Down with the sickness

Lucius Nyx
Lord of the Dusk.

E uno crede che fuori Merovish, la vita sia migliore. Uno pensa che in altri presidi gli uomini vivano come uomini, e non come topi.
E invece.

Perlomeno Ubejiste puzza meno della Tana, lo deve ammettere. È... Vagamente pulita E nessuno ha cercato di accoltellarlo, fin'ora!
È tutto quasi troppo bello per essere vero. L'assenza di pericolo visibile lo mette a disagio—perché i pericoli peggiori, di solito, sono quelli che rimangono nascosti.
Tipo lui.

Cammina a passi svelti, ma non troppo. Correre significherebbe attirare l'attenzione. Tiene la testa bassa, striscia accanto ai muri e cerca di non farsi notare, sgusciando tra le viuzze della città sotterranea. Non ha con sé una torcia (non ne ha bisogno), e ciò lo aiuta a celare la sua presenza ai più.
Qualche vicolo e qualche domanda sussurrata dopo, raggiunge la location da lui cercata: una catapecchia come le altre, assi di legno tenute su a suon di preghiere e sputi.
La casa del signor Momir, in teoria. Spera davvero che l'uomo sia davvero un medico abile e non un cerusico da due soldi: ha passato fin troppo tempo a compilare scartoffie per ottenere quella visita al Pentauron. Se avesse realizzato prima che diventare Generale avrebbe limitato così tanto la sua libertà, forse non avrebbe accettato l'offerta di Bid.
O forse sì. Dopotutto, che senso ha fare il turista se ovunque è la stessa merda?


«Signor Momir? È in casa?» domanda, bussando contro la porta della catapecchia. Chissà se l'uomo può vederlo da qualche spioncino nascosto? Beh, quel che vede non dovrebbe essere nulla di preoccupante: solo un abbronzato ragazzino merovisho in pantaloni e maglietta. Capelli spettinati, abiti stropicciati, faccino innocente. Un mendicante? Un venditore ambulante?

«Mi manda Lazav.»
Qualcosa di più.

Lucius Nyx
Lord of the Dusk.

Dietro la porta, un individuo che gli fa venire i brividi.
Tra gli orrori da lui incontrati fin'ora, non è certo il peggiore. Ma quel corpo disseccato, sostenuto da apparecchi artificiali, gli ricorda fin troppo il suo precedente guscio di ossa.
Sarebbe finito così, se non avesse deciso di cambiare corpo? Se la Tenebra l'avesse consumato fino al midollo?

Entra nell'abitazione e nella sua mente conta fino a tre.
Nessuna trappola.
L'uomo sbarra la porta alle sue spalle, ma la cosa non lo preoccupa: la baracca è così malmessa che per ucirne gli basterebbe prendere un muro a pugni. Il signor Momir pare essere sospettoso, il che gli piace, ma non attivamente aggressivo nei suoi confronti (almeno per ora). Good.

«Sta bene. Le manda i suoi saluti.»
Non ha idea di chi sia questo Lazav, in realtà: ha chiesto a Bid di indicargli qualcuno che se ne intendesse di medicina, e il suo ex maestro gli ha indicato un nome. Ancora fatica a rendersi conto delle risorse che ora ha a disposizione — dei fili invisibili che legano la Legione a Merovish e dintorni.
Una rete di influenze e burattini. Sarebbe interessante da analizzare, se non fosse già così preso da altro.

«Mi ha indicato il suo nome perché sto cercando qualcuno che sia più di un semplice dottore. Avrei un paio di faccende di cui parlare con lei — una questione relativa a trapianti di spirito, e un... problema di salute. Personale.»
Storce la bocca.
Non è un problema di cui ha parlato con Bid. È un problema che fatica persino ad ammettere a se stesso.

«Ma prima mi dica come posso ripagare i suoi servigi.» riprende. Schiena dritta, voce sicura e professionale, sguardo fisso su quello del dottore.
Il suo non è il portamento di un ragazzino di strada.

«Accetta denaro, o c'è qualcos'altro di cui può aver bisogno?»
Il suo lavoro, dopotutto, è realizzare i desideri.

Lucius Nyx
Lord of the Dusk.

Interagire con questo Momir gli fa una strana impressione, e non solo perché il medico sembra per metà pazzo e al 100% poco rassicurante.
(Ha fatto male lui per caso a nominare Lazav? Sta insinuando che non avrebbe dovuto conoscerlo? Uuugh. Troppi pochi dati per formulare un'ipotesi sensata.)
È come trovarsi a che fare con un fantasma. È così che si sentivano le persone quando il vecchio Laz, quello secco come un bastone e alto due metri, li squadrava dall'alto in basso?
Una punta d'invidia; un arricciare il naso. Si pente sempre più d'essersi scelto questo involucro così bassetto, così poco imponente, così fragile. Nell'aver scelto di fingersi innocuo, di non attirare l'attenzione.
Si sente stretto in questa prigione di carne.

«Io non faccio meraviglie: faccio miracoli.»
Sostiene lo sguardo del cerusico, e nel mentre estrae dalla tasca un biglietto da visita da porgergli. Sul rettangolo bianco smaltato capeggia la scritta SEELE CORPORATION, le lettere rosse come sangue appena versato.
«La società per cui lavoro si occupa di patti demoniaci, faccende spirituali e necromanzia. Se è di materiali e strumenti medici che ha bisogno, possiamo fornirglieli facilmente: si tratta di un campo attiguo al nostro. Se invece è in cerca di qualcosa di più esotico...»

Fa un passo indietro e squadra il medico, portandosi una mano al mento.
Potrebbe offrirgli il suo vecchio corpo. Perché no? Potrebbero essere cugini, dopotutto. Sionn l'ha analizzato in passato, ma dovrebbe esserne avanzato qualche pezzo.
In teoria.

(Oppure potresti avere il mio corpo.
Mi piacerebbe farmi vivisezionare.)

«Abbiamo nei nostri magazzini degli... Esemplari che potrebbe trovare interessanti. Prima di fornirle informazioni più precise, però, dovrei assicurarmi che lei sia una persona meritevole di fiducia. E dato che nessuno, di base, lo è...»

(Potresti legarmi a un tavolo operatorio e farmi scivolare i bisturi sulla pelle e aprirmi la cassa toracica mentre io strattono inutilmente i lacci che mi stringono i polsi)

Apre le mani. Filamenti luminosi si dipanano dalla punta delle sue dita, come fili di ragnatele. Linee luminose che danzano tra le sue falangi, disegnando sigilli arcani nell'aere.

(Potresti rimestarmi gli intestini con le dita e leccarmi il cuore e spremermi i polmoni.
E se davvero sei un bravo medico, poi potresti ricucirmi e rompermi ancora)

«Proporrei un sigillo magico del silenzio, in modo da assicurarci che nessuno dei due spifferi privatamente i nostri affari. La lascio libero di pensarci.»
Le mani si chiudono, e la capanna torna a piombare nella semi-oscurità.
È estremamente grato di quell'oscurità, al momento, perché immagina di avere lo sguardo un po' vacuo.
«Prima di stabilire il compenso, dopotutto, devo giudicare quanto lei è in grado di aiutarmi. Mi dica, quanto se ne intende d'anime?»
Un respiro profondo.
Caaalma.

(Sì, so di essere disgustoso.
No, la cosa non mi aiuterà a smettere di pensarci.)