[EM] Involuzione

« No, cazzo, così non va! »

Gettò l’ennesimo libro contro il muro della sua cabina, in un moto di rabbia. Era visibilmente frustrato e incazzato con se stesso. Perché continuava a fallire, cosa stava sbagliando? Era sempre riuscito a cavarsela in passato, anche di fronte a pratiche che sembravano impossibili. Aveva sputato sangue per intere notti, perdendo il sonno per la troppa nausea, ma alla fine aveva ottenuto ogni volta il risultato sperato.

Questa volta però era diversa da tutte le altre.

Questa volta aveva la reale percezione che quello che stava tentando di fare era fuori dalla sua portata. Non aveva nemmeno stabilito da che parte cominciare, ogni volta che cercava di fare un passo avanti ne faceva tre indietro. Stava accumulando troppa frustrazione in quelle settimane di fallimenti. Era diventato intrattabile e potenzialmente pericoloso per la maggior parte dei suoi uomini: le rare volte che usciva fuori dalla cabina 113, le reclute cercavano di evitarlo con cautela.

Ma il peggio doveva ancora venire.
Il peggio era stato ridursi a contattare proprio l’ultimo individuo con cui avrebbe voluto parlare in quel momento. Per il Kuthiano era stata un’umiliazione tremenda chiedere il suo aiuto, ma l’aveva fatto per disperazione, dato che ormai cercava di aggrapparsi a qualunque cosa.

Senza preavviso aveva contattato mentalmente Zygoin, un sottoposto che gli stava vagamente sulle palle. Il messaggio era stato conciso: presentati subito alla cabina 113, ordine di Bid’daum.

Percepì chiaramente il suo arrivo. Quell’anima così contorta aveva dei tratti peculiari che lo irritavano per qualche misterioso motivo. Forse era la mancanza di personalità che intravedeva tra le pieghe del suo spirito a farlo innervosire. Gli dava sempre l’impressione di parlare con qualcuno di falso.

Quando Zygoin varcò la soglia della sua cabina, Bid’daum era in piedi in mezzo alla stanza. Era riuscito a ricomporsi, così da evitare di mostrarsi in uno stato alterato davanti al suo sottoposto. Peccato che lo stesso non si potesse dire per la stanza centotredici: molti libri erano sparpagliati per terra, i muri si erano scrostati per colpa dei rilasci incontrollati di magia oscura. In fondo c’erano molti schemi anatomici sovrapposti e spiegazzati.



« Zygoin. »

Soppesò quel nome con fare ambiguo. Oltre alle informazioni presenti sul dossier, non sapeva molto di quel loro Myrmidon. Era schivo e intrattabile, passava la maggior parte del suo tempo facendo delle sperimentazioni. Quasi mai aveva avuto l’occasione di scendere in campo insieme a quel miscuglio organico di gelatina, e le poche volte in cui avevano conversato il tutto era sempre degenerato in uno scontro verbale, fatto di menefreghismo e intimidazioni. Ma se quel giorno l’aveva convocato d’urgenza, significava che non sapeva più dove sbattere la testa.

« Sto facendo degli esperimenti col mio scheletro per riattivare una capacità peculiare del mio popolo d’origine. Ho ignorato questa possibilità in passato, ma ora voglio padroneggiarla. Non è mia intenzione perderci troppo tempo, ed è qui che tu potresti tornarmi utile: te ne intendi di manipolazione ossea? »

Aveva mentito spudoratamente.
Allo stato attuale delle cose avrebbe anche potuto perderci una vita intera, e non avrebbe fatto nemmeno un fottutissimo passo avanti.

Un’altra caratteristica odiosa di Zygoin era l’impossibilità di sondarne le reazioni. Forse altri Eversori che lo conoscevano più a fondo sarebbero stati in grado di decifrare la sua mimica, ma lui non riusciva a notare niente. Non filtrava nulla dalle sue fattezze contorte, né dai lineamenti sbozzati del muso, e nemmeno dalla sua voce. Per tutti questi motivi non riusciva a capire il tono con cui avesse avanzato quel suo interrogativo. Era sarcastico? Sospettava qualcosa? O era semplicemente sorpreso?

Invece il trucco che inscenò poco dopo ricevette un’interpretazione univoca.

« Risparmiami i tuoi giochini evolutivi. Non sono una recluta da impressionare. »

Gli rivolse un’occhiata di sufficienza. Lui sapeva degli incontri che Zygoin organizzava con ogni nuova matricola. Lui sapeva quanto si divertisse a terrorizzarli, uno per uno. Almeno in questa sfumatura di perversione si assomigliavano un po'. Tuttavia il Kuthiano non avrebbe mai permesso ad un suo sottoposto d’immaginarlo come una possibile cavia.

« Costi? »

Rimarcò quella parola con un vago senso di disgusto.

« Che genere di costi? »

Il loro gruppo aveva finanziato le ricerche dei Biomante, gli aveva fornito i mezzi e il materiale per continuare a lavorare anche in un ambiente difficile come Merovish. Avevano messo a sua disposizione perfino un altro laboratorio, presente a bordo della nave.

Con che coraggio veniva a parlargli di costi?

Lui ordinava, gli altri eseguivano. Era questo l’ordine naturale delle cose. A quel grottesco miscuglio di biomassa conveniva dargli una spiegazione esaustiva e poi iniziare a vomitare qualche parola che suonasse gradita al Gerarca: Bid’daum non era famoso per la sua pazienza.

Il suo interlocutore si premurò personalmente d’illustrargli i costi a cui faceva riferimento. La sua forma mutò sensibilmente, trasformando in pelle ciò che prima sembrava un surrogato di materiale organico. Al termine della mutazione si trovò davanti Dimitriy Kozlov. Una copia pressoché perfetta, probabilmente nemmeno un occhio più critico del suo avrebbe potuto scorgere qualche differenza con l’originale.
Dopo di lui continuò la carrellata di metamorfosi, che videro alternarsi figure conosciute ad altre ignote. Vide Mialee Galanodel, la nuova recluta con un cognome disgustoso, che tanto lo aveva fatto infuriare poco tempo prima. Osservò la copia di un’altra claymore, quella Nadine che aveva visto crepare brutalmente proprio in una missione in cui si erano immischiati insieme. Non provò assolutamente nulla nel rivederla, non era sua abitudine affezionarsi ai giocattoli che si rompevano troppo in fretta.

Dopo aver impersonato per qualche istante l'ennesima recluta, toccò a una figura di maggior spessore: Aristotelis Skotos. Era lì, più nitido di un ritratto, la sua tipica espressione decisa era soltanto meno sentita del solito. Fu allora che si sollevò un dubbio non indifferente nella sua testa: se avesse parlato con un clone dell’altro Gerarca sarebbe riuscito ad accorgersi dell’inganno? Con una simile mina vagante nel loro gruppo non avrebbero più svolto le riunioni in totale tranquillità: per quanto fossero blindati a migliaia di metri dal suolo, una minaccia interna era sempre possibile. Era pur vero che, se il Biomante era davvero intenzionato a rivolgere la sua scienza contro di loro, la logica gli avrebbe imposto di non mostrare le sue carte con tanta leggerezza.

Cosa voleva veramente Zygoin?

Senza preavviso Bid’daum scoppiò in una fragorosa risata. Era la prima volta che succedeva in presenza di un suo sottoposto. A dirla tutta, era un evento più unico che raro vedere il Gerarca sanguinario ridere.

« Un secondo Bid’daum? Molto bene allora. »

Si ricompose quanto bastava per parlare, mantenendo comunque un’espressione divertita. Gli altri Eversori a cui era stato sottratto del materiale genetico erano consenzienti oppure il Biomante si era preso qualche libertà di troppo? Se ne sarebbe accertato il prima possibile. Per ora si limitò a tendere una mano verso di lui. Un gesto simile spesso annunciava la morte di chi si trovava davanti, ma stavolta non ci fu nessuna intenzione omicida da parte sua.

« Se è questo il prezzo, vieni pure a prenderti il mio DNA. Muoio dalla voglia di vederti tentare e fallire. »

Era spavaldo e totalmente convinto di ciò che stava dicendo. Possibile che fosse solo una provocazione? No, i suoi occhi trasmettevano una sicurezza infrangibile: poteva esistere un solo Castigo, e presto anche il mutante l’avrebbe capito.

Ascoltò lo sperticato elogio di Zygoin ai risultati della sua disciplina. Le formule che utilizzò erano molto simili a quelle dei credo religiosi, ugualmente totalizzati dalla fede e ugualmente ciechi. Il mutante era arroccato sulle sue convinzioni, il suo fanatismo poteva addirittura avere degli sbocchi pericolosi: vivendo con i paraocchi sarebbe stato disposto a sacrificare tutto ciò che non rientrava nel suo campo visivo. Se ce ne fosse stato il bisogno, quel Myrmidon avrebbe sacrificato anche la gilda, ne era certo. Doveva rieducarlo, meglio con le cattive se necessario.

Conclusa la sgradevole raccolta dei campioni necessari, il corpo del sottoposto subì una trasformazione. La materia organica si riplasmò seguendo le informazioni genetiche raccolte dal Kuthiano. Qualcosa però stava andando storto. La pelle era tirata in modo innaturale, appariva lucida e irregolare come un’immensa cicatrice. La corporatura del nuovo essere era minuta e ritorta su se stessa. S’intravedevano abbozzi di appendici laddove i normali esemplari della sua razza esibivano ali ed esoscheletro. I tratti del volto erano senza dubbio i suoi, ma erano molto più emaciati. Quello che si trovò davanti non era un secondo Bid’daum.

Era un obbrobrio.

Gli fece più male del previsto vedere quale dovrebbe essere il suo vero aspetto. Stava guardando un ritratto mostruoso di sé, in cui era stata conservata tutta la sozzura che si era sforzato di nascondere al mondo.

« È questo il Potere di cui parli? »

Lo provocò, avvicinandosi a quella copia sgualcita. Era visibilmente instabile, il suo sguardo folle era piantato su di lui, ma in realtà fissava il nulla.

« Ti sembra che io sia una schifezza del genere?! »

Sbraitò contro se stesso, tirando un calcio stizzito contro quell’emblema della debolezza.

« Ascoltami bene: io non sono la merda cromosomica che mi hanno lasciato i miei genitori. »

Sputò per terra, disgustato.

« Quel corpo doveva collassare dopo qualche decennio, ma io mi sono ricostruito dalle fondamenta. Io ho riscritto il mio destino, capisci? La mia arte ha distrutto la tua scienza! »

Aveva perso il conto di quanti anatemi aveva imposto sul suo organismo malformato. Il lordume sciamanico aveva rinforzato il suo fisico rachitico, al modico prezzo della sua sanità mentale e della purezza del suo spirito. Ricordava bene quanto sangue gli aveva impastato i capelli, vedeva in chiazze verdi e giallognole tutta la bile che aveva sputato quando non c’era più nulla da vomitare nel suo stomaco. Lui aveva fatto tutto ciò per combattere il destino ignobile che gli si era avvinghiato addosso, e potendo tornare indietro l’avrebbe rifatto mille volte.

Perché alla fine aveva vinto.

Che male c’era nel nascondersi dietro una maschera?
I benpensanti la schifavano come la peste: la maschera è il male, dicevano, e a lungo andare si sostituisce alla tua vera identità. La maschera ti fa perdere i contatti con chi sei veramente. È una bugia che si appiccica alla faccia, che si aggancia alla pelle con invisibili barbigli, al punto che strapparla creerebbe solo più danni di quanti ne provochi indossarla.

Era una cosa bellissima.

Dava una forma laddove c’era solo sozzeria informe, e tingeva di colore un corpo intriso dalla malattia. Permetteva di nascondersi dallo sguardo schifato degli altri, di giocare a fare i forti quando nel profondo si era immensamente deboli. Era più facile manipolare gli altri quando il loro giudizio si fermava alla scorza.
Aveva accettato da tempo quelle menzogne. Le falsità si erano abituate alla fisionomia del suo viso. Col passare degli anni, maschera e volto erano diventati una cosa sola. La bugia era diventata verità.
Lui aveva accettato la sua maschera.

Non si riconosceva più in quei corpi contorti. Le parole di accusa che sentì non erano nemmeno pronunciate dalla sua voce. Zygoin aveva perfettamente ragione: lui aveva soltanto cambiato le sue apparenze. C’era qualcos’altro che contava? Oltre alle apparenze, per caso esisteva qualche altro biglietto da visita con cui ci si presentava involontariamente agli altri? La via delle anime gli aveva fornito un corpo solido, che non cadesse a pezzi. Gli aveva dato una faccia che - sebbene non fosse l’idillio della bellezza - non era nemmeno uno sgorbio senza espressività. Dei muscoli reattivi con cui restituire colpo su colpo, ferita su ferita. Lo sciamanesimo gli aveva dato il potere e, in ultima analisi, gli aveva donato un futuro.

Avrebbe potuto polverizzare quel sottoposto per l’insubordinazione, ma se l’avesse fatto sarebbe stato come confermare tutto ciò che aveva detto. Ucciderlo sarebbe stata una sconfitta. Fu difficilissimo reprimere la collera ma, due profondi respiri dopo, Bid’daum aveva capito come rispondergli.

« Vuoi farmi la predica? La verità non è potere, le bugie sono il vero potere. La nostra organizzazione è fondata sulla menzogna, tutti noi ci siamo nascosti dietro una gigantesca falsità. Questo ci ha dato forza, ci ha permesso di stare sempre due passi avanti ai nostri nemici. »

Piantò il suo sguardo sul mutante.

« Ci ha permesso di conquistare un presidio. »

Tutto quel parlare del suo corredo genetico gli aveva fatto quasi dimenticare per quale motivo l’aveva convocato.

« Non credere di poter avere qualche potere di ricatto su di me. Io non ho paura della verità, sono capace di piegarla per raggiungere i miei obiettivi. Quello che voglio sapere è solo una cosa: come posso riattivare il mio scheletro? »

Scandì bene l’ultima domanda. Non gli importava che il mutante conoscesse un segreto tanto scomodo su di lui. Tra menzogne e verità avrebbe forgiato il suo corpo ancora una volta.