Compagni di Merende

Per l'ennesima volta nell'arco di una decina di minuti massimo, quasi il suo tanto regale quanto ossuto fondoschiena fosse alla continua ricerca di una posizione più comoda sulla -in vero- sofficissima imbottitura della poltrona che occupava, l'ospite scavallò le lunghe leve solo per riaccavallare quelle gambe da trampoliere a ruoli invertiti: prima il retro del ginocchio destro aveva agganciato la rotula sinistra, ora il contrario, e tra pochissimo -c'era da scommetterci- non gli sarebbe più andata bene nemmeno quella posa.

Con una smorfia insofferente sul volto spigoloso -decorato sul mento da una violacea barbetta caprina-, arricciando le labbra ben disegnate ma da cui affioravano in modo innaturale dei canini puntuti, l'uomo biancovestito portò una mano al taschino del panciotto e ne trasse l'orologio a cipolla che vi teneva riposto con un gesto così rapido e automatico da far supporre una vecchia abitudine o un tic involontario; con autentica noia negli occhi verdi -visibilmente cerchiati da occhiaie scure-, sbirciò di sfuggita numeri e lancette che decoravano il quadrante, e poi lo rimise al suo posto.

« È in ritardo. »

Lo sentenziò col tono secco di un'accusa, ma in qualche modo sfumato dal broncio che gli stava provocando il dover aspettare ancora quando sul tavolino del soggiorno che gli stava davanti -perfettamente inbandito per il thé della merenda- la Sachertorte (e una intera altra pletora di dolcetti monoporzione) lo fissava così languidamente invitante.

« Oh, non si crucci, mio Signore: sa come sono fatte dame e fanciulle... »
si affrettò a rincuorarlo l'altra -sinistra- presenza nella stanza
« Essendo tendenzialmente irrazionali, perdono facilmente cognizione del Tempo. »

Rigidamente sull'attenti, immobile ed in piedi dietro il seggio del suo Re, stava uno strano figuro che non sarebbe risultato del tutto sconosciuto alle genti di Laputa: nelle ultime settimane aveva attirato su di sé l'attenzione dei cittadini piantonando un lampione della Città Alta (e piagnucolando ed inquietando tutti nel frattempo), e sebbene il pallore cadaverico della sua pelle -accentuato dal fucsia acceso dei capelli a caschetto- e gli strabuzzati occhi gialli e rosa avrebbero indotto chiunque a temere per la sua salute, avveva sulla faccia un'espressione che si sarebbe potuta definire felice.

« Sono certo che arriverà sicuramente! »

Ruotando un poco il capo per scrutare il Servitore da sopra una spalla,
il Nobiluomo gli scoccò un'occhiata di sufficienza.


« Ciò è quanto mai ovvio Midas, visto che questa è casa sua. »
sentenziò lapidario, puntellando un gomito sul bracciolo per posarvi il capo
« Il tuo acume è talmente smussato da rivaleggiare con un cucchiaio da thé nella classifica delle armi più utili a far rimpiangere una morte rapida. »

« Oh... Grazie, Maestà! »

Uno sbuffo esasperato dell'uomo in bianco fu il chiaro segnale rivelatore che il suo non era stato un complimento, ma -continuando a sorridere in maniera raggiante e sinistra- l'altro non parve cogliere il messaggio; naturalmente, la conversazione su quel punto sarebbe potuta andare avanti per un bel po' -fornendo al Sovrano un modo quantomeno divertente di trascorrere l'attesa-, ma... in quel momento, nel silenzio di stanze vuote, la porta degli appartamenti privati dell'Autocrate si aprì.

La Dama del Vento fece il suo ingresso a casa propria con una disinvoltura del tutto ordinaria: come al solito, transitò in quell'ambiente che le era familiare, chiuse l'uscio alle spalle, e spalancò il battente che conduceva al salotto, ma anziché oltrepassare la soglia, rimase congelata davanti all'arco di comunicazione dei due ambienti; gli occhi smeraldini si sbarrarono in un moto di sorpresa, incrociarono quelli verde peridoto dell'ospite, e ad essi si incatenarono per un denso e fugace istante. Poi, lo bombardò.

Impallidendo come se avesse appena visto i cancelli dell'oltretomba spalancarsi sulle fauci dell'abisso (cosa non implausibile, data l'atmosfera che quel cielo livido stava rovesciando sulla città), la donna dalla folta chioma castana scaricò in direzione dello sconosciuto in poltrona una lama di luce e un fulmine ruggente, e mentre l'elettricità statica frantumava vetri e porcellane in una tempesta di schegge, le labbra incorniciate dal pizzetto ben curato del figuro si arricciarono in un mezzo sogghigno.

In quel momento, un lampo si riversò attraverso le finestre della sala, e fu come se i contorni della scena venissero cancellati da quella vampata di biancore accecante; tuttavia, con grande sorpresa dell'Autocrate, sarebbe stato come se quel flash avesse cancellato anche il frutto dei suoi sforzi, lasciandole in corpo la stanchezza di tutte le energie consumate.

Recuperata la vista e normalizzatasi la luce, le iridi di smeraldo della Dama avrebbero potuto constatare che anche il dardo di luce e la folgore erano svaniti senza lasciare tracce: l'aria del salotto era ora del tutto scevra dalla tensione che caratterizza l'aria durante i temporali, e più nessuna scheggia sfrecciava in giro, probabilmente perché porcellane e cristallerie giacevano al proprio posto intonse.

Nel silenzio interrotto solo dall'affanno di Drusilia, l'uomo col cilindro bianco -ancora pacatamente seduto al suo posto- contemplò l'ostilità della Signora con un'espressione sottilmente compiaciuta sulla faccia; poi, scavallò e accavallò le gambe, assumendo un'aria sottilmente stizzita.

« Oh, numi, che razza di maniere:
prima mi lasci qui ad aspettare, e ora... questa scenata esagerata. »
sentenziò, agitando una mano nell'aria come per scacciare una mosca ronzante
« Per carità: siedi, e riprendi fiato, prima che ti saltino in testa nuovi modi di sprecare il mio tempo e le tue energie, crollando esanime sul pavimento come un sacco di patate. »
concluse, ruotando il polso per poi schioccare le dita, e cambiando tono di voce
« Midas! Perché te ne stai lì impalato? Falla accomodare
e servi alla Freulein una fetta di torta. »

E, d'un tratto, la Dama del Vento si ritrovò affiancata da uno strano tipo: inchinato per metà, pallidissimo e dai capelli fucsia a caschetto, che oltre a fissarla con gli occhi gialli e rosa, e con la bocca snudata in un sorriso ampio -ed inquietante-, le porgeva con una mano il piattino ingombro di una generosa fetta di torta Sacher e una forchettina d'argento con l'altra.

« Mi auguro che il mio umile dolce sia di vostro gradimento, Signora. »
esclamò il Servitore, con un candore quasi infantile che strideva col suo aspetto
« Perché non si accomoda in poltrona? Sarei oltremodo grato di poterle servire il thé. »

Che accidenti stava succedendo nel Mastio di Laputa? Insomma: chi erano quelle persone?

Visibilmente -e comprensibilmente- confusa dagli eventi che le si stavano avvicendando intorno, la Dama del Vento soffermò gli occhi smeraldini sull'uomo in bianco, che ne sostenne lo sguardo senza particolare emozione sul volto signorilmente tediato... almeno finché il Servitore non subentrò sulla scena affiancando la donna, che lo squadrò con un'espressione pittoresca sul viso da silfide: quello sì, che lo costrinse ad arricciare le labbra in una smorfia studiatamente annoiata per dissimulare l'ilarità.

Probabilmente troppo tesa per notarlo, l'Alfiere Errante si indusse ad avanzare e a prendere posto dove le era stato indicato, e mentre solo allora accettava rigidamente il piattino che le veniva porto dalle mani di Midas, il Nobiluomo fu finalmente libero di affondare la forchettina d'argento nella propria porzione, staccando una bella punta di dolce dalla sua fetta di Sacher e cacciandosela in bocca con un gusto e una teatralità che lasciava intuire una sfumatura in un certo qual modo infantile del suo carattere.

-Chi... chi siete e cosa...
in una breve pausa, la Galanodel deglutì e si schiarì la voce
-Quale è il motivo... il motivo di questa visita?

Intento com'era a masticare con soddisfazione il proprio boccone, e fermamente convinto di quanto sarebbe stato inaccettabilmente maleducato a parlare con la bocca piena (perché, evidentemente, farsi trovare in un salotto all'insaputa del padrone di casa non lo era), l'interlocutore si limitò a fissarla in silenzio, con uno sguardo divertito che sicuramente anticipò la breve secca risata che gli risalì la gola quando -finito di mangiare- reclinò la testa all'indietro.


« “Visita”? Oh, cara: visto quanto sei stata in giro in questi ultimi tempi, lasciandomi qui da solo con quell'ancella mediocre -e dico sul serio: dovresti farle fare un corso, perché non ci si comporta così-, si potrebbe dire che il residente sia io, e quella in visita tu. »
puntualizzò sagace, prima di fare spallucce e abbandonarsi sullo schienale
« Ad ogni modo, sono un uomo magnanimo, quindi capisco la tua agitazione: siamo stati insieme abbastanza a lungo da conoscerci un po', ma non abbiamo mai parlato così, quindi posso capire che tu sia sopraffatta... »

Muovendo quella concessione con tono condiscendente, il figuro bianco vestito depose l'argenteria e portò distrattamente la mano ora libera a carezzare il foulard rosa a pois bianchi che indossava attorno al collo, un foulard che -a guardarlo con più calma- sarebbe di certo parso davvero molto familiare a Drusilia.

« Comunque sia: oggi sono qui per farti un annuncio. »

-Tu...... tu.

Mentre lo additava, quel balbettio incredulo fu solo un debole preludio del suo shock, e dove prima c'era confusione e paura, nel cuore della Dama crebbe la rabbia: una rabbia irrazionale, che non poteva che imputare a sé stessa, ma di cui a fare le spese fu il piatto del dolce e -per riflesso- il povero Midas che ne era stato l'artefice, e che cominciò così silenziosamente a contristarsi dello sdegno riservato dalla illustre commensale del suo eminentissimo Sovrano al proprio lavoro di pasticceria.

-Tu... TU SEI POLPETTA!?

Con i palmi delle mani premuti sul tavolino per farle da appoggio mentre si rivolgeva contro quel tale dal pizzetto caprino, la donna si sporse in avanti per fulminarlo con gli occhi verdi, dando sfoggio di quel cipiglio aggressivo con cui era solita intimidire i pavidi e intrigare i più deboli al suo fascino ultraterreno, ma...

Nel contemplarne da vicino la furia, immobile e rilassato nel suo posto in poltrona, il Nobiluomo conficcò la posata d'argento nella propria fetta di torta, e ne infilzò un altro pezzetto sui rebbi della forchettina, prima di farlo dondolare davanti al naso della silfide con molta nonchalance, scandendo una prima osservazione, a cui quell'oscillazione fece eco come un indice sentenzioso.

« Non si indicano le persone, cara: è una cosa rude. Ahm. »
asserì, facendo sparire il boccone cioccolatoso tra le fauci
« Comunque, se ti piace usare pubblicamente i nostri nomignoli da camera, non ho obiezioni:
sono vezzi socialmente accettabili per le donne. »

-Tu ... e comunque non ti permetto di dare dell'ancella a mia figlia!-
un nuovo accesso d'ira lampeggiò nelle iridi smeraldine, mentr'ella serrava i pugni
-E Augustus è un tutore eccellente!


« Augustus... Augustus... »

Deponendo il pezzo d'argenteria sul bordo del piattino, l'uomo biancovestito portò il taglio dell'indice a picchettarsi le labbra in un gesto pensieroso che ben si abbinava al cipiglio vagamente concentrato che gli corrugò la fronte; ma durò solo un momento, perché un istante più tardi scrollò le spalle, come se non fosse una questione di troppa importante.

« Intendi quel ragazzotto imbranato, con gli occhiali spessi e l'aria da bietolone, immagino. »
sospirò, muovendo con la mano lo stesso cenno con cui si allontana una mosca
« Sarà anche un tutore quotato come sostieni, ma la domanda giusta da farsi è: “è anche una buona governante?” Perché non mi sembra che abbia insegnato alla ragazza come si sta dietro ad un ospite. »

E, alzando un sopracciglio, rivolse alla Dama del Vento un'occhiata eloquente, muovendo con convinzione un cenno con il capo, assolutamente convinto delle sue argomentazioni.

Dopo aver messo in atto delle inutili puntualizzazioni sul qualcosa di cui non stavano discutendo a proposito di quel tale Augustus, l'Autocrate si staccò dal tavolino per tornare ad occupare il suo posto in poltrona, e seppur lo fece con una brutalità degna di un macellaio e la grazia di uno scaricatore di porto, vederla finalmente dedicarsi alla degustazione della propria fetta di torta Sacher riaccese un barlume di speranza negli occhi gialli e rosa di Midas.

Nel vederla chiudersi così sulla difensiva e negare i loro trascorsi, il Sovrano si limitò invece a sogghignare un poco -sottilmente divertito- e a scrollare leggermente le spalle con un lieve sospiro: dopotutto, la ritrosia era un prevedibile atteggiamento tipicamente femminile.

-Ultimo, ma non meno importante: non ho idea di chi siate e cosa vogliate da me.
Siete venuti a ricattarmi? Torturarmi? Rapirmi per darmi in pasto a quel mentecatto di Fistadantilus?

Il suono di quel nome parve gettare un'ombra impercettibile sulla brillante spensieratezza del Nobiluomo, ma -essendo plausibilmente concentrata su sé stessa- difficilmente la Dama se ne sarebbe avveduta; anche perché, un istante più tardi, ogni traccia di quell'inespresso sentore fu spazzato via da una nuova allegra risata.

« Tecnicamente, se le cose non fossero sfuggite di mano all'organizzazione dell'evento, sarei stato un compratore,
e non un... un venditore. »
nel pronunciare quella parola, finì per caricarla di un certo istintivo disdegno
« Ad ogni buon modo, il motivo per cui sono qui è che -come ti accennavo poc'anzi- ho un annuncio da farti. »

Chinandosi in avanti quel tanto che bastava a posare sul tavolino il piattino del dessert terminato per sostituirlo con una tazza di thé caldo con piattino di appoggio, il figuro in bianco avvicinò la ceramica al viso per respirare il caldo aroma del liquido ambrato e sorbì con calma un bel sorso, prima di riadagiarne il fondo sul piattino sospeso nel palmo sinistro.

« Ebbene...in questo periodo sotto copertura ho avuto modo di osservarti, perciò, ho deciso: accetto la tua candidatura. »

-...eh? Candidatura... a cosa?
presa in contropiede, la donna si rintuzzò nell'imbottitura della poltroncina
-Non... non ricordo affatto di essermi candidata a qualcosa.

Davanti alla confusione della Dama del Vento, il volto del Nobiluomo senza nome -sempre comodamente assiso in poltrona, con la schiena ben dritta- si trattenne in una indecifrabile maschera di contegno e serietà.

« Lo hai fatto, cara: raccogliendo l'argento nuziale nella Cattedrale di Kisnoth. »
asserì con calma, chiudendo gli occhi con fare rilassato e gustandosi il thé
« Perciò, ormai è deciso: d'ora in avanti, vivrò qui con te. ★ »

Se non fosse stato per il movimento elegante e meccanico con cui staccò la tazza dal piattino di appoggio per accostarla alle labbra e sorbirne un nuovo sorso, sarebbe di certo apparso in tutto e per tutto simile ad una statua.

« So che ti sentirai probabilmente sopraffatta del peso del grande onore che ti è stato concesso, e che ti salteranno in testa chissà quali pensieri bizzarri sul fatto di non essere sufficientemente all'altezza, ma... »

In aperta controtendenza ai modi signorili e garbati di un attimo prima, il viso dello sconosciuto si deformò in un'espressione sbarazzina e divertita, che non mancò di corredare anche di un occhiolino rivolto alla Galanodel.


«Non temere: sono una persona paziente e di parola. »

-Tutto ciò... non ha senso. Lo trovo semplicemente assurdo.
scosse il capo, come se ciò bastasse a cambiare la realtà
-Innanzitutto, dato che hai avuto modo di spiare che faccio, ti ricordo che sono in guerra con gli invasori del Pentauron e i loro complici.

Mentre la Dama del Vento elencava -con mirabile dono della sintesi- una lista dei maggiori crimini che erano stati compiuti quella fatidica Notte nel cuore del Pentauron, il misterioso Nobiluomo seguitò a sorseggiare pacatamente il thé dalla propria tazza di porcellana con la calma serafica di chi non si sente minimamente toccato da quelle accuse e dalla rabbia che le muoveva.

E, nella sua ottica sulla faccenda, era così: lui non era in alcun modo da ritenersi responsabile dei fatti di Kisnoth, ma parimenti conosceva i limiti dei mortali quando si trattava di mettere a fuoco una visione globale dei fenomeni per loro più sconvolgenti, e aveva perfettamente presente la loro ottusa risoluzione nel rifiutarsi di analizzare razionalmente le tragedie, preferendo trovare un colpevole a cui imputare di aver fatto qualcosa o non abbastanza.

Qualunque gesto irrazionale andava bene, se serviva a sfogare il loro sovraccarico emotivo.
Qualunque costrutto della loro mente -fondato o meno- poteva diventare il solido appoggio di ogni pretesa, se permetteva di scavalcare le difficoltà che gli si paravano davanti come ostacoli ed evitare di venire a patti con il tangibile fatto che esistono leggi e meccaniche che non possono venire piegate solo perché ci tieni tanto-tanto. E se il ricettacolo su cui convogliare odio e paure era qualcosa di alieno da loro, tanto meglio. Gli umani sono fatti così: in ogni luogo e in ogni tempo.

-Quindi... ti consiglio di rivedere i tuoi piani, perché qualunque prova mi darai, per me non sarà valida. Non ho alcuna intenzione di seguire queste tue idee folli: sono sicura che troverai un'altra moglie fuori dal mio Presidio.
asserì la donna, categorica, rifiutando in partenza l'ascolto... salvo poi fare domande
-E poi... se è vero quello che dici, perché diavolo hai buttato un argento nuziale durante dei rastrellamenti di esseri umani?!


« Oh, cara: se “qualunque prova non sarà valida”, a che pro fornirtene?
Non importa quale motivo io adduca: sarebbe una perdita di tempo e fiato. »
facendo spallucce, depose la tazza di thé sul tavolino e prese un'altra fetta di torta
« Inoltre... trovo adorabile il modo in cui ti esprimi: come se avesse potere di cambiare i fatti. Cosa ha cambiato nei programmi di quel Fistadantilus? Ha fatto qualche differenza per le genti del Pentauron? Ha riportato indietro i morti e i dispersi? »

Nonostante avrebbe potuto pronunciare quelle parole ridendo o scimmiottando il protervio tono da divinità offesa della donna, facendosi beffe in mille modi della sua inconcludente arroganza, l'ospite indesiderato le conficcò nel cuore la lama di quella risposta con una freddezza chirurgica e spassionata: era a conoscenza della componente angelica nel sangue della Galanodel, perciò meglio di lei stessa poteva capire quanto quell'atteggiamento le fosse congenito.

« Ad ogni modo, sei liberissima di cercare e sperimentare ogni mezzo a tua disposizione per far valere le tue ragioni sulle mie, se così ritieni: non ho obiezioni in merito, e neppure fretta. ★ »
la rassicurò il figuro, magnanimo, servendosi una nuova forchettata di dolce
« Tieni solo presente che mentre la tua condizione di Candidata ti accorda una certa protezione da parte mia, per gli altri non è così. E non lo dico come minaccia, ma per chiarezza, nel caso dovessi fare la parte del cattivo per essermi difeso. »

E facendo spallucce, quell'essere tornò ad abbandonarsi sullo schienale della poltroncina e ricominciò a degustare con lentezza e soddisfazione il proprio dessert; in tutti quei misteri e questioni irrisolte, solo una certezza fu chiara e lampante: quel tale non se ne sarebbe andato da lì così facilmente.

-Avrò anche fallito... ma almeno ci ho provato.

« Der Weg der Hölle ist mit guten Absichten gepflastert. »

Le labbra del figuro col foulard a pallini si mossero per recitare con disinvoltura quell'adagio in un ruvido idioma straniero, scomponendo la piega sottilmente divertita in cui le aveva -fino ad un attimo prima- tenute arricciate, a comporre un mezzo sogghigno; poi, spalancò le fauci per lasciar passare un altro boccone di torta Sacher, che degustò con compiacimento ed in tutta calma, mentre la Dama del Vento pareva recuperare una lucidità sufficiente a scendere a più miti consigli.

-A questo punto, suppongo di non poter far nulla, al momento-
convenne, massaggiando le tempie, forse doloranti per la troppa pressione sanguigna
-Permettimi almeno di capire in che guaio mi sono infilata: non sono pratica di queste situazioni.
Cosa dovrebbe comportare questo ruolo di "Candidata"?


« Lo vedrai con i tuoi occhi! ★ Sarà una sorpresa...! »
chiocciò il Nobiluomo, sibillino, lanciandole un nuovo occhiolino
« ...ma posso assicurarti che sarà divertente, come è vero che mi chiamo... »
lasciando la frase in sospeso, si fece assorto, e si lanciò uno sguardo oltre la spalla
« Midas! Qual'è il nome che ho scelto per questo mondo? »

Mai mossosi dalle spalle dell'interlocutore della donna, il Servitore ruppe il silenzio rispondendo alla domanda con deferenza nella voce, una mano sul cuore e un leggero inchino col capo.

« Mephisto, Padrone: Mephisto Pheles. »

"Sarà divertente." Quanto è vero il suo nome falso. Che gran garanzia.
...e niente: è già abbastanza comico tragico così.