[EM] Sandy Boggart

"Un Boggart sa sempre quale bacche leccare,
quale kithkin ingannare
e cosa fare quando in uno dei due casi si sbaglia."

“Ha! Noi vicini! Presto me ricco e tu... niente. Tu come è ora.”

Lo Yuzrab , il deserto dei Laghi di vetro poteva fregiarsi di tantissimi aggettivi che descrivevano perfettamente la sua natura.
Immenso. Immobile. Eterno. Sabbioso. Cocente.
In questo istante era tutto meno che silenzioso.

Le innumerevoli dune del deserto erano solcate da due serie di impronte che tracciavano il tragitto di quella piccola e monofamiliare carovana. Il vento stava già pigramente provvedendo a occultarne le tracce, come se anche lui volesse eliminare per sempre anche solo il ricordo del passaggio di quei... disturbatori della quiete.

Il grosso quadrupede avanzava pigramente, facendo ballonzolare la lunga proboscide a ogni passo assieme alle due paia di zanne, rese di un bianco innaturale dall'azione del sole. La pelle grigiastra era solcata da rughe talmente profonde che potevano benissimo essere scambiate per dei veri e propri canali in miniatura, e se mai una colonia di formiche avessero abitato su quella pelliccia, avrebbero potuto facilmente costruire degli impianti idrici.
Ogni tanto la grande e saggia creatura dava un occhiata distratta al suo accompagnatore, come a volerlo rincuorare della malasorte che pareva accompagnarlo da sempre.
Era davvero molto dura essere l'unico interlocutore di un Boggart per più di tre giorni.

23 socchiuse appena gli occhi, camminando affianco al oliphant, cercando di vincere la stanchezza. Erano in mezzo al deserto da soli ormai da tre giorni buoni da quando la carovana li aveva mandati via per “atteggiamenti inappropriati al benessere del gruppo”.
”Padrone, temo di dover insistere sul fatto che non ci troviamo dove dovremmo. Ci siamo persi... ieri, probabilmente.” commentò per l'ennesima volta, cercando di non menzionare il fatto che fin da prima di entrare in quell'inferno di sabbia e fuoco erano completamente fuori strada.

Dalla sommità della schiena dell'animale, alla quale era stata fissata tramite un imbragatura di pelle una grossa portantina in legno e stoffa di dubbia qualità, si alzò una piccola testa rosastra e vagamente barbuta.
”Tu no contraddice tuo padrone, inutile umano. Noi vicini! Bussola dice così!”
La figura aveva un portamento sicuramente comico, le orecchie da pipistrello sovrastate dalle due coppie di corna biancastre. La faccia era un ammasso di carne senza ne arte ne parte, dove il destino aveva giocato a mettere qua un naso, la gli occhi e, per amor di anatomia, una bocca munita di parecchi (numero da verificare) denti.
In poche parole: un Boggart.

Zimm agitò, come a rafforzare la sua teoria, il pugno chiuso, minacciando silenziosamente lo schiavo di non contraddirlo più. Così facendo tuttavia si sbilanciò irrimediabilmente fuori dalla portantina, facendo capitombolare la figura a terra, permettendogli si assaporare la sabbia ardente del sole.

23 alzò gli occhi al cielo, preparandosi alla cascata di imprecazioni che inevitabilmente si rovesciò, investendo il povero schiavo di una quantità esorbitante di insulti in almeno tre lingue diverse.
Il Boggart, dopo lo sfogo, diede un leggero scappellotto alla nuca rasata del ragazzo (leggero perchè era stanco, fosse stato per lui gli avrebbe mozzato la testa) prima di tentare di risalire sulla groppa dell'elefante, all'ombra della portantina.
”Tu stupido uomo di malafede. Noi ha bussola! Noi sicuramente nei pressi di città-Sequerus!”

La fede del Boggart nella sua mercanzia era assolutamente cieca.
23, in un attimo di ispirazione, si domandò se non fosse anche lui almeno orbo, giusto per giustificare l'assenza delle enormi montagne e picchi che tanto caratterizzavano la zona dell' Ovest, dove in teoria erano diretti.

Perfino il barripede aveva capito che non erano dove volevano essere.

Il Boggart, all'ombra del suo piccolo nido, frugava nelle numerose sacche contenenti ogni genere di oggettistica: da vecchie teiere di porcellana a mine inesplose, passando da una quantità virtualmente infinita di lampadine fulminate e delle famose bussole che segnavano, di volta in volta, quello che volevano loro.

”Dove io ha messo mappa... Zietta Bacherozza diceva sempre che io disordinato, quella vecchia gallina... “ borbottava irritato, sputacchiando occasionalmente qualche rimasuglio di saliva e sabbia da quella sua boccaccia malriuscita.
La mappa, ovviamente, era stata utilizzata come... bene di prima necessità.
Era incredibile come la carta igienica fosse stata l'unica cosa che fosse riuscito a vedere a quegli ingrati della carovana.

Non solo aveva rifornito i loro sederi di vellutata carta alle ortiche, ma si era anche gentilmente offerto di portare al posto loro qualche oggetto di scarsa importanza... i soliti calici d'oro e posate d'argento, così pesanti e faticosi...
Ingrati.

“23, tu ha perso mappa! Quando noi arriva a città-Sequerus, dieci frustate.” urlò, con la testa praticamente immersa dalle sue stesse cianfrusaglie.
23, dal basso della sua posizione, si limitò ad annuire. Non aveva di cui preoccuparsi, in fondo... tutto avrebbero trovato in quel deserto meno che Sequerus.

Un altra ora era passata, trascinando via una porzione di deserto vomitandone un altra identica davanti agli occhi dei tre viaggiatori. Ormai gli occhi acquosi del Boggart erano così tanto abituati al coloro giallognolo della sabbia e all'azzurro intenso del cielo che non avrebbe saputo riconoscere un albero nemmeno se gli fosse andato addosso.
Il viaggio era snervante. Non per la stanchezza, per la possibilità di morire al primo passo messo in fallo o per l'arsura del cielo.
Lui non aveva fatto un passo da quando avevano lasciato la carovana, grazie alla larga schiena del barripide. Date le sue misure limitate, il Boggart poteva muoversi liberamente per una porzione della portantina, aggirandosi per le numerose sacche piene della sua mercanzia.
Anzi, lo spazio era talmente abbondante che, stando un pochino stretti, avrebbe anche potuto starci un umano di dimensioni standard.
Peccato che con lui non ci fosse nessuno da ospitare sopra quella posizione privilegiata, anche solo per scambiare quattro chiacchiere.

Certo, poteva far salire 23, ma lui non era un umano. Prima di quello, era uno schiavo... e non sia mai che il Boggart si abbassasse allo stesso livello di uno schiavo, o ancora peggio, che lo elevasse al proprio!
L'animo straziato del piccolo molliccio derivava invece dalla noia. Quel deserto era davvero troppo monotono.

D'altro canto, il giovane umano non sembrava soffrire troppo l'arsura del deserto. Dal suo punto di vista, quella era una normalissima giornata di servizio, e nemmeno una delle più pesanti.
Il caldo era abbastanza sopportabile, gli ricordava la sua infanzia di lavori forzati nelle miniere di sale di Golconda. Quelle si che erano giornate infernali. Da quando era stato venduto per sbaglio assieme a quella partita di schiavi, la sua vita era leggermente migliorata. Il Boggart non era esattamente il padrone ideale, ma non era nemmeno il peggiore. Quando veniva la sera gli permetteva di mangiare del cibo decente (per i Boggart la cena era sacra per chiunque)e quando lo vendeva a qualcuno si assicurava di lasciarlo legato con delle corde scadenti, in modo che potesse scappare e tornare da lui.

La piccola carovana si trovò davanti a una duna particolarmente alta, tanto che il sole ne proiettava l'ombra lungo il profilo sabbioso. L'oliphant fu irremovibile: arrivò nella zona d'ombra e si accucciò sulle zampe possenti, acciambellandosi nella sabbia.
”Coraggio stupida bestia! Io no comprato te per farti dormire tutto il giorno!” inveì il mercante, sporgendosi dalla portantina per picchiettare col pugno sul capo della creatura. Questa si limitò a raggiungerlo con la proboscide spingendolo indietro, facendolo finire contro la sua stessa merce.

Il Boggart si domandò chi tra i due fosse il padrone, prima di rialzarsi e scendere dalla portantina.
”23, vai su e fai inventario. Noi deve essere pronti per mercato di città-Sequerus!” esclamò convinto, iniziando a scalare la grande duna che li stava ombreggiando, forse convinto di trovare la fantomatica città oltre di quel gigante sabbioso.

Lo schiavo sospirò, ammirando in parte la cieca dedizione del suo padrone. Potevano anche essere sul fondo del oceano, ma se il Boggart era convinto di essere in aria, erano in aria.
Il giovane si arrampicò sulla portantina, forse per la prima volta da quando era incominciato quel viaggio, e iniziò a sciogliere i legacci delle sacche, trovandosi davanti a quella chincaglieria di prim'ordine. Tra tutta quella marea di oggetti inutili vi si potevano trovare anche qualche raro esempio di mercanzia di qualche valore, come degli occhiali per la visione notturna o un numero indefinito di pezzi di argenteria.
La cleptomania era una delle caratteristiche più apprezzate, giù nei Cunicoli.



La scalata fu a dir poco difficoltosa: i tozzi piedi della creatura non erano sicuramente pensati per le scalate delle dune. Per ogni passo in avanti la gravità lo faceva arretrare di due, costringendolo a reggersi con le mani e arrancare carponi. Ovviamente imprecando verso qualsiasi anima conosciuta, in ordine alfabetico.

Era arrivato a “Favazzi-Della tana”, compagno di cunicolo, quando finalmente rotolò al di la della sommità della duna. Non era una duna così gigantesca, almeno non per giustificare tutto quello sforzo. Ma quando non si arriva al metro di altezza, anche una duna di medie dimensioni può sembrare la più ardua delle montagne.
“Me aveva ragione... questa è sicuramente città-Sequerus! Questo deve essere.. picco!” esclamò tutto contento, ripulendosi le vesti di pelle dalla sabbia. Davanti a lui, altro deserto.
Le imprecazioni ripresero.

La sabbia sulla quale si era lasciato cadere il Boggart era oltre modo bollente, tanto che se fosse stato a pelle nuda, probabilmente si sarebbe ustionato le chiappe.
Gente sensibile, quella dei cunicoli.
L'improvvisa marea di imprecazioni si affievolì pian piano, fino a lasciare spazio ad un ostinato silenzio e uno sguardo truce puntato verso l'orizzonte giallognolo.

La questione, per lui, era molto, molto semplice. Qualcuno aveva spostato la città dei picchi, giusto per fargli dispetto e farlo perdere in quella sabbionaia infinita.
E non era per niente da escludere un coinvolgimento da parte di 23 in quella faccenda... quel umano puzzone non aspettava altro che il povero, piccolo padrone abbassasse la guardia per pugnalarlo alle spalle, ne era certo.
”Stupido schiavo. Vedi quante frustate io ti da questa notte.” brontolò, raccogliendo una manciata di sabbia nel pugno artigliato, facendola scorrere pian piano tra le dita.
Aveva un carico oltremodo scomodo da trascinarsi dietro, e nessuna anima pia a cui sbolognarlo. Era tutto molto irritante.

Il Boggart si sporse appena dalla duna per osservare l'oliphant seduto a godersi l'ombra. Era una creatura stupida, con poca voglia di fare e buona solo a consumare le sue provviste. Di buono c'era che non doveva più frustare 23 per portare il vecchio carretto con sopra tutta la mercanzia... Dei dei cunicoli, se a volte era esasperante quel ragazzo!
E piove, e grandina, e nevica, e fa caldo, e fa freddo, e sto trasportando tre pianoforti a coda...
Sempre a lamentarsi.
E pure razzista. Non è mica colpa di quei pianoforti se avevano la coda. E mica gli dava fastidio poi.

No, davvero, quella bestia (l'olifante, non 23) era stata davvero una manna dal cielo sotto questo aspetto.

Dalla posizione di Zimmer, praticamente sdraiato sul ciglio della duna, questi potè facilmente notare quei due puntini che si muovevano in linea retta verso di loro.. ma non gli diede molta importanza. Erano solo due puntini nerastri su quello sfondo giallastro.

Fu solo quando quei due neuroni che gli erano rimasti fecero contatto, che il Boggart fece i collegamenti necessari: due puntini che camminano assieme equivalgono a due uomini. Due uomini sono due possibili acquirenti.. o due possibili predoni.
L'eccitazione del momento lo fece sbilanciare e letteralmente ruzzolare giù dalla duna, facendolo rotolare inesorabilmente verso l'olifante.
Sono in momenti come questi (la possibilità di far soldi) dove i Boggart fanno ricorso a tutte le sue abilità. Zimm si ribaltò durante la caduta stessa, facendo attrito con i piedi e mettendosi in posizione eretta, slittando verso “valle”. Sterzò a pochi metri dalla bestia, facendo una capriola e rimettendosi così in perfetto equilibrio.

”La pistola capo!”
Dopo anni di allenamento, 23 sapeva riconoscere quando il proprio padrone aveva bisogno di equipaggiamento. Con un movimento rapidissimo, lo schiavo tuffo la mano all'interno di una delle sacche sopra la portantina, gettando un oggetto metallico verso il Boggart. Questo, senza nemmeno girarsi verso il ragazzo, tese la mano sopra il proprio capo, afferrando al volo la pistola e infilandosela discretamente nelle vesti di pelle.

“Tutti ai propri posti, noi ora diventa ricchi!” esclamò convinto Zim, mettendosi con le gambe ben piantate sul terreno e le braccia incrociate ad attendere i due nuovi arrivati.
Dietro di lui l'olifante e lo schiavo iniziarono i ben noti preparativi per accogliere i possibili acquirenti.
L'animale si mise faticosamente in piedi, senza però abbandonare la zona ombreggiata. 23 intanto recuperava uno striscione logoro dalla portantina, appendendone i capi alle poderose zanne dell'animale.
Lo striscione, un tempo bianco, ora di una moltitudine di tonalità diverse, e riportava a lettere cubitali rosse la scritta.

Da Zimmer dei Cunicoli. Oggi: saldi.

Regola numero uno del mercante: fare orecchie, appunto, da mercante. Ma sebbene il Boggart col fai-da-te si era sempre dimostrato particolarmente abile, non era ancora mai riuscito a usare bene in una trattativa quei due organi amputati a un suo collega, ne tanto meno ad appuntarsele su un berretto così da poterle usare. Si doveva quindi accontentare nell'interpretare le espressioni facciali dei suoi acquirenti, e in questo era abbastanza bravo.
Non che fosse una cima dell'osservazione, basti pensare a dove si trovava e dove credeva di essere, ma quando c'erano di mezzo i soldi... bhe, ho detto tutto.

Gli occhi si spalancarono, il sorriso si spalancò come una finestra sdentata e le mani iniziarono a grattarsi fra di loro, come se avesse già venduto qualcosa.

I suoi possibili (ma improbabili) acquirenti dimostravano quanto la natura fosse bizzarra nel disporre le proprie coppie in giro per il mondo.
Il primo dimostrava la più piattezza delle espressioni, tradita appena dal leggero disgusto provato, evidentemente, per la piccola banda di mercanti. Ma la cosa più simpatica era la quantità indicibile di escoriazioni e di cicatrici che gli solcavano il viso, mal nascoste da uno strano velo di... trucco? Per non parlare dello sguardo poi, sembrava quasi un cadavere.

Zimmer lo annotò mentalmente come “Uomo di ventura: vedergli ago e filo, qualche garza e del fondotinta”.

Il secondo era ancora più strano.
Non tanto per l'aspetto fisico, che agli occhi del Boggart non si discostava troppo da quello umano.
(Tra parentesi, come facevano a distinguersi fra loro? Sono tutti uguali! Zimmer, nel suo cunicolo, era l'unico rosastro. Ed erano in una dozzina!)
Dicevo: la stranezza del tipo era nell'abbigliamento.
Un armatura d incredibile fattura, completamente nera, di cui una sola scheggia poteva benissimo valere di più di tutti i sacchi presenti sull'olifante.
Doveva quantomeno avere un caldo atroce, comunque.
“Guerriero di ventura: vendergli un ventilante.”

Anche lui, comunque, sembrava parecchio sorpreso dal vedere il gruppetto di mercanti. Il che era strano: 23 non stava facendo nulla di anormale, almeno per una volta.

”Benvenuti, cari voi! Noi ha molto da condividere, se vuoi vuole. Voi interessa si? Noi ha grandi cose di stupenda fattura!”
Si presentava così il piccolo Boggart, esibendo un sorriso a trecentosessanta gradi. Dopo la frase, il molliccio battè le mani due volte, come se stesse recitando un copione.
L'olifante, dietro di lui, roteò gli occhi verso il cielo, con fare esasperato. Con la lunga proboscide andò a prendere i sacchi posti sulla portantina, disposti in modo tale da rendere facile l'operazione.
Questi furono poi disposti ai piedi del Boggart.

” Vuole comprare voi si? Si, io lo sente, voi vuole comprare qualcosa..."
lo sguardo del Boggart andò inevitabilmente alla cassa che i due stavano trasportando.

23, riconoscendo lo sguardo del padrone, sospirò rassegnato.

Le mercanzie erano state con cura disposte ai piedi dell'olifante, inscenando quella sorta di mercatino di chincaglierie nel mezzo del deserto. Dai vari sacchi svolti potevano figurare in tutto quel ciarpame delle autentiche collezioni di quella che poteva, da alcuni, essere considerata spazzatura.
Per come la vedeva il Boggart, ognuno di quei pezzi offriva invece un opportunità. Nessun genio aveva costruito le sue invenzioni con l'oro fuso, nessun pittore dava la prima mano su una tela fatta di seta.

Alcune cose, completamente inutili, potevano mascherarne di altre, mentre altre che a prima vista sembravano gradevoli all'occhio, nella vita pratica valevano meno di un rotolo di carta igienica fatto di foglie di ortica.
Tra parentesi, Zimmer aveva un intero sacco dedicato alla carta igienica urticante. Dava quel pizzico di vita in più.

Poi le cose parvero prendere una svolta diversa: l'interlocutore del molliccio, il tipo strano con le cicatrici, aveva estratto quelle che sembravano delle armi.
L'olifante roteò nuovamente gli occhi al cielo: lo spettacolino del Boggart seguiva quel copione ormai da anni. Prima o poi, o il mercante o i clienti estraevano le armi.

”Qui niente gratis... o tu ha soldi o tu infila quei tuoi bei pugnaletti su per sfintere.” esclamò gelido Zim, estraendo la sua pistola dalla veste in pelle dove la aveva riposta poco prima e puntandola verso il possibile predone.
La lancetta presente sull'indicatore di pressione sulla canna schizzò verso il rosso, mentre le dita artigliate dell'abitante dei cunicoli toglievano la sicura.
”Me è curioso... più veloce proiettile o coltello?

Il secondo “predone”, dal canto suo, si esprimette in una lingua ignota al piccolo mercante, che fece uso di tutta la sua conoscenza arcaica della popolazione umana per cercare di tradurre.
”Hey! Come tu ha chiamato mia madre?” gli urlò dietro il Boggart, cambiando bersaglio dalla prima alla seconda figura.
”Naaa... ogni insulto no può essere veritiero abbastanza per descrivere arpia come quella.” commentò subito dopo, rendendosi conto del proprio gesto.
Il bersaglio su nuovamente portato al coltellaro.

Finalmente entrò in gioco 23, come un araldo che portava pace fra la discordia.
Mentre il suo padrone perdeva tempo a giocare a chi ha l'arma più figa, lo schiavo aveva fatto l'unica cosa intelligente: indietreggiare fino alla portantina e recuperare parte delle scorte che non facevano parte della mercanzia. Queste furono disposte ai piedi della cassa ove si era seduta la seconda figura: comprendevano una mantella bianca per proteggersi dal sole e una borraccia d'acqua piena.
”Mantello... acqua!” mormorò verso l'oplita, in un greco molto sdentato e da un accento che rassomigliava quello di due sassi che cozzano fra loro.

”Alle miniere di Golconda c'era un lavoratore che parlava così. Qualche parola alla fine l'ho imparata.” spiegò tutto inorgoglito, notando la faccia stupita del proprio padrone.
Forse, per una volta, era riuscito a evitare il terzo atto di quella commedia: lo scontro.
Sarebbe stata la prima volta, in effetti.
L'olifant sembrò barrire di solievo.