Drink With The Living Dead

- ECCHECCAZZO! Metti quella rivoltella a posto, vuoi bere e beviamo. Quante storie, per dell'alcol. Devi essere proprio solo. -

Mostrando una verve certamente sorprendente per una fanciulla dall'aria così dolce e mite, pur sobbalzando istintivamente in risposta allo sparo, l'elfa schiuse le sue delicate labbrucce per sputarne fuori esortazioni insofferenti, con una esasperazione che sembrava più figlia dell'impazienza che non della paura; a quanto pareva, nonostante l'aspetto fragile, la ragazza celava un certo caratterino...

<<< BRAVA! Ci si sente sempre meglio a buttare fuori un cazzo o due quando si parla.>>>

Il che era senz'altro apprezzabile, come non mancò di sottolineare la risata sguaiata del Mafioso -in arrivo al bancone con la compagnia di Friz- ma nell'osservare la scena, attento e ammutolito come tutti gli altri presenti in sala, l'Investigatore dell'Occulto si ritrovò a sperare che quel pregio non le si rivoltasse contro, esponendola allo stesso pericolo che il terzo uomo reclutato dalla Matrona aveva attirato su di sé.

Speranza che venne tutto sommato esaudita quanto il Vaccaro, dopo aver inizialmente avvicinato il viso a quello di Medea fin quasi a sfiorarlo decise di ritrarsi per tornare alle sue consuete attività mormorando appena un vaghissimo e misterioso "Capirai fra poco.".

«Ma certo, bevo. Partecipo, come avevo già detto in precedenza.»

Intanto, come prevedibile -oltre che saggiamente preferibile-, il Damerino si arrese alle intimidazioni del Pistolero e mentre prendeva posto accanto a lui, lo Spiritista si concesse un mezzo sospiro di sollievo: per quanto i modi del Cowboy lo irritassero, e per quanto la cosa lo esacerbasse spingendolo a fare lo spaccone spavaldo in prima persona, il pensiero di vedere qualcun altro impallinato davanti ai suoi occhi lo preoccupava più di quanto non volesse ammettere neppure a sé stesso.

«Su, datemi da bere.»
esortò Curtis, lanciando un'occhiata complice all'omone dietro al bancone
«Allora, dammi un ginger ale con birra, tiepido, senza schiuma, con poco rum, tiepido, eh, non freddo! Poi chiedi le cose...»

Rilassandosi nel constatare che l'Elegantone non si era scomposto più di tanto, e che già riprendeva a stordire il prossimo con la sua parlantina, il Medium mandò giù il suo primo bicchiere, senza accorgersi che quel ciarliero compagno di disavventure aveva provato a rivolgersi proprio a lui; dimostrato con i fatti che le chiacchiere non fossero un pretesto per non vuotare il proprio bicchiere, Xavier fece la propria mossa... e mentre aspettava di scoprire se Stan fosse il tipo abbastanza suscettibile da sparargli a bruciapelo per la sua insolenza, Medea si inserì nel discorso.

Vedi, te lo dice anche lui che hai bisogno di compagnia. Basta chiedere gentilmente. Con la gentilezza si ottengono tante cose... e anche dello charme in più.
rilanciò l'Elfa con tono colloquiale, supportando l'Esper e prendendo un primo sorso di alcol
Che poi, non è nemmeno male come modo di conoscere gente, questo. Te lo ruberò in futuro. Basta togliere l'arma di mezzo.

<<< SEI PROPRIO UNA FIGHETTINA XAVIER! POCHE LAGNE! >>>
urlò invece quel caciarone di Ghiaccio -proprio nelle orecchie a punta dell'altra- per poi parlare al barista
<<< Ehì Alcibiade, avresti qualcosa da sgranocchiare nel frattempo? Per far scendere il bicchiere.
Due due taralli? >>>

Tuttavia, senza che il buon Xavier potesse avere modo di gridare di rimando al suo compare di chiudere la ciabatta, e di strozzarcisi con quei taralli, per poi ovviamente sottrargliene una buona manciata a tradimento, una strana sensazione lo assalì, un mistico filtro di luce bianca e lattiginosa calò sul suo sguardo, e... riconoscendo nella familiare nausea che gli risalì le viscere l'avvisaglia di un'imminente esperienza paranormale, il Sensitivo fece giusto in tempo a rilassare i nervi e ripetersi di stare calmo, prima di lasciarsi lambire dalla visione.

Resistere all'invasione avrebbe probabilmente significato solamente distogliere lo sguardo da qualunque fosse il problema che affliggeva quello Spettro e quel luogo, e... per quanto spiacevole sarebbe risultato, infilare la testa nello squarcio che chissà quale evento aveva momentaneamente aperto nel velo ectoplasmatico che il Pistolero irradiava era l'unico modo per farsi un'idea della situazione; così, come un sommozzatore che prenda fiato al momento di immergersi sotto il pelo dell'acqua, lo Spiritista si inabissò in quel chiarore onirico.

Ciò che le iridi verdi dell'Esper misero a fuoco dall'altra parte furono i contorni di una riproduzione più antica -e paradossalmente più nuova- del Diavolo Assetato, una meno canuta e matura del suo gestore, una clientela più a tema "saloon" di quella che aveva trovato entrando, e una versione più viva di quel piantagrane di Stanton, che discuteva animatamente con l'uomo con cui condivideva il tavolo...

Tutti indizi che gli fecero istantaneamente realizzare che quel che stava vedendo era uno scorcio del passato: un frammento di tempo che, per il semplice fatto di stare venendo riprodotto davanti ai suoi occhi, doveva certamente essere importante.

« Mi chiamo Stanton Cree, e sono morto tre anni fa. »
la voce gracchiante e disincarnata dello Spettro gli echeggiò d'un tratto nella testa
« Ho sparato a un uomo e ho finito quanto era rimasto nel suo boccale. »

Accompagnata dalla voce del suo protagonista, la scena dell'omicidio a bruciapelo si ripeté davanti agli occhi viola di Xavier -induriti dall'amara indignazione che solo crimine insensato sa suscitare- così come doveva essersi verificata anni orsono: doveva cercare di focalizzarsi sui dettagli, perché la risposta doveva essere là. Stanton doveva essere stato ubriaco perso... E la sua vittima? Si conoscevano? Avevano un qualche legame? Di cos'è che stavano parlando, quando Stan aveva perso le staffe?

« Sono stato impiccato per questo due giorni più tardi. »

La scena mutò per mostrargli il patibolo e l'impiccato che vi penzolava; poi, come un elastico teso, che si contrae per tornare alla sua forma iniziale, il velo mistico che si era deformato per accoglierlo nella nicchia atemporale di quella visione lo respinse indietro, e l'Investigatore dell'Occulto si ritrovò di nuovo seduto al bancone del locale sovrascrittosi ad Altatorre, nel tempo presente, accanto al trapassato Cowboy. Con un certo bruciore alle viscere.

...cioè, non proprio alle viscere: riguardava qualcosa di più "in profondità" delle viscere. Ma cosa c'è di più interno delle viscere? E poi, più che una sensazione fisica sembrava giusto un'impressione, ma era insistente, e intimo, come un senso di colpa o un peso sulla coscienza. Non era qualcosa di propriamente doloroso (non ancora, forse), ma lo Scroccone aveva abusato del proprio fegato ed esofago abbastanza volte da saper dire la differenza tra un problema di alimentazione e altro.

E quello era decisamente altro: probabilmente, come provavano i precedenti casi di coma etilico riscontrati a quello stesso bancone -quelli che avevano spinto la Matrona ad ingaggiarli- anche l'alcol di quella sfida ricorrente, in quanto parte del suo "rituale", era maledetto quanto lo Spettro che si ostinava a perpetrarlo.

E per quanto il Medium non avesse paura di una sbronza o due, né di un po' di acidità di stomaco, se l'alcol colpiva lo spirito era certamente il caso di correre ai ripari: ora che era in grado di fare una stima approssimativa degli effetti della prima consumazione, era forse il caso di prendere le misure anche delle proprie capacità di recupero; così, trasse un profondo e calmo respiro, e concentrò la sua volontà presunzione sui meccanismi del proprio corpo, per autoconvincersi che -in fondo- quel bicchierino non era nulla che non fosse in grado di smaltire.

« Se vengo qui tutte le sere è perché Dio – o il Diavolo, o la Terra, oppure qualche spirito adorato dai pellerossa – mi ha maledetto a sfidare ogni notte qualcuno che sia disposto a tentare di tenermi testa bicchiere dopo bicchiere, o morire per mano mia. Quando troverò qualcuno in grado di sconfiggermi, potrò marcire in pace. Secondo giro. »

Mentre Ghiaccio si vedeva rifiutare dal barista gli snack richiesti, e quest'ultimo preparava in scioltezza la tequila per il prossimo round ordinato dal Redivivo, intanto che uno Xavier meditabondo cercava di riflettere sul significato di quanto appena visto e di annullare gli effetti di quello che aveva bevuto, uno dei componenti della band di Troll -ammantato di un per nulla vistoso manto nero- fece capolino dietro al bancone con un sacchetto; un fatto che il Sensitivo registrò, ma che lasciò momentaneamente cadere.

Piuttosto, di punto in bianco, senza alcun preavviso o spiegazione, il giovanotto dai capelli bluissimi sbatté una manata sul bancone di legno, colpendo un punto tra sé e il Vaccaro dal grilletto facile; poi, da quella posizione, la destra scivolò sulla superficie liscia -non più lucida come in passato- per circondare con le dita il vetro che raccoglieva al proprio interno la sua seconda consumazione, e nel farlo tossicchiò una secca mezza risata monca.

« Scusa se te lo chiedo, Stan, ma... è stato per caso Dio, il Diavolo o qualche Spirito dei Pellerossa a dettarti le regole di questa "maledizione"? »

Portando il bicchiere alle labbra, lo Spiritista se lo svuotò in gola in un sol sorso; poi, ne sbatté delicatamente il fondo sulla sbarra davanti a lui per produrre un piccolo sordo rintocco, e -abbandonando il sorriso- si fece serio, prima di voltarsi verso il Dannato, cercandone lo sguardo con gli occhi azzurri.

« Mi è capitato di vedere altri... casi come il tuo. »
gli annunciò in tono pacato, sperando di catturare la sua attenzione
« In realtà è piuttosto raro che si tratti di un'imposizione dall'alto o da parte di terzi. Perciò... ti va di parlarne...? Magari riesci a saltarne fuori, ragionandoci con qualcuno. »

Ora come ora, gli interessava molto di più cercare di instaurare un dialogo con quella testa di coccio di Stanton, che non le mandorle. E se, nel farlo, fosse riuscito a monopolizzare l'attenzione del Pistolero su di sé, dando modo ai suoi compagni di agire in sordina e procurarsi il contenuto del sacchetto di Don...
Beh, tanto meglio per loro!

« Hai letto fin troppi romanzi se pensi seriamente che io sia una di quelle anime tormentate dalle loro stesse azioni. È stato il Signore stesso a maledirmi. O chiunque sia a comandare ai piani alti. Ma i pellerossa non sono ammessi nei saloon dalle mie parti, nemmeno quelli con sangue bianco. »

Cocciuto come un mulo, il Cowboy non volle neppure soffermarsi a prendere in considerazione lo spiraglio sollevato dai dubbi del Medium: non che si fosse aspettato qualcosa di diverso, ma... era piuttosto ingessato per essere il fantasma di un uomo tutto sommato ancora giovane, defunto da appena tre anni! Inoltre, Stan non aveva affatto risposto alle sue domande in merito al come conoscesse le regole di quella sua nuova forma di esistenza.

«E che ne sarà di chi ti sconfiggerà?»
« Chi mi sconfiggerà, sarà libero di andarsene. »

Mandando giù la tequila che il barista posizionò davanti ai contendenti di quell'assurda sfida, la ragazza-elfo prese la parola subito dopo, presentando un altro interessante spunto di riflessione: se uno di loro avesse vinto la sfida, il Vaccaro avrebbe avuto quello che voleva -pace-, ma di loro altri che ne sarebbe stato? La risposta fu quasi scontata, e Xavier l'accolse con una distratta scrollata di spalle: la cosa per lui aveva perso interesse quando l'omone al bancone gli aveva detto che non c'era nessun premio per la vittoria.

«Secondo me niente ti impedisce di redimerti e magari trovare la pace che cerchi, magari potremo aiutarti noi ad uscire da questa tragedia e far riposare le tue stanche membra»

A quell'osservazione, che rincarava la dose di quanto lui stesso aveva asserito, l'Esper annuì con convinzione; peccato solamente che, dal canto suo, l'interpellato redivivo si limitò a scoccare un'occhiataccia al Damerino senza neppure degnarlo di una replica.

In quell'ottica, fu quasi un ossimoro notare come a spezzare l'immobilità calata sulla scena, raggelandola, fu nientemeno che Ghiaccio: con un colpo di gomito chissà quanto ingenuamente maldestro, il Mafioso aveva rovesciato il proprio bicchiere, quello del Giornalista accanto a lui, quello di Curtis e pure quello di Medea. Un disastro che pure a volerlo fare di proposito ci vuole Arte.

« Ah-ah! Ciammattone! »

Additando prontamente il compare occhialuto, il commento canzonatorio -tutto in amicizia!- del Sensitivo giunse condito da una risatina divertita: naturalmente, era sua intenzione sdrammatizzare un po' la situazione e stemperare le imprecazioni colorite del Cowboy richiamandone l'attenzione su di sé, ma... il guizzo di allegria di Xavier si spense ben presto, quando si ritrovò ancora una volta travolto dal vago senso di nausea di una visione.

Stavolta, dopo il balenio di un bianco accecante, il Medium si ritrovò in un onirico spazio nero che gli risultò in qualche modo stranamente familiare?... nostalgico, e... confortante... Almeno finché non notò la presenza di Stanton e la sua espressione truce: certo, era insalamato in un fitto intrico di catene, ma aveva comunque l'espressione di uno pronto a staccarti la faccia a morsi se solo avesse potuto.

Un po' come il suo compare Ghiaccio, insomma, ma con la differenza che quello davanti a lui era la proiezione di un'anima e non qualcuno in carne e ossa, e che era avviluppato in una lingua di fiamme blu che sembrava bruciarlo senza però consumare né le sue carni né i ceppi che lo vincolavano; probabilmente, la sua attuale condizione era legata a quella del corpo con cui stavano interagendo all'interno del "Diavolo Assetato".

« Do your worst, or you sure as hell won't get out of there on your own two feet. »

Quando il duro sguardo del dannato si sciolse in una tristezza rassegnata e sconsolata, Xavier si sentì genuinamente male per lui; ok, era sicuramente uno stronzone, un beone assassino che aveva impallinato a sangue freddo un probabile amico, ma il Medium non poteva farci nulla: non appena quell'uomo abbassò il capo con fare sconfitto, il suo primo impulso fu di trovare un modo per confortarlo.

Anche se, pur con le migliori intenzioni ad animarlo, la barriera linguistica poteva costituire un ostacolo: lui conosceva un po' di inglese, ma cose molto rudimentali... aveva qualche reminiscenza remotissima di alcune lezione a scuola (quando ancora la frequentava!), e padroneggiava un campionario di frasi fatte, assorbito dagli episodi di qualche serial tivvù piratatissimo, ma il suo vocabolario era ristretto e il suo accento a dir poco legnoso... Perciò, ecco, parlare sarebbe stato un problema. Quello, e le fiamme.

Worst? I can think of many stories
where flames that can't be extinguished get put out, but I'm no heroine.

Intanto che l'Esper pensava ad una soluzione per aiutare quello Spettro -sia perché voleva uscire vivo dal saloon, sia perché voleva guadagnarsi la paga da riscuotere dalla Matrona-, udì la fanciulla-Elfo al suo fianco rispondere fluentemente alle parole del Cowboy: non capì lo scambio, almeno finché Medea non gli fece la cortesia di tornare a parlare la lingua comune, ma il commento che lei addusse per sottotitolo lo fece accigliare nell'indecisione.

Non so cosa vuoi da me, Stanton, ma se cerchi qualcuno che ti uccida, o che ti faccia trovare la pace eterna, è meglio se torniamo a bere.
asserì lapidaria la bionda, voltandosi verso il Sensitivo e incrociando le braccia
Unless he can do it. I won't stop him.

Tuttavia, il buon Xavier non ebbe nemmeno il tempo di balbettare un confuso "Ehm... quindi...?" per cercare dalla compagna di sventura una qualche delucidazione, perché la ragazza volteggiò su sé stessa e tornò a rivolgersi all'anima in catene.

Era una minaccia, comunque? Se non lo era, voglio tornare al bancone, grazie.

« Ehi, ehi, ehi! Un momento...! Stiamo calm. »
intervenne, mettendosi in mezzo e mimando coi palmi aperti di abbassare toni che non aveva afferrato
« Tornare al bancone non sarà di grande aiuto: lo Stanton che c'è lì mi pare molto meno trattabile di questo. »

Non sapeva se il Cowboy poteva capirlo lo stesso, ma quella considerazione fu principalmente a beneficio di Medea: tornarsene a bere al bancone li avrebbe probabilmente fatti finire tutti quanti in coma etilico come era già successo ad altri prima di loro... e questo avrebbe voluto dire una sconfitta alla sfida, e quindi una prematura dipartita. No, se volevano vincere quella gara assurda e rompere quel cerchio, era evidente che avrebbero dovuto provare una strada diversa da quella dei loro predecessori. Ma quale?

Non conosceva le vittime precedenti, e non sapeva cosa poteva essere accaduto tra loro, né come queste avrebbero potuto reagire alla nebulosa richiesta di Stanton... tuttavia, non aveva modo di indagare in quella direzione, e sentiva di non avere neppure il tempo per farlo, e perciò il Medium fece un ragionamento molto più semplice.

Se quelle persone avevano bevuto, probabilmente si erano ritrovate nella medesima posizione in cui lui si trovava adesso, e... data la reazione dell'anima al loro arrivo, lo Spiritista poteva dare per scontato che gli altri avessero colto al volo l'occasione di vendicarsi di un uomo che li aveva minacciati e costretti in una situazione mortale non appena se lo erano ritrovati davanti così inerme. Perché molta gente è fatta così.

Medea, pur non avendo usato alcun tipo di violenza, aveva opposto un netto rifiuto a qualsiasi tipo di contatto con l'anima in pena, e perciò... un po' per assecondare la propria natura, un po' per tentare un approccio diverso e sperimentarne il risultato, Xavier decise che avrebbe provato qualcosa di nuovo: rivestendosi di un alone di potere psichico che -sperava!- l'avrebbe protetto dalle fiamme blu, il Medium si avvicinò allo Spirito, gli si inginocchiò davanti, e cercò di rassicurarlo con uno sguardo amichevole e un mezzo sorriso fiducioso, prima di posargli una mano sulla spalla.

« Ehi, baddi... uots vrong? »

Come un attore di Hollywood. Solo, più sincero.