Tra il sonno e la veglia, in bilico.
Rimani aggrappato.
Scava con le dita, la presa non perdere.
Un tonfo.
Un secondo, e un terzo, fino a perdere il conto.
Il mio sterno sbattuto dalla risacca.
Polmoni d’acqua. Fiumi infiniti.
Deliri a occhi aperti.

Ora un’ombra si disegna nel cielo.
Vortica, fulmina, s’arrampica m’assale.
Non perdere la presa.
Respira.
Una voce dolce, un soffio nelle orecchie.
Il vento che mi culla.
Il vento che l’ombra dolcemente accomoda a terra.
Leggiadra e sicura. Elegante.
La presa. Non perdere la presa.

Bestia strana e luccicante. Affusolata e metallica.
Mai, prima di ora, qualcosa di simile.
E vomita fuori un uomo.
Sembra innocua.
Lui un po’ meno. Si sbraccia agitato e costernato.
Corre, si avvicina. La tuta che lo avvolge poco a poco se ne libera.
Il copricapo, i guanti, la strana maschera.
Non un uomo. Un ragazzo. L’età, più o meno la stessa.
Respira.

Il ragazzo parla. Kranathar si accarezza la pelle.
Il blu che ora sopravanza il viola dopo quell’eternità acquatica.
Suoni che escono sconosciuti. Parole incomprensibili.
Vibrazioni nell’orecchio.
Capogiro.
Ripercussioni.
Poi quelle parole si riallacciano.
I suoni si ricompongono.
Respira.
Che cosa sta succedendo?

Esattamente quello che anche l’altro gli sta domandando.
Torrente d’ansia.
Quasi fosse lui il più smarrito dei due. L’uomo sceso dal cielo.
Una puntura nel cavo della mano destra.
Qualcosa che preme per uscire.
Non perdere la testa.

Quella strana bestia metallica, ferma e immota.
L’agitazione palese, incisa nel volto.
La giovane età. (La più ambigua delle assicurazioni.)
Kranathar decide che se quella è una trappola, il ragazzo è davvero uno splendido mentitore.
Un mentitore morto, si promette.
Scruta i dintorni. Poi lo fissa con i suoi occhi gialli.
Tutto in sé è in rivolta. Si sente le ossa al posto del cervello e i muscoli ballare sulle budella.
Domande cementificate in gola. Il morso vertiginoso della paura.
Il pungolo alla mano che non mi molla.
La presa. Non perdere la presa.
Cerco di tirare fuori lo sguardo più fermo di cui dispongo.
Di inchiodare questo singolo istante al movimento incessante del mondo.
Non è il momento di avere paura.
Mài.
Inspira.
Lo guarda.

«Siamo al sicuro, qui? Né Belve né Preti hanno certo paura dell’acqua.»

È solo un ragazzo.
Fragile. Preoccupato.
Assetato di certezze.

Proprio come me.
In bilico.

Ho sognato un mondo che non esiste.

Se tendo la mano sento ancora la neve.
Poi la neve si è trasformata in acqua, un soffio che mi ha portato via.
Strepiti e grida. Cozzare di ferro su ferro.
L’odore del tradimento.
Una corrente che mi solleva. Discendo le anse di questo fiume.
Il sole spia dietro le mie palpebre.
Bussa, esige il suo prezzo.
Ancora rumori. Sangue. Imprecazioni.
Ordini ben scanditi. È tutta una manovra.
Qualcuno ci ha fregati.

Apri gli occhi e le loro facce non ci sono.
Le orecchie bagnate dall’acqua, qua tutto è pace.
Un paesaggio che non conosci. Colli e dolci prati.
Un fiume che mi porta.
Cullato in questo liquido, i sogni cancellano la presa della realtà.

Il giorno era stato designato con l’intervento della Luna. Garlan tracciando i segni assaggiava l’erba del mattino. È la forma della rugiada che a rivelargli il momento propizio. Dopo, abbiamo ballato e tracannato birra e droghe per festeggiare. Per prepararci. L’iniziazione di un nuovo adepto ai Misteri del Sangue è un pasto che va salutato caldo. L’iniziazione, la mia.

Il giorno senza ritorno.

L’euforia palpabile attraversa il campo. Le ultime settimane ci hanno strappato via tanto. Quattro sono caduti per difendere una misera fattoria. Morti ridicolmente eroiche. Strenuo tentativo di arginare un’ombra che striscia. La dignità di questa povera famiglia, che mentre seppellisce una manciata di figli e il loro unico asino, che mentre spegne gli incendi che si mangiano i campi, la dignità è questa famiglia che si sbraccia per compensarci con una forma di formaggio, e dietro il palmo ha i buchi nello stomaco. È per questo che siete morti, compagni miei? Samoargh, Glorfing, Dargonah, Tremiel? Per un pezzo di formaggio, o per inseguire testardi l’alone di un sogno? O semplicemente, perché andava fatto?

Ingoio l’acqua con un colpo cieco dei polmoni. Nelle vertebre. Negli occhi.
La vertigine della tosse mi riprecipita nei miei sensi.
Lucido e ammaccato, la mia mano afferra ora i ciottoli di una riva.
Per miglia e miglia la corrente mi ha trascinato qui. Fino a questa ansa.
Sollevare il corpo mi richiede uno sforzo sovrumano. Come se l’atonia dei muscoli si fosse protratta per secoli incalcolabili. Eppure, è dolce il canto di questo vento.
Una sensazione fugace. Ricordo di dita femminili sul mio petto. Tocco leggèro.
Mi volto di scatto.
Dove mi trovo?

Ho sognato, forse, un mondo che non esiste.

Equipaggiamento

⤫

Poteri Passivi

⤫

Poteri Attivi

CUORE DI VETRO
Cataste di demoni che nel mio sangue vi diluite, sono io vostro figlio? Un tocco misterioso mi ha aperto il petto e da questo abisso sgorga – traslucido e impenetrabile, ossimoro vivente – un vetro che mani mortali non possono infrangere. Eredità di persecuzioni, o vertiginosa elezione?