[EM] Sky Swallower

Da quando era diventato Comandante della Legione non stava un attimo fermo. Continuava a spostarsi dagli accampamenti alle prigioni, dall’Arena Nera ai cancelli della città, e poi di nuovo indietro. A volte doveva spingersi fino a Geisine, per visitare l’inferno fatto lager che pochi conoscevano col nome di Kerak. Leggeva i rapporti dei capitani, gestiva le truppe nei complessi carcerari, approvava i programmi d’esibizione all’Arena Nera, presenziava alle riunioni dei Comandanti, firmava condanne e amnistie. Non si pensi che queste ultime fossero la parte più facile per un carnefice come Bid’daum: il delinquente che oggi pestava i piedi alle persone sbagliate poteva diventare domani un valido elemento dell’esercito. Ogni giudizio andava pensato attentamente in una città senza legge come Merovish. Non era più facile come un tempo decidere chi doveva vivere e chi doveva morire.

Non adesso che su di lui gravavano delle responsabilità.
Migliaia di vite si erano rifugiate sotto i suoi artigli insanguinati.

Ciò lo faceva sentire strano. Era stato costretto a contenere i tratti più esuberanti della sua indole per continuare ad avere rapporti al limite del civile con i Pasha e le altre eminenze del presidio. Non poteva permettersi di fare spiedini con i soldati che lo facevano incazzare, per quanto un paio di volte ci fosse andato spaventosamente vicino. Non aveva quasi più tempo da dedicare ai suoi studi sciamanici, non ora che il Meridione era in piena fase di ripresa. A volte queste limitazioni pesavano come un vuoto lancinante.

Doveva riconoscere però che per ogni rinuncia aveva ottenuto delle gratifiche non da poco. Aveva sotto di sé migliaia di sottoposti che sfamavano le sue manie di controllo. Quando transitava per i cunicoli cittadini nessuno si permetteva di sputare in terra. Molti si facevano da parte prima ancora che fosse necessario. Alcuni - addirittura - accennavano un saluto militare. In una città di disgraziati come Merovish si trattava di un’immensa conquista. Tutta questa riconoscenza da parte della feccia era dovuta alla cura maniacale che il Monocorno dedicava al colosseo d’ossidiana: grazie a lui erano ricominciate le mattanze all’Arena Nera, senza mai un ritardo né il minimo problema organizzativo. C’erano sempre prigionieri da condannare a morte, gladiatori da far esibire e belve esotiche da far combattere.

E a proposito di belve esotiche, proprio in quel momento stava seguendo il viaggio di una carovana che trasportava parecchie gabbie. Era la consegna mensile del Sodalizio delle Ceneri di Yasul destinata ai giochi dell’Arena. Si trovava a bordo della Behemoth, nella sala circolare del ponte di comando. Davanti alla poltroncina su cui era seduto c’era la riproduzione olografica dell’anfratto di deserto che i carovanieri stavano attraversando. Avrebbe monitorato il loro viaggio per evitare che il costoso carico di bestie fosse attaccato da qualche banda di predoni.

Nella peggiore delle ipotesi, avrebbe fatto armare il cannone dell’aeronave.
L’ammiraglia degli Eversori era la guardiana invisibile del deserto,
nessun balordo dello Yuzrab doveva mai dimenticarselo.

Il messaggio mentale di Zygoin lo raggiunse proprio in quel momento. Perché la gelatina cercava un superiore che non fosse Dimitriy? Avevano delegato a lui la maggior parte dell’ordinaria amministrazione di gilda in quelle settimane di assestamento nelle nuove posizioni di potere. Al diavolo il Biomante, doveva restare concentrato sulla mappa: al primo accenno di problemi doveva subito attivare i sistemi di puntamento, il destino del carico poteva essere deciso nel giro di pochi secondi.

Zygoin insistette con i comunicati mentali, allegando pure le causali delle sue lagne.

“Sala olografica. Muoviti.”

Comunicò con tono seccato.

Fu raggiunto da tre individui: Zygoin, uno strano anfibio umanoide e Dimitriy – o, per meglio dire, il corpo di quest’ultimo. L'assenza dell'anima autentica dentro a quel corpo era sufficiente a fargli capire che fosse un falso.
Aveva già avuto occasione di ricordare al Myrmidon che con lui poteva risparmiarsi i suoi giochi di prestigio, tuttavia sembrava non capirlo. Cercava d’impressionarlo, per caso? Voleva guadagnare la superiorità numerica per compensare l’autorevolezza del Gerarca? Oppure i suoi ragionamenti seguivano degli schemi che non riusciva a cogliere, per cui presentarsi a fare rapporto con una comitiva aveva perfettamente senso?

Accettò la bizzarria, non aveva né il tempo né la voglia di litigare ancora con il sottoposto.
Mentre il suo sguardo restava fisso sulla proiezione olografica, porse un orecchio a ciò che l’Eversore aveva da riferire. Gli affari al Bloodrunner procedevano secondo la tabella di marcia, ma ciò che impensieriva Zygoin era la formazione di alcune falle nella struttura gerarchica. A quanto diceva, Dimitriy stava perdendo la presa sulle reclute assegnategli. Ovviamente non poteva fidarsi ciecamente di quello che gli stava raccontando: dopotutto Kozlov era un uomo valido, quella soffiata poteva essere soltanto un modo per gettare del fango sul suo operato. Sapeva bene quanto fosse facile innalzare se stessi abbassando gli altri. Forse il Myrmidon mirava a prendere il posto del suo superiore.

Per il momento gli avrebbe dato il beneficio del dubbio. Ipotizzando che avesse soltanto il fine genuino di segnalare dei bachi nell’Eversiore, l'osservazione che poteva fare era una sola.

« Kozlov non è l’unica autorità al Bloodrunner: sotto di lui ci sei tu. Se hai osservato questi comportamenti dannosi e sei venuto fin qui a riferirmeli, immagino che tu abbia già tentato tutto il possibile per correggerli, senza però ottenere risultati. »

Finalmente voltò la testa verso di lui.

« O forse mi sbaglio? »

Anche il Myrmidon confessò di non avere presa su questa recluta indisciplinata. Nemmeno Zygoin era riuscito laddove il Russo aveva fallito. Il Biomante non tradì nessun turbamento particolare mentre sciorinava la storia del suo fallimento come superiore. Forse non si sentiva per nulla in difetto, oppure riusciva a nascondere molto bene quanto gli bruciasse dover ammettere queste sue mancanze davanti al Gerarca. Difficile a dirsi, perché era raro che le sue fattezze mutanti tradissero un qualunque sentimento.

Tornando al contenuto del rapporto, in sostanza Zygoin stava chiedendo un provvedimento disciplinare nei confronti di questo Pit Dog.

« E sia, me ne occuperò personalmente. »

Mantenne un tono composto, distogliendo per un attimo lo sguardo dalla regione di deserto che stava monitorando.

« Farò un’ispezione a Bloodrunner. Non parlarne a nessuno: voglio che sia una sorpresa. »

Ghignò diabolicamente, pensando a come tutti loro fossero dei bambini indisciplinati. Avevano trascorso solo qualche settimana lontani dai tre Gerarchi e avevano già perso il senso di ciò che stavano facendo. Di membri problematici - o semplicemente da rimettere in riga - ne avevano avuti anche in passato, ma adesso le potenziali schegge impazzite non sentivano su di sé il peso dei tre vertici degli Eversori. I nuovi ruoli politici rischiavano di tenere il Triumvirato troppo distante dalla realtà di gilda, ancora in pieno sviluppo.

Ci avrebbe pensato lui a far tornare tutti nei ranghi,
con ogni mezzo a sua disposizione.

« C’è altro? »

La domanda era priva della sua usuale aggressività. Non lo avrebbe mai ammesso, ma aveva apprezzato la sincerità di Zygoin. Iniziava a percepire in lui un reale interessamento all’ideale degli Eversori.

Ascoltò i progetti di smantellamento di Zygoin, intuendo che dovesse esserci un motivo piuttosto importante per costringerlo ad abbandonare il suo laboratorio e a ripiegare sulla Behemoth, da lui mal sopportata. Forse temeva che Pasha Kalanjanus, il nuovo signore del Distretto delle Luci, potesse interferire col suo lavoro. Posò l’attenzione sul clone di Dimitriy, e sentì il sottoposto spiegare con una nonchalance disarmante quali fossero i suoi piani futuri.

Quando realizzò quanto aveva spiegato, Bid’daum guardò il Biomante in maniera diversa. Era la prima volta in assoluto che tradiva un reale interessamento per qualcosa detto da lui. Spostò lo sguardo sul vecchio manifesto, che raffigurava i ricercati che erano sfuggiti alle autorità laputensi dopo la Guerra Civile. Tempo prima quello stesso volantino aveva condotto da lui Lazarus Lee, rendendo possibile un incontro tra due delle anime più nere che calcavano quel mondo. Curioso come gli eventi di quell’unica notte fossero stati una chiave di volta che aveva influenzato e intrecciato molti destini.

Ciò che Zygoin aveva intenzione di fare con quel clone era tanto semplice quanto geniale.

« Interessante. »

Una parola che raramente si sentiva sibilare dalle fauci del Monocorno.

« Ma come pensi di aggirare i controlli che potrebbero fare sul cadavere, o su di te? Nessuno deve poter risalire a noi. Senza contare che un ricercato apparso dal nulla solleverà qualche sospetto. »

Sarebbe stato lecito chiedersi perché uno come Zygoin era riuscito laddove le innumerevoli guardie di frontiera locali avevano fallito. L’annuncio parlava chiaro: i quattro erano ricercati sul suolo del presidio Errante, non all’estero. Non ci avrebbe messo la mano sul fuoco, ma probabilmente solo una cattura avvenuta sul posto sarebbe stata presa in considerazione dalle autorità.

Comunque il piano lo aveva colpito in modo notevole.
Abbastanza da fargli sorvolare il fatto che il mutante si fosse giustificato con Kozlov
inventandosi degli ordini a suo nome.

Il Biomante aveva già riflettuto accuratamente su come strutturare quel progetto. Mentre ascoltava la sua voce rauca che sciorinava tutta la sequenza d’azione, Bid’daum non trovò particolari punti deboli da fargli notare. Ciò che voleva fare con la ricompensa non rientrava esattamente nelle corde del Gerarca, ma capiva che Zygoin avrebbe dovuto conciliare gli ordini con le circostanze esterne. Non poteva far crollare la sua copertura subito dopo aver ottenuto la ricompensa, avviando qualche attività sospetta che un governo autoritario avrebbe potuto chiudere su due piedi. Se tutto fosse andato come preventivato, i risultati sarebbero stati comunque degni di nota: un suo uomo sarebbe stato finanziato da un presidio straniero, un altro suo sottoposto sarebbe stato liberato da una taglia e - cosa ancora più importante - considerato morto.

Conosceva la meticolosità con cui lavorava il Myrmidon, eppure pretendeva una conferma sull’aspetto che più gli premeva.

« Manderai là uno dei tuoi cloni, immagino. »

A dirla tutta, nella moltitudine di replicanti creati da Zygoin, non era sicuro che restasse qualcuno che potesse essere definito “l’originale”.

« Cos’hai pensato per cancellare le tracce che potrebbero collegare quel corpo a noi? »

E così dicendo si stava riferendo ai ricordi, alle interconnessioni spirituali, ai tabulati dei suoi spostamenti nel deserto e perfino alla rete telepatica che legava tutti gli Eversori tra loro.

Non doveva restare traccia della loro organizzazione.

Una rete d’inconsapevolezza.
Zygoin voleva creare un sistema d’ingranaggi viventi, in cui il singolo pezzo sarebbe stato ignaro della sua funzione all’interno del più ampio meccanismo. Soltanto l’interazione tra tutti i componenti avrebbe portato al risultato sperato. Non sapeva se la meticolosità del Biomante sarebbe stata sufficiente a prevenire gli ostacoli che i suoi cloni avrebbero incontrato, ma nutriva un discreto ottimismo.

« Hai il permesso di portare avanti questo piano. Informerò gli altri Gerarchi di tutto. Tu dovrai fornirci dei rapporti periodici sullo stato dell’operazione. »

Mantenne un tono distaccato, pur conservando una sfumatura di soddisfazione.

« Se non hai altro di cui discutere, puoi prendere congedo. »

Gli aveva appena accordato un’autonomia su larga scala, paragonabile soltanto ai permessi che avevano concesso a Dimitriy sulla gestione delle Voci. Le aspettative nei confronti del Myrmidon sarebbero state altrettanto gravose: il successo o il fallimento della missione - a seconda delle circostanze - avrebbero influenzato pesantemente il futuro di Zygoin, e di tutta la gilda. Tutto il peso della responsabilità era percepibile nello sguardo che gli rivolse.

« Non deludermi. »

Tornò a concentrarsi sull’ologramma della carovana che doveva sorvegliare.
I suoi occhi scrutavano dall’alto tante formichine inconsapevoli. Con un solo ordine poteva decretare la loro morte o la loro salvezza. I fili attaccati alle sue dita da marionettista aumentavano di giorno in giorno. Legionari, Eversori e assassini componevano la folla dei suoi fedeli adoranti. Con l’infiltrazione di Zygoin si sarebbero aperte nuove allettanti possibilità d’insediare la purezza dei cieli. Un brivido gli percorse la schiena mentre realizzava come le sue scelte potessero influenzare il destino d’intere popolazioni.

Io… cosa sto diventando?