L’Assedio di Valiinorê

Le dita ossute e ritorte dell'Anziana Sciamana -rami nodosi di un antico albero- percorsero ancora una volta il rocchetto di pergamena sottile come un laccio, indugiando sulle poche ed asciutte parole nel messaggio che il Veðrfölnir aveva portato con sé all'imbrunire, assicurato ad una zampa, quando era planato sul cerchio di tende che racchiudeva il cuore dell'accampamento della Tribù.

Gli occhi della donna non erano più quelli di un tempo, ma il tatto riconosceva senza difficoltà le rune che costituivano la lingua del loro popolo, e quello in cui la normale vista difettava era più che ampiamente compensato da una Visione più eterea e profonda... ed era la perspicacia di quel sesto senso ad averle fedelmente impresso nelle vecchie ossa la stessa urgenza con cui la comunicazione era stata vergata in modo rapido e conciso: una richiesta d'aiuto.

Era voce di uno dei figli dell'Uthgardt che faceva appello ai suoi Fratelli,
perché -quella notte- la Piaga che dilagava indisturbata da anni nelle terre dei ghiacci avrebbe stretto la morsa intorno al villaggio di Valiinorê, spezzando le vite di molti guerrieri coraggiosi e di tanti altri innocenti radunatisi a difendere le proprie case, soggiogandone i corpi sotto un supplizio di schiavitù senza fine, che avrebbe impedito alle loro anime di ricongiungersi ai propri antenati e agli Spiriti della natura – e ingrossato ulteriormente le fila dei nemici...

Per questo, il Clan delle Teste di Lupo avrebbe risposto.

Certo, il preavviso praticamente nullo e l'incombere della notte avrebbero reso vano, pericoloso e controproducente mobilitare quanti in grado di impugnare le armi in direzione della meta, visto e considerato che -pur partendo all'istante- non sarebbero mai arrivati in tempo per prestare soccorso agli assediati, mentre il buio e il gelo avrebbero rallentato gli uomini e dato nuovo vigore a quelle cose che non lo erano più, ma... dall'alto della Saggezza che gli Spiriti le conferivano -oltre che il buonsenso e l'esperienza dei suoi anni-, la Sciamana aveva immediatamente saputo cosa fare: c'era bisogno di combattenti forti, veloci e instancabili, capaci di orientarsi nel buio, e con una tempra in grado di sfidare le intemperie, perciò...

Il suono mugghiante del corno -così simile ad un ululato- le dette il segnale che stava aspettando: i berserker della tribù si erano radunati attorno al falò che aveva fatto accendere ai piedi del Totem, e fu stringendosi nella veste foderata di pelliccia che li raggiunse all'esterno.



Li trovò disposti in cerchio attorno alle fiamme sacre, già abbigliati per il viaggio e con il volto coperto dalle pelli di lupo, e con passo solenne e spedito -nonostante la schiena incurvata dall'età- si accostò alla struttura lignea che sorreggeva un'ampio scudo circolare.

« Campioni di Fenrir, eletti del Grande Lupo...! »
esordì la portavoce degli Spiriti, con voce roca, e tuttavia chiara e autoritaria
« Revair, il giovane thane del Cavallo d'Argento ci invita alla gloria su un campo di battaglia!
Temerete voi la Morte e le sue schiere di mostri e di schiavi?! »

In tutta risposta, i Guerrieri benedetti col favore del Totem rovesciarono indietro le teste canine per lasciarsi andare in un poderoso grido di furore, in segno di assenso; a quel punto, voltandosi verso l'effigie del loro Spirito-Protettore, la vecchia si affrettò ad ultimare il rito in relativo silenzio, sollevando con mani malferme la bisaccia che portava al fianco, e versandone il contenuto nella parte concava del disco d'argento lavorato.

Quando il denso liquido scuro ebbe circondato i fregi in rilievo sul metallo, riempiendo lo spazio fino all'orlo e trasformando così l'elastica superficie in tensione in un nero specchio su cui il volto pallido di una luna lontana si rifletteva, la Sciamana levò lo sguardo all'astro e salmodiò qualche parola sommessa mentre -ognuno secondo un ordine dettato dal valore delle loro precedenti gesta- i Guerrieri si incolonnavano a formare una fila davanti all'officiante: uno alla volta, essi si fecero avanti, e a ciascuno di loro disegnò una runa rossa sulla fronte lupina, intingendo le dita nella mistura sacra che colmava lo scudo-specchio.

« Che il Vento vi dia ali per correre veloci, che gli Spiriti illuminino il vostro cammino,
che le vostre zanne e i vostri artigli non conoscano riposo né pietà! »

Stretti ora in cerchio attorno all'anziana donna e allo scudo, il drappello di berserker accolse la benedizione invocata su di loro immergendo all'unisono le mani unite a coppa nella polla mistica, sollevandovi quanto più liquido poterono, e rovesciandosene il contenuto tra le fauci spalancate.

« Che tutti sappiano che, questa notte, gli Úlfheðnar uccideranno la Morte a Valiinorê! »



I Guerrieri-Lupo gettarono nuovamente il testone peloso all'indietro, e ulularono in un modo che aveva poco o nulla di umano; poi, come un'unica entità guidata da un istinto superiore ad ogni umana disciplina, la muta partì per cominciare la sua caccia.



Non visti -per quanto sarebbe più corretto dire “non considerati”-, i Berserker emersero rapidi e silenziosi dal crinale innevato che cingeva la vallata, magnifici predatori perfettamente a loro agio nei propri domini, arrestandosi docilmente alle spalle del capo-branco; seguendo la traiettoria del suo muso, molte paia di occhi indugiarono qualche istante sulla ribollente marmaglia di corpi che si ammassava attorno alla cinta muraria della loro meta, e con l'adrenalina che gli pompava nelle vene, miscelata al mistico influsso degli Spiriti e delle droghe che amplificava le loro percezioni e le loro capacità, pregustarono la familiare, pulsante e furiosa euforia della caccia.

In forma animale, avevano corso a velocità folle lungo le distese bianche per alcune ore, senza sentire il morso del freddo né quello della fatica; sfruttando il loro fiuto avevano seguito il vento del Nord alla ricerca dell'inconfondibile fetore di putrefazione dei loro nemici, e come bestie avrebbero ora condotto la loro sortita: in piccoli gruppi, portando attacchi improvvisi per poi ritrarsi e attaccare ancora... perché, in natura, tale è lo stile di caccia dei Lupi: "Mordi-Fuggi-e-Mordi-di-nuovo".

Con la forza della loro moltitudine, l'orda dei morti premeva sui doppi battenti delle palizzate con una pressione che avrebbe di lì a poco schiantato l'ultima difesa ancora erta tra le carni dei vivi e le grinfie dei trapassati, e fu senza bisogno di comunicare che il Branco convenne che allontanare la minaccia dall'ingresso e disperderne la concentrazione lungo le mura fosse la prima cosa da fare.

Il primo a muoversi fu il Capo-Clan, un bestione alto un paio di metri al garrese e dalla folta pelliccia color fumo: il lupo gettò indietro il testone, espettorando un ululato che echeggiò nella nera volta della notte, e tutti gli altri gli fecero eco, trasformando il suo assolo in un coro sinistro; mentre la fonazione si prolungava, la voce che aveva dato il via al peana crebbe in profondità, divenendo sempre più tonante e minacciosa man mano che la cassa di risonanza alla sua origine si dilatava per adattarsi alle forme ibride dell'Uomo-Lupo... e i compagni lo imitarono, trasfigurando a loro volta in Likan.

Il canto di guerra terminò, ma il suo riverberò riempì la vallata e rimase ad aleggiare nell'aria fredda e caliginosa per qualche istante ancora... quanto necessario perché il Grande Lupo -di nuovo in posizione eretta- si accovacciasse al suolo, raschiando la neve con gli artigli e sferzando la coda, prima di contrarre i muscoli delle cosce poderose e darsi la spinta per balzare all'attacco.

E tutti gli altri lo seguirono, abbattendosi su punti differenti delle fila nemiche, facendo schioccare le fauci su ossa bianche, squarciando con le unghie carni molli e macilente, sradicando i poveri resti da terra e gettandoseli dietro le spalle come nulla più che bambole di pezza, o scagliandoli addosso ad altri mostri nella folta schiera per rallentarli o spezzarne l'assembramento.

Non rimasero a mantenere la posizione, perché non è così che combatte un Lupo, bensì balzarono via, sempre più addentro alle fila nemiche, per diradarle e renderle più vulnerabili a ciò che -potevano dirlo dall'odore muschiato portato dal vento- sarebbe arrivato dopo di loro... perché quella notte, proprio come gli abitanti di Valiinorê, neppure il Branco cacciava da solo.

Le lunghe ombre del tramonto andavano già dissolvendosi nella pesante e ampia coltre del crepuscolo quando il messaggio era giunto a destinazione: nel buio incipiente, le ali piumate d'argento di Veðrfölnir avevano attirato lo sguardo degli altri volatili, catturando gli ultimi riverberi del sole morente, e tuttavia i corvi che lo avevano visto arrivare -attrespolati sul totem loro dedicato al centro dell'accampamento- si erano limitati a gracchiare un pigro saluto e a lasciarlo passare; dopotutto, la tradizione che li voleva incarnazione del Pensiero e della Memoria ben si conciliava con la loro indole contemplativa.

Con una fretta evidente nel suo battito d'ali, il messaggero era ripartito dopo pochi minuti... e intanto, all'interno della tenda del Capo Clan, un paio di occhi di uno strano colore -tra il viola e l'azzurro- scorsero al lume di una lanterna le poche rune tracciate di volata su di una sottile striscia di pergamena; mordicchiandosi nervosamente il labbro inferiore, la giovane a cui quelle iridi gelide appartenevano stritolò la carta tra le dita affusolate e la gettò nelle fiamme, prima di cominciare a passeggiare su e giù per i pochi metri che costituivano l'ampiezza della sua dimora.

« Accidenti a Revair...! Si farà ammazzare...! »

Borbottando tra sé e sé con una seccata insofferenza, la donna si riavviò più volte i lunghi capelli corvini che seguitavano a scavalcare la linea delle spalle ogni volta che cambiava direzione, spingendo frattanto la mente agile a vagliare e analizzare potenziali risvolti della sua decisione, il bilancio tra i diversi scenari possibili, i dettagli per metterli in pratica, il calcolo dei tempi insufficienti e delle distanze eccessive... insomma: tutte le opzioni di tutte le scelte che aveva dovuto imparare a prevedere da quando -appena un paio di anni prima- gli Spiriti l'avevano scelta come nuovo leader della sua tribù.

Il Capo del Clan del Cavallo d'Argento si era cacciato in una brutta situazione: non poteva dire che avesse sbagliato, trovando nobile l'intento di aiutare chi era in difficoltà (per quanto si trattasse di genti esterne al loro popolo, cosa che alcuni avrebbero disapprovato) e concretamente utile il proposito di fare qualcosa contro la Piaga che si spandeva di giorno in giorno per l'Uthgardt... però, era stato avventato: si era lanciato nell'impresa come un animale imbizzarrito, e sebbene quella fosse semplicemente la prova che il cuore selvaggio e indomito di Sleipnir avesse trovato un degno ricettacolo, bisognava escogitare qualcosa per non far finire spolpate le sue carni, orfano il suo Clan, e ingrossate di nuovi elementi le schiere dei morti.

Anche perché... era vero che le Tribù non vivevano a stretto contatto le une con le altre... e che lei non aveva realmente qualche legame con lui... però... insomma... non le piaceva l'idea di poterselo un giorno ritrovare davanti, trasformato in una di quelle abominevoli cose... con il volto assente e scarnificato... gli occhi vacui e spenti... ignaro ormai di qualunque cosa... completamente dimentico di sé stesso... di quel che aveva fatto in vita... di chi era stat-

Di colpo, smise di camminare, e -ferma davanti all'ingresso della propria tenda- mise da parte quelli che era solita considerare un groviglio di pensieri amorfi e troppo frivoli per uscire dalla sua testa: qualcosa si era mosso al margine della sua mente, strattonato da un filo logico indubbiamente legato a quella riflessione... qualcosa che faticava a razionalizzare, ma qualcosa che la sua intuizione le suggeriva essere importante...

Incrociando le braccia al petto, Rowena ristette in silenzio, soffermandosi per inseguire quel guizzo; pochi attimi, e trovò il bandolo della matassa; a quel punto, un'idea nitida, luminosa e perfettamente sensata si dipanò davanti ai suoi occhi, e ora che vedeva con chiarezza la strada da percorrere, seppe cosa fare... e lo fece senza perdersi in ulteriori indugi: in un paio di secche falcate uscì all'esterno, catturò in una singola occhiata la prima persona che scorse, e con voce limpida e autoritaria gli consegnò un semplice comando.

« Convoca immediatamente il Parlamento dei Corvi. »

Dopodiché, si portò una mano alle labbra ed emise un fischio acuto, prima di girare i tacchi e fare ritorno entro i confini della tenda in compagnia del nero pennuto che svolazzò sulla sua spalla in risposta al richiamo; mormorando qualche parola al corvo, la giovane agguantò penna, pergamena ed inchiostro, e delineò in forma secca e concisa la sua idea: senza modestia, si trattava davvero di una buona idea... ma, per realizzarla, avrebbe avuto bisogno di aiuto.



Non sapeva dire quanto tempo fosse trascorso tra il momento in cui aveva dipanato gli ordini e quello in cui il guerriero si presentò alla tenda di comando per avvertirla dell'avvenuta conclusione dei preparativi, ma quando emerse dallo stato meditativo in cui si era isolata per avventurarsi fuori dalla tenda, Rowena trovò consolazione nel constatare il cielo fosse ancora buio.

A rapide falcate, la donna si diresse all'altare del Clan, superò l'anello di persone che si era radunato appena al di fuori dell'area sacra, e prese il proprio posto nell'anello di sciamani che lì sostava in sua attesa: proprio come loro, sedette per terra a gambe incrociate e si lasciò avvolgere dal calore che risaliva dal disco di pietra nera e incisa di rune, che pavimentava l'area del Totem sgombra di neve; poi trasse un lungo, calmo e profondo respiro, e prese la parola.

« Miei Fratelli e Sorelle: la Piaga dei morti-senza-riposo, a cui da tempo guardiamo con preoccupazione, questa notte è in marcia per mietere nuove vittime... e molti nuovi schiavi rinfoltiranno il suo esercito se permettiamo che Valiinorê cada. »
al di fuori della cerchia degli eletti degli Spiriti, si levarono alcuni mormorii
« Un appello agli antichi patti tra i Clan è arrivato dal Campione di Sleipnir, che -mentre parliamo- sta combattendo insieme ai pagani per impedirlo. Ebbene: i Corvi onoreranno quell'alleanza. »
comunicò la donna, guardando in faccia uno a uno quelli seduti accanto a sé
« ...non con le armi, perché i nostri guerrieri non arriverebbero mai in tempo,
ma con i doni con cui Huginn e Muninn ci hanno benedetti. »

Sentendosi chiamati in causa, quasi non stessero aspettando altro che quel segnale, lo stormo di volatili appollaiati sul grande Totem -neri e immobili, al punto da parer fusi alla notte- si levò gracchiando, eseguì in volo una pigra spirale, e si disperse lungo il cerchio; ogni uccello atterrò al cospetto di un diverso sacerdote o sacerdotessa, e se un grave silenzio aveva fatto eco alle parole del Capo, un'agguerrita determinazione vibrò nella quiete che seguì quel segno divino: la Tribù accettava la decisione.

Rowena tese la destra al suo corvo perché vi zampettasse sopra, intingendo al contempo le dita della mancina in un'ampollina piena di una polvere blu, che spalmò sulla coda della bestiola; poi, mosse un cenno all'uomo che sostava alle sue spalle -insignito del ruolo di officiante-, e quello cominciò a percorrere l'anello, versando da un paiolo fumante una mestolata di qualcosa dentro alle coppe di legno che ogni mistico aveva davanti a sé.



In perfetto silenzio, gli Sciamani tirarono sul capo il pesante cappuccio di stoffa che li avrebbe aiutati ad isolarsi dal mondo, trassero la ciotola con entrambe le mani, e ne bevvero d'un fiato il contenuto.

« Seguitemi, Fratelli e Sorelle: stanotte ci libreremo sui campi di battaglia! »

Quella fu l'ultima esortazione del Capo Clan, e mentre le teste scivolavano dolcemente in avanti e i corpi rimanevano stabili nella posizione del loto, i mistici scivolarono in uno stato di incoscienza molto simile al sonno...

« ...e che gli Spiriti ci diano la forza di ricondurre le anime smarrite alle case dei loro Padri... »

...e lasciando le proprie spoglie umane dietro di loro,
lo stormo di nero si librò in volo in direzione del Koldran.



Veleggiare tra le gelide correnti della notte artica non era un comportamento etologico abituale per i corvi, soprattutto perché non si trattava di qualcosa per cui fossero particolarmente portati: la piccola stazza non li aiutava affatto ad opporsi al turbinare capriccioso dei forti venti -tanto per dirne una-, e il nero delle loro piume rendeva complicato per molti mantenere l'orientamento e la formazione di volo mentre solcavano un cielo color dell'inchiostro... e tuttavia, il tragitto fino a destinazione scorse rapido e sicuro sotto le loro ali tenaci.

Perché Rowena sapeva dove andare, e -per non perdersi nell'oscurità- allo stormo fu sufficiente seguire la fosforescenza blu che la sua coda emanava, grazie all'unguento bio-luminoso che ella aveva spalmato sulle piume del suo famiglio prima di partire.

Quando furono giunti in vista del villaggio, il Capo Clan aveva già messo a parte i suoi sciamani del piano, e per quanto fare la propria parte avrebbe richiesto loro un ben cospicuo sforzo spirituale, il pensiero della nobiltà dell'intento e della potenziale efficacia del gesto avrebbe fatto da sprone a tutti per non risparmiarsi; così, ripiegarono le ali contro i corpicini piumati e si scagliarono in picchiata in direzione del cerchio di assedianti, una brulicante marmaglia di corpi in vari stadi di decomposizione, affollatasi ai cancelli delle palizzate difensive che cingevano Valiinorê.

Mentre il suolo delle innevate distese di quella terra selvaggia balzava loro incontro a folle velocità, gli occhi acuti degli uccelli colsero strani movimenti in giro per lo schieramento nemico, ed ebbero una vaga sorpresa nello scorgere grossi e feroci animali della tundra spezzare le geometrie compatte dell'esercito dei morti, perché... non capitava spesso di ammirare da una posizione tanto privilegiata la furia dei Berserker in battaglia.

A pochi istanti dall'impatto, i pennuti tornarono ad aprire le ali, catturando il vento che spirava in quota e lasciando che la resistenza con l'aria spargesse ovunque piume corvine come una pioggia senza peso e desse loro la spinta necessaria per disperdersi attorno alle mura e sui tetti delle case, come una raffica di frecce nere: atterrarono sulle cime delle palizzate, si posarono con grazia sulle tegole e sui comignoli -in punti strategici che fossero defilati dall'infuriare dei focolai di guerra- e richiamando alla mente lo stesso antico incantesimo, cominciarono ad incidere col becco e con gli artigli i solidi contorni di un disegno preciso.

Mentre, disseminati per l'intero insediamento, i mistici rimanevano in attesa del segnale in cui avrebbero rilasciato all'unisono quella magia nell'etere, il Corvo dalla coda blu si spinse fino alla piazza centrale del paese: cavalcando i turbini, sibilò nel cielo come una scheggia d'ossidiana, sorvolò le manifestazioni degli ignobili Lich, e si posò dietro schiera di guerrieri che ancora dava loro battaglia; non visto, il volatile zampettò rapido al suolo, scavò nella neve col caparbio incedere del corpicino piumato, e sparse nel gelido solco l'intenso colore sulle sue penne timoniere.

Soddisfatto della propria opera, il Corvo svolazzò fuori dal sigillo e contemplò la Runa della Reminiscenza prima di sbattere le ali con un gracchio solenne e attivarne il mistico potere, che sarebbe risultato amplificato dal dono dei loro Totem gemelli.

Mannaz...!

Percependo la perturbazione arcana, gli altri Sciamani fecero lo stesso, liberando una vibrazione magica che avrebbe risuonato con la psiche dei presenti, stimolando i ricordi rimasti inscritti nelle cellule grigie dentro le loro teste: una cosa che avrebbe motivato i viventi a combattere con maggior vigore per quanto di caro gli era rimasto...

Perché Huginn e Muninn -araldi del dio della conoscenza- erano l'incarnazione del Pensiero e della Memoria, e nei piani di Rowena quel rituale avrebbe riportato alla mente dei morti le immagini dell'esistenza che avevano perduto (in quelli senza un cervello decomposto, per lo meno), estraniandoli da quanto stava succedendo loro attorno, proiettandoli in un passato di cui forse non sarebbero neppure stati consapevoli, ma che li avrebbe lasciati vulnerabili agli attacchi degli altri Clan.

Chiusa nel suo silenzio, Gwenael osservava il cielo con animo inquieto ed occhi preoccupati.
I lunghi capelli bianchi, intrecciati in parte sul capo con una corda molto sottile, si muovevano eterei al vento, carezzando il corpo piccolo ma robusto.
Il viso tondo era crucciato e pensieroso; dopotutto, ciò per cui erano stati chiamati andava oltre una normale guerra, una disputa qualunque fra i mortali, e se solitamente la sua trubù non scendeva quasi mai in battaglia, l'idea che in quei luoghi ed in quei tempi le leggi della Vita e della Morte fossero state fino a quel punto dissacrate era riuscita a muovere le civette all'unisono, lei compresa.

Nessuno di loro -infatti- temeva realmente per Valiinorê -come ogni cosa, essa era nata e fiorita, e prima o poi sarebbe caduta, sepolta dalla neve gentile- piuttosto per cosa ne sarebbe stato dopo l'assedio. Ogni singolo defunto non sarebbe tornato mai alla terra, rinvigorendola e portandola a vita nuova, ed altrettanto sarebbe forse stato per le anime dei defunti, costrette ad una schiavitù immorale ed empia. La Natura e gli Spiriti non ne sarebbero stati affatto contenti... e a pagare quell'affronto, assaggiando i frutti marci della Piaga, sarebbero stati tutti, di ogni razza e religione.

Gli occhi cangianti si chiusero, ed il capo della Tribù della Civetta tirò un profondo respiro.
Il vento l'avvisò dell'arrivo del messaggero.
Il Tempo era dunque giunto.



Le tenebre avvolgevano ancora il paesaggio come un mantello e Gwenael raggiunse l'altare del Clan con passo claudicante e malfermo, trascinandosi ad ogni falcata grazie al lungo bastone di legno che portava sempre con sé. Era discretamente giovane, ma gracile e dalla salute sempre vacillante: la chioma candida ne era in qualche modo il segno distintivo, e come ogni Capo Clan era necessario che vivesse in un limbo, anello di congiunzione tra la vita e la morte.

Superando i più forti e saldi della Tribù, raggiungendo poi gli stessi druidi e sciamani che un tempo le furono pari, ella si pose al centro di un grosso cerchio. Alzò lo sguardo sul proprio Totem, osservando rune appena percettibili e contorni sbiaditi.

« Il Cielo e la Terra ci osservano, e gli Spiriti preoccupati si domandano cosa ne sarà di questo mondo »
Iniziò lei, alzando la voce.
Gli altri ascoltarono in assoluto silenzio.
« Questa notte potrebbe ripetersi una nuova tragedia, ed il Ciclo della Rinascita potrebbe finir spezzato ancora una volta. Innumerevoli son le disgrazie che giungeranno, e la Piaga continuerà a diffondersi. »

Allargò le braccia in un gesto solenne ed accogliente.
« Il Campione di Sleipnir combatte già fra i pagani contro la Piaga a Valiinorê.
Onoreremo gli antichi patti tra Clan e l'Ordine del Mondo.
Lasceremo che li accompagni Arianrhod e raccolga con le aurore quanto le spetta e le è stato strappato! »

Riuniti in quella causa, Druidi e Sciamani intrecciarono i loro canti in una roca preghiera. E dalle loro bocche il suono divenne debole luce e poi aurora. Levandosi in cielo come l'orlo d'una gonna, questa si diresse alla battaglia, ed i presenti lontano dall'altare capirono subito che Arianrhod avrebbe presto danzato con le sue anime.



Quando l'aurora rischiarò i cieli di Valiinorê, ricalcando i sentieri fragili ed impalpabili delle umane speranze di quei luoghi -mute suppliche e preghiere rimaste orfane che si levavano agli spiriti da tempo- gli assedianti già combattevano contro i grossi e feroci animali della tundra ed i corvi erano sul punto di spiegare le ali e ferirli con le loro piogge di frecce. Seguendo il Corvo dalla coda blu, la luce celeste raggiunse la piazza centrale del paese, e quando questo abbandonò il sigillo creato gracchiando solenne, lasciò che la vibrazione magica stimolasse i ricordi di quelle anime sottratte ad Arianrhod.

Ed Arianrhod Ruota d'Argento ne fu lieta, perché quello fu il primo passo delle anime perdute per raggiungere finalmente il suo castello. Nel momento di massima vulnerabilità sarebbe discesa su di loro scuotendo l'orlo della gonna, ed usandola come una rete li avrebbe carpiti, strappati dalla loro gabbia -una prigione di carne putrescente. Liberi dalle catene del mondo terreno, l'avrebbero certamente scelta come guida, diretti al castello. Una volta varcata la soglia, non sarebbero più tornati da quella porta.

Avrebbero tuttavia proseguito, e ripercorso il mondo con nuovi passi e nuova vita, in un Ciclo di rinascita finalmente ripristinato.