Danzando sulle Rovine

Per raggiungere l'Alba
non c'è altra via che la Notte.

{ Arena Nera }
Tutti

La chiave è stata distrutta, il Sigillo è spezzato; la porta si sta aprendo, ed è così che comincia: la terra trema e sussulta come una partoriente in balia di dolorose doglie, l'eco distorto di grida lontane si confonde con lo schianto della pietra che si spacca, e -in mezzo a quella cacofonia indistinta- il mondo scompare in una bianca esplosione di luce.

Il primo pensiero che vi coglie è che non l'avevate mai immaginato così, l'Inferno, perché... dopotutto, siete gente del Sud, e con quel posto avete una certa familiarità: lo Yuzrab è caldo come l'inferno -lamentano i forestieri, mentre li guardate sornioni come gatti-, l'Upperdark è buio come l'abisso -pigolano i cagasotto che non osano avventurarvisi-, la Tana è un luogo di perdizione oltre ogni speranza di salvezza -salmodiano i predicatori, che adorano fare il conto dei tuoi peccati...

Molte volte, qualcuno vi ci ha mandato con l'augurio dei migliori accidenti, ma l'Averno per voi non è mai stato un luogo metafisico dove saldare dopo la morte il conto delle vostre malefatte con altre sofferenze; lo Sheol non è qualche posto esotico come la distrutta oasi di Daleli, né un'accozzaglia di lava, cenere e lapilli come la regione di Geisine.

La miseria della povera gente, l'avidità dei potenti, lo sprezzo per vita, il ripetersi del dolore in un circolo vizioso, l'accumularsi di colpe esecrabili quanto divorare la propria madre... Tutti voi, camminando per le vie di Merovish, l'avrete pensato almeno una volta che quel posto è l'Inferno. Perché quell'Inferno esiste, è reale, e molti sono dannati.

Per chi ha farneticato di angeli sterminatori dopo la Notte del Giudizio, i segni della fine erano già nell'aria da tempo, ma nessun profeta è rimasto a strillare il suo trionfo nel solido anello d'antica ossidiana - perché i morti non parlano.

Sahara ha seguito il Mimo tra gli interstizi della roccia, ma quando riemerge sugli spalti dell'Arena Nera -rimasti deserti e semi-distrutti- è solo in tempo per vederlo svanire oltre un portale in compagnia dei suoi due complici, gli stessi che anche Takheloth -poco distante, ancora sospeso a mezz'aria- sta guardando ritirarsi con una certa soddisfazione: probabilmente, prima del lampo accecante, doveva sentirsi fiero di aver costretto alla ritirata il suo nemico; ad altri, sarebbe potuto sembrare che stesse deliberatamente lasciandoseli sfuggire. Chissà i Gerarchi come l'avrebbero presa...?

Di per certo, non avrebbero trovato il tempo per farlo in quel frangente: Aristotelis è ancora riverso sulla sabbia del colosseo al fianco di Venat, Klaus, Dimitry e Wydwen, mentre Bid'daum e Zimmer guadagnano faticosamente l'uscita insieme ai compagni -Helk, 23 e Reys- e ai rivali -Eren, Kalanjanus, Najaran e Preek-, emergendo dalla trappola in cui le tribune si sono trasformate quando grosse macerie hanno iniziato a crollare dai muri, resi instabili dallo scontro con Aren.

Già, Aren... è a lui che vanno i pensieri di alcuni di voi, perché mentre la luce bianca che è scaturita dal cuore dell'Arena si affievolisce e stabilizza, non potete fare a meno di ricordare con un brivido gli indizi di cui eravate entrati in possesso nel Labirinto di Krarth...o dall'Uomo Rosso, nelle Profondità dell'Upperdark.

« ...il Labirinto di Krarth, la prigione in cui il Primo Alfiere rinchiuse gli orrori che non poteva annientare, e i nemici a cui negò la pace della morte. »
aveva affermato il Dottore dall'accento tedesco
« ...il mausoleo dove il Conquistatore è stato sepolto... con la chiave per desigillare Krarth. »

« A... A cosa serve...? Il... il cuore...? Io... io non lo so, ecco... »
aveva accennato il Mangia-Fuoco, colpevole dell'aggressione agli Elldroc
« Mi è solo stato detto che devo trovarlo e distruggerlo... e che è per lavoro...
Se si rompe, qualcosa dovrebbe aprirsi... »

...e non appena recuperate la vista, realizzate finalmente cosa sta accadendo nel momento in cui i vostri occhi si posano sulle scie luminose che percorrono il ring, nette e precise come un disegno; non distinguete bene l'immagine nel suo insieme, e nemmeno gli arcanisti ed alchimisti tra voi sono in grado di riconoscete anche solo parte del simbolo, ma la realtà dei fatti non cambia... ed è facile trarre le conclusioni.


« L'Arena è... è un portale... »
vi precede Kalanjanus, con tono deciso - e piuttosto affascinato

« Un portale per dove...? »
esala con un filo di voce Najaran, pallida in volto

In quel momento, l'arabesco sfolgorante che si intreccia per tutta l'estensione dell'imponente palazzo si innalza verso l'alto per divenire una colonna di luce, e in quel pilastro di splendore latteo cominciano a delinearsi -traslucide come ologrammi- le fattezze di creature terrificanti... e non per il loro aspetto -beh, alcuni anche per quello-, ma per l'opprimente aura che emanano, qualcosa che ridesta il più atavico e istintivo senso di minaccia.

Per il momento riuscite a scorgere solo quelli che sembrano un gigante in armatura completa, un'aberrazione orripilante dal corpo di serpente e il volto umano -che Zimmer può riconoscere come un'abitante del Labirinto di Krarth-, o il Re Vorto e la sua corte, dal quale Eren ha ricevuto tempo addietro un invadente invito a cena, ma... mentre osservate quegli Orrori, altre sagome si delineano indistinte al centro della colonna di luce.

Per il momento, sono eterei ed evanescenti come fantasmi, segno che non sono ancora passati "dall'altra parte", ma... non c'è un secondo da perdere: dovete pensare a cosa fare adesso, e -a tal proposito- sarebbe il momento più adatto -l'unico- per soccorrere i compagni semi-svenuti e toglierli dalla soglia. Prima che quei mostri li prendano per offerte di benvenuto.

-Miei signori, sarebbe opportuno una ritirata tattica verso posizioni più sicure, in modo da poterci riorganizzare e meglio coordinare con le altre forze della città. Una difesa ad oltranza in loco sarebbe oltremodo sconveniente data la nostra situazione, per non dire stupido. Non conosciamo nulla del nostro nemico attuale, potenzialmente più forte attualmente di noi, rischiando quindi una cocente sconfitta che per alcuni di noi potrebbe significare la morte. Gli atti di eroismo per quanto romantici sono piuttosto fuori luogo in questo frangente così spinoso. Dobbiamo agire sulle note di una strategia di più ampio respiro.-

-Certo la nostra iniziale ritirata comporterà la perdita di una percentuale della popolazione vivente di Merovish, ma ogni guerra necessita di martiri, ed è meglio se i più adatti a combattere continuino a farlo, lasciando tale onore ad altri.-

{ Arena Nera }
Tutti

Convergete tutti all’anello inferiore, zona est.

Il comando mentale del Gerarca rimbalza nella testa di tutti gli uomini sul libro-paga dell'organizzazione, già dislocati nell'Arena fin da quando ogni filo di quella trama di eventi ha cominciato ad intrecciarsi intorno a voi lungo vie insospettabili, sempre più stretto... come un nodo scorsoio.

La prima cosa da fare è spostare i sopravvissuti all'apertura dei giochi dal centro del portale, e radunarsi per fare il punto della situazione... e subito i più audaci percorrono la spianata di sabbia scura per trarre in salvo il collega, l'amico o lo sconosciuto: sempre tallonato da Reys, Bid'daum è il primo ad avventurarsi fin sotto alle sagome ancora eteree dei mostri di Krarth, e dopo aver sollevato Ariste, ripiega velocemente verso il punto stabilito per il ritrovo; e mentre Eren Satu decide di salvare la pellaccia del povero Venat, ed Helk prende in custodia Klaus e la piccola Wydwen, Zimmer cavalca il vento su ali meccaniche e atterra nella ghiaia lercia di sangue solo per ridestare Dimitry con uno sganassone, buttarselo in spalla, e involarsi nuovamente.

«Codardi!»

La voce del campione dell'Arena echeggia nel frastuono come il ruggito di una fiera frustrata: a quanto pare, anche lui è sopravvissuto all'esplosione di luce, ma... per come si stanno mettendo le cose, non è proprio il caso di preoccuparsi anche di lui; vi adunate dove stabilito -nel punto in cui Sahara già attende, studiando quegli orrori che solo il Deserto può ricordare di aver mai visto-, e questo è il momento di organizzare la vostra linea di condotta.

« Abbiamo due possibilità d’azione: possiamo ritirarci trasportando i feriti al sicuro, rimandando lo scontro con i mostri di Krarth ai prossimi giorni, permettendo però a tutti loro d’invadere i cunicoli cittadini. »
celando la stanchezza il Castigo, richiama l'attenzione di tutti i presenti
« Oppure possiamo restare e cercare d’interrompere il trasferimento, abbattendo tutte le bestie che riusciranno ad oltrepassare il portale. Chi di voi è ancora in grado di combattere? »

”Noi ha giurato. Questa città è nostra... e non la lasceremo a nessuno."
rilancia il Boggart quando il Khutiano lo fissa per cercare il suo sostegno
”Noi la proteggeremo. E se per fare chesto noi deve morire...
che cheste sabbie siano nostra tomba!"

Quei mostri non sono nulla in confronto a quel che abbiamo affrontato nell’arena...
sussurra tra sé e sé il Russo, forse per convincere sé stesso a non vacillare
Non ho intenzione di morire invano.

Moriremo tutti. Niente di nuovo, per me. Portiamoceli con noi, quantomeno.
commenta il Greco, svuotato dalla dura prova, ma ancora in grado di rialzarsi
Se questi esseri entreranno a Merovish, rimarrà ben poco per noi da comandare.
Questa è la guerra, signori. Insegniamo loro a temere gli Eversori.

Sono d'accordo con voi. Vediamo però di agire in modo assennato.
persino lo Sprecone rifiuta di restare a guardare la distruzione di Merovish

“'E' tempo di combattere allora.”
si schiera il Crono-Pirata, approntando l'alabarda
“Comunque vada a finire... è stato un onore essere un Eversore di Merovish.”

« Voi mi conoscete. Io non ho problemi a morire. »
esordisce il Malkavian, rimettendosi in piedi con fatica
« Credo abbiate compreso quanto sia grave la situazione, e quante poche siano le possibilità di successo. »
una pausa è doverosa per richiamare le energie rimastegli in corpo
« Che dite... andiamo a fargli il culo? »

Ma siete scemi?
Io ho fame, sonno e sono stanca mentre quei cosi sono giganterrimissimi!
insorge la Fatina, emergendo stizzita dalla tasca di Helk
Ho talmente tanto sonno che non posso neanche chiamare Jaja per giocare con noi e...

E mentre la sfuriata della piccola creaturina fatata catalizza l'attenzione...

« Restare qui a crepare per... cosa? E' fuori discussione. »
sbotta a mezza bocca lo spocchioso Egon, rivolgendosi alla guardia del corpo
« Alarya, portami all'uscita. »

La Pasha Najaran lo fulmina con un'occhiataccia delle iridi cremisi, ma fa solo in tempo a schiudere le labbra con il chiaro intento di redarguirlo -o insultarlo-, prima che un violento capogiro la faccia vacillare, togliendole il fiato e la parola; naturalmente, il braccio forte di Kalanjanus è pronto ad avvinghiarla sostenerla prima che perda l'equilibrio, ma più che gratitudine, il volto della donna mostra un certo sorpreso disappunto nello scoprirsi tanto debole: evidentemente, non deve essersi accorta di essersi consumata tanto durante il tentativo di difesa dell'Alfiere.

« Per quanto condividiamo la nobile abnegazione che state mostrando verso la città e il Presidio,
temo proprio che non saremmo di alcuna utilità restando qui... »
diplomatico come sempre, Pasha Preek espone la realtà dei fatti
« Purtroppo, siamo solo mercanti -non certo guerrieri-,
e rischiamo di esservi più d'intralcio che d'aiuto in campo aperto. »
...e tutti i torti non ce li ha: quello che dice è perfettamente ragionevole
« Provvederemo a fornirvi tutto il supporto di cui disponiamo con i nostri mezzi dalle retrovie. »

Con un inchino rispettoso, l'Eunuco si prepara a prendere congedo voltandovi le spalle; probabilmente nelle sue parole c'è anche una qualche percentuale di vigliaccheria, ma la fermezza nel suo sguardo da molta più rilevanza alla logica, al pragmatismo e ad un autocontrollo che tradisce una certa dimestichezza nel destreggiarsi -lui, uomo disarmato- nelle situazioni di pericolo.

« Zimmy... io vado con loro:
li accompagno all'uscita e torno a darvi una mano...! »

Allegro come al solito, Kalanjanus si svincola da Najaran per il tempo di fare quella dichiarazione, e mentre il gruppetto dei Pasha si prepara alla ritirata, quello si avvicina al Boggart, e si china su di lui per posargli una mano sulla spalla.

« Tu, intanto, fatti aiutare dal tuo schiavo. »
per un attimo, un sorriso enigmatico gli aleggia sulle labbra ben disegnate
« ...hai proprio una brutta cera, sai? »

Così dicendo, lo Speziale si scosta dal Molliccio, gli volta le spalle e -sollevando la mano in muto cenno di saluto- si allontana... ben presto seguito dall'odalisca sua ancella, che si attarda vicino al Khutiano solo il tempo necessario ad avvinghiarglisi addosso all'improvviso, studiare approfonditamente le sue fauci con la lingua, e infine mormorargli un "Non crepare...♥" a fior di labbra, prima di allontanarsi, accodandosi al suo padrone.


{ Arena Nera }
23

Lasciato indietro dal buon vecchio Zimmer -munito di ali, a differenza sua- lo Schiavo sta convergendo insieme ad alcune Voci verso il luogo dove il resto degli Eversori si è già riunito per decidere il da farsi; forse sono state le esplosioni, la luce accecante, la nube di detriti o i fumi tossici del suo principale, ma... l'albino non si sente troppo bene: la testa pulsa, la nausea sale, e il petto accusa di tanto in tanto delle sporadiche ma intense fitte intercostali.

I Pasha Preek e Najaran lo superano con aria afflitta e pensierosa -già proiettati alle prossime mosse da compiere per contenere quella minaccia-, e lo Speziale dalla faccia di bronzo (per colore e per vocazione) gli si ferma davanti di botto, quasi a tagliargli la strada; senza tante cerimonie e nessuna parvenza di contegno, il Mercante gli prende la destra nella sua, lo tira a sé e gli da un fugace ma caloroso abbraccio corredato da un paio di amichevoli pacche sulla schiena con la mancina, mentre -tutto un sorriso- gli sussurra poche parole all'orecchio.

« Portala al tuo padrone. »
scandisce a bassa voce, con tono gioviale e disinvolto
« Purtroppo, ne ho una dose soltanto, perciò... non farti notare... ♥ »

Senza fornire altre spiegazioni, Kalanjanus lascia libero 23 proprio al sopraggiungere di quel tale Egon, che lo sorpassa con sussiego; l'unica parola che pronuncia è "Alarya!" -il nome della sua guardia del corpo-, con la stizza e l'impazienza che si riserverebbe ad un cane pigro che tarda a rispondere ai comandi.

Ad andatura sostenuta e aria impassibile, anche la Vipera del Deserto si affretta in coda al piccolo drappello, e -finalmente solo- il Servo può portare la destra davanti al naso, sbirciare la bustina di carta traslucida ripiegata, e domandarsi cosa potrà mai essere la polverina al suo interno.


{ Arena Nera }
Helk

I Pasha prendono congedo dal campo di battaglia: prima l'Eunuco pelato -il Pasha Preek-, poi la bella fanciulla dai lunghi capelli di seta nera -la Pasha Najaran-, seguita dallo Speziale latino -Kalanjanus- con la sua seminuda Odalisca -Farida-, e quel tronfio indisponente in abiti occidentali* di Egon...

La sua guardia, invece, si fa strada tra il drappello, si avvicina rapida ad Helk, e gli schiaccia contro il petto una boccetta di piccole dimensioni; il vetro è smerigliato, così che non si possa capire che aspetto e colore abbia il suo contenuto, ma dal peso che ha e da come ondeggia il liquido al suo interno, è facile capire che è piena.


« E' un tonico. »
afferma, concisa e sbrigativa

« Alarya! »
sbraita il suo padrone, già andato avanti, quasi richiamasse un cane

Senza aggiungere altro, la donna dai corti capelli di platino volta le spalle all'Eversore e affretta l'andatura per raggiungere il suo Signore.


{ Arena Nera }
Tutti

Nel momento di silenzio che impera subito dopo il ritiro dei Pasha, a rompere gli indugi è il giovane Takheloth, l'ultimo Eversore che non ha ancora preso la parola.

-Miei signori, sarebbe opportuno una ritirata tattica verso posizioni più sicure, in modo da poterci riorganizzare e meglio coordinare con le altre forze della città. Una difesa ad oltranza in loco sarebbe oltremodo sconveniente data la nostra situazione, per non dire stupido.[...]-

...l'unica voce fuori dal coro, la sua, ma -a dirla tutta- quello che sta dicendo non è del tutto infondato: vista la condizione pessima in cui tutti destano, sarebbe scaltro ritirarsi e riorganizzare le forze per sferrare un'offensiva full-power a quelle cose. Peccato che le cose non siano così semplici: abbandonare la posizione vuol dire anche rinunciare ad una base sicura.

Perché se quelle cose escono dal cerchio di ossidiana,
nessun posto sarà sicuro abbastanza per recuperare le forze.
A dirla tutta, potrebbe anche smettere di esserci un Sud.

-Certo la nostra iniziale ritirata comporterà la perdita di una percentuale della popolazione vivente di Merovish, ma ogni guerra necessita di martiri, ed è meglio se i più adatti a combattere continuino a farlo, lasciando tale onore ad altri.-


« Ehi, qualcuno qui se la sta facendo sotto - perché sento puzza di merda. »

Arrogante e strafottente, una voce -per alcuni vagamente familiare- risuona in mezzo al drappello radunato, accompagnata soltanto da uno sferragliare ritmico e regolare come un passo di marcia.

L'uomo a cui essa appartiene è un energumeno abbastanza alto e fin troppo muscoloso, e -notate quando abbassa il cappuccio che cela il resto- dai marcati lineamenti ispanici, la dentatura esposta in un sogghigno ferino, e gli ispidi capelli di un fosco rosso amaranto; oltre le spalle larghe e il collo taurino si intravede l'elsa di una grande spada, e gettato su una spalla porta un voluminoso sacco di iuta.

« Senti, marmocchio, perché non la smetti di cianciare e non ti levi dalle scatole? »
sogghigna, spostando a lato il giovanotto con la sua stazza preponderante
« Anzi, perché non vai a casa a controllare in quali pantaloni hai lasciato le palle?
Al momento, sono l'unica cosa che ci serve davvero, qui. »

Mentre si toglie il fardello dalla schiena e lo getta ai piedi degli Eversori con un clangore metallico, i sopravvissuti all'Arena Nera lo riconoscono in fretta: Zimmer lo riconoscerà come il guerriero della gabbia nel Mercato Nero, per Venat, Dimitry e Klaus egli è il Macellaio dell'oasi nello Yuzrab (aka: "lo stronzo per cui sono finiti in galera"); per Wydwen -fosse sveglia!- sarebbe quello che le ha detto che le sue forme "sono una bomba"... per Ariste, è colui che l'ha avvertito nei sotterranei del Colosseo.

« Ma non vi avevo detto di risparmiare le forze...? »
chiede infatti l'Ispanico, inarcando un sopracciglio mentre fissa il Greco
« Com'è che torno e vi trovo tutti col culo per terra? »

«Togliti!»

Ad interrompere il briefing dei protettori della Tana giunge l'urlo furente del Mastino dell'Arena: si è rialzato dalle sabbie del campo di battaglia, desideroso di ultimare il lavoro rimasto incompiuto nonostante le ferite spargano copiosamente sangue intorno a lui, e sembra decisamente furente... ma non furente come quando -sulla sua strada verso le prede- gli si frappone davanti uno dei mostriciattoli minori.

Il suo è un ringhio, e vibra nell'aria assieme ad un colpo d'ascia reso potente dalla collera, ma la creatura -un insetto di grossa taglia- ha ormai purtroppo ultimato l'attraversamento del portale... e se è vero che l'aver acquistato forma tangibile rende possibile attaccarlo e danneggiarlo, l'aver sfondato il suo esoscheletro non è un vittoria, se il prezzo da pagare sono le ustioni per il fetido sangue acido che sgorga dalla ferita inflittagli.

I due mostri -ciascuno a modo proprio- si scambiano una lunga occhiata, ed è l'istinto animale -uno scambio tra predatori- a parlare per loro; Abdel fa giusto in tempo a sollevare lo scudo per difendersi dal contrattacco dell'essere, ma l'impatto è tremendo, il metallo cede, e lui viene scagliato lontano, in direzione delle gradinate.

A decine di metri di distanza, un lungo fischio di apprezzamento lascia le labbra del Fulvo, e il suo sguardo rimbalza in giro tra i presenti.

« Poveraccio... era uno dei vostri, quello? »


{ Arena Nera }
Abdel

L'impatto con gli artigli del mostro è tremendo, e il rapido volo che lo segue -l'attrito con l'aria sulle ferite aperte e il fischio che ti assorda- non è certo più piacevole... per non parlare della nuova ondata di dolore che ti invade le membra nel momento in cui colpisci con veemenza le gradinate di nera ossidiana.

Ma si tratta di qualcosa di transitorio: una scossa elettrica che ti attraversa per svanire chissà dove, un incendio violento che divampa e si spegne, lasciando dietro di sé solo cenere e oscurità; il buio, infatti, è tutto ciò che ti resta quando la sofferenza diventa un ricordo remoto... eppure, c'è qualcosa dall'altra parte -emergendo verso la superficie della coscienza- che sembra turbare le acque placide dell'oblio.

Perché non ti lasciano riposare? Te lo chiedi quasi con stizza, mentre -tuo malgrado- cerchi di concentrarti sullo sforzo di aprire gli occhi e di focalizzare i tuoi sensi sull'esterno... e una voce -una voce di donna- echeggia da lontanissimo: non capisci le sue parole, ma il tono è piacevole, e ti piacerebbe riuscirci...

« Sarebbe il caso di affrettarci, mia Signora... »
il primo scampolo di suono non è quello che cercavi

« E' un peso morto: sta per crepare. »
...no, nemmeno il secondo - che sia stato solo l'inganno della memoria?
« Lasciamolo qui e muoviamoci. »

« No: è ancora vivo; in più... »

Eccola: è lei la voce che ti ha richiamato, per questo -un pò spossato- riesci anche ad indurti a sollevare le palpebre... e la prima cosa che vedi è un profilo femminile di tale bellezza e perfezione da far pensare alla scultura prodotta dalle mani degli dei. Sempre se credi a quel genere di cose, beninteso.

Qualsiasi cosa stesse per aggiungere, ella si ferma nel percepire il tuo ritorno ad uno stato di coscienza, e -con i lunghi capelli d'ebano che le scivolano sulla curva del petto e delle spalle esili- abbassa su di te lo sguardo dei suoi occhi rossi come rubini.


« Fatti forza... »

La sua mano candida ti scivola gentilmente sulla guancia;
sulle labbra ben disegnate, la piega fragile di un sorriso.