Call to Arms (IV)

« Un lavoro per la Dama Azzurra? Quale onore. »

Una voce sgradevolmente ruvida -ancora di più, al suo sensibile udito di musico- provenne dallo sgabello del bancone davanti a cui il Messaggero si era fermato, rispondendo alla chiamata del Gufo con un sarcasmo che -lì per lì- lo irritò: se qualcuno aveva voglia di fare il simpatico in una situazione come quella, avrebbe anche potuto reagir male, ma... quando le lenti scure degli occhialini si abbassarono a riflettere il viso butterato del suo interlocutore, gli bastò vedere il corno che gli sormontava il capo per desistere da una tenzone inutile.

La natura era stata già abbastanza crudele con lui, e non era il caso di infierire ancora; inoltre, se quel tale aveva risposto al suo appello, si trattava comunque della persona che stava cercando: quanto sarebbe stato visto di buon occhio se avesse mutilato quel ratto di sentina dopo aver fatto il nome della Dama Azzurra? Probabilmente ben poco.

« Questa è la lettera di Sua Signoria l'Alfiere Orientale... »
rimarcò, fissandolo dall'alto e lasciandogli cadere davanti una busta sigillata
« Tutti i dettagli che è stato possibile reperire per la missione
sono al suo interno. »

L'altro non rispose: intascò la missiva, e parve concentrarsi sui fatti suoi; probabilmente, il Mercenario stava facendo mente locale su chi convocare e cosa fare per organizzare il proprio lavoro, e -fin troppo in linea con quello stesso sentimento- il Violinista ricordò a sé stesso che anche lui aveva la sua dose di preparativi da mettere a punto prima dell'inizio dell'operazione.

« Il punto di ritrovo è ad uno qualsiasi degli ingressi di Kisnoth,
tra un'ora a partire da adesso. »
concluse, girando sui tacchi e percorrendo il bancone come una passerella
« Rifletteteci bene, e... se non vi presenterete, capiremo. »

Giunto all'altra estremità dell'asse, il Musico spiccò un balzello in avanti, e il suo corpo riprese subitaneamente le sembianze di un rapace bianco: mentre lo strano visitatore pallido spiccava letteralmente il volo -rapido come era arrivato- per allontanarsi da quella città e da quelle genti, molte paia di occhi lo seguirono... ma uno di quegli sguardi curiosi in particolare tornò ad appuntarsi sul taccuino che aveva davanti, ostentando la stessa meditabonda concentrazione che solitamente manteneva quando visitava la Quinta Bolgia, fingendosi un qualunque avventore.

Rimase pacatamente al suo posto, un tavolo defilato abbastanza da non ritrovarsi accidentalmente coinvolto in qualche rissa, ma ben visibile all'oste così da non alimentare sospetti circa le sue attività, e senza nessuna fretta bevve un lungo sorso dal torci-budella amaro e diluito con chissà-cosa che gli era stato spacciato per la birra richiesta come ordinazione; con disinvoltura, recuperò una sottile grafite dalla rilegatura e scribacchiò qualche parola ai margini della carta.

"E' arrivato un messaggero dall'Est. Cerca mercenari per Kisnoth."
recitava la grafia piccola e sinuosa dell'avventore
"Pare abbiano accettato. Cosa faccio?"

Come il cadavere di un annegato viene restituito alla superficie, sottili tratti di inchiostro iniziarono ad affiorare spontaneamente in un angolo della pagina ingiallita; in risposta a quella richiesta, la grafia trasandata -dalle lettere appuntite e leggermente pendente a sinistra- aveva un'unica indicazione da assegnargli.

"Mantieni la posizione."

Rimessa al suo posto la grafite, il cliente della Bolgia strappò l'angolo di carta dal taccuino, lo bruciò sulla fiamma della candela che gli stava di fronte, e trasse un altro lungo sorso dal boccale di vetro non perfettamente pulito; non fece assolutamente nulla di particolare -come i mille altri derelitti che si riunivano lì in quelle ore-, e avrebbe continuato a farlo ancora per un bel pezzo, prima di lasciare una moneta al vecchio sfregiato che stava al bancone e tornare a mischiarsi nella feccia che abitava le vie di Merovish. Lui, dopotutto, era un mero osservatore.