse niente attorno, nemmeno il più misero e becero passatempo; i suoi sensi, ottenebrati dalla follia, percepivano solo oscurità, un buio denso e gradevolmente puzzolente.
Piscio, sudore, gli pareva già di avvertire il lezzo della morte.
Nonostante stesse aspettando da un lasso di tempo indefinibile, era fottutamente contento.

Lo era stato fin da quando il Lord gli aveva commissionato un giro di ricognizione a Merovish e – più precisamene – all’Arena Nera, attratto dalle immense quantità di sangue che sedicenti gladiatori versavano quotidianamente.
Turel, dal canto suo, aveva acconsentito di buon grado, lasciandosi guidare dall’istinto fino a quando non si era ritrovato in gabbia, pronto a schizzare fuori e graffiare come la bestiaccia che era.
Quando udì ingranaggi mettersi in moto, catene scorrere e grate sferragliare, colui che un tempo era stato un uomo ruggì come una tigre, mettendo mano alle due monumentali spade e fiondandosi dentro con una capriola, ancora prima che il movimento di apertura fosse terminato.
Si raddrizzò subito, squassandosi la sabbia dai vestiti e sollevando infine lo sguardo, solo per strabuzzare gli occhi alla vista di tanto prelibato nettare: anime, corpi.
Vivi.
Gli bastò quello, per sfoggiare un sorrisone a trentadue denti e serrare i pugni con forza.

Da quel momento in avanti, solo…

… “Mattanza!”
E lo ripetè ancora, urlando, altre infinite volte.

La folla ululava, eccitata.
Era una sensazione palpabile, vitale, che si stendeva dagli spalti verso di loro come tanti lacci, fili tesi a far ballare per il proprio diletto le marionette che loro erano.

Fosse stato dotato di più spirito critico, o di un reale desiderio di autodeterminazione, forse avrebbe potuto criticare quell'atteggiamento volgare, così barbaro, di cercare la morte di altri per il proprio, effimero e momentaneo diletto.
Per sua fortuna, tutto quello non lo interessava.
Come non lo aveva toccato il discorso dell'uomo al centro dello spazio di quella fossa dei combattimenti, un ombra sotto un cappellaccio, con il dono della parola.
Una parola di potere, evidentemente, perchè gli spettatori, come pecore, si facevano pascere senza timore da quel guardiano.

Aveva provato a farsi avanti oltre i tre passi che aveva già mosso. In vano.
Voleva solo avere una migliore visuale su quel campo da gioco, ma aveva scoperto di non poterlo fare. La sola presenza di quel cicerone, in mezzo alla sabbia, rendeva inarrivabile l'idea di spostarsi verso di lui.
Rinunciò, dunque, ma non senza un vago senso di stizza che andava svegliandosi dentro, nel profondo.
Probabilmente rimasugli della sua umanità. Ma questo, il nostro piccolo pupazzo di carne, nemmeno lo sapeva.

«Ora è il momento di iniziare, quindi godetevi lo spettacolo.»

Da considerarsi le passive
Ingoiatore / Condividere l'Essenza Ultima / Fiuto del Predatore / Lick it!

Il piccolo Nihil, che non intende, per contratto, abbandonare l'Arena se non dopo aver dato il meglio di se, aspetta diligentemente che sia la Bestia di ferro a fare la prima mossa. Per quanto lo riguarda, lui aspetterà.

Signori, buona mattanza a tutti

La felicità è difficile da spiegare: ti coglie all’improvviso, quando vedi che tutta sta andando per il verso giusto, quando ricevi una soddisfazione di quelle grosse.
Ma Turel, d’altro canto, era uno che si divertiva con poco.
In questo caso, tanto per fare un esempio, un grosso schifo metallico poteva rappresentare la molla capace di risvegliare in lui la frenesia da combattimento.
Per una sorta di lunatico, schizofrenico e folle macellaio, questo poteva significare una cosa, e una soltanto: era ora di…

…giocare.

E giocare in un modo tutto suo, che gli altri due e il marasma di carne vivente ammassata sugli spalti avrebbero visto nel giro di un batter d’occhio.
Scomparso l’individuo dalla parlantina carismatica e spalancatasi la via d’accesso della lattina ambulante, si ritrovò a desistere per un secondo: un brivido, sviluppato nella parte terminale della spina dorsale e poi diramato in tutto il corpo, che ebbe su di lui un effetto simile ad un orgasmo.
La paura, la stessa che lo indusse ad arretrare di un passo e poi ghignare ancora, una volta scomparsa, senza preoccuparsi di nascondere la vistosa erezione che quella sensazione gli aveva causato.
Passata anche quella – nemmeno se ne accorse, a dire il vero – strinse forte i monoliti che aveva come arma e si lanciò verso il nuovo arrivato, correndo a testa bassa per ridurre l’attrito e sviluppare una velocità ancora maggiore.
L’essere, visto da più vicino, sembrava alto esattamente un metro più di lui, centimetro più, centimetro meno.
Non gli sfuggì l’apertura ancora semi-spalancata alle spalle del colosso, ma la degnò di uno sguardo appena, forse due.
Sarebbe rimasto, avrebbe sbrindellato quel mucchio di ferraglia per poi impiccarlo ai bordi dell’arena con i suoi stessi cavi oleosi.

Sorrise al pensiero, e scartò lateralmente poco prima di giungere a contatto con la sua trivella.
E’ no, signori, quella poteva fare molto male.
Il suo obiettivo era il braccio destro, quello ancora poggiato a terra, apparentemente più sottile… e più facile da spezzettare.
Spalancò le braccia quando vi fu davanti, tentando di scivolare di lato per evitare di ricevere un calcione sul muso, e serrò le ganasce un attimo dopo, cercando chiaramente di chiudere quell’arto nella morsa delle due spadone incrociate.
Complice la lunghezza delle stesse, non aveva nemmeno dovuto avvicinarsi più del dovuto.

E ora… che inizi il divertimento. Quello vero.
Bisognava brindare: c’era proprio bisogno di una bella birra ghiacciata.

SPOILER (click to view)

Fisico: illeso.
Energia: 90%
Equip: knightsbane & Rend Asunder; enormi spade di quasi 2 metri.

Abilità Passive:

Campione Del Caos
Caos si riferisce alle entità spesso malevole che vivono in una sorta di universo parallelo, noto come "Reame del Chaos". Il termine "Caos" si può quindi riferire alle entità e alla loro influenza, ai servi ed adoratori di queste entità, o anche all'universo parallelo in cui queste entità risiedono.
Tutto il mondo di questo reame è controllato da alcuni dei, che non hanno aspetto umano, ma hanno la supremazia solo per i loro poteri e le loro mutazioni. Il Caos è una forza seduttiva, capace di corrompere chiunque lo segua; persino la persona più incline al bene e con la forza di volontà più forte sarà gradualmente corrotto e diverrà un altro seguace del Caos.
Questa corruzione non è solo spirituale, ma anche fisica: i seguaci degli Dei del Caos hanno spesso ricevuto in dono dai propri padroni delle mutazioni particolari.
Essi attraggono seguaci promettendo loro poteri, salute, immortalità o qualunque altra cosa che un potenziale servo potrebbe desiderare. Gli dei sono tipicamente capricciosi, egoisti e vanitosi, richiedono assoluta lealtà dai loro servi e ricompensandoli con doni quanto vogliono, in qualunque modo gli possa sembrare appropriato.
Adoratori particolarmente devoti agli dei possono essere premiati con tratti associati ai loro dei; guerrieri benedetti in questa maniera sono detti portatori del "marchio" del loro dio. Nel caso degli adoratori di ભમયરલળ ४५६७८, il "marchio" trasforma i seguaci in guerrieri pazzi, quasi incontrollabili che non pensano ad altro che a squartare i propri nemici in combattimenti corpo a corpo.
Turel era un semplice umano, luogotenente dell' esercito conosciuto come Legione Nera. Pazzo e assassino, si dilettava nella tortura dei prigionieri e nell' uccisione dei nemici, tutto nel nome del suo Dio.
E' superfluo dire che ciò non poteva passare inosservato agli occhi della divinità, la quale decise di appropriarsi dell'anima di Turel, trasformandolo nel suo Campione prediletto.

Non solo egli ottenne l' immortalità e una potenza capace di trascendere i limiti della realtà, ma il "marchio" assegnatogli era ben diverso. Non era più un comune seguace del Dio del sangue, ma ne era diventato il braccio destro: un semi-Dio.
~ +10% alla riserva energetica massima

Berserker
ભમયરલળ ४५६७८ è una delle maggiori Divinità del Caos. Così come tutti i suoi fratelli Dei e' nato da un'emozione umana: nel suo caso, quest'emozione era la furia.
ભમયરલળ ४५६७८ e' il Dio del Caos, dell'Odio, della guerra e della violenza.
E' il Dio del sangue, il Dio della battaglia, il Dio adirato, le cui urla di insaziabile collera riecheggiano attraverso il multiverso.
In tutte le direzioni, un mare di ossa scheggiate si estende a perdita d'occhio, a testimoniare i corpi massacrati dei suoi campioni. Egli è il Dio dei guerrieri ed il suo sguardo è attratto da ogni battaglia. È la potenza dietro alle tumultuose orde che devastano le terre del nord, là ai confini del mondo conosciuto. Dona i suoi favori a tutti coloro che combattono per ciò che desiderano, a grandi e valorosi condottieri che eleggono la sua gloria su cumuli di carni morte. Cacciatore di anime (così definito negli scritti proibiti), osserva la selvaggia distruzione che porta il suo nome, le nazioni scovolte da furiose masnade di guerrieri inneggianti al suo potere.
Come dio della furia omicida folle, i suoi seguaci sono guerrieri quasi incontrollabili, tuttavia dotati di un' eccezionale abilità marziale.
Gli adepti di ભમયરલળ ४५६७८ hanno in comune col proprio dio la schietta filosofia in combattimento, preferendo correre direttamente contro i propri nemici in modo da ingaggiarli e sconfiggerli in un combattimento corpo a corpo.
~ +25% in forza e resistenza

Tecniche:

Carnage
Attingendo alla fonte energetica inesauribile del caos primordiale, il dannato ne fa uso per ammantare di elemento corrotto le sue spade titaniche.
Spalancando poi le braccia, vibra un colpo brutale che si chiude a "X" mano a mano che gli arti si avvicinano fino a toccarsi e invertirsi di posizione; sufficiente per dividere in due parti uguali un corpo umano, dalla vita in su.
~ Consumo Alto

NOTE: L'armatura non è ancora indossata, dal momento che Turel non percepisce il pericolo, essendo affetto da eccitazione/frenesia per la lotta.
Lo spoiler è eccezionalmente lungo, ma ho citato per intero le passive.
Buon divertimento a tutti.

Era cominciata con un assalto insensato.
Ma, visto il luogo e visti i protagonisti, c'era proprio da aspettarselo.

Quello che si è lanciato verso il colosso senza nemmeno contare fino a tre ha trovato una sorpresa poco piacevole.
Che la bestia di ferro non si taglia con la spada.
Questo, ovviamente, insegna a mantenere un minimo di distacco dalla caccia, che vale sempre, come regola : sia che si sia prede, sia che si sia cacciatori.

Ed è allora che succede : il ruggito del mostromacchina sale stridente, e una zampa, obiettivo del primo atto ostile contro di lui, cala rapida contro l'assalitore, inchiodandolo al suolo.
Purtroppo non è così semplice da finire così, con il primo morto.

Il secondo quarto anteriore della macchina si alza verso l'alto, per poi finire dritto contro il suolo, in una martellata violentissima.
Così possente che l'Arena trema; tutta quanta. E fosse stato solo quello.

Dietro ai calcagni, il pupazzo di carne sente qualcosa arrivare.
E' un brivido animale che lo mette al corrente del cambiamento.
Il livello della pietra nera che fa da suolo si abbassa, il cerchio del loro campo giochi si riduce.
Dove prima c'era nient'altro che ossidiana nera, liscia, ora era nato un piccolo burrone foriero di troppi acuminati spuntoni di pietra perchè fosse piacevole pensare di finirci in mezzo.

Così come voleva fare lui, l'uomo pantera che gli sta a fianco scatta avanti, verso il loro nemico. Allontanandosi da un pericolo per correre tra le braccia di qualcosa di ben peggiore.
Lo segue d'appresso tuttavia, Nihil, lasciando che la sua volontà, decisa, scorra lungo i muscoli, a dar loro più potenza di quanta normalmente avrebbero.

Ma dove il guerriero nero si lancia verso l'alto, per cercare la schiena della creatura di metallo, e probabilmente la nuca, l'omuncolo preferisce puntare alla gola della bestia.
Ma è solo il primo passo. Arrampicarsi fino ad arrivare all'occhio di sinistra, questo avrebbe fatto.
E poi avrebbe colpito, forte. Per arrivare ad estirpare il bulbo, con un morso.
Poche cose, per sua esperienza, sopravvivevano al suo bacio.
E subito dopo per trovare il cervello della sua grossa preda, sotto a tutta quella pelle di ferro.
La sua dolce lingua infilata nello squarcio appena prodotto sarebbe certo servita allo scopo.

Il tutto senza emettere un fiato.

Da considerarsi le passive

.Ingoiatore
^{Il nostro è in grado di modificare la struttura fisica dei suoi apparati per ingurgitare e poi digerire qualsiasi genere di materiale. Vivo o inanimato. Nulla potrà salvarsi, una volta a portata delle sue fauci.
Ovviamente è chiaro che, prima di tutto, il nostro deve riuscire ad agguantare la pietanza. E' solo una volta infilata in bocca che le possibilità di salvezza della preda scemano rapidamente.
Non gli è possibile, però, infilare in bocca interi bocconi grandi il doppio di lui, ne mangiare più del doppio del suo peso standard[ogni tre post.]}
.Fiuto del Predatore
^{Come tutti gli animali da preda, anche per lui è importante trovare quello che deve mangiare. Olfatto, vista, termografia : anche per via degli esperimenti da cui è stato prodotto sono estremamente affinati, e si possono parificare a quelli dei migliori felini cacciatori o, in buona sostanza, ad ogni animale da preda che si rispetti.
La vista del falco, l'udito della lince, la lingua della serpe.
Difficile nascondersi da qualcosa che la selezione artificiale ha prodotto in grado di braccare ogni cosa.}
.Lick it!
^{Come in tentacoli del polpo, anche la lingua di Nihil si rivela una minaccia lunga un paio di metri, cosparsa di piccoli uncini e ventose, in grado di aggrapparsi alle cose, per poterle poi portare alla bocca con tutto comodo. Robusta e muscolare, la lingua può essere considerata alla stessa stregua di un arto supplementare.}

Attivamente, Nihil potenzia le sue azioni per questo post con.

.Incremento Velocità (spesa Media). (- 10%)
.Incremento Forza (spesa Alta). (- 20%)

Merda, merda.
“Merda!”
Fece eco ai pensieri.
Ma è mai possibile che un colpo del genere non riesca nemmeno a scalfirlo?
No. Non lo era.
Però bisognava adeguarsi alla realtà dei fatti, e quella diceva che sì, era accaduto.
Stava per vibrare un altro colpo, lanciando elaborati improperi alla lattina vivente, quando un’ombra proveniente dall’alto lo costrinse a ritrattare i propri propositi d’attacco.
E la manona del mostro calò su si lui, schiacciandolo.

Ehi, un momento. Guardate meglio. Sì, proprio lì, dove la mano di ferro avrebbe dovuto essere a contatto con il terreno.
C’era un uomo che, con le proprie mani, aveva bloccato quella ben più grossa che tentava di schiacciarlo.
O meglio, era un’armatura orribile, nera, piena di feticci. E faceva una fatica boia, poveretta: sanguinava, rotta in più punti.
Le giunture parevano sul punto di cedere, pressate da quel peso e quella forza disumane.
Ma non erano le uniche cose disumane presenti nell’arena, no. Loro erano tre, fanculo l’atteggiarsi a lupo solitario e gran figo.
Doveva collaborare con loro – o meglio, approfittare di loro e del loro attacco, augurandosi che distraesse a sufficienza la bestia.
Stava per cedere, ma stringeva ancora le spade in pugno – e le avrebbe usate.
Oh, se le avrebbe usate; prima di tutto, per saturarle di energia.
Poi si abbassò, lasciando che il peso della mano lo avvicinasse di più al terreno, flettendo i muscoli delle gambe fino allo spasmo.
Infine, quando furono trasformate in molle, saltò.
Tentò di farlo, augurandosi che la spinta dovuta all’energia e il suo accumulo nelle spade fosse sufficiente a spingere in su l’arto metallico, perforandolo in più punti e liberando Turel dalla sua prigionia.
Cinque colpi, avrebbe sferrato. Uno dopo l’altro, tutti in salita, senza dare il tempo a quella mano di ridiscendere sulla sua testa prima di ricevere il successivo affondo.
Trattandola come fosse stata un pallone, da far rimbalzare finchè non scoppia.

Perfetto, uno a zero per lui.
Aveva pensato allegramente. Troppo allegramente, e troppo presto.
Infatti, nemmeno il tempo di voltare le spade e iniziare ad affettarlo – o provarci, almeno – e un non meglio identificato oggetto lo colpì con violenza inaudita, facendogli attraversare in volo una decina di metri buoni; l’impatto con la rete d’acciaio lo fece imprecare per il dolore, fortunatamente ridotto dall’armatura, ma fu altro a lasciarlo interdetto per qualche secondo.
Un urlo, un verso animalesco che gli gelò il sangue nelle vene, inducendolo a tacere e rimanere accasciato al suolo.
Paura.
Purissima paura ancestrale. Non sapeva giostrarsi simili emozioni, perché non le aveva mai provate; tuttavia, trovò la forza di reagire appellandosi alla splendida visione che aveva davanti agli occhi.
Soffriva, il gran bastardo. Qualcosa doveva avergli fatto male, inducendolo a sbraitare in quel modo.
Un altro brivido, che si inerpicò lungo la spina dorsale. Ed era in piedi, ora.
Anzi, di più: stava già correndo verso di lui, tornando alla carica come un toro inferocito.
Le spade, impugnate con presa inversa e lasciate penzolare a terra, producevano stridii e scintille contro la pavimentazione d’ossidiana.
Un bel suono, che gli fece digrignare i denti e serrare i pugni attorno alle else, inducendolo a correre con maggior foga ancora.
“Levatevi di mezzo, coglioni!”
Sbraitò.
“Quel mostro e il suo bel culetto di latta sono miei!”
E il culetto di latta, ahi per lui, aveva tutta l’intenzione di aprirlo a suon di spadate.
Non subito, però.
C’era da ragionare, prima.
Si fermò a una manciata di metri dal mostro metallico, saltellando e agitando le mani – e le spade – il più possibile, gridando allo stesso tempo per attirarne l’attenzione.


“Sono qui, colossale bidone della spazzatura!
Prendimi!”
Non appena il titano avesse dato segni di interessamento, Turel avrebbe iniziato ad indietreggiare – o correre, se necessario – fino al perimetro della gabbia.
Il piano era dei più semplici: indurlo a caricare, spostarsi all’ultimo istante e incrociare le dita sperando che fosse in grado di sfondare la gabbia e precipitare di sotto.
Folle, ma mica stupido eh.