[EM] Wrong

I was born with the wrong sign,
In the wrong house,
With the wrong ascendancy.
I took the wrong road
That led to the wrong tendencies.
I was in the wrong place
at the wrong time
For the wrong reason and the wrong rhyme.
On the wrong day
of the wrong week
I used the wrong method with the wrong technique.



Era solo un’altra serata sbagliata nella vita di Bid’daum.
Giaceva su di uno scomodo sgabello rialzato, con i gomiti appoggiati fiaccamente sul bancone della Quinta Bolgia.
Un bicchiere pieno di liquore in mano e troppe bottiglie vuote intorno.
Ostentava la classica posa da parassita della società.

Altre sanguisughe si trovavano nell’osteria, immerse nei loro discorsi raffinati e nei loro nobili svaghi.
Insomma, gli altri avventori lodavano le cameriere – addolcendo le avance con qualche bestemmia – e giocavano a dadi, scommettendo anche quello che non avevano.
Il focolare al centro della locanda riluceva e crepitava, riscaldando una serata meridionale già troppo asfissiante.

Tutti quei rumori giungevano ovattati alle orecchie distratte del Castigo.

Una sorda emicrania lo tormentava da un paio di giorni e, come se non bastasse, il Kuthiano si sentiva debole e svuotato. Il calore dell’alcool offriva un piccolo conforto – almeno aiutava a distrarsi – ma non era nient’altro che l’ennesimo placebo. Quella sbronza avrebbe soltanto acuito la cefalea durante il devastante dopo-sbornia.

Ma in fondo il Kuthiano se ne fotteva del domani.
Aveva sempre vissuto nell’adrenalinico e letale oggi, senza avere mai la certezza di tornare entro sera al suo giaciglio spiegazzato. Viveva senza l’ansia del futuro, privo del bisogno di pianificare le prossime settimane e d’incastrare gli impegni. Tutte le sue risorse erano sempre state concentrate sul presente.

Ma da qualche tempo qualcosa si era spezzato dentro di lui.

D’un tratto lo spavaldo Eversore aveva ceduto il passo al fragile delinquente. Era dominato da un sentimento nuovo, assurdo per uno come lui.

L’angoscia, il timore di non farcela.

Non poteva più fare affidamento sull’unica facoltà che lo aveva sempre cavato fuori dai guai: l’abuso della sua anima.
Il suo spirito era diventato irriconoscibile, convulso, inservibile.
Non riusciva più ad estrarre la sua forza vitale e dirigerla contro gli altri, tutte le sue abilità erano svanite come lo sbuffo di fumo di un sigaro.

Aveva attribuito la colpa allo stress, forse all’uso smodato che ne faceva.
Ma l’unica certezza che lo dominava era la paura.
Ogni angolo poteva nascondere uno dei tanti aguzzini della Tana.
Ogni giornata poteva essere davvero l’ultima.
Era maledettamente vulnerabile e schifosamente inerte, come un malato.

Gli restavano soltanto i suoi armamenti e le cicatrici indelebili che lo sciamanesimo aveva raschiato sulla sua pelle.
Le sue iridi scarlatte potevano scorgere presagi dell’oltremondo.
La sua pellaccia – che da sempre consentiva il passaggio osmotico dei frammenti spirituali – acuiva ogni sensazione tattile, cosicché ogni carezza risultava un fastidio.
Riusciva ancora a spostare gli oggetti circostanti, ma questa non era il tipo di abilità in grado di salvarti da uno specialista della morte.

Come descrivere tutto ciò in una parola? Cazzi amari.
Anche se sono due.

SPOILER (clicca per visualizzare)

Personaggi: Aristotelis vs Bid’daum
Luogo: Quinta Bolgia, Merovish
Orario: sera inoltrata
Tempo atmosferico: afoso
PK: OFF
Mutilazioni: OFF
Furto: OFF
Tecniche attive: OFF

Si augura buon divertimento ai lettori.
Forza amico mio, diamo spettacolo.

Fissava il vuoto davanti a sé, contemplando il significativo nulla.
Il suo campo visivo si era ristretto: colpa dell’alcool che gli circolava in corpo.
Il mondo appariva ombreggiato ai lati, non più periferico.
I paraocchi focalizzano l’attenzione, ma adombrano il resto.

Un fievole fruscio nei capelli – impercettibile per chiunque altro – preannunciò l’accostamento di un altro avventore.
Bid’daum non si volse.
Accatastò quella sensazione nel mucchio delle mille altre percepite quella serata.

Poi giunse un dolore pungente, che si conficcò nelle grinze del cervello, esattamente dietro la fronte.
Il devastante e cristallino fracasso del vetro in frantumi trafisse la sua mente spaesata.
Dopo interminabili istanti di sofferenza la fitta si esaurì, lasciando di sè solo il ricordo.
Poteva quasi percepire una mano invisibile che estraeva il coltello dal suo encefalo.
Quello spiacevole incidente non migliorò l’umore del Castigo.

Il cliente distratto era Aristotelis.
Il triumviro si affiancò a Bid’daum, rivelando tutta la sua invadenza.

Ottenne in risposta un gesto stizzito: il Kuthiano accennò con la mancina ad una manata nel vuoto, come per scacciare una mosca.
Nel contempo portò la destrorsa sul viso, strofinandosi gli occhi e reggendosi la fronte, fattasi troppo pesante.
La sua voce risuonò stanca e irritata. Faticosamente le sue parole sovrastarono il baccano della locanda.

Non è giornata, Greco. Lasciami solo.

La scortesia di quei gesti era palese.
Ma l’Eversore non si curava di ciò: l’intera Bolgia girava e girava, a causa delle percezioni distorte dal liquore. I suoni alterati rimbalzavano dentro la sua testa seguendo le leggi di un’eco insana.
E – dulcis in fundo – la sua pelle arrossata e accaldata pulsava in ogni suo centimetro quadrato.

Prima o poi una corda si spezza.

Se il Greco avesse rispettato la richiesta del Castigo sarebbe stato tutto più facile.
Dopotutto non gli stava mica chiedendo di aspirare l’intero Yuzrab con una cannuccia!
Era solo una fottuta richiesta di solitudine.

Poi sarebbe lentamente precipitato nell’opaco abisso dei suoi incubi notturni, passando un'altra nottata adagiato sul bancone della locanda. E invece no, Aristotelis doveva vestire i panni dell’affabile compagno di bevute.

L’uomo al bancone servì un bottiglione di sidro all’Oplite, che iniziò a trangugiarlo.
Bid’daum continuava a reggersi la fronte, impendendo ai suoi occhi di vedere lo squallido posto in cui stava passando la serata.

Dio, quanto gli faceva male.

Acute fitte si alternavano al sordo dolore di sottofondo.
Pareva quasi una sinfonia, in cui saltuariamente spiccava dalla massa orchestrale il virtuosismo di un solista.
Qualche passaggio di archetto sulle corde del violino, un chiodo che si conficcava in mezzo ai suoi occhi, e poi tornava il caustico accompagnamento della filarmonica.

L’altro Eversore – così tranquillo e sereno – proferì la fatidica domanda.

Qual era il problema?

Quelle parole ridestarono il Kuthiano dal suo torpore. Abbassò la mano che prima sosteneva la testa, mentre recuperava un minimo di lucidità, diradando un po' la foschia che gli aleggiava nelle meningi.

Vuoi sapere cosa non va?

La voce del Criminale era logorata e spenta.
Portò lo sguardo verso il soffitto della taverna.
Notò che pulsava debolmente, riverberando la luce aranciata del falò. Fece un profondo respiro, forse per facilitare il rigetto di quello che aveva da dire.
Finalmente le sue pupille insanguinate si soffermarono sull’interlocutore.

Siamo infossati in questa schifosa bettola, lontani miglia e miglia dalla superficie.

Il suo tonò di voce si aggravò, e i muscoli della sua faccia si tesero in una smorfia di ribrezzo.



Siamo incatenati in una Tana di vermi, che vivono mangiando la merda dei loro simili!

Le ultime parole scalarono nuovamente di volume e intensità. Il suo sguardo era furente.

Siamo i capi di un gruppo di sbandati, e c’illudiamo di essere una squadra!

Qualcuno tra gli avventori interruppe le sue nobili attività e si voltò incuriosito verso la sorgente di quel discorso sbraitato. Il Kuthiano si alzò di scatto dallo sgabello e si ritrovò in piedi, quasi al centro dell’attenzione.

E intanto là fuori il mondo cambia, mentre noi rimaniamo qui, a marcire!

Assestò un calcio rabbioso allo stesso scanno su cui era seduto poco prima, facendolo cadere pesatamente sul pavimento.

Ecco cosa non va!

Lo sfogo travolgente proiettò i suoi sentimenti in modo incontrollato. Quelle bottiglie furono smosse quasi per riflesso, come un genitore molla accidentalmente uno schiaffo al figlio capriccioso, senza quasi rendersene conto. La foga, l’alcool e l’odio lo avevano trascinato verso la violenza.

Così quel fiasco – ancora pieno di whisky – lasciò la sua comoda sede nello scaffale e volò verso la faccia di Aristotelis. Altre due bottiglie si sfracellarono sul pavimento e sul bancone, seminando ialine schegge inzuppate di torcibudella.
Bid’daum si accorse troppo tardi di quello che aveva fatto.

L’impassibile ellenico assistette alla plateale sfuriata, sorseggiando di tanto in tanto il suo sidro, forse sperando che il Kuthiano riuscisse a raffreddare il suo pessimo carattere, malgrado la soffocante calura. Ciò non accadde, e la situazione degenerò in una direzione mai contemplata prima: un dissidio tra gerarchi.
Tutta la tensione accumulata si sfogò nel momento dell’impatto, come la saetta che precipita dal cielo si scarica nell’istante in cui folgora un albero. La bottiglia fu intercettata dal parabraccio del Greco e si disgregò dopo la collisione, seminando al suolo altri frammenti di vetro.

I semi della Discordia.

Qualche avventore – probabilmente non comprendendo la grave piega degli eventi – guardò mestamente quel nettare divino sparso sul pavimento. Che spreco, avranno pensato.

Aristotelis dimostrò tutta la sua determinatezza – e forse anche una punta di orgoglio – rispondendo per le rime al compagno. Bid’daum percepì distrattamente quelle domande incalzanti, al pari dei sussurri distanti che accompagnano il risveglio mattutino.

Invece quello schiaffo lo sentì, eccome.
Giunse dal bordo buio del suo ridotto campo visivo e investì lo zigomo sinistro con tutta la sua carica di rimprovero e vergogna. La pelle del Castigo – sensibile e tesa come una fibra di seta – pulsò ritmicamente, trasmettendo una scarica di rianimante dolore al suo cervello stornato.
Il suo viso scattò verso destra per inerzia, completando virtualmente il moto del ceffone, e i suoi occhi sbarrati finalmente misero a fuoco il mondo.

Era stato un brusco risveglio.

L’intimazione del Greco colpì nel segno: nessuno poteva schernire il Kuthiano e passarla liscia.

Sono pronto a dimostrarti il contrario.

Malgrado le sue condizioni precarie, raccolse il guanto della sfida.
Gli erano rimaste solo briciole delle sue consuete capacità, ma doveva farsele bastare.
Era proprio il momento sbagliato per duellare.
O forse era il migliore che potesse capitargli?

La sua presenza si protese come un viscido tentacolo verso il falò al centro della Bolgia. L’invisibile arto agguantò uno degli sgabelli lignei che incorniciavano il focolare e lo sollevò tra gli sguardi atterriti degli avventori. Ora anche i più spavaldi (o i meno avvezzi, a seconda del punto di vista) avevano intuito il pericolo.

Il Kuthiano arretrò solo di un passo, mantenendo lo sguardo fisso nelle iridi del suo dirimpettaio.

Intanto, la seggiola grezza e unta attraversò le fiamme, muovendosi lungo una traiettoria situata nel punto cieco di Aristotelis. Il volo del seggiolino seguì un’invisibile linea parabolica, tratteggiata nell’aere dalla volontà del Kuthiano, di modo che l’unico a trovarsi in rotta di collisione sarebbe stato il Greco. E chissà se quel legno insudiciato di grasso bovino aveva raccolto amorevolmente qualche fiammella dal focolaio principale.

In tal caso, l’appassionante incontro tra le scintille e l’alcool sparso sul braccio dell’Oplite poteva rivelarsi più sfolgorante del previsto.

Ma Bid’daum non pensava a tutto ciò, quasi mai contemplava le conseguenze negative delle sue azioni.
O per meglio dire, ne era a conoscenza, ma le ignorava volutamente.
Erano tasselli secondari nelle sue azioni.
Il lavoro era stato portato a termine? Bene, allora poco importava se qualcuno si era fatto male.
Forse per questo le persone intorno a lui – nessuna esclusa – soffrivano.

E lui restava lì, sempre più solo, con lo sguardo perso nel buio.

Vedeva in qualche modo come si sarebbe evoluto il flusso degli eventi. Vedeva se stesso che perdeva il controllo, al rintoccare del colpo che avrebbe fatto traboccare il vaso. Quante vergate poteva ancora subire dal suo compagno prima che si scatenasse la fetta di sé che si era ripromesso di non rivolgere mai contro la sua gilda? E tutto per cosa, per una sbronza affogata nel sangue?

In qualche modo si fermò.
Lo sgabello scagliato dal Greco colpì un Kuthiano che non voleva difendersi. Che non voleva continuare quell’idiozia. Sentimenti misti, di egoismo e di velato amore per la causa degli Eversori, ronzavano nella sua capoccia dolorante. Sollevò una mano verso Aristotelis, non in gesto d’offesa ma nel più classico cenno di tregua. Il suo sguardo insanguinato pareva comunicare un’insensata arrendevolezza: poteva essere davvero lui il Gerarca da un corno solo che tanto terrorizzava i bassifondi del mondo? Era lui, senza dubbio, in una delle fasi più delicate della sua vita.
Sembrava chiedere di essere lasciato veramente in pace, stavolta senza toni scontrosi. Quella che filtrava dai suoi occhi era sincerità, l’Oplite l’avrebbe colta.

Il suo corpo prese a sgretolarsi, seguendo un rituale molto più improvvisato del solito, anche questo sarebbe saltato all’occhio del Greco. Il Kuthiano si ritirava nel suo antro, non si sarebbe visto per qualche giorno. Gli serviva del tempo, doveva iniziare un’opera troppo importante per essere liquidata in modo frettoloso.

Doveva ricostruire se stesso, partendo dalle macerie.