In Lieu of a Disaster

{ Banebriar's Place, imprecisato balcone della torre centrale. }
continua da qui.

Si rannicchiò d'istinto contro sé stessa, preparandosi ad una caduta che non avvenne.
Il suo primo pensiero fu per la spada: la sua presa era ancora stretta attorno all'estremità del manico più prossima all'elsa, le nocche sbiancate dallo sforzo di sostenerla. La mano libera andò a tastare il suolo, che scoprì gelido di marmo levigato ad arte. Ne percorse le molte zigrinature per qualche secondo, segmentando col dito
il disegno ideale delle piastrelle appena sotto di lei.
Strizzò gli occhi, disorientata, e si alzò.

« ... »

Era stata scaraventata su di una balconata cieca che affacciava sul vuoto, ad altezza spropositata rispetto al salone d'ingresso; "magia spaziale", si ritrovò a sillabare mentalmente mentre, facendo perno sul ginocchio, si sollevava in posizione prona per configgere Grindylov nel pavé ed utilizzarla come supporto. Era segretamente grata di essersi separata dal gruppo: le loro emozioni, sommate alla presenza dell'AEnemos collegata alla tiara, non erano che un costante rimpinguo del veleno che la stava già corrodendo. Temeva di cominciare a suppurarlo da un momento all'altro, proiettando il proprio - e il loro - orrore su tutto ciò che la circondava. Il pensiero la squassò come un tremito, costringendola a tacerlo con un gemito soffocato. Caracollò verso la balaustra, affacciandosi sul poggiamani
semicircolare scolpito a colonnine, e sospirò.
Aveva del lavoro da fare.

-
« ...ugh! » esclamò boccheggiando, portandosi la sinistra al petto e scivolando nuovamente in ginocchio, afflosciandosi. Era appena stata folgorata dalla percezione di un'emozione - no, di un'identità - assoluta, tanto nitida da riuscire a riconoscerne i contorni come propri nonostante non l'avesse mai vista.
Una sensazione simile alla prima volta che si era imbattuta nell'Odio su Celentir,
un'eternità e mezzo prima della fine.


« C-chi è là? »

Si voltò - non poté evitarlo: la chiamava a sé.
Non seppe tuttavia stabilire se bene o male,
assoluto che fosse.

Combatté quelle emozioni violente filtrandole attraverso l'osservazione acritica degli strali di rune che si intrecciavano seguendo una traiettoria a spirale, facendo appello a quel lato analitico, arido eppure disperatamente umano, che era la sua personalità di studiosa. Non appena il titano biondo fece per affacciarsi dall'accavallarsi di luce e suoni - bianchissima la prima, acutissimi i secondi - che lo aveva partorito in maniera violenta, il placebo svanì: si ritrovò nuovamente preda di quella sensazione estranea, invasiva eppure a lei sorella, suscitata dalla presenza dello sconosciuto. Un groviglio emotivo di attrazione e repulsione, curiosità e terrore - ciascuno indistricabile dal proprio opposto. Il suo corpo metabolizzò quel sovraccarico di materiale empatico facendo sgusciare le ali fuori dalle scapole, che anziché pendere flosce lungo la schiena ed i fianchi si disposero a raggiera in tre filari di sei elementi ciascuno, brillando di un alone liquido e intermittente di indaco che era - lo intuiva - la propria luce magnificata dal riflesso di quella dello straniero. G - A - B - R - I - E - V, le suggerirono i sensi con un appello corale e disordinato, facendole assaporare e sfiorare
le estremità acuminate di ciascuna lettera prima ancora
di ascoltarla in maniera cosciente.

« Ti chiederei di desistere, ma temo non mi ascolteresti. »

Si ritrovò ad annuire, muta. La curiosità aveva ormai vinto la diffidenza.
« Peccato. »

« Già. » gli fece eco, melancolica. A patto di essere assoluto, rifletté, perfino l'orrore aveva una sua bellezza: mentre accennava a sollevare la mano armata in una posizione di guardia, se ne sentì compresa.
Entrambi sapevano cosa fare.


« Peccato. »

Si sollevò da terra con facilità inconsapevole, lasciando dietro di sé solo un labirinto di crepe dal quale filtrava una lama di luce rutilante e incompleta, esauritasi in un singolo bagliore. Raggiunto il biondo - Gabriev, si scoprì a ricalcare mentalmente - si limitò a portare la cacciatrice oltre il fianco sinistro per rilasciarla in un brusco fendente diagonale, mirato alla sommità del petto avversario. I suoi occhi, da che erano duri e plastici per l'ossessione e la malattia, si ammorbidirono - non di compassione, né di simpatia, quanto di felicità: vedere la propria abiezione secondo la prospettiva di una abiezione più grande la faceva sorridere. Se avesse dovuto scomparire sarebbe scomparsa lì, fondendo il male che incarnava con il corpo dello sconosciuto sino a svanire al suo interno.
Un desiderio quasi osceno nel suo formularsi, che tuttavia non riuscì
a scrollarsi di dosso.

-
Il cielo del Nord venne ingrigito da grappoli di nubi filamentose, la cui superficie - fessa e
pulsante della luce aranciata che irraggiava dietro di loro - si fece
simile al tessuto di un cuore celeste.


La guerra poteva dirsi davvero iniziata.

« Peccato »
Quella che gli pervenne alle orecchie dalle labbra dell'AEnemos,
fu una singola parola.
Una risposta velata di melanconia, che ebbe il potere di far breccia con la cruda violenza della sua delicatezza nell'animo del Disith: per un singolo istante, il Cavaliere rosso si ritrovò a maledire quella situazione senza scampo, che lo spingeva a imbracciare le armi contro quella creatura, così sola e sfortunata,
che gli risultava tanto simile quanto diversa..

Ma aveva un compito cui assolvere, che non accettava compromessi:
L'Alfiere del Nord e la sua vita.
E se combattere contro di lei, poteva aumentare anche solo di poco le sue possibilità di salvezza, Gabriev non poteva esimersi.

E pensare che, loro due avrebbero potuto trovarsi persino sullo stesso fronte se...se le cose fossero andate diversamente, si ritrovò ad ammettere il Falco.

Ma non era così che le cose erano andate.

Richiamato dagli eventi, il biondo riportò subitaneo la sua attenzione al presente;
incamerò dentro di se i dubbi derivanti da quei pensieri, affinché non incrinassero la volontà di cui necessitava per le azioni prossime a venire e si preparo all'inevitabile confronto.
Nel mentre, il castello di Najaza prese ad allontanarsi sempre più,
fino a svanire sotto i loro piedi, cedendo il passo ad uno sconfinato cielo intriso di fiamma, un enorme vacuo universo per loro due soltanto,
che li avvolgeva silente.

E lì, la guerra ebbe inizio.

I loro occhi s'appuntarono gli uni in quelli dell'altro ed entrambi seppero esattamente cosa fare: fulgidi filamenti sorsero dalle scapole di Catastrophe, linee convulse ed eteree avvolte di una luce nuova e magnifica, così simile all'aurora; poi, novella cacciatrice, la spada dell'AEnemos cercò il confronto con il Falco.

I sensi del Disith agirono prontamente e, forti della loro anomalia,
parvero scomporre e registrare ogni battito,
ideando subitanei una contromisura all'offensiva dell'Abominio.
Così, nell'istante in cui la Cacciatrice fece per avventarsi bramosa sulle carni del Cavalier Rosso, fu il suono di metallo stridente a riecheggiare nel vuoto circostante: in un singolo, fluido gesto, il Falco, estrasse dal fodero celato tra le pieghe dell'ampio cappotto una reliquia unica nel suo genere, bastione contro la fame perversa di Grindylov e della sua Padrona.

Lesto, il Cavaliere pose in alto la lama, affinché il fendente scivolasse obliquo lungo il filo dell'Erede, senza tentare di opporre resistenza diretta al colpo,
ma agendo invero quasi accompagnandolo:
nell'attimo in cui il bacio tra i due fili taglienti si interruppe, il Falco eseguì un scatto fulmineo caricando con la mancina, facendo così eseguire alla spada un tondo orizzontale, mirato a ferire il costato dell'AEnoms lungo tutta la sua estensione.
/Il mio nome è Gabriev Disith/
non pronunciò neppure le parole, sicuro che l'altra non avrebbe avuto bisogno di udire la sua voce, per ricevere risposta alla tacita domanda postagli poc'anzi.
/e sono un Anomalia/
Ed i due continuarono a danzare nell'abisso celeste.

Si lasciò il castello alle spalle con noncuranza, bucando la coltre di nubi concentrata attorno al nerbo della torre centrale in un solo, intensissimo mulinarsi delle ali, adesso opache della poca luce capace di filtrare attraverso il grigiore del banco; i suoi occhi - il cui viola dell'iride era straripato sino al corpo vitreo - si dilatarono nel leggere l'azione avversaria, eppure il braccio non pronunciò un movimento che non fosse per assecondarla. Si lasciò accompagnare in una posizione di guardia scoperta dal filo della sciabola, provando una segreta soddisfazione nell'osservare le scintille prodotte dal loro incontro: ad impatto avvenuto, fra le note discordi dello stridìo poteva leggersi un sottotesto di complicità, quasi che a parlare fossero le armi di due fratelli che danno di scherma; gli oggetti - e lei lo sapeva col cuore e con gli occhi - avevano molto da dire per chi sapesse interpretarne il linguaggio. Il pensiero le diede conforto. In un cantuccio segreto della sua coscienza, dove risiedeva il ragionamento analitico che processava qualunque pensiero lui subordinato, dovette tuttavia confessarsi di star cercando ogni appiglio per definirsi come simile di quell'orrore a lei inspiegabilmente vicino. Era un trasporto inammissibile, eppure impossibile da arginare. Se l'etica non glielo avesse impedito,
sarebbe arrossita per la considerazione.

-
L'attacco del biondo ebbe la cortesia di annunciarsi: un tondo orizzontale, portato all'altezza del petto; lo rimbeccò anticipandone il movimento nel formularsi delle sue intenzioni, portando la cacciatrice - impugnata all'altezza del bacino - a scostare il fendente in una sventagliata brusca, priva della grazia tipica di chi studia la spada. Una volta deflessa la sciabola, avrebbe abbassato l'asse dell'arma e sfruttato il probabile rinculo
per descrivere un tondo speculare mirato al basso addome. Nel gesto,
non mancò di cogliere la confessione avversaria.

« Il mio nome è Gabriev Disith. »
Per lei, non era certo un mistero.
« E sono un'anomalia »



Non poté fare a meno di sorridere.
« Oh, amico mio. » bisbigliò, intercalando il fendente
« Non sopravvalutarti. »

« Oh, amico mio. Non sopravvalutarti. »

La voce di Cat giunse alle sue orecchie in un mormorio leggero, come un noncurante avvertimento lanciato un attimo prima del suo fendente; per quanto impetuosa e forte ella potesse essere, la mente del Cavaliere Rosso non poteva fare a meno di vedere quanto l'AEnemos apparisse la più fragile delle creature: così fredda, in apparenza, e forse ben più sola della stessa Anomalia... ma se in altri frangenti il Disith avrebbe probabilmente lasciato che un simile aspetto lo turbasse, dovette far fronte al proprio senso del dovere, che ora gli sbandierava impietosamente sotto il naso la consapevolezza che quella volta -come spesso accadeva -non poteva permetterselo.

Gli occhi vigili del Falco si accorsero del colpo dell'Abominio nell'attimo in cui ebbe inizio, e ne seguirono l’evoluzione con tempismo e precisione millimetrica: vide il metallo feroce di Grindylov avvicinarsi sempre più, famelico, alla ricerca della sua carne... Peccato che non avesse alcuna intenzione di accontentarla.
Purtroppo, sarebbe rimasta a digiuno.

Gabriev si limitò a reclinare leggermente il busto all'indietro, lasciando che l'aeree smettesse di sostenere la sua figura, e in un attimo precipitò nel vuoto quel tanto che bastava affinché la Cacciatrice di cuori sibilasse furiosa al di sopra del suo capo, furente e frustrata per il fallimento occorso; senza perdere nemmeno un istante, il Disith convogliò una bastevole quantità d'energia negli arti inferiori, rilasciando nel processo un sigillo minore.
L'Ascesa del Falco fu fulminea, accompagnata da un duplice fendente a croce, mirato alla finestra creatasi in conseguenza al precedente colpo portato dell'abominio: una doppia cicatrice atta a solcare il petto dell'AEnemos.
«Sei ancora in tempo»
Gli occhi del Disith non smisero di specchiarsi in quelli di Cat
nemmeno per un istante.
«Puoi ancora cambiare il tuo destino»

Piegò le labbra in una smorfia che estese pian piano le proprie ombre e le proprie pieghe al viso intero, diffondendosi con il carattere di un rampicante - avvolgendola, più che mutandola gradualmente, con un disprezzo tanto intenso da farle inumidire gli occhi: non fu per l'evasione avversaria, già intuita a metà del corso del fendente intrapreso, ma per una seconda, altrettanto inequivocabile lettura. Gabriev, che gli déi lo aiutassero,
stava provando pena per lei.

Poteva sentirlo senza alcuno sforzo: il sentimento era tanto intenso da rendere il canale empatico instaurato col biondo quasi ridondante, limitandolo a leggere ad alta voce le lettere assemblate in fila dal timbro, dall'espressione e dalla postura avversaria. Il sospetto che quello non stesse facendo niente per nasconderlo la faceva sentire addirittura umiliata, come fosse preda di un pubblico scherno al quale non avesse alcun modo di sottrarsi. Non lo accettava: la compassione, così come l'Odio, era un sentimento importante - un sentimento unico nel proprio genere, che portava con sé il carico di una storia: l'atto di processarlo empaticamente, oltre che estenuante sotto un profilo mentale, la faceva sentire violata come e più delle costanti voci corali che la attraversavano quando per disgrazia andava mescolandosi ad una grande folla, passandola da parte a parte per poi abbandonarla con un bagaglio di scampoli, echi e intenzioni mozzate che la tormentavano sino al mattino successivo. La frase con cui l'altro cercò di condonare
l'affronto non le fu d'aiuto.

« Puoi ancora cambiare il tuo destino. »

Lo vide arrivare dal basso, ingaggiandola da una posizione sfavorevole.
Si limitò a mescere trama nel proprio braccio armato, intercettando entrambi di fendenti con una parata corrispondente. Alla vigilia del secondo, non appena la sciabola e la bastarda accennarono ad incontrarsi, fece scattare la sinistra in prossimità del punto di impatto afferrando entrambe le armi per la lama, ferendosi in maniera superficiale. Puntò i propri occhi su quelli del biondo - azzurri quanto i suoi erano viola - abbassando leggermente
lo sguardo per accomodarne la posizione.



« Ti stai riempiendo la bocca di parole grosse. » ringhiò, strattonando leggermente le armi. Un rivolo di sangue prese a gocciolarle lungo il polso, macchiando la manica dell'abito.
« Per non dire delle parole sbagliate. »

La lama della cacciatrice venne attraversata da un bagliore intermittente, che ne percorse la lunghezza rapido come una scossa statica. Da che era rosso, il metallo si fece lentamente aranciato.

« Non è di “destino” che ho bisogno. »
Sciolse la presa, cogliendo l'occasione per scostarsi in maniera brusca. Punteggiò l'ultima frase con un affondo a vuoto, con cui puntò il cuneo della reliquia verso il petto di Gabriev, atteggiato a monito.
« Ma di “risposte”. »
La trama radunata all'interno dell'arma esplose in un cono di energia glauca e semitrasparente, simile ad una brutale, unidirezionata distorsione dello spazio circostante.
Non c'è “destino” per quelli come me. Lui me l'ha detto - almeno questo.
Una confessione che aveva impiegato almeno due anni ad assimilare. Quella di essere predeterminata a uno scopo, e a quello soltanto. Aveva guadagnato il diritto di scomparire con le proprie risposte, e non
avrebbe permesso a nessuno di portarglielo via.
Nemmeno a lui.

«Ti stai riempiendo la bocca di parole grosse. Per non dire delle parole sbagliate.»
L'acciaio di Grindylov stridette furente lungo il filo dell'Erede, quasi a voler esternare con forza la furia che albergava nel cuore della sua padrona. Il morso delle due lame venne interrotto dalla mano dell'Abominio che – in preda alla frustrazione - strinse nei palmi il nudo acciaio delle due lame fino a far sgorgare rivoli di lacrime lente,scie di umori rossi. Il Falco, fermo nelle sue intenzioni, non oppose volontà alcuna per ostacolare tale gesto, limitandosi ad una contemplazione passiva e silente della sua antagonista, le azzurre iridi incatenate nelle ametiste di lei.

«Non è di “destino” che ho bisogno.»
I sensi del Disith, forti della loro anomalia, registrarono una variazione subitanea tra le gelide pieghe della Cacciatrice:un flusso costante ed impetuoso, simile ad un fiume in piena, dipartì dall'animo dell'AEnemos, accumulandosi all'interno del cuneo della Lama.
«Ma di “risposte”.»
La trama così ammassata esplose, violenta, in un cono d'energia che mirava al Cavaliere Rosso; in tutta risposta, egli si limitò a chiudere gli
occhi assumendo un espressione apparentemente costernata.

«Mi hai frainteso.»

Il crepitante agglomerato d'energia si arrestò inerme dinnanzi al Falco, apparentemente incapace di procedere oltre, quasi stesse lottando contro un entità imponderabile posta a protezione del Disith.
«Io non credo al dio Destino.»
Mentre pronunciava quelle parole, un’infinita quantità d'emozioni andarono sovrapponendosi nel cuore del Cavaliere Rosso: lui non credeva ad un fato prestabilito, e la sua presenza era una prova stessa di come questo potesse essere sfidato, oltraggiato e combattuto – forse anche sconfitto. Più il tempo passava, più Gabriev si rendeva conto di quanto Catastrophe gli somigliasse, e di come -in fondo- le loro posizioni sarebbero benissimo potute essere invertite in un altro contesto.
«Io credo -anzi ne sono certo- che tu viva un Destino fittizio, che altri ti hanno imposto con l'inganno.»

L'etere innanzi al Cavaliere Rosso parve creparsi, dipanandosi in una prigione per l'offesa dell'Abominio, trascinata al suo interno e lì soffocata, per poi sublimare silenziosamente in un pulviscolo luminescente e disperdersi tra i morbidi nembi sui quali troneggiavano.
«Anche se, vi è della verità in quello che ha detto il tuo ingannatore: Non esiste Destino.»
Il Falco brandì l'Erede in direzione dell'AEnemos, in un gesto speculare a quello da lei eseguito poc'anzi; poi, quasi a voler mimare l'offesa a lui rivolta, il Disith fece fluire la sua energia attraverso la sua arma, in un gesto di comunione estrema.
«Siamo noi a crearlo.»

La lama della reliquia rifulse di luce propria e, l'aria attorno al Falco parve gravitare all'interno dell'Erede. Infine, Gabriev sorrise; non un gesto di scherno, né tantomeno un sintomo d'arroganza o presunzione: nel fissare gli occhi dell'AEnemos, il suo era un sorriso colmo di calore e gentilezza, venato da un lucore di felicità.
«E' ora che tu raggiunga le tue risposte: spero di rincontrarti presto. Ma la prossima volta, non come Nemici.»
L’aura esplose dalla punta della spada in un vero e proprio uragano d'energia elementale, una forza mistica ed inusitata che mirava a catturare l'avversaria tra le sue spire.
«A presto, piccola Cat.»

Non perse tempo ad intuire l'esito dell'attacco: si portò indietro di un paio di metri, ritirando la cacciatrice in un movimento irato simile ad uno scudiscio. La bruma energetica scaturita dall'impatto del raggio si diradò, rivelando intonsi tanto il biondo quanto la sua intollerabile condiscendenza. Nella bonomia di quel viso sconosciuto eppure a lei fratello le riuscì di leggere una nota acutissima di malinconia, adagiata appena sotto la superficie di un sorriso neutro. Inconsapevolmente, si ritrovò a sorridere a sua volta: il canale empatico che faceva loro
da tramite era troppo potente per evitarlo.

« Io non credo al dio Destino. »
Sgranò disperatamente gli occhi nel tentativo di accogliere e contenere una tempesta di immagini che non le appartenevano, inaugurata e conclusa da un bagliore abbacinante.

« Io credo - anzi ne sono certo - che tu viva un Destino fittizio, che altri
ti hanno imposto con l'inganno. »

Si fece schermo da quel salmodiare portando la mano libera al viso, pollice ed indice congiunti sul dorso del naso a massaggiare le palpebre semidischiuse. Per quanto cercasse di negarlo - anche fisicamente - non c'erano barriere che reggessero contro quel piccolo bagliore di pensiero, colpevole ed inafferrabile, che alimentava un dubbio di cui sperava di essersi sbarazzata. Quel disgraziato, nella sua infinita arroganza, poteva starle dicendo la verità.
O almeno, una delle tante possibili.

« Anche se, vi è della verità in quello che ha detto
il tuo ingannatore: non esiste destino. »

Strinse il manico della spada, strofinando il palmo contro le strisce di cuoio ruvido che lo avvolgevano: la concretezza trasmessale da quel tocco al contempo sgradevole e familiare la aiutò ad arginare un secondo assalto proveniente dal capo opposto del canale empatico, il cui culmine la fece piegare dalla fatica di incassare il colpo; boccheggiante, sillabò uno scampolo di quel proclama che percepiva come più grave degli altri - « Antares. » “Il tuo ingannatore”. Fece passare la bastarda sotto la cinta con gesto sconfitto, ignorandone il fodero. Ondate di pura energia emozionale, sottilissima eppure palpabile quanto uno schiaffo, continuavano a dirle che
perfino quella spada era una menzogna.

« Siamo noi a crearlo. »
Fu solo allora che riuscì a metterle a fuoco: il biondo - GABRIEV - in abito militare, con tre compagni e quattro spade al seguito. Una monumentale aereonave che affondava in un cielo densissimo e rosso, suppurante escrezioni simili a lingue di fiamma, sulla cui carena scintillavano caratteri sconosciuti che ne componevano il nome. Attorno allo scafo si agitavano pigramente nugoli di scie luminose, simili ad una congrega di stelle opache, incapaci di concedere luce.

« Queen Revi. » mormorò, meccanicamente.
« Non c'è inferno peggiore di quello che ognuno si porta dentro. »

Accolse l'esplosione di energia elementale con passività, sollevando appena una mano in protesta. Non resistette all'urto che la trascinava giù, contro il profilo ora definito del Palazzo delle Spine che saliva pericolosamente verso di lei - non le importava: qualcosa di quell'uomo le era entrato dentro, a sua insaputa. Se poco prima lo aveva battezzato dubbio, ora, durante la caduta, aveva paura di interrogarlo sulla sua vera identità.

Si limitò a maledire Gabriev Disith a denti stretti, arrotolando le ali
per poi ritirarle all'interno delle scapole.

Chissà che il martire della capitale, attraverso l'empatia dell'AEnemos, non lo avesse fatto
ammalare di compassione.


« Antares... »
Solo la storia ce lo avrebbe detto.

( continua qui. )