Lucius Nyx VS Bid'daum

Non credeva di essere più in grado di provare proprio niente.

Una bestia in gabbia non avrebbe mai sovvertito l’ordine del mondo.
Poteva cercare di ribellarsi, ma prima o poi avrebbe scoperto che le catene erano infinitamente più numerose dei suoi sforzi. Lo schiavo della debolezza sacrificò la sua bontà per ottenere rispetto, per poi ritrovarsi imprigionato nel suo stesso corpo. Immolò la sua anima per superare i limiti della carne, ma a quel punto divenne prigioniero della società. Rinunciò alla sanità mentale per sormontare i costrutti morali della collettività, eppure restava incatenato al Fato ineluttabile che attendeva la sua terra. Per quanto forzasse quei vincoli non aveva modo di liberarsi in via definitiva. Ogni affrancamento precedente era stato solo un miraggio. Non era cambiato niente dal principio.

« Glielo chiederò per l’ultima volta: è proprio necessario? »

L’ennesimo chiavistello era davanti a lui, nella forma di un figuro ammantato di nero. Il Cerimoniere - da tempo immemore guardiano dell’Arena Nera - era contrario a quello scontro, ma per una volta non sarebbe stato lui a dettare l’ultima parola nel suo dominio di ossidiana.

« Credevo che le mattanze fossero di tuo gradimento. »

Rispose lapidario, senza interrompere il suo cammino attraverso lo spogliatoio.

« Ma lei non è carne da macello, Comandante: è una risorsa come Sipiyu, Jason, Anubi e ogni loro predecessore. Il Rituale dell’Undicesima Luna è ormai imminente, vuole davvero rischiare di mandare a puttane tutto quello per cui abbiamo lavorato? »

Era inutile cercare di farlo ragionare: la sua decisione era irremovibile e consapevolmente illogica.
Non rallentò, ma il suo sguardo s’incupì.

« Non mi aspetto che tu comprenda: esisti soltanto per realizzare una missione. »

Superò il Cerimoniere e s’inoltrò nell’androne che l’avrebbe condotto al ring.

« Restane fuori. »

L’intensità di quel monito avrebbe fatto rabbrividire perfino i corridoi. L’oscurità che si rimestava nel suo animo non era mai stata tanto virulenta. Avanzò verso l’entrata ancora in abiti militari, tuttavia bastò un pensiero per dare inizio alla vestizione: due teschi di drago come spallacci, segmenti spinati sulle braccia, la corazza serrò il busto mentre il resto delle placche discendeva sugli arti inferiori. L’armatura generatasi dal nulla era leggera come un secondo strato di pelle e di una lega che avrebbe sbalordito più di un fabbro nel Distretto delle Ceneri. Quell’assetto da battaglia lo riportò indietro nel tempo, a quando si era lanciato nell’anello di ossidiana per affrontare Nebularion e gli altri Titani rigurgitati da Krarth. Una battaglia disperata il cui miracoloso esito non aveva mutato il corso degli invisibili meccanismi della realtà. Non si sarebbe comunque rassegnato all’inutilità di ogni suo gesto. Finché fosse rimasta anche solo una stilla nera a pulsare nella sua anima incancrenita avrebbe continuato a strattonare quelle catene.

Tempestato da questo e altri sentimenti fece il suo ingresso nell’Arena.

L’illuminazione dello stadio tratteggiò ai suoi piedi un’ombra per ogni direzione cardinale, ciascuna di un grigio più scuro di quello del fondo sabbioso. Proseguì verso il centro, fissando lo sguardo sul lato opposto dell’ovale. Lucius Nyx, sbocciato dalla crisalide che aveva nome “Lazarus Lee”, avanzava con altrettanta sicurezza. Dall’aspetto pareva un fuggitivo del Distretto dei Caduti, ma gli arabeschi incisi sul suo corpo suggerivano che un potere superiore si celasse sotto la pelle scura. L’inusuale ostentazione del suo spirito lo fece accigliare, non tanto per il gesto in sé quanto per il contenuto: del suo delicato sistema simbiotico non restavano che macerie. Per risolvere l’instabilità interiore aveva adottato una soluzione drastica, irreversibile e tremendamente disumana, ma non l’avrebbe mai biasimato per questa decisione – dopotutto il putridume che covava lui stesso non era tanto diverso.

S’incontrarono nel nucleo del Dominio della Violenza, ciascuno gravato dei peccati che portava nell’anima. Nel silenzio sacrale si armò in contemporanea al suo avversario, cristallizzando la sua volontà in una forma aguzza e affusolata. Il profilo della spada si perse subito in un riverbero indistinto, emettendo uno stridio che raggiunse in fretta frequenze inudibili. Percepì chiaramente che anche l’arma del suo ex-allievo celava delle insidie nella sua fattura arcana.

« Io combatto per uccidere. Forse è superfluo sottolinearlo, ma oggi non farò diversamente. »

Proferì la dichiarazione di guerra mantenendo il contatto visivo, mentre le propaggini della sua anima si sgranchivano all’esterno. La lunga inattività aveva accumulato nei loro interstizi un potenziale che si scaricò tutt’intorno, spazzando la polvere e distorcendo l’aria circostante. In passato il ragazzo aveva assistito soltanto all’oppressione passivamente diffusa dalla sua indole omicida. Quel giorno invece la sua ferocia era focalizzata e aveva un bersaglio su cui riversarsi.



« Fatti sotto. »

L’onore della prima mossa
sarebbe stato l’unico concessogli.

Nel deserto vidi una creatura
Spoglia e schiava,
Che strisciando nell’arsura
Teneva un cuore in mano
E se ne cibava.

Chiesi, “È buono, mio signore?”
“È aspro e avariato,” rispose
“Ma lo adoro perché è acre
E perché è il mio cuore.”


Una forza inarrestabile incontrava un corpo inamovibile.
Nel più ancestrale dei paradossi esistevano delle scorciatoie logiche, ma quel giorno avrebbero abbracciato le contraddizioni insite nella loro natura. Erano creature che anelavano la vita corteggiando la morte. Demolendo se stessi speravano di poter costruire un muro di macerie che li avrebbe schermati dal mondo. Non c’era vergogna al cospetto del limite sempre più infimo oltre cui si spingevano, solo un senso di genuino stupore: per un sognatore del macabro ogni nuovo traguardo di abiezione aveva il sapore del trionfo.

Eppure c’era qualcosa d’impercettibile che aveva dimenticato lungo la discesa agli inferi.
Non riusciva ad afferrarne la mole, ma sospettava che fosse una pulsione fondamentale
che poteva donare un significato nuovo alla sua caduta nell’abisso.

Quando Lucius fece la prima mossa ne osservò le movenze in silenzio, come se stesse assistendo ai gesti cerimoniali che avrebbero sancito la sua maturità come sciamano: il baratro che aveva aperto sotto di sé, lo sgretolamento dell’aria, il pianto della realtà di fronte a tanta barbarie verso le leggi del cosmo. Il rito era compiuto, l’arsenale era schierato e pronto a travolgerlo.

Accolse la tempesta di spade puntando fermamente un piede in avanti. Si ricoprì di una corazza fatta di cocci della sua anima, le lame gli rimbalzarono addosso in un tripudio di scintille arcane generate dalla frizione dei loro poteri. La polvere sollevatasi dal fondo sabbioso non gl’impedì di percepire empaticamente il decollo di una creatura alata che si diresse in picchiata contro di lui, ma la protezione invocata in precedenza era già stata completamente erosa, perciò si preparò all’impatto schermandosi il volto con le braccia. La furia del gargoyle lo sbalzò indietro, fratturandogli le costole e iniettandogli quella familiare sensazione che da tempo aveva sostituito il dolore.

Odio.

Sincero e puro come lo spirito del neonato che aveva fatto ingurgitare a Lazarus all’inizio del suo apprendistato. Ma quel ragazzino tremante che lo aveva rintracciato nella sua Tana non esisteva più, aveva di fronte uno sciamano in grado di ferirlo – forse perfino di ucciderlo. Lo odiava per i suoi passi da gigante, lo odiava per la sua insolenza, lo odiava per averlo indotto a curarsi di qualcun altro all’infuori di sé.

Quando si rialzò da terra nei suoi occhi c’era soltanto odio. Lo lasciò filtrare all’esterno, facendo coagulare nell’aria cinque spilli. Contraccambiò il fuoco di sbarramento di Lucius scagliando le punte contro di lui, conducendole verso la carne esposta tramite i tentacoli spiritici. Ventre, petto, gola e fronte – questi erano i punti d’arrivo della loro traiettoria eccentrica, voluta per rendere imprevedibile il loro volo. Il quinto spillone avrebbe coscientemente mancato il nemico, posizionandosi alle sue spalle per rilasciare in un istante tutta l’energia trasmessagli. Una brutale esplosione avrebbe illuminato l’Arena Nera, facendo vibrare l’ossidiana per l’onda d’urto.

Bid’daum ne approfittò per scattare in avanti, noncurante delle costole che avrebbero potuto troncarsi per la sollecitazione della corsa: da tempo non aveva più dei polmoni perforabili o fitte di agonia che potessero rallentarlo, impedendogli di aggravare le sue ferite. Era un guscio vuoto e disumano, pregno soltanto di rancore. Avrebbe aggirato il gargoyle e si sarebbe scagliato contro l’avversario, calando uno sgraziato fendente verticale per lacerare carne e spirito.

Un suono sordo scaturì dall’impatto tra le due anime solidificate, un urto dal timbro innaturale quanto la materia di cui la spada e la verga erano composte. Dopo una parata maldestra, Lucius rifuggì in fretta il confronto ravvicinato, rivolgendo contro il suo primo Maestro un potere che aveva acquisito dal secondo: la stessa luce affrontata ai tempi della Guerra Civile di Laputa - veicolo della vendetta che Khatep covava da anni - lo aveva infine raggiunto nel suo regno sotterraneo. Come la luce lunare rifratta dal lago di vetro sovrastante, anche quel bagliore dalla genesi tanto beffarda filtrò parzialmente attraverso la fenditura spaziale innalzata dal Comandante per ripararsi. Fu comunque investito dallo sfolgorio residuo, che lo ustionò al pari degli ultimi arbusti essiccati dal sole del deserto.

Percepì dell’inquietante ironia dacché un surrogato dell’Ira dell’Occhio Diurno
lo aveva arso tanto prematuramente proprio in quel luogo.

Non c’era comunque tempo per soppesare tali presagi, poiché la battaglia infuriava e il nemico disponeva ancora di una pedina che doveva ottemperare alle sue ultime disposizioni. Avvertì l’imminente picchiata del gargoyle ma non riuscì ad evitarla, poiché il suo costato ormai straziato non gli consentì la minima torsione. Gli artigli si conficcarono nelle clavicole e lo fecero rovinare nuovamente nella polvere. Conosceva i limiti del suo corpo vuoto e anestetizzato: una volta compromesse le articolazioni di entrambe le spalle, le sue braccia sarebbero state pressoché inutilizzabili. Si risollevò con un colpo di reni, facendo poi perno sulle gambe per rialzarsi. Lucius nel frattempo ne aveva approfittato per indietreggiare verso il perimetro del ring.

S’incamminò barcollando con le braccia penzolanti a peso morto. Per quanto avesse cercato di sopperire alle sue mancanze fisiche, non sarebbe mai stato un combattente marziale. Per quanto potesse ammassare armi da richiamare a piacimento, nemmeno le arti taumaturgiche erano la sua vocazione. Era giunto il momento di attingere al potere oscuro per cui era rinomato, lo stesso che aveva plasmato il suo destino e la sua identità – lo Sciamanesimo Nero.



« Considerala una lezione tardiva, Lazarus. »

Si riferì intenzionalmente alla sua vita precedente, risalendo le fibre di collegamento tra le anime che si estendevano fino all’oltretomba. Oltre il baratro dell’aldilà giaceva una presenza in particolare, di cui sarebbe bastato strattonare il filo che la vincolava intimamente al suo avversario per convocarla. Ridotta a sufficienza la distanza da Lucius, manifestò l’ospite inatteso proprio al fianco di quest’ultimo, sfruttando come catalizzatore uno degli aghi ancora conficcati nella sua carne. Pur non conoscendo le sue generalità, sapeva che le lame in dotazione allo spettro sarebbero state adeguate per uno squartamento.

Confidando di averlo distratto con un tiro mancino tanto infido, rincarò la dose delle armi che attentavano alla sua incolumità inviando altri quattro spilli verso le ginocchia. Abbandonò inoltre la stretta sull’elsa della spada, affidandola alla ben più salda presa di un tentacolo spiritico, che si sarebbe premurato di condurla fino al ventre di Lucius. Un’altra appendice mulinò invece il Comet Hammer - globo d’acciaio contestualmente materializzato - seguendo una traiettoria parabolica che terminava sul cranio nemico, tale da sommare gli effetti della gravità all’accelerazione discendente trasmessagli.

Mentre contemplava la convergenza delle proprie offensive - pensate per una chiusura a tenaglia da ogni direzione - quasi non si accorse del profondo disprezzo che stava montando nel suo animo. Un sentimento vergato di suo pugno come una lettera in cui il mittente e il destinatario coincidevano.

Perché in fondo non aveva mai fatto altro
che disprezzare se stesso.

Stendendo le mani le sento distanti,
sorrido, se sento “la vita va avanti”
inghiottendo la vita, se vita consola,
l’ho trovata arcigna, col nodo alla gola.

Stoccate, distacchi di stolidi istinti
da riempirci un libro senza una parola,
da riempirsi il cuore di sangue e di sviste
battendosi il petto, a sentire se insiste.


La comparsa del padre biologico di Lazarus lasciò uno strano retrogusto al padre spirituale di Lucius. Amalgamate nei suoi pensieri illanguiditi c’erano gocce di rimorso e scorze di frustrazione, ricoperte da una patina d’inadeguatezza già fermentata da tempo. Per la prima volta sentì empaticamente il riverbero della sofferenza inflitta, come se una parte di quella pugnalata al torace avesse trafitto anche lui. Che fosse una conseguenza dello sdegno provato dal defunto per la figura paterna che il suo pargolo si era scelto?

Gran parte dell’arsenale scatenatogli contro mancò il bersaglio, schiantandosi invece sulla parete d’ossidiana appena scalata dall’avversario, dotato della stessa aderenza verticale che aveva ostentato durante il loro incontro alla filiale nordica della Seele. Dalla sua posizione sopraelevata fece colare un coagulo di Tenebra, portando lo scontro sull’unico piano rimasto ancora indenne – il piano spirituale. Privi di corpi che potessero patire la sofferenza, ai due sciamani non restava che confrontarsi presso l’ultimo baluardo della loro identità.

Accolse quel nerastro e famelico guanto di sfida lacerando lo spazio interposto, ma l’oscurità covata dal ragazzo lo raggiunse comunque, affievolita nell’incisività ma non negli intenti. Sentì il buio affondare le zanne nella sua essenza suppurata, banchettando coi frustoli della sua anima. Cadde in ginocchio per la fitta acuta, dilaniato da brividi e spasmi interiori che avvampavano come tizzoni ardenti. Non esisteva anestetico per quel genere di agonia, se non l’oblio eterno. Probabilmente il male di esistere sarebbe stato l’ultimo sentimento che lo avrebbe accompagnato sulla soglia senza ritorno.

Il suo corpo aveva ormai raggiunto il proprio limite strutturale, non poteva più risollevarsi né disponeva della concentrazione necessaria per manovrare a distanza le sue armi. Genuflesso sul sacro suolo dell’Arena Nera, giunto ormai all’ultima battuta di quel duello mortale, gli restava soltanto un atto da compiere.

Ridere.

Non una risata psicopatica o uno sghignazzo denigratorio, bensì ilarità genuina e spensierata.
Uno strappo più unico che raro che mai avrebbe creduto possibile.

« Non cercare approvazione da me… te l’ho detto fin dall’inizio: “mai fidarsi di nessuno”. »

Le parole uscirono a stento, zavorrate dalla spossatezza.

« Nemmeno del sottoscritto. »

Suggellò quella facezia ricambiando a sua volta con un assaggio del proprio marciume interiore. La corrente spirituale avrebbe investito il suo pupillo trasportando con sé echi e reminiscenze, flottanti come macerie e rifiuti trascinati dalla fanghiglia di un’alluvione; ricordi di miseria nelle baraccopoli, di dolore per i soprusi e di angoscia per il cammino sciamanico intrapreso. In mezzo al pattume c’era la conferma di ciò che il ragazzo aveva spesso sospettato: il suo maestro era nato dal niente, anche lui era stato un debole insignificante prima di strappare alla vita delle briciole di grandezza. Non era stato eletto dal diavolo in persona e non aveva ereditato nessuna affinità unica nel Multiverso.

Dal nulla era stato generato e al nulla
avrebbe infine fatto ritorno.

Vestiva i panni del mentore solo per caso, in un’altra vita avrebbero potuto avere perfino parti invertite. Per questo motivo non poteva elargirgli l’accettazione che tanto anelava: lui per primo aveva dovuto accettarsi da solo per quel che era, si trattava di un onere che non poteva essere ceduto a terzi.

Mentre i suoi sensi si ovattavano gli parve di sfiorare ciò che da tempo aveva dimenticato. Non era ancora in grado di decifrarne il contenuto, ma l’alone che avvolgeva la tessera mancante del mosaico aveva un profumo idilliaco. Un’atmosfera di casa che mai aveva conosciuto nella sua esistenza. La semplice intuizione di avere un posto nel mondo gli donò un’emozione strana.

Poi però si accorse che quella sensazione non gli era nuova: l’aveva sempre sepolta sotto strati d’acredine - ignorandone il pigolio che risaliva dal fondo del tumulo - eppure era riuscita comunque a tingere di sfumature inaspettate alcuni capitoli della sua storia. Curiosamente si trattava di scorci che avevano un elemento in comune, ovvero quello spaccone masochista a cui aveva promesso un combattimento nel colosseo di Merovish. Non importava se fossero episodi di litigi, provocazioni, intrighi o lezioni.

Avrebbe rifatto ogni cosa,
perché quel figliastro
lo aveva reso felice.


E sarebbe comodo, il dirsi credenti!,
purché la coscienza rinunci ai controlli
su notti di allegorie decadenti
spargendo Eresia nella mente dei folli:

certezze, contate come rami secchi,
le suole, consunte da corse e ricorsi,
le unghie, spezzate scalando gli specchi,
le labbra, scolpite dai segni dei morsi.

Capisco svanendo che apparire conta,
ma trovo stupenda un’idea che tramonta
e la mia insicurezza, che il vento disperde
(si ama davvero solo se si perde).